Laurita se despierta tarde, para no variar, pese a su deseo de pasar tanto tiempo con Miyabi como le sea posible. Y no le sorprende que el johtonés no se encuentre a su lado, lo supuso, la verdad, porque entiende como funciona.

Aún así, está tan relajada, tan a gusto, tan contenta después de la noche que ha pasado, que se permite unos minutos de bañar su cuerpo desnudo en la luz del Sol que se cuela por sus persianas.

Se levanta a buscar a @oinorinoyaiba, envuelta en uno de sus batines, distinto del que llevó anoche para que su novio pueda verla de otra manera distinta. Debajo no lleva nada más que una tobillera en el pie izquierdo, que tintinea con cada paso que da.

Iba a ir directa a su jardín, pensando que estaría entrenando con la espada, pero frena de golpe en el comedor, donde Miyabi parece estar haciendo guardia.

Buenos días~ Le dice con la voz aun melosa, recordando los sonidos que le arrancó anoche. Se pasa una mano por su larga y revuelta melena pelirroja, que ni se ha molestado en recoger. Que pronto, ¿Que haces? Dice mientras se coloca delante de él, para que pueda verle bien.

La clandestina. Dr Atl 128 Santa Maria la Ribera. Mexico City. December 26.

Desde revuelta popular a tomar la ofensiva.

Presentado por Colectivo CrimethInc.

2020: en plena revuelta anti-political, la policía de Atlanta asesina aún un hombre negro más. Gente enojada y revoltosa se toma el negocio donde lo asesinaron y lo incendian, fundando una zona libre de policía—libre de ley—por un mes.

2021: como respuesta al levantamiento nacional por el asesinato policial de George Floyd, la ciudad de Atlanta propone y aprueba la construcción del centro de entrenamiento policial más grande de EEUU, cuya construcción require la destrucción de un bosque.

2022: ambientalistas, abolicionistas anti-policiales, anarquistas, y otrxs comienzan ocupar el bosque, viviendo ahí y creando un mundillo rebelde entre los árboles, desde el cual lanzan ataques en contra del proyecto que denominan “Cop City” (Ciudad policial).

2023: durante el allanamiento del bosque, un equipo de policía militarizada asesina le joven anarquista Tortuguita. En el balaceo, le pega una bala a uno de los policías del equipo, mientras una autopsia revela que se encuentra más de 50 balas en el cuerpo de Tortuguita. Una marcha de venganza destruyen un auto policial y varios sedes de los fundadores del proyecto. Comienza una etapa de recesión que dura hasta hoy día.

Más allá de una cronología de cuatros años de lucha en Atlanta, analizaremos los elementos, tanto de la toma del Wendys como la lucha en contra de Cop City, que han hecho que duren estas luchas y que sus rebeldes mantengan el protagonismo.

Pienso en la destrucción del mundo, de mi mundo, ¿pasaría algo si dejara de estudiar ?, ¿pararias de amarme si ya no pudiera amar?.

Dolorcito de pecho, pienso, y suspiro el dolor del sacrificio inculcado, nada me alimenta el hambre, nada hay para abrigar el estómago, y termino vomitando avispas asesinas, que en vez de volar mueren de hipotermia.

Exilio, la situación es la siguiente, trabajar me fulmina mas el cuerpo que la mente y estudiar me desangra el pensamiento, entonces soy una planta rodadora sin sentido en el espacio... frio frio, el mundo cuando renuevas el descanso; quiero comer mi propia carne y morir de llanto, no quiero salvarme por favor, solo matarme... Y no me vengan con la cultura de las esperanzas infladas, la plata ya no me basta para sustentarme la terapia.

Caos, no pienso cambiarme, la ropa de antes no me queda y andar desnudo es el delito que menos pesa; pobreza, si la grabamos es menos densa y seguiremos empachandonos de discursos discretos, somos la voz de los pocos saciados escondiendo las marcas sucias del estado.

Y me desangro, tripas revueltas es lo unico que cargo, me sofoco con mi propia carne silenciada y estoy harto de escribir bonito y pintar de rosa las primeras lineas de la muerte, ¿ y por qué estúpida razón nadie habla de la muerte ?, si le tenemos tanto miedo, que la vida nos susurra entre risas, el temor del olvido que hechamos de prisa.

Y cariño, yo no pienso salvarme, tengo frio y muero lentamente de penas caras y a regañadientes, no voy a salvarme, y entonces, solo entonces, puedes venir a mi, muerte... Lógica y maldita muerte, los rayos de sol no llegaran siempre si vivimos con este hambre inconsciente; libranos de temor, ¡oh vida inerte!, el dia que tengamos que darnos una mano, nos faltaran dedos, comida y gente... Librame del amor inoportuno, ¡oh muerte!, que me veras dando hasta lo que no tengo por tener lo que ya poseo frente al demente capricho, en el tiempo de los creyentes.

-danielac1world ~Desconsuelo inherente~

Dice mi mamá: me da tristeza por ti.

Está sentada, la cámara nomás abarca la mitad de su cuerpo, no veo su cara, la imagino, la conozco, la veo a cada rato en el reflejo de mi propio gesto en el teléfono.

Dice mi hermano: siento feo por ti.

Y yo por ti, pienso, pero no lo digo, no lo demuestro. (¿A poco la tormenta, cuando llega, afecta únicamente a la meteoróloga, que soy yo, y no al pueblo entero?).

Feo por mí, por ti, por ellos. Por los que fuimos y por los que hubiéramos podido ser, si tan sólo no hubiéramos sido tan nosotros.

Mi papá se murió y la gente pregunta: ¿cuál?

(Qué privilegio, la revoltura).

¿Cuál papá, si no tenías?

¿Cuál papá, si tuviste demasiados?

Qué revoltura fue tu vida, Juan Ventura, tan revuelta como tu muerte. Cómo fuiste a morirte de nuevo, si yo ya te había matado desde 1988. ¿Volviste para pedir disculpas? Entonces, ¿por qué no las pediste?

Qué poca muerte le robaste a la vida. Una profecía inconclusa y mi poética del dolor y de la ausencia.

Dice mi espejo: eres la hija de un muerto, la mitad de una hija.

Dice: te fabricaste una figura paterna con los parches de algún botadero. Úsala para cubrirte, hace frío, hace silencio, úsala de armadura, invócala: Juan Ventura Juan Ventura.

las profundidades de un océano y las dolencias que involucran el color azul

esto estaba supuesto a ser un poema sobre el color amarillo o incluso el color café, pero de algún modo mi mente seguía regresando al azul como si no existiera ningún otro.

no quería escribir sobre el azul. durante minutos completos, me rehusé a abordar este tema en esa dirección, con esa totalidad, pues era consciente de lo propensa que era a caer en las connotaciones que implican al color azul con frecuencia.

sabía que si escribía sobre ese color en particular, iba a caer en la laguna de la tristeza, en ese ciclo eterno que los artistas trazaron para trazaron para poder asignarle una tonalidad a la agonía que guardaban dentro de sus cuerpos.

durante mucho tiempo, el azul y sus sombras han sido la representación de las carencias humanas, de los grandes periodos de una desolación profunda e inquebrantable, lo suficientemente devastadora como para que todos ellos, desde poetas hasta músicos y desde músicos hasta pintores necesitaran emplear este color en un intento por sacarse todas las dolencias de adentro.

nunca entendí por qué el azul, sin embargo. pudo haber sido cualquier otro color, cualquier otra combinación, pero eligieron el azul como si ningún otro pudiera competir con sus melancolías del modo en que este lo hace.

¿será porque en la paleta de colores es el más frío de todos?

¿o quizás es porque al mirarlo durante mucho tiempo uno mismo se da cuenta de sus penas?

picasso tuvo todo un periodo azul en el que vertió sus lágrimas como si el océano reflejado por el cielo se hubiese abierto en sus cuencas, como si no existiera consuelo dentro de toda esa marea azulada e infinita, revuelta e insensata; y aún así, no podría comprender por qué este color en particular.

en la psicología suele tener connotaciones de calma y tranquilidad, de confianza y optimismo, y sin embargo, millones de artistas y una infinidad de sentimentalistas andan por ahí sintiéndose azules, lloviendo por montón, hundiéndose en un océano severo de decepción absoluta, de dolencias terroríficas y espíritus bajos que los hacen sentir tan azules que necesitan expresarlo de alguna forma, incluso si no se deshacen del sentimiento que los tienen agarrados del cuello.

se ven azul. se sienten azul. tienen corazones profundamente heridos y una laguna inmensa dentro de sus entrañas.

no pueden deshacerse de ella, así como yo tampoco puedo evitar caer en la trampa de navegar por los cimientos de mis propias tristezas y escribir párrafos completos sobre el color que ha ahogado a más personas de las que mis dedos podrían contar.

no lo desprecio, de todas formas. a pesar de no haber querido abordarlo, de haber intentado huir de él; no lo detesto ni lo aborrezco. en realidad, en ocasiones me parece el color más humano que puede existir, pues es el único que permite que existan océanos completos dentro de los ojos de la gente.

océanos en los que podría ahogarme un centenar de veces.

Crónica #1

Yohander llegó en la noche; tenía en sus ojos la marca del mal. (eso había dicho Ramona) lo vio entrar apurado, las manos se le movían dentro de los bolsillos. Vení sentate, le dijo con un plato de caraotas negras en la mano. sentate a comer papi, que están muy buenas. Ramona cuenta que sintió en el pecho la puñalada del presentimiento cuando Yohander le dijo que no y soltó una risa nerviosa que le abrió asustado los ojos. Esa puñalada decía Ramona era la misma que sintió cuando le operaron de apendicitis al hijo. La misma cuando en una misa de aguinaldos escuchó los disparos del CONA a las 2:00am en la iglesia. La misma que sentía ahora. ¿Y cómo no? si en la calle al negrito cómo le decían por cariño, la policia lo había arrastrado hasta la calle y lo tenían arrodillado detrás de una patrulla. El policía le pateaba el estomago y le gritaba que le iba a meter un balazo en la cabeza. La pistola desenfundada brillaba como le brillaban los ojos verdes de fiera al policía. ¡Quitate! ¿vos sois burro acaso? le gritó Ramona al policía. ¡Dejá de darle patadas al muchacho! ¿Quien es usted ah? Yo soy la tía le dijo Ramona quien miraba a la abuela parada detrás de las rejas de la casa. Ramona pensó que era un peligro. No debía estar allí, en cualquier momentos se podría escapar un tiro. Deje al muchacho dijo Ramona para luego sentir el frío del pistolon que le reposaba en el cuello de jirafa. Ramona miraba el suelo y veía sangre, veía la boca del ensangrentado que la escupía y el frío de la pistola que la mantenía tensa le hacía subir la mirada para verle los ojos coléricos al policía que parecía una fiera que le iba a comer la cara. Le acusaron de robo en el expediente, un ladroncito. La mala suerte de haberse atravesado con la amante del policía ojos de fiera; ella que testificó que le asaltó, allí en la entrada de la alcaldía, por allí cerquita de su casa. Ella parada en sus tacones gigantes y agarrada a la cartera dijo que lo metieran preso. Ella, la dueña de una boutique viviendo en este pueblucho donde un día la iban a encontrar muerta. Lloraba, el policía su amante anotaba todo. Ramona afuera de la fiscalía esperaba, dijeron que al negrito lo soltaban en la noche. Eso no pasó y lo metieron preso. Si me dais cinco mil bolívares lo suelto dijo el oficial. Ramona no tenía plata y al negrito le tocó entender. ¿Quién iba a saber? nadie sospechaba, quizá la madre pero lo negaba… ¿Quién pregunta esas cosas? Se lo llevaron al Vigía y Ramona decía para consolarse, que cómo el negro prestó servicio militar, allí se sabrá defender. Le llevaba la comida a esa cárcel que era mas un gimnasio grotesco, iba todas las semanas y oraba con él. le llevó una biblia, una almohada y la comida para tres días que el tenía que rendir. Nunca le regañaba, no creía en los castigos, Ramona lo visitó hasta en los días de las revueltas donde murieron mas de cien muchachos, balaceados o decapitados en las comunes guerras entre pandillas. El negrito sobrevivió dice Ramona. Es que él fue al cuarte, repite. El negrito sabe los trucos para arrastrase entre los cuerpos y esconderse entre la sangre. La cárcel aquel gimnasio brutal, aquel mastodonte de rejas, quedó débil de tanta bala, de tanta bomba. Que se mueran esos malos hijos, que maten a todos esos malandros. Yohander nunca mató y casi lo matan allí. Salió al tiempo cuando hicieron el traslado de reos; lo liberaron por tener un cargo menor, días después llegó a la casa con un bolsito con la poca ropa que le quedó y el cuerpo tan flaco que parecía un gancho de ropa donde le colgaba la piel.

Las palabras fluyen de mi pluma como un río impetuoso, llevando consigo los suspiros y anhelos que han nacido en el silencio de esta noche. Debo confesarte un sueño que ha invadido mi mente con la pasión de un fuego ardiente. Este sueño ha prendido en mi corazón y me ha dejado con el deseo abrumador de expresarlo.

En la penumbra de la noche, nuestros cuerpos se encontraron en un abrazo que el universo mismo conspiró para unirnos. Tu piel suave y cálida se fundió con la mía en un éxtasis que solo puedo describir como divino. Cada caricia, cada beso, era una revuelta de emociones que nos envolvía y nos sumergía en un mar de sensaciones intensas.

Mis manos exploraban cada rincón de tu ser con la delicadeza de un poeta acariciando las palabras en un papel, guiadas por la pasión que ardía en mi pecho, explorando cada contorno de tu cuerpo con reverencia y anhelo. Mis dedos trazaban senderos a lo largo de tu espalda, dibujando curvas y suspiros que se perdían en la noche. Tu piel era un lienzo en blanco esperando ser tocado por el pincel de mi deseo. Cada caricia que compartimos fue como una melodía sin fin, un manojo de suspiros y gemidos que se entrelazaron con el suave murmullo de la brisa nocturna. Mi mano tembló con la urgencia de tocar cada centímetro de tu piel, de sentirte cerca como nunca antes. Y mientras nuestros labios se encontraban en un beso apasionado, el tiempo se detuvo, dejándonos atrapados en un momento eterno.

El susurro de tu aliento en mi oído era el placer que me guiaba hacia el orgasmo, y mis manos se movían con un propósito firme y decidido. Cada gemido que escapaba de tus labios me envolvía, y el universo entero parecía detenerse para admirar la pasión que compartíamos. Nuestros cuerpos se movían al compás de un deseo que parecía haber estado esperando toda una eternidad para manifestarse. Cada estocada estaba cargado de una intensidad que solo puede ser expresada en respiraciones entrecortados y miradas cómplices.

Y mientras los gemidos de placer se entrelazaban con los suspiros de amor, sentía que estábamos unidos en cuerpo, mente y alma. Cada latido de tu corazón resonaba en el mío, creando una sinfonía única que solo podía ser creada por nosotros dos.

Sin embargo, amada Galia, este sueño no es como un acto de impudicia, sino una expresión honesta de la pasión que siento por ti. Cada pensamiento, cada deseo, es una prueba de la profundidad de mi amor y el anhelo de estar juntos una vez más. No pretende ser una transgresión de nuestra intimidad, sino una manera de compartir el eco de un sueño que me ha dejado con el corazón palpitante y el alma en llamas. Sé que este sueño es solo un reflejo de los sentimientos que comparto, y anhelo el día en que podamos hacerlo realidad.

Espero que recibas estas palabras con la misma delicadeza con la que las escribo, y que entiendas que mi deseo es tan solo un reflejo del amor inquebrantable que siento hacía ti.

Con todo mi amor y anhelo,

Timothy.

Despedida de Soltero

by Aris Oneshot para la ecuperweek 2023 Francisco iba de chaperón en la despedida de soltera de su cuñada, pero acabó enredado en una noche de pasión con uno de los hombres que rescató de las garras de las mujeres. Esta es la mañana después de eso. 1.258 palabras. Ao3

—Gracias… —susurró Francisco al recibir la taza de café que el hombre, Miguel, le ofrecía. La vergüenza hizo que bajara la cabeza rápidamente y bebió de la forma más tranquila y silenciosa de la que fue capaz, aun cuando se quemó la lengua con el primer sorbo.

El sujeto, Miguel, se apartó de la cama luego de un instante y fue a ocuparse de lo que sea que tuviera sobre la estufa, que olía estupendamente bien, tenía que decir. Se le hacía agua la boca, pero lamentablemente debía salir de allí enseguida antes de que lo tentara a quedarse con la comida, o con más sexo.

Había perdido la cabeza. Eso era: las luces de neón, la música y los vapores del bar lo habían trastornado, sin mencionar los gritos y la falta de decoro de sus hermanas y las amigas de Fernanda, que con un poco de alcohol encima comenzaron a estirar las manos hacia cualquier hombre que se les pasara por enfrente luego de que les escondieran a todos los vedettos. Entre sus víctimas se contaba el joven frente a él, al que heroicamente había arrancado de las garras de las mujeres antes de que le quitaran algo más que la bandeja con los tragos. No supo en qué momento el agradecimiento del muchacho derivó en un mutuo coqueteo y en algún punto de la noche, cuando ya tenía demasiado alcohol encima, Francisco había abandonado su puesto como chaperón en la despedida de soltera de su cuñada, para tener una noche de pasión en el pequeño loft de Miguel. Ya con la cabeza más clara luego de varias horas de sueño se daba cuenta de la estupidez que había hecho.

La falta de paredes, y la pequeña distancia que separaba la puerta de entrada de la cama les había venido estupendamente en la prisa que llevaban la noche anterior, pero ahora le impedían esconder su vergüenza de los ojos curiosos de su anfitrión, que lo observaba detenidamente entre cada sacudida que daba a las verduras. Se veía divino, con la camisa negra ceñida al cuerpo y el paño de cocina sobre el hombro, maniobrando con tanta seguridad y precisión el sartén sobre el fuego.

Bajó la mirada antes de que el rostro se le coloreara por completo. Tenía que salir de allí. Dejó la taza de café sobre la mesita de noche y bajó los pies a la alfombra dispuesto a levantarse e ir por sus cosas. Pero no tenía idea dónde había acabado todo, además de los calzoncillos que por suerte se había vuelto a poner en algún momento de la noche. Hizo un barrido rápido de la habitación y encontró sus pantalones a los pies de la cama junto a un zapato, el otro había ido a parar cerca de la puerta del baño y su camisa…

—¿Buscabas esto? —Miguel le alcanzó la prenda que le faltaba para volver a ser un hombre decente, y acto seguido se recostó junto a él sobre las mantas revueltas.

—Gracias… —Se plantó la camisa lo más rápido que pudo para cubrirse de los ojos indiscretos del otro hombre antes de que terminara de afectarlo. Por un instante se contuvo de decir cualquier cosa, pero la vergüenza finalmente le ganó y se deshizo en excusas para disculpar su comportamiento—… Te juro que nunca me había pasado esto. Nunca hago este tipo de cosas.

—¿Te refieres a ir a la cama con alguien que acabas de conocer? ¿O quedarte en su casa hasta el desayuno? —preguntó Miguel con una mueca divertida, mientras acercaba una mano a juguetear con los bordes de su camisa.

—Lo del sexo con extraños.

—Ya veo. —El joven entonces dejó en paz la ropa de Francisco, llevando la mano a descansar sin vergüenza sobre su muslo, acariciándolo suavemente con su pulgar—. Yo tampoco lo había hecho antes.

—¿En serio? —exclamó Francisco, con un tono de incredulidad demasiado evidente que hizo que Miguel levantara una ceja, indignado—. Disculpa, pero es que anoche te manejabas con tanta confianza que pensé... —Una nueva mirada de esos penetrantes ojos amarillos lo hicieron tragarse el resto de la explicación y bajar la cabeza, avergonzado—. Perdón.

—Bueno, tú tampoco eras precisamente la imagen de la timidez. —Bromeó Miguel. El moreno se levantó para quedar sentado junto a él. Su respiración le rozaba la mejilla erizándole la piel, más aún la mano que seguía reposada sobre su muslo y el brazo alrededor de su espalda que lo llevaba a recostarse.

Francisco no pudo evitar reírse de la naturalidad con que Miguel se acomodó nuevamente entre sus piernas, y se abstuvo de cualquier reproche contra sí mismo por la facilidad con que se lo permitió.

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—Que no es un striper, es uno de los camareros… —Volvía a intentar explicarle a Rodrigo en el teléfono.

De sus tres hermanos, había esperado que fuera Catalina en su rol de hermana mayor quien acabara llamándolo para preguntar por su paradero y reprocharle la moral relajada de la que estaba haciendo gala al pasar toda la mañana en el departamento de un hombre desconocido. «Esos no son los valores que le inculcamos en esta casa», estuvo imaginando que le soltaría, pero suponía que tanto ella como María estaban conscientes que luego del espectáculo que dieron la noche anterior ya no tenían ninguna autoridad moral sobre él. Así que ahí estaba Rodri haciendo el trabajo sucio.

—De hecho, no soy camarero, solo llevaba unos tragos cuando esas mujeres me secuestraron. —aclaró Miguel, acomodándose a su lado en el sofá luego de terminar con los platos sucios.

—¡Ves! Ni siquiera es camarero, es solo otro civil inocente.

—¡¿Es que sigues con él?! ¿Sabes la hora que es, Francisco? ¡¿No tienes vergüenza hombre?! —Volvió a recriminarle su hermano.

—A él no le molesta que esté aquí. De hecho, no ha querido dejarme ir en todo el día —Los brazos de Miguel abrazándolo por la cintura mientras besaba su cuello no hicieron más que confirmarlo.

—Por favor, dime que no te la está metiendo mientras hablamos… —suspiró Rodrigo luego de escuchar sus risitas junto al teléfono.

—¡Ay! No tienes por qué ser tan vulgar. No veo qué tiene de malo que nos estemos conociendo mejor, si resultó ser un buen chico. —dijo, dándole palmaditas a la mejilla de Miguel esperando que del otro lado lo escucharan. Francisco alcanzó a oír las exclamaciones escandalizadas de sus hermanas y las risotadas de Fernanda al otro lado, confirmándole que estaban todas allí y atentas a la conversación.

—Espero que no se te ocurra venir con el cordero de Dios al matrimonio, no quiero tener que explicarles a mis hijos en diez años más quién era el aparecido que está junto al tío en todas las fotos.

—Migue, mi hermano pregunta si quieres ser mi acompañarme en su boda hetero con gente aburrida y mala música. — No sabía de dónde estaba saliendo tanta insolencia de su parte, tal vez era el apoyo de la novia lo que lo avivaba, pero francamente era interesante sentirse como el hermanito rebelde por una vez.

—Mmm, ¿Habrá barra libre? —preguntó Miguel, siguiéndole el juego.

—Creo que sí.

—Entonces iré, pero solo si puedo acostarme con el padrino —aceptó, dándole un sonoro beso en los labios, causando más gritos indignados de sus hermanos al otro lado del teléfono.

Por suerte Rodrigo no tuvo que preocuparse de relatarles esa escandalosa historia a sus hijos, siendo que para cuando llegó el primero de ellos el aparecido ya estaba bien instalado en la familia como uno de sus padrinos y marido de Francisco.

Detonantes de principios de agosto

Frustración. Vulnerabilidad. Metilfenidato. Impuntualidad.

Durante estos dos meses he recuperado el hábito de la lectura que tenía antes. No obstante, ya no hay manera de reponer mi racha, Goodreads sigue diciendo que estoy once libros atrás para conseguir mi meta de 55 libros este año. Será difícil que pueda leer más rápido de lo que ya estoy intentando leer ahora. Sé que la lectura no es una competencia. En cambio, he estado haciendo otras cosas, como escribir, como reír, como ver más películas, como enamorarme de un sujeto que me lleva de la mano a través de series y música que, resulta, ambos disfrutábamos antes y ahora podemos compartirla.

Sobre todo eso: me enamoré. Le pienso intentando no ser tan cursi. Incluso solo dentro de mi cabeza me avergonzaría descubrirme sonrojada y emocionada por verlo al día siguiente y al siguiente y al siguiente. Está aquí a mi lado, acostado, haciendo otra cosa, mientras escribo esto como si no estuviera. Enamorarse y leer son incompatibles: dispone de tiempo que antes destinabas a estar contigo misma. Pero puedes conciliarlo y llevarte un libro de poesía de bolsillo a todos lados (Ya no tengo fuerza para ser civilizada de Iveth Luna), sabiendo que, en cualquier momento junto a él, puedes estar en silencio (el amor es aprender a estar en silencio) y abrirlo en cualquier página o en la página que seguía y pasear la tinta por tus ojos.

Enamorarse y escribir también chocan. Por un momento, la rutina que habías creado se transforma en una silueta alrededor de dos cuerpos: uno, que busca crear, otro, que acompaña a la creadora, y viceversa. Hay múltiples maneras de trazar una silueta, yo he decidido, primero, bocetar de lejos, luego, puede haber dos opciones: a veces la remarco con una caricia en la mejilla, a veces con un brazo y una pierna en su torso. Enamorarse es hablarle sobre lo que estás escribiendo: es consultarle cómo podría subir un árbol gente diminuta. Enamorarse es desayunar juntos mientras lees a Cristina Rivera Garza, a Claudia Cabrera Espinosa y a Juan Cárdenas, y a cada tanto, le platicas por qué estás absolutamente interesada en las escrituras geológicas, en la idea de los sedimentos, en las reescrituras permanentes en la literatura y que, por ello, nunca escribimos solos. Enamorarse es no escribir a solas. Enamorarse es suspirar mientras escribes sobre enamorarse en tu blog cuando te sientes bloqueada sobre la imposibilidad de escribir (¿de qué otra cosa podría hablar en este instante?) y de pronto tus dedos no dejan de moverse por las teclas y las palabras solo van fluyendo. Enamorarse es verle de reojo dormido mientras piensas que, después de todo, enamorarse fue un detonante para retomar el blog.

Además de lo mencionado en este párrafo gigante que podría parecer que sobra (las bondades del blog personal permiten estas licencias escriturales de meter en medio de una idea genial lo que se te dé la gana), comencé El luto humano de José Revueltas y Dios tiene tripas de Laura Sofía Rivero. Ambos, tienen un lenguaje tan impecable que me cuesta desengancharme de uno para pasar a otro; la buena noticia, es que son libros aparentemente opuestos (si no lo pienso demasiado); por ello, mi mente puede engañarse a sí misma y cambiar el chip cada vez que abro uno de ellos. Debo confesar que empecé El obsceno pájaro de la noche de Donoso, pero decidí tomármelo con calma y lleva dos meses en mis currently reading de Goodreads.

Volveré pronto. Esta entrada se queda a medio aliento, como he andado yo las últimas semanas, pendiente de lo que sigue y queriendo aprehender cada instante que pasa.

¿Pasó de moda la locura?:

El desencanto y la irreconciabilidad con el presente.

“Soñábamos con utopías y nos despertamos gritando.” Roberto Bolaño.

A 8 meses del inicio del gobierno progresista de Gabriel Boric, con el shock de la derrota del apruebo aún fresca, lenta y cuidadosamente se ha llegado a un consenso entre los partidos políticos de centro-izquierda y los más conservadores que aún arrastran el bagaje de la dictadura. La ciudadanía y en específico la alguna vez votante “por el cambio” se ha dispuesto a tomar una actitud de falso pragmatismo, que se suma en mayor o menor medida al consenso del Chile posterior al estallido. La partidocracia y la ciudadanía se unen para recobrar el sentido de moderación, proclamando el fin de la locura.

El contexto en el que nos encontramos tras haberse superado tanto el frenesí colectivo en el que estuvo sumido el mundo hasta hace unos pocos años, como la pandemia del covid-19 que le siguió casi inmediatamente, es el de una parálisis generalizada de la voluntad[1]. Los cuerpos que alguna vez anhelaron la reconfiguración del mundo, se encuentran hoy sumergidos en la indiferencia y la contemplación pasiva. Se reemplazó el sincero anhelo de cambio, por un fatuo intento de regreso al estado previo a la fugaz interrupción de la revuelta, consolidándose en el imaginario la “administración del presente”[2], una idea aparentemente mucho más realista dado el contexto de “crisis controlada” en el que se encuentra el Capital. Aún así, la reconstitución de la perpetuidad del presente, resulta tan sólo superficial, ante las propias tendencias destructivas del Capital[3] —exacerbadas en su escala por el desarrollo de la técnica[4]— en razón de su auto-preservación. 

El desbordamiento de los mecanismo de extinción capitalistas, provocan la in-distinción entre crisis y normalidad, transfigurando sus concepciones hasta consolidar un estado de crisis perpetua, el que sus administradores no podrán ocultar más que superficialmente. Se convive entre atentados explosivos —o cuánto mínimo sus intentos— y las jornadas de trabajo ininterrumpidas a su alrededor; en el suicidio al interior de centros comerciales y la instalación de rejas para impedirlos; entre las someras políticas de un “gobierno ecológico” y la mantención de lógicas extractivistas. La naturaleza dual del capitalismo siempre ha significado la perfecta coexistencia entre “los campos de concentración y las cadenas de café”[5], la única distinción es en cuan claro se aprecie. 

Lo cierto es que al interior de esa misma unidad contradictoria, conviven inestablemente la inminencia del fin: las manifestaciones de una posibilidad de colapso adherida al Capital desde su fase embrionaria, con la; reinstalación de la imposibilidad del futuro: la ausencia de expectativas como percepción psicológica generalizada de inercia, repetición y retrospección. El fracaso constante de los programas de gobiernos presuntamente progresistas y la disolución de alternativas paralelas o contrarias al estado, durante las últimas dos décadas pero recientemente ejemplificadas a nivel nacional —aunque no limitada solo a este— con el proceso constitucional y previamente la revuelta iniciada en octubre del 2019. Cada acontecimiento por separado significó la desilusión de la parte del cuerpo social representada y su parálisis, frente al fracaso tanto de la vía institucional y de su alternativa. Una demostración lapidaria de la no existencia de «nada humano que pueda ser afirmado de manera estable[...] como alternativa al capital.»[6], que trajo consigo no solo el “borramiento de cualquier re-configuración posible de actualidad alternas”[7], sino también del pesimismo respecto a que si llegasen a ocurrir cambios sólo serían a peor. La percepción pesimista posterior a la desilusión, que hace inconcebible el futuro a la vez que significa en la extrema dificultad de comprender realmente lo que significa la posibilidad de un punto final, mientras que las representaciones ficticias contemporáneas hacen flaco favor a la visualización del colapso, al liberarlo de sus causas reales y conservarlo únicamente a nivel de una estética apocalíptica acrítica con el capitalismo. Gradualmente una atmósfera política que traspasa las fronteras nacionales, se generaliza a nivel planetario y nos coloca en una situación de naufragio similar a en la que nos hemos encontrado desde la década de los 90s —aún con sus interrupciones intermitentes—, pero esta vez más profundizada. El náufrago que fue arrojado a un mar que es cada vez más turbulento, flota con el agua hasta el cuello. La imaginación colectiva es anulada, en medio de la contradicción entre fin y perpetuidad, la epidemia depresiva del cuerpo social gana terreno, mientras el empobrecimiento y la violencia sin oposición, alimentan al pesimismo con respecto ya no solo al futuro, sino a un presente inestable, que su sola mantención es una amenaza para la vida, tanto como lo es la posibilidad real de debacle.

“El futuro, la idea misma de futuro lleva hoy el signo opuesto, la positividad pura se transforma en negatividad y la promesa se vuelve amenaza. Es cierto que los conocimientos se han desarrollado, pero son incapaces de acabar con el sufrimiento humano, alimentando la tristeza y el pesimismo que lo inundan todo.”[8]

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Notas.

Franco "Bifo" Berardi, Después del futuro. Desde el futurismo al cyberpunk. El agotamiento de la modernidad, Madrid, Enclave de Libros, 2014.

La negación del nuevo gobierno a los pilares de su programa en razón, de la adaptación de las políticas gubernamentales a una presunta inestabilidad a escala mundial (las tesis menos aventuradas culpan a la guerra de Ucrania) que amenaza las economías, así como el contexto inmediato posterior a la derrota electoral del plebiscito y a la minoría al interior del congreso. Resultan argumentos para la renuncia a las promesas de cambios estructurales (y otras inmediatas), para centrar sus esfuerzos en resolver la situación en la que se está actualmente, aun si eso significará en contradicciones con el programa político, en el apoyo a controvertidos acuerdos comerciales (TPP 11) y a políticas represivas.

El estudio de la “esencia entrópica” capitalista, reconocida inicialmente por Marx, véanse: Karl Marx, Grundrisse; Elementos fundamentales para la crítica de la economía política, 1939. Y Karl Marx, Das Kapital, 1863. Serían continuados y apoyados por economistas no precisamente marxistas, que con planteamientos que derivan explícitamente de las obras señaladas, analizaron el estado y conductas del Capital en su tiempo, como pueden ser Joseph Alois Schumpeter, Capitalismo, Socialismo y Democracia, 1942. Y de forma más reciente: Nouriel Roubini, The Instability of Inequality [La inestabilidad de la inequidad], 2011. “[...] el capitalismo desregulado puede llevar a episodios regulares de sobrecapacidad e infraconsumo, y a la recurrencia de crisis financieras destructivas, alimentadas por burbujas de crédito y auges y ocasos de los precios de los activos”.

“Parece existir una ley singular del devenir del pensamiento humano según la cual toda invención, ética, técnica, científica, que es primero un medio de liberación y de redescubrimiento del hombre, se convierte, a través de la evolución histórica, en un instrumento que se vuelve contra su propio fin y que convierte en servil al hombre, limitándolo”. Gilbert Simondon, "El modo de existencia de los objetos técnicos", 1958.

 Mark Fisher, Realismo capitalista. ¿No hay alternativa?, Buenos Aires, Caja Negra, 2016.

Jacques Camatte, La révolte des étudiants Italiens: un autre moment de la crise de la représentation en Invariance Série III # 5-6, 1980.

Mark Downham, “Cyberpunk”, Vague 21, 1988, p. 42.

El oso

Eh, compa, hazme un paro, ¿no?, yo nomás venía a ver a mi morra, pero unos putos se me fueron de baño.

El vatillo tenía medio cuerpo metido en el barandal de mi casa. Unas líneas de sangre le escurrían desde la greca revuelta y le coloreaban de rojo su playera hecha garras. Lo revolcaron, pero alcanzó a correr y ahora estaba ahí, enfrente de mi porche.

¿Qué onda?

Ei, déjame escondo, unos pinches jotos me andan cazando, pero me les voy a desafanar. Nomás un ratillo, compi, en lo que me sordeo.

Le pensé, pero abrí la reja. El vato entró casi a gatas y se recargó en una de las llantas traseras de la camioneta de mi papá.

Eran tres y me agarraron de bajada, pero, neh, si me hubieran cantado un tiro de frente de perdido a uno sí lo bajaba de un vergazo.

Han de haber sido Los Pachecos, esos gueyes andan regándola un chingo.

Y, sí, al minuto escuché las carcajadas del Sotaco y las del Mikima y el Diego. Cruzaron Martín de Zavala: el Miki y el Diego, con los torsos desnudos, tirando presencia; el Sotaco y sus tramos arremangados para lucir los convers rojos y los chamorros rayados. Barrieron la cuadra con la mirada, inflados como palomos de la Alameda. El Sotaco me vio y echó una escuadra con la mano derecha para saludar.

Quihubo, Chinillo, ¿onde anda el Chino o qué?, tengo un resto de no ver a tu jefe.

Ahí anda el vato, tirando barra, como siempre, ya sabes que no batalla.

Ah, pinche Chinillo curado. Mejor págate unas guamas, culo, y deja estar tirando tanto rollo.

Sobres, ta bueno, yo le digo.

Les dije. Y así como apareció la tríada de panchitos, desaparecieron cuando se dejaron ir por 16 de septiembre rumbo al callejón que era su central de opreaciones malandras.

Yo no soy cabra, camarada, si fuera acá, uno contra uno, me la fleto, pero esos ojetes son bien baños. Solos no pueden, valen queso.

Se levantó con la espalda encochinada de tierra y aceite de carro. Parecía aún más madreado que cuando llegó. Fue cojeando directo al grifo de agua, abrió la llave y metió la cabeza debajo del chorro. Un charco color rojizo le remojó las suelas de los tenis. El vatillo se quitó lo que le quedaba de playera. Se secó el cuello, los brazos. Luego hizo una bola malhecha con la tela sanguaceada y la tiró a la banqueta.

Eh, presta una lima, ¿no? Una ya viejilla si quieres. Es que si me voy así va estar bien banderoso.

Salí de la casa con una playera percudida de un candidato del pri. El vatillo se chupó los dientes y se la puso al revés pues porque ya no le quedaba de otra.

Deja le caigo.

Y abrió la reja y se asomó la calle para tantear la escapada.

Ahí en la esquina en 5 de febrero pasa el 17, enfrente de la primaria; y si no, en Morones puedes agarrar el 202.

Si sí sé morro, orita tomo el 17, ya con llegar al centro la armo.

Aguas con esos gueyes porque se juntan en el callejón, ahí por la parada. Mejor rodea por América y espera el mionca en la carnicería.

¿Le doy por esta calle de arriba?

Sí, es más, deja te encamino.

Eh, pero si te tuercen conmigo también te van a querer putear. Mejor tira a león, no hay pedo.

Nambre guey, yo saco a estos vatos, si se dejan venir yo les digo que eres conocido, que le calmen, no creo que ya te hagan nada.

Pos al cabo ya qué si ya me pusieron, ¿va?

Pues sí.

En la carnicería casi no cotorreamos. Él estuvo alerta mire y mire a la esquina de por el callejón para que no nos sorprendieran, pero la pasó tranquilo, como si no lo hubieran acabado de madrear tres locotes. Yo andaría nervioso, lo menos y de perdido, pero este vato se mantuvo sereno hasta que vimos al ruta 17 rumbando cerca.

Eh, y si un día andas por Sanberna y te quieren apañar, namás díles que conoces al Oso, de la 123. Díles pa que veas que no te van a hacer nada, allá todos me respetan...

Y el Oso se subió al 17, todo madreado, con su vergonzosa lima del pri, pero como si nada porque ya la llevaba de gane.

El camión dio la vuelta en la Pio X y yo también me quedé tranqui, sosegado: porque si un día me quieren apañar en sanberna, pues no hay pedo, tengo pase libre. Que me prendan al cabo y que conozco al Oso de la 123. Y ahí en ese barrio a ese vato todos lo respetan.

IMAGENES Y DATOS INTERESANTES DEL DIA 8 DE ABRIL DE 2024

Día Internacional del Pueblo Gitano, Día Internacional de Oposición a los Alimentos Transgénicos, Año Internacional de los Camélidos.

Santa Julia, Santa Macaria y Santa Máxima.

Tal día como hoy en el año 2003:

En el marco de la Guerra de Irak, los cámaras José Couso y Taras Prostyuk mueren en Hotel Palestina, Bagdad (Irak), a causa del disparo de un tanque de Estados Unidos.

1994:

Un empleado que fue a instalar un sistema de seguridad descubre el cuerpo de Kurt Cobain en su casa, en Seattle (Estados Unidos).

1971

Se celebra en Londres, capital del Reino Unido, el primer Congreso Mundial del Pueblo Gitano, primera gran reunión de las asociaciones y movimientos representantivos del pueblo gitano en todo el mundo. Se prestará especial atención a la búsqueda y establecimiento de unos símbolos comunes que sean capaces de unir a este pueblo que vive desperdigado por todos los rincones del mundo, y por ello, en este Congreso se decidirá el himno y la bandera del pueblo gitano. Finalmente el himno elegido se llamará "Gelem, Gelem", y su música será la de una melodía muy popular. La letra compuesta aludirá al modo de vida errante de este pueblo, al genocidio nazi que sufrieron y terminará haciendo una llamada a la hermandad entre todos los gitanos del mundo. Asimismo, en este Congreso se adoptará el término Rom, más acorde a la realidad geográfica y cultural, y en contraposición a todas las designaciones que con el paso del tiempo se fue cargando de connotaciones negativas: gipsy, gitano, tzigano, zigeuner, zíngaro, etcétera. Desde entonces, se conmemora y declara este día de abril como el Día Internacional del Pueblo Gitano. (Hace 53 años)

1960

Frank Drake, profesor de astronomía de Cornell (Ithaca, Nueva York, EE.UU.), apunta un radiotelescopio a la constelación de Cetus, en concreto a la estrella Tau Ceti, a unos 12 años luz de la Tierra, con la esperanza de escuchar emisiones producidas por inteligencia extraterrestre, no detectando nada fuera de lo común. Con este experimento, el profesor Drake comenzará décadas de búsqueda de inteligencia extraterrestre, con la fundación de una organización conocida por sus siglas SETI (Search for ExtraTerrestrial Intelligence). Con el tiempo llegará a tener millones de colaboradores en todo el mundo. El 15 de agosto de 1977 se recibirá la única señal de la que no se ha podido descartar un origen extraterrestre, proveniente de la constelación de Sagitario y con una intensidad 30 veces superior al ruido de fondo. (Hace 64 años)

1953

El gobierno británico de Kenia declara culpable de dirigir las revueltas extremistas de la organización guerrillera Mau Mau a Jomo Kenyatta, líder del movimiento de independencia de Kenia, contra los colonos blancos y el gobierno colonial condenándolo a 9 años de prisión. Jomo, abogado de la no violencia defensor de la cultura de su pueblo y del conservadurismo, se declarará inocente en un juicio altamente cargado de tintes políticos. Tras su puesta en libertad, en 1961, será proclamado Presidente de la Unión Nacional Africana de Kenia, y como tal liderará las conversaciones con los británicos para la independencia de Kenia. Colaborará en la elaboración de la primera Constitución de su país. En 1963, Kenia logrará la independencia de Gran Bretaña y en 1964, Kenyatta será elegido presidente. Durante su mandato unificará, modernizará, pacificará y estabilizará su país, logrando, de este modo, atraer la inversión extranjera. (Hace 71 años)

1898

Con el fin de sofocar los brotes independentistas que se están produciendo en la isla de Cuba, zarpa del puerto de Cádiz, España, la escuadra del almirante Cervera y Topete, formada por el torpedero Furor, junto con el crucero protegido Infanta María Teresa, el crucero acorazado Cristóbal Colón y los destructores Plutón y Terror, que el 3 de julio resultarán hundidos durante la Batalla naval de Santiago de Cuba contra fuerzas estadounidenses. (Hace 126 años)

1838

Zarpa del puerto de Bristol, Inglaterra, en su primer viaje, el barco de vapor inglés Great Western con destino a Nueva York (EE.UU.). Cubrirá el trayecto en 15 días, la mitad del tiempo utilizado hasta ahora por los buques de vela y consumirá 650 toneladas de carbón. La velocidad media será de 8,2 millas por hora (Hace 186 años)

1767

Ayutthaya, una de las ciudades más bellas y hermosas del sudeste de Asia y capital del reino de Siam (actual Tailandia) durante 471 años, cae finalmente debido al continuo ataque del ejército birmano, que ya durá 14 meses. Los birmanos permanecerán en la ciudad durante una semana aproximadamente, pero la quemarán y saquearán de forma tal que nunca se recuperará. Más de 20.000 personas mueren en la masacre. La familia real y 90.000 ciudadanos serán tomados como botín y llevados a Birmania. (Hace 257 años)

1378

En Roma, el Cónclave elige al italiano Bartolomé Prignano, arzobispo de Bari, que toma el nombre de Urbano VI, como Papa, con lo que se comienza a gestar el Cisma. Pocos meses después, la mayoría francesa del Sacro Colegio abandonará Roma y denunciará como inválida la pasada elección papal, por haber votado los electores sin libertad, bajo el peso de la coacción del pueblo que pedía la vuelta de un papa italiano, para eludir la vuelta a un Pontificado en Aviñón, Francia. Este grupo mayoritario de cardenales designará, en septiembre de este mismo año, Papa a uno de ellos, el cardenal Roberto de Ginebra, que tomará el nombre de Clemente VII. Clemente se instalará de nuevo en Aviñón y los dos Papas electos se excomulgarán mutuamente dando lugar al Cisma de Occidente. (Hace 646 años)

1271

Tras un mes de asedio, el sultán de Egipto, Baibars, toma el castillo de los Hermanos Hospitalarios de San Juan, hoy conocido como Crac de los Caballeros, en la actual Siria. El sultán concede a los defensores de la fortaleza un salvoconducto para que se trasladen hasta el cercano condado de Trípoli, principado cruzado. Las posesiones de los Templarios a lo largo de la costa del Mediterráneo oriental caerán en las dos décadas siguientes, marcando el final de una aventura de doscientos años en Tierra Santa. (Hace 753 años)

FREIKORPS-ARTE-PINTURA-HISTORIA-ALEMANIA-SOLDADOS-VOLUNTARIOS-SOFOCAR-GOBIERNO-COMUNISTA-REPUBLICA-WEIMAR-PINTOR-ERNEST DESCALS-- por Ernest Descals Por Flickr: FREIKORPS-ARTE-PINTURA-HISTORIA-ALEMANIA-SOLDADOS-VOLUNTARIOS-SOFOCAR-GOBIERNO-COMUNISTA-REPUBLICA-WEIMAR-PINTOR-ERNEST DESCALS- Obras de la Colección de Arte sobre el FREIKORPS, hombres voluntarios enrolados en los Cuerpos Francos en el inicio de la República de Weimar con el objetivo de sofocar las revueltas comunistas en las calles de las ciudades de Alemania. Personajes históricos en sus expresiones. Pintura del artista pintor Ernest Descals sobre papel de 70 x 50 centímetros.

El cuerpo corre y el mundo vuela y le convencen de que es una carrera 𝅘𝅥𝅮𖡎

27 de febrero 2024. Ahir al tren vaig començar a llegir Márgenes y umbrales. Revuelta y desorden en la colonización capitalista del espacio. Sembla interessant, mai havia llegit sobre això més enllà de potser Foucault (o sobre la biopolítica, d'aquest senyor). Veremos, quizá compartiremos.

Día cuestrarriba buf vinga som-hii ánimoo

Historia de los nacional-bolcheviques alemanes por uno de los suyos

Por Rémi Tremblay       

Traducción de Juan Gabriel Caro Rivera

La historia de los nacional-bolcheviques sigue siendo muy poco conocida en Francia, siendo un tema estudiado principalmente por unos pocos especialistas que publican en revistas universitarias u obras especializadas que son poco accesibles. Ars Magna publicó en junio del año pasado una breve historia del movimiento nacional-revolucionario alemán de entreguerras escrita por uno de sus protagonistas más importantes, Karl Otto Paetel. Paetel fue una de las figuras más destacadas de este movimiento en la Alemania de principios del siglo XX, junto con Ernst Niekisch. Paetel es más bien conocido por su Manifiesto nacional-bolchevique, publicado en 1933, en el que denunciaba a un Hitler demasiado cercano a los reaccionarios y a los conservadores católicos, pero también demasiado rusófobo para comprender la importancia revolucionaria de la URSS. En este pequeño libro Paetel ofrece una visión general de lo que fue este movimiento antinazi.

El movimiento nacional-bolchevique comenzó en Hamburgo en 1918, al final del “Der des Ders”, como un primer intento de unificar a los nacionalistas y a los obreros revolucionarios. Para Paetel se trataba de unir los esfuerzos de los nacionalistas que querían una nueva élite política y los socialistas que estaban dispuestos a asumir un compromiso nacionalista. Unidos bajo la bandera nacional-bolchevique, los precursores de este movimiento se oponían ante todo al imperialismo occidental. Este primer intento fue un fracaso, pero la idea continuó operando. Posteriormente, el movimiento pasó de ser revolucionario a reformista con tal de establecer contactos secretos entre oficiales alemanes y la URSS. No fue hasta la aparición de Karl Radek, el 20 de junio de 1923, en la sesión del comité ejecutivo de la Internacional Comunista, cuando las ideas nacional-bolcheviques volvieron a salir a la palestra. Sin embargo, para el Partido Comunista se trataba sobre todo de una técnica destinada, entre otras cosas, a atraer a su partido a antiguos militantes nazis. Se lanzaron una serie de iniciativas para reunir a la derecha y la izquierda antiburguesas, a los Nacional-Revolucionario y a los socialrevolucionarios, aprovechando el espíritu de la revuelta. Esta visión común “proclamaba la nación como un ‘valor absoluto’ y, por otra parte, veía en el socialismo el medio de realizar este valor en la vida del pueblo”. La oposición a los nazis fue abierta y se intensificó antes de que Hitler tomara el poder en 1933.

En el plano doctrinal, Moeller van den Bruck, hoy conocido por su contribución a la Revolución Conservadora, fue el primer teórico de este movimiento. Según Paetel, su Tercer Reich debería haberse llamado Tercer Partido. Después surgieron otras voces, sobre todo las de August Winnig y Hermann Heller, que se expresaron en diversas publicaciones de la época. Otro destacado representante de la Revolución Conservadora, Ernst Jünger, se convirtió en el “líder espiritual” de esta nueva ola. Cabe señalar que el movimiento siguió siendo dispar, incluso “individualista”, sin cohesión alguna, lo que facilitó su represión cuando los nazis tomaron el poder. El movimiento era “un lugar de encuentro, un foro de elementos de la derecha y la izquierda que no apoyaban ciegamente el nazismo”. No era un cuerpo militante organizado. En cuanto al famoso Frente Negro de Otto Strasser, Paetel no lo consideraba un grupo verdaderamente nacional-revolucionario. Rechazando el nazismo y el racismo que lo caracterizaba, Paetel vio cómo asesinaban a muchos de sus amigos. Se marchó a Praga, luego al norte de Europa y finalmente a América, donde siguió escribiendo sobre el nacional-bolchevismo antes de jubilarse el 4 de mayo de 1975.

Para más información: Karl O. Paetel, Le National-bolchévisme allemand, de 1918 à 1932, coll. mémoire", Ars Magna, 39 p., 2023