#lars beelzebub | Explore Tumblr Posts and Blogs

devildomimagines · 3 years

Note

I live to make these bois into whores 😎

Can I get head cannons of the boys meeting MC’s family; the catch is, MC is attractive as hell and so is their family? Literally everyone is hot. Their Dad is a whole dilf, their Mom is a milf, their older brother and sister are both sexy as hell, and MC’s just casually introducing them to the demon boys who could barely handle being around them.

They have a storm coming hehe 🤭

Sorry for the long wait but what else is new on my blog ¯\_(ツ)_/¯

The older brothers are under the cut because this ended up longer than I first planned. I hope you enjoy~

Belphegor

It might take some bribing to get him to promise to be awake for the whole day but he gave in because it was important to you that he meet your family.

As you two approached the house, your mom was out in the front yard gardening.

When she turned around and caught the sight of you two she beamed a bright smile and waved.

You giggled as you waved back and looked at Belphie to see if he was waving too.

He was waving like a robot.

You have to elbow him to make him focus again.

He blushed as he admitted, “Your mom is really pretty.”

“I know,” you looked proud of the fact.

Your mom had called to the rest of the family and soon they were all outside to greet you.

You started greeting and hugging everyone.

Your dad clapped Belphie on the back and you caught his blush as he watched your dad head back towards you.

He mouthed the words, “Him too?” and you nodded.

Your brother and sister wasted no time in teasing you about bringing someone home.

Your brother tousled Belphie’s hair and your sister draped herself off you as she assessed Belphie.

“He’s cute,” she finally decided, “Be careful or I’ll steal him away,” then stuck her tongue out at you as she went inside.

You responded with your own tongue out at her retreating form.

Belphie fixed his hair and straightened his clothes, “You didn’t say your whole family was so handsome?”

“I thought it would be obvious, where do you think I got it?” You teased as you grabbed his hand and pulled him inside.

Beelzebub

You had thought maybe he wouldn’t fall victim to your family’s charm. You were wrong.

When the two of you entered the house, your mom greeted you two with a hug.

Beel blushed at the contact but recovered quickly. That is until your dad came up and patted him on the chest, “What a solid guy you caught, MC.”

You rolled your eyes but you caught Beel’s eye sparkle at the compliment.

Your sister introduced herself to Beel and he shook her hand before she pounced on him. He caught her in surprise.

“Ok, that’s enough, get off him!” You pulled your sister away with a huff.

She made a face at you before retreating.

Your brother was sizing Beel up from across the room.

“Are you gonna say hello bro?” You asked.

“How much can you bench?” Your brother stood up.

Beel wasn’t prepared for the question, “Uh…”

“Probably a lot by the look of it,” Your brother supplied.

Beel looked at you for help. Leave it to your brother to make a demon uncomfortable. “Can you cool it and get out of his face? Dinner’s almost ready.”

“Hm,” then a wicked smile flashed on your brother’s face, “Arm wrestle for the loser’s dessert?”

Oh no.

Beel’s smile reflected your brother’s, “You’re on.”

You pulled on Beel’s sweater as he was rolling up the sleeve. “Wait, go easy on him please, actually maybe let him win? With your strength you could break his arm.”

“But MC, the dessert,” Beel looked determined.

“I’ll give you mine,” he looked like he was debating it but the enticing offer of two desserts was winning out. “And… I’ll do that thing you like.”

That was clearly the winner. Beel sat down across from your brother and gave you a quick thumbs up before putting up a compelling fight if you didn’t already know he was going to throw it.

Dinner went off without a hitch. Beel complimented the hell out of your parent’s cooking and they complimented his appetite. As he ate your dessert, he whispered to you, “Don’t forget about your promise.”

The thing Beel likes is when you two go to the gym together, don’t get it twisted!

Asmodeus

“Oh?” Asmo smiled, “This is gonna be fun!”

He immediately starts towards your mom, “Hello! You must be MC’s sister?”

She laughs at the compliment, “No honey, I’m their mother.”

Asmo lays on the charisma in his shock, “No way! I could have sworn,” he looks back at you and you roll your eyes, what did you expect?

Asmo offers his arm and your mom takes it with a smile. The pair of them walk towards the house chatting about something that you couldn’t hear.

He was a tricky demon but you laughed it off as you walked after them.

You bumped into Asmo as you entered and you caught his surprised face. He then smiled to himself as he found a spot on the sofa, he clearly felt at home.

Loud enough for everyone to hear, even those in the kitchen he commented, “MC, you didn’t tell me your family was so attractive.”

Your brother and sister snickered at your embarrassment as you sat next to Asmo.

“Because,” you lowered your voice just for him, “I knew you’d act like this.”

“Like what?”

“Can we just have a normal dinner?” You asked, taking his hand.

“Of course MC,” he squeezed your hand, “but I really don’t know what you’re talking about.”

It figures. Asmo just gets like this when he’s surrounded by others that he both appreciates their features but finds them to be competition. If he can get them to like him, then he’s ‘won.’

He effectively keeps your family enchanted the whole night, he really does shine in social situations.

Satan

Interesting is the word of the night.

You had shown him pictures of your family as he was ‘studying’ for the night. He wanted to make sure he didn’t call someone by the wrong name, pronoun, or bring up a story you had told him in confidence.

The pictures did not do your family justice. They were gorgeous.

He immediately fell into his gentleman image. Satan took your mom’s hand and kissed the back of it.

She giggled but you shook your head, “That’s a bit much,” you commented.

“I don’t think so?” Satan tilted his head towards you.

“What about me?” Your dad snickered as he extended his hand.

“Dad~” You whined but Satan didn't skip a beat by taking his hand and kissing the back of it.

You dad chuckled heartily as he wrapped an arm around Satan, “Son, I like your style.”

Satan was starstruck and easily led further into the house by your dad.

You groaned, you clearly had not prepared Satan for how bewitching your parents could be.

Your sister and brother sandwiched you in the middle as they laughed. “Another one falls victim huh?”

The running joke being that the two of them had plenty of partners defeated by the magnetism your parents had. The partners often choosing the charming company of your parents and not the child they were dating when they visited.

You sighed and hung your head, you figured it’d play out like this but it was disheartening. That is until your thoughts were interrupted by a throat clearing.

You looked up and smiled at seeing Satan’s emerald eyes on you, silently asking if everything was ok.

You nodded and wiggled out from between your siblings to stand next to him as you formally introduced them.

You gave Satan’s waist a squeeze, happy he found his way back to you.

He smiled back at you softly, that is until your mom called out for him. He then blushed deeply as you let him get back to the kitchen.

“Good luck!” You called after him with a giggle. Your parents were incorrigible.

Leviathan

It took a lot for Levi to agree to meeting your family.

He was a nervous wreck, already sweating and you hadn’t even opened the front door.

“Hey,” you took his face in your hands, “You’re going to be ok, they’re going to love you and I’ll be with you for every second.”

Levi exhaled and relaxed into your hands. He nodded and finally smiled.

Then the door opened and he was tense again.

You shift your hands from his face to holding one of his hands.

“Oh I’m sorry!” Your mom said, “Was I interrupting?”

“No,” you confirmed before she could make a big deal.

“Well, welcome!” She threw her arms around Levi.

He squeezed your hand but said, “Thanks for having me.”

“Of course,” Your mom took his other hand and pulled him inside, “If you’re important to MC then you’re important to us!”

The three of you entered the living room and everyone got up to offer their greetings to you and Levi.

He never let your hand go.

When you got through everyone, Levi was a blushing mess.

He held you back as everyone made their way to the dining room. “I can’t do this, MC!” He whisper-yelled at you, “You didn’t say they were all so hot?! I can barely stand just you, but...” Levi looked at the dining room, “it’s like you times five now!”

You had to giggle and he gave you a pout. “Levi, we just got here. Dinner will be a breeze. Dad will probably tell stories of when me and my siblings were little, something about him in college and my mom will ask you-”

“She’s going to talk to me??”

“Well yes but she’ll only ask about your interests and hobbies. She loves anime BTW. It’ll be a sitch for you! I’m not worried at all.” You gave him a smile and you could see the gears turning.

He could talk about anime, that is manageable… “But won’t the others think I’m lame?”

“Nonsense! If you haven’t realized we’re a pretty accepting family, what other family would agree to send their child to hell for a year?”

Levi nodded, this is true. He took a brave breath and pulled you to the dining room.

Mammon

He’s overconfident in his ability to woo your family, which means he’s nervous.

It’s cute that he wants them to like him but it’s not as serious as he’s making it out to be.

You knew they would love him, they love everyone.

“Oy, this is it?” He shielded his eyes from the sun as he looked up at your house.

“Yep,” you took his hand and led him around to the side door.

“Wait, shouldn’t we use the front door?”

“We’re not guests, I lived here.”

“But I’m…”

The two of you entered the kitchen and your mom looked over her shoulder as she was pulling a large pot out of the oven, “You’re here!”

Mammon straightened up and took a step forward, “Let me help you with that, it looks heavy.” He grabbed the towel hanging from the oven handle and effortlessly carried the dish to the pot holder on the table.

“What a gentleman,” your mom snickered as she hugged you hello.

Mammon blushed and looked away but hugged your mom when she made her way towards him as hello.

“Who’s that holding my wife?” Your dad boomed.

Mammon backed off immediately as he came eye to eye with your father, “S-sir.”

With a smile your dad embraced Mammon, “I’m kidding, we’re all huggers here, better get used to it!”

Mammon blushed again in your dad’s grasp and you laughed. He shot you a look before smiling at your dad letting him go.

You shuffled up next to Mamms as he sighed, “Tired already? I know they can be a lot.”

“W-what are you talking about? I’m fine!”

“Good! Because my siblings are even worse!” As if on cue, the pair entered the room sizing up Mammon.

Your brother smiled, “I like him. He looks like he can get in some trouble.” If only he knew, but Mammon relaxed with the assessment.

“He’s pretty attractive,” Your sister said but her tone was skeptical.

“He models part time,” you offered, proud that you were making her somewhat jealous.

“Too bad he couldn’t cut it full time,” she dismissed. She moved in close to Mammon as if she was going to whisper in his ear but said loud enough for you, “If you ever want the better sibling, call me.”

His eyebrows shot up, Mammon was not expecting that.

You pushed your sister out of his space, “Go suck an egg!”

Your sister retreated with a vicious smile.

When you looked at Mammon, he was frozen in his shock. “God, she got you with just that?” You groaned, “This is gonna be a long night.”

“N-no!” Mammon was recovering, “I wouldn’t call her! You know that, right?”

“I know,” you sighed, “She’s just like that. I swear her and Asmo would have a day trying to one-up each other.”

“This is gonna be a long dinner huh?” Mammon was finally realizing it for himself.

You took his hand, “Yeah, I’m sorry.”

“Don’t be!” He squeezed your hand and smiled, “The Great Mammon can handle anything!”

Lucifer

“Hm?” He would hum as you two walked up to your childhood home. “Who’s that?”

Your dad was outside mowing the lawn. He turned the mower to start a line towards you two but stopped when he recognized you.

“That’s my dad!” You ran over to hug him.

Lucifer watched as he wiped the sweat from his brow with a cloth in his pocket before catching you in an embrace.

Lucifer steeled himself and made his way over to join the conversation.

“You must be the man of the hour! Wonderful to meet you finally, after all MC has said about you!” Your dad had extended an arm to shake hands, “I’d usually hug you but I’m a sweaty mess. Come on inside, everyone is waiting!” He led you two to the front door and announced your arrival as he excused himself for a shower before dinner.

The rest of the family entered, your mom, brother and sister, each dazzling in Lucifer’s eyes.

He was used to beautiful people; angels have their allure, demons their temptations but humans had always seemed somewhat average until he met you and now your family.

Lucifer subconsciously fixed his shirt and then ran a hand through his hair. Then he caught your gaze.

“You look fine,” you whispered as you sidled up next to him.

“I see where you get your captivating looks from, I believe the celestial lineage is from your paternal side,” Lucifer gave your returned father a long glance. “He cleans up well.”

“You’re not too bad yourself, Mr. Morningstar,” you teased as you took his hand and led him to the table.

“This will be an interesting dinner,” he murmured as he took a seat next to you and then gulped as your dad took a seat next to him with a brilliant smile.

Is Lucifer nervous? Not that he would ever admit it, but who gave this human the right to be so handsome? With a hand on his chest, Lucifer clears his throat to regain composure.

#obey me #obey me lucifer #obey me mammon #obey me leviathan #obey me satan #obey me asmodeus #obey me beelzebub #obey me belphegor #my writing #obey me headcanons #just a little bit of crack though because i thought this prompt was funny #lol someone come collect these flustered demons

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goodomensseason2 · 5 years

Text

Capítulo 2- Três anos depois do Armageddon...

Tradução para o português brasileiro (pt-br) do segundo capítulo da incrível fanfic de Good Omens escrita por @rjeddystone , disponível aqui no original em inglês. Por favor, não copie e poste se você pode reblogar e comentar. Esta fic está em andamento, então comentários serão muito apreciados e traduzidos de volta para a autora. Boa leitura!

Nos últimos anos, borboletas tem sido malvistas por incitarem o caos. Esta é uma acusação injusta. Até os demônios pensam assim, porque eles odeiam dividir os holofotes.

Quando Edward Lorenz apresentou pela primeira vez o efeito borboleta, ele queria chamá-lo de “o Efeito Gaivota”. No entanto, o nome já estava em uso pela fórmula E = (1/mc)^2, onde E representa qualquer comida comestível, sendo m a voracidade do apetite e c, sua proximidade em centímetros das gaivotas.

Se houvessem os leigos, interpretando errado a teoria de Lorenz, caçado gaivotas em vez de borboletas, o mundo seria invariavelmente um lugar melhor.

A verdade é que borboletas estão igualmente sujeitas ao caos. Não existe nenhuma sociedade lepidoptera secreta tentando controlar o clima. Nem ordens ocultas de borboletas e mariposas adorando o Senhor das Moscas. E só havia um movimento da Nova Era nas últimas cinco décadas que acreditava no poder das flores.

Não quer dizer que não haja insetos satânicos, é claro. Mosquitos para nomear alguns milhões. E moscas, para nomear o resto.

Os Duques do Inferno estavam, ocultamente falando, em pé de igualdade e poder que o de Príncipe do Inferno, mas príncipe é alguém especial e como resultado, tem reconhecimento especial. Já havia tido diversos nomes e papéis ao longo da história, a maioria envolvendo réplicas em tamanho real esculpidas em madeira nobre e metais preciosos. Talvez você já tenha ouvido falar. Os teístas usam seu nome mais até que o de suas respectivas divindades e, como de costume, chamando por “ele”. [Nota da autora: Essas são as mesmas “autoridades” que afirmam que bruxas trabalham nuas.] Mais do que qualquer outro, o nome de princípe fulgura com o magnetismo do que é proibido.

Beelzebub: Senhor das Moscas.

Um pouco menos conhecido é seu secretário, Dagon, Senhor dos Arquivos.

Dagon cutucava uma escama e virando as folhas de uma pasta —só pela aparência da coisa. Na realidade, ele estava olhando seu mestre no trabalho, apreciando o momento, por assim dizer.

Beelzebub sentou-se à mesa em seu escritório espartano, juntando as pontas dos dedos e encarando-as. Seu olhar era designado para despir os nervos, até mesmo dos seres que não tinham nenhum.

“E como foi que esse… acidente… ocorreu?” perguntou Beelzebub.

Um espírito desencarnado parou logo atrás da mesa. “Valeu pelo passeio eu diria, né chefe?”

“Fico contente em ouvir isso.” Beelzebub se inclinou para frente, ainda mantendo a postura de poder. “E esse esporte é… é o que mesmo?”

“BASE Jumping, é. Emocionante. Humanos, tentando voar.”

“E, ao que parece, não tendo sucesso.”

“Bem, eu trouxe ela aqui, não foi chefe? Está ficando difícil lá em cima. Pessoas distraídas demais para serem tentadas pelas coisas de sempre.”

“Que coisas de sempre, você diz?”

“Ah, vocês sabe, chefe: ira, luxúria, e os problemas que essas coisas causam— e que eles causam uns aos outros, dá pra acreditar? Eu acho que é a Internet.”

“Então nós culparemos o Crowley por isso. Ele disse que tinha sido ideia dele” disse Beelzebub. [Nota da autora: Na verdade não tinha sido, mas assim como certos humanos, ele gostava que todo mundo pensasse que sim.]

Diferente da maioria dos demônios, Beelzebub via a tortura com uma mentalidade bastante voltada para o século XX. Deixou o silêncio se esticar como um prisioneiro num potro, então abriu uma mão acenando para Dagon. Com um sorriso satisfeito, Dagon obedientemente fechou a pasta e entregou-a em sua mão com um estalo. O som era necessário para enfatizar a importância daquilo.

Beelzebub disse, “Eu não preciso de desculpas, apenas da sua assinatura nisso…”

Empurrou a pasta com pergaminhos chamuscados em direção ao espectro. O documento tinha aproximadamente dois dedos de altura. Formulários no Inferno eram medidos em dedos, assim como as sessões de tortura.

Os olhos do espectro se arregalaram. “Tudo isso, é?”

“Esta é a solicitação inicial e relatório dos danos.” A nuvem de moscas de Beelzebub zumbia alegremente, apesar de seu lorde titular manter uma expressão séria. Se alegrar com a desgraça alheia era para o tempo livre. “Para iniciantes.”

Devagar, abriu uma gaveta feita sob medida para o suspense (ela arranhava dramaticamente com um som parecido ao de um caixão se abrindo). Puxou um segundo arquivo. Mais dois dedos de altura. Colocou-o ao lado do primeiro e o abriu para revelar colunas de fonte minúscula espremidas entre extensas notas de rodapé.

“Você também vai precisar do Formulário 126A da contabilidade para sua dedução salarial,” príncipe continuou: “E o Formulário 126B em triplicado para a garantia, fumigação, e ativação do novo corpo. O último vai requerer cópias autenticadas do seu cartão de Previdência Sulfúrica, Certificado Amaldiçoado, e uma licença de Tentador válida; então talvez possamos providenciar uma Possessão temporária durante o processamento do seu pedido; tal processamento deve levar entre duas a quatro semanas, mas pode demorar até seis meses, a depender dos Feriados Bancários.” [Nota da autora: Embora tenham deixado humanos pensarem o contrário, demônios possuem a maioria dos bancos e fundos, exceto Bitcoin, no qual eles não tocariam por nada no mundo.] Adicionou, “O custo do aluguel também será descontado dos seus ordenados, mas você pode apelar para clemência no escritório do Carrasco, se isso te fizer se sentir melhor.”

“Eu vou poder manter meus ordenados então, chefe?”

“Não, mas vai fazer você se sentir melhor.”

O demônio desencorporado afundou até quase o piso e resmungou algo sobre seu triste consolo, “Acho que você não saberia onde eu posso achar uma caneta.”

Voltou a tocar as pontas dos dedos. “Não. É. Problema. Meu. Tenha isso em mente, caso pense em tomar parte em tais atividades de BASE Jumping de novo.”

“Sim, Lorde príncipe.”

“Agora saia. Eu disse “agora”, não disse?”

A aparição, se esforçando para carregar a papelada através de pura concentração, saiu. Beelzebub encarou a porta até ele a fechar com medo, e então recostou-se de volta em seu trono. O Senhor das Moscas nunca teve a intenção de ler qualquer papelada. Isso era parte do que fazia aquilo ser tão satisfatório.

Mesmo assim, suas moscas zuniam irritantemente.

“Aquilo foi horrível, senhora,” disse Dagon orgulhosamente, tentando animá-la.

“Certifique-se de encontrar um erro de ortografia da próxima vez que ele retornar,” Beelzebub disse. “Nós temos uma política de que todos os documentos precisam ser reenviados nesses casos.”

Dagon vibrou tanto que suas escamas reluziram. Genial.

Beelzebub não sorriu. Sentia desapontamento. Depois de tanto tempo, atormentar perdia a graça. Fazia eras que qualquer boa tortura tinha sido feita com maestria na superfície, três anos pelo menos. O Inferno tinha, por assim dizer, entrado numa trégua. Não havia planos para depois do Apocalipse, além do banquete de celebração. [Nota da autora: Cancelar os fornecedores tinha sido um inferno, pelo menos.] O ponto era que, havia um fim em vista. Mas graças à interferência de um certo casal e dos efeitos imprevistos da ausência paterna, o Anticristo havia lhes dado as costas, e o Armageddon virou o Armage-não. Quem pensaria que um garoto de onze anos se negaria a acabar com o mundo?

Beelzebub se levantou e fitou a parede de relógios no fundo do escritório. Há vinte e quatro fuso horários no mundo. Essa parede tinha vinte e cinco relógios: A hora local, bem no topo, onde sempre se lia TARDE DEMAIS. [Nota do editor: G.O., Cap. 1: notas de rodapé.]

Dagon se aproximou. “Devo acompanhar até a superfície, senhor?”

“Temos que buscar uma coisa primeiro,” disse Beelzebub, e saíram juntos, Dagon ainda reluzindo. Suas escamas brilhavam quando ele estava de bom humor. Qualquer um olhando teria pensado na cauda de um cometa acompanhando uma pedra de chumbo.

O relógio sobre Londres marcou um minuto depois das sete da manhã.

Eram seis e meia quando o jardim apareceu, porque anjos gostavam de chegar cedo.

O Jardim do Éden tinha tido vários lares ao longo do curso da história humana e angélica, e apenas um lar em tempos anteriores. Ele é medido em cúbitos, mas para bem da simplicidade, vamos apenas dizer que era grande, o bastante para as gerações de humanos que poderiam ter vivido confortavelmente ali, não fosse por uma escolha infortuna na sinalização e uma admirável solidariedade conjugal.

Pelos últimos quatro séculos antes daquele momento, o Éden estivera pairando pelo quinto céu, servindo de uma espécie de área de recreação para os anjos em seus dias de folga. (A árvore ofensiva agora tem uma cerquinha de madeira e uma placa.)

Hoje, porém, o Éden pairava no espaço etéreo acima do St. James park.

Sua presença causou uma grande comoção entre os patos, que eram os únicos capazes de vê-lo, não por alguma razão sobrenatural, mas porque a maioria dos frequentadores não olham pra cima. Ignorância é um tipo de camuflagem. [Nota da autora: Por isso ditaduras e guerreiros pela liberdade em geral não são grandes fãs da educação].

Havia mais patos do que pessoas no parque na maioria das manhãs. O respeito dos humanos por placas não havia melhorado desde seus antepassados, então algumas pessoas alimentavam os patos, atirando migalhas e biscoitos na água. Uma criança particularmente entusiasmada tentou partilhar todo seu cachorro quente com um ganso. Uma senhora idosa com um saco de crostas de pão assistia sorrindo de um dos muitos bancos ao longo da margem do lago.

Certos adultos em casacos longos e expressões evasivas apareciam no St. James regularmente para atirar algumas migalhas lá com menos zelo, tentando parecer “casuais”. Enquanto isso eles trocavam maletas similares ou envelopes amarelos estufados amarrados com cordão. Alguns usavam apertos de mão, fingiam colisões, e sentavam-se em bancos oportunos tão regularmente que algumas das crianças começaram a achar que se tratava de um jogo estranho de adultos e os imitavam com folhas, gravetos e pedrinhas.

Logo depois que o jardim apareceu, assim também vieram dois recém-chegados. Eles não usaram a entrada. Eles olhavam para o Éden do mesmo jeito que certas pessoas, ao descerem de um táxi, olham para trás a fim de verificar se não prenderam a roupa na porta.

“Como você sabe que eles não estarão aqui?” O mais baixo perguntou.

“Ainda não é hora do chá,” disse o outro, com grande confiança. Ele parecia ter um pensamento em mente. “Você disse ‘eles’ se referindo àqueles dois traidores imprestáveis, ou você quer dizer os nossos amigos, os demônios?”

“Aos primeiros,” disse o outro, depois de adivinhar aquilo. (Ele era bom em adivinhar coisas.). “Desculpe, estava tentando ser oblíquo.”

“Perdão?”

“Eu estava tentando falar de forma indireta.”

“Bem, muito bom então. Conseguiu.”

O interlocutor mais baixo sorriu amigavelmente. Ele era Sandalphon, anjo do Oeste e ex-Observador. “Ex,” porque o resultado da Queda não foi nenhuma pequena mudança de departamento. Perder um terço da sua força de trabalho significa um monte de burocracia e ainda mais seminários de reciclagem. Sandalphon havia optado pelo posto de Arcanjo de um Ponto Cardeal, porque na época ele achava que o pôr do sol era muito agradável e, se fosse para ele ser honesto, ele achava que Uriel gostava dele.

Por dois dos seis mil anos do mundo, o estresse levou Sandalphon a inconscientemente tomar a forma de um homem de meia-idade, careca e cheio de preocupação. Ele deveria ter parado de observar humanos depois da mudança de departamento, mas ele gostava de falar deles, como algumas pessoas fazem após viajarem para um país estrangeiro. Ele havia se mantido assim por seis mil anos, e era bastante prestativo para os outros anjos. Geralmente, ele era muito simpático.

O outro homem também era, à primeira vista. O arcanjo Gabriel era tudo o que um artista contemporâneo poderia imaginar em um arcanjo [Nota da autora: especialmente se fosse um desses artistas que gostam de projetar suas próprias ideias exageradas de masculinidade em seres etéreos]. Gabriel era alto, bem barbeado, e tinha ombros largos. Ele podia correr dez milhas sem suar a camisa, principalmente porque seu ponto cardeal era o Norte. Ele também tinha olhos como ametistas, que nublavam quando ele se zangava. Esse era o tipo de efeito especial que apenas as mais imponentes hostes celestiais poderiam arcar, caso isto fosse uma produção cinematográfica e não uma incursão em fanfics.

Sandalphon perguntou, com curiosidade genuína, “O que tem de importante na hora do chá?”

“Bem,” disse Gabriel pacientemente, “além de prevenir taxa de açúcar baixa no sangue dos humanos britânicos, eles vem vivendo aqui por séculos —os traidores, quero dizer, não os… Enfim, eles tem uma rotina. Eles se encontram aqui antes de saírem para almoçar nos fins de semana.”

“Diabólico.”

“É, isto é, exceto nos feriados. Er, hoje não é feriado, é?”

“Só na América,” disse Sandalphon, solicitamente. “Feriado fiscal.” [Nota da tradutora: Feriado Fiscal (Holiday taxes) é uma redução ou eliminação temporária de um imposto. É um trocadilho com isenção fiscal que, ao contrário do que Sandalphon pensa, não tem nada a ver com um feriado propriamente dito.]

“Que gente engraçada,” disse Gabriel. Ele retomou seu ar de confiança. “Não, essa é a nossa vez de ter encontros clandestinos. Só precisamos esperar por Michael e Uriel aparecerem com o—”

Uma terceira voz os interrompeu: “Pacote?”

Gabriel se virou com um sorriso forçado. Ele voltou suas feições bem definidas brevemente. Atrás deles estavam Michael e Uriel.

Sandalphon fez uma pequena salva de palmas. “Muito discreto,” disse ele.

Michael e Uriel eram seus opostos na bússola, e cada um deles sorria. Uriel, sendo arcanjo do Sol, ela sempre deixava seu sorriso abrasar um pouco. Michael era o único canhoto entre eles porque ele particularmente gostava de uma boa piada. Hoje ele tinha arrumado seu cabelo e também estava usando pérolas, porque ele podia.

Quando a vaga para Príncipe dos Anjos foi anunciada, Michael foi o primeiro e único anjo na fila. Esmagar seu antecessor deixou toda possível competição receosa. Enquanto Gabriel liderava as legiões táticas e ofensivas, era Michael quem mantinha tudo fluindo suavemente entre os departamentos, frequentemente sorrindo educadamente de modo a lembrar as pessoas o que aconteceria se ele parasse.

Agora Michael segurava um pacote enrolado em um tecido parecido com linho. O tecido parecia brilhar. Pelo menos, ele deveria apenas parecer assim: A única coisa certa sobre ele era que parecia um embrulho retangular comum com um nó no topo, uma marmita talvez, ou um pequeno presente para um amigo. Ele oscilava um pouco, inofensivo. Gabriel e Sandalphon deram passos para trás.

“Isso é… aquilo?” perguntou Gabriel.

Sandalphon estava fascinado. “A coisa da qual não falamos sobre?”

“Sim, Sandalphon, direto do Éden,” disse Uriel, com um sorriso perfuntório que fazia as manchas douradas em suas bochechas faiscarem.

Sandalphon, sentindo-se malvestido de repente, ajustou seu pequeno grampo de gravata em formato de asa. Ele nunca conseguira tirar uma faísca além de suas unhas dos pés.

“Estão todos animados?” perguntou Gabriel, entusiasmado. “Porque eu estou.”

Michael disse, “Já que estamos todos aqui, não deveríamos assumir nossas posições?”

Sandalphon alegremente tirou um jornal debaixo do braço. Ele não estava ali antes, mas nenhum observador teria admitido aquilo. Humanos eram muito cautelosos com suas realidades. Os passantes não olhavam mais de perto por essa razão, e então deixavam de notar que o título do jornal não era dali.

Sandalphon cruzou o gramado até um banco de aparência convidativa.

Gabriel olhou para a esquerda, depois para a direita, e então trocou de roupa. Não normalmente, ou mesmo embaraçosamente atrás de um arbusto, mas com um estalar de dedos. Ele agora vestia um conjunto de moletom e um par de tênis. Sua espada virou um bracelete com podômetro. Gabriel era bom com roupas, então todas elas eram as mais confortáveis do mundo.

Ele respirou fundo o ar fresco da manhã e partiu numa corrida, apenas mais um corredor matutino, apesar de nunca se cansar nem fazer uma pausa.

Uriel e Michael trocaram um aceno de cabeça e transformaram suas espadas em sombrinhas. Se ainda houvesse qualquer observador por ali, eles teriam, é claro, considerado as espadas como sendo sombrinhas desde o começo. Então, talvez alguns desses passantes sairiam procurando por um café para clarear suas mentes.

Uriel lançou-se em volta do perímetro, em uma caminhada na direção leste. Michael tomou parte na caminhada com ela, então se voltou para o café, o qual, por razões que nem mesmo o gerente pode explicar, decidiu abrir uma hora mais cedo.

Michael sentou no terraço superior, checou suas unhas e esperou.

O jardim no céu tremeluzia longe, na quinta dimensão.

Os patos estavam muito agitados agora, mas como nenhum dos humanos no parque falavam marrequês e apenas uns poucos falavam mandarim, só a senhora idosa com migalhas de pão se assustou com a agitação deles.

Dez minutos antes das oito da manhã, um lustroso bentley preto se ergueu em frente a esquina da livraria no Soho. Seu motorista se voltou para as linhas amarelas que restringiam as vagas para estacionar e deu a elas um olhar severo através de seus óculos muito escuros, e as linhas se curvaram, afastando-se obedientemente.

A livraria se chamava A.Z. Fell & Co. Antiquário e Livros Raros. Os horários ficavam destacados religiosamente na frente da porta, escritos em caligrafia precisa da seguinte maneira:

A loja é aberta na maioria dos dias por volta das 9:30 ou talvez 10 da manhã. Apesar de eu ocasionalmente abri-la tão cedo quanto 8 horas, eu também sou conhecido por não abri-la até 1 da tarde, exceto nas terças. Eu costumo fechar perto das 3:30 da tarde, ou mais cedo de acordo com a necessidade. Entretanto, eu posso ocasionalmente manter a livraria aberta até as 8 ou 9 da noite, nunca se sabe quando se pode precisar de uma leitura rápida. Nos dias em que eu não estou, a loja fica fechada. Nos fins de semana, eu abrirei a loja durante o expediente normal, a não ser que eu não esteja. Feriados bancários serão considerados do modo usual, com fechamento mais cedo nas quartas, e às vezes nas sextas-feiras. (Para domingos, vale o mesmo que para as terças-feiras).

–A.Z. Fell, Livreiro.

Ninguém nunca perguntava a quem o “& Co” se referia. A verdade era que isso variava a cada poucas décadas, e atualmente se referia a ninguém.

Neste século, o motorista de óculos escuros e com estranhos poderes sobre as leis de trânsito atendia pelo nome de Anthony J. Crowley. Ele era a primeira vista um homem magro, bonito, com maçãs do rosto acentuadas e o que a maioria das pessoas presumiam ser botas de pele de cobra. Ele caminhava ereto como um ser humano, mas havia algo em no gingado de seus quadris que trazia à mente um animal totalmente diferente.

Crowley gostava da cidade de manhã cedo. Sua população consistia quase que inteiramente de pessoas que tinham ocupações sérias e motivos reais para estarem ali, ao contrário dos milhões desnecessários que perambulavam por ali depois das oito, e as ruas eram mais ou menos quietas [Nota do editor: ver ibid., Cap.3].

Deixou uma cesta coberta no assento de trás do bentley. Transparecendo pelo canto de sua tampa coberta, um tecido quadriculado vermelho e branco declarava seu propósito. Um estalar dos dedos de Crowley trancou as portas do bentley. Um segundo abriu as portas da livraria o bastante para que ele pudesse entrar. O pequeno sino acima do lintel soou alegremente. A porta se fechou, balançando a placa e fechando o trinco.

Chamou, “Anjo, este picnic não vai se consumir sozinho!”

Mas ele não precisava ter gritado. O “Sr. Fell” já estava na loja.

Aziraphale estava contemplando uma prateleira com romances do século XIX. Isso não incomum. Essa era uma das prateleiras favoritas dele (apesar de que ele nunca diria aquilo em voz alta, sob pena de magoar os sentimentos dos outros livros). Mas esta manhã, ele os encarava como se pudesse ver algo através deles, se aproximando à distância. Algo que ficava mais e mais horrível conforme os detalhes se tornavam mais claros.

“Não, não, isto não pode ser bom,” ele dizia para si mesmo.

Para o observador casual, “A.Z. Fell” era um cavalheiro de idade indeterminada com cabelos cacheados e claros que lembravam halos. Um observador mais velho também notaria o quanto ele era parecido com seu pai, que também mantinha a livraria e também se chamava Aziraphale. E este pai também possuía notável semelhança com seu avô, e você captou a ideia. Crowley ouvia o mesmo de negociadores de arte sobre seu pai. Ouvia falar e nunca contestava.

A maioria das pessoas não diria que Aziraphale se parecia com um anjo. A sensatez as impedia, visto que nenhuma imagem de arquivo de anjos principados envolvia uma barriguinha e meias xadrez.

Crowley cruzou a loja em passadas despreocupadas. “O que foi, Anjo?”

A voz de Aziraphale era trêmula e fina, falando sozinho: “Não pode ser… como assim, se foi?”

“O que se foi?” Crowley perguntou. Tocou o ombro do amigo, fazendo-o se virar, piscando para ele. No instante seguinte, a expressão rígida de Aziraphale se desfez num sorriso.

“Crowley,” ele disse, ofegante. “Graças aos Céus você está aqui.”

“Graças a alguém, de qualquer forma,” disse Crowley e sorriu maliciosamente. “Você parece com mais fome que o habitual, e eu tenho a coisa certa pra você bem aqui.”

“Alguma coisa aconteceu,” disse Aziraphale, sua face despencando de novo. “É sobre meu antigo posto.”

“Você continua ligado ao Portão Leste?”

“Sim. Podemos falar em outro lugar que não aqui?”

Crowley teve dificuldade em manter seu próprio sorriso. Geralmente ali era o único lugar em que eles podiam conversar, sobre certas coisas. Havia tão poucos lugares no mundo que eram… seguros.

Ele disse em voz alta, “Era esse o plano pra hoje, apesar de que eu esperava que a gente pudesse falar de outras coisas além disso…”

“Algum lugar com um pouco de céu,” disse Aziraphale, distante.

“Qualquer lugar que você queira.”

Crowley conduziu Aziraphale para fora, com um cavalheiresco abrir de portas do bentley. Logo eles estavam à noventa milhas por hora a sudeste pelo centro de Londres, o que era impossível de ser feito em segurança.

Por humanos, pelo menos.

Existem algumas coisas no mundo tão perigosas que culpabilizar alguém acaba tendo menos importância. O plástico no oceano, por exemplo, pode ser culpa mais de uns que de outros, mas é problema de todo mundo. O aquecimento Global pode ter sido causado por fatalistas, mas é problema de todo mundo. Vacinas, a falta delas especialmente, é também um problema compartilhado.

Um dos mais antigos problemas compartilhados é o Anel de Fogo do Oceano Pacífico, e que afeta todos de mais maneiras do que a memória viva (mesmo de imortais) saberia.

Todos sabem que o Anel de Fogo causa terremotos e vulcões. O que ninguém sabe é o que ele previne. Uma pista disso está no fato de que o formato do Anel não é exatamente um círculo. É uma ferradura.

Por séculos, ferraduras foram penduradas com pregos sobre o batente das portas de pessoas particularmente esclarecidas. O ferro protege esses lares de intrusos, considerando que esses intrusos sejam (a) sobrenaturais e (b) educados o bastante para usarem a porta.

Poucos intrusos precisariam de uma porta grande como o Oceano Pacífico para entrar na atmosfera da Terra. Um deles vive no lado extremo da existência. Anjos não pensam muito sobre isso e atribuem os ruídos calamitosos de suas pancadas aos demônios mal intencionados, como sempre. Eles estão satisfeitos demais com a última grande batalha no céu para se lembrarem da que ocorrera antes de tudo.

Como qualquer ferradura, o Anel é fixada por um prego. Esse prego é a Tocha de Prometeu, muito embora seu nome poético, assim como o da “pedra filosofal” é um substituto para uma palavra muito mais antiga da qual nenhum mortal ouvira falar.

Não é muito impressionante, mas a maioria das coisas práticas também não é. Um simples cone vazio preso como um prego em um pilar de pedra. Ela fica isolada em uma câmara do outro lado do Inferno, e as chamas do submundo fluem ao redor dela em lentos e vagarosos rios, bebendo de suas energias infernais e tornando-se fogo do inferno, uma substância que até os anjos temem tocar. Pense na forma como o fósforo queima na água, e como o mercúrio se impregna em ossos. O fogo do inferno é muito, muito pior.

Nenhum demônio ousara perguntar a Lúcifer onde ele havia conseguido a Tocha. Mas dado o seu histórico com o sacrossanto, haviam histórias.

Beelzebub e Dagon foram acompanhados pelo duque Hastur conforme eles percorriam o corredor de rocha ígnea abaixo. Os labirintos do Inferno tinham se expandido enormemente desde os primeiros dias do poço, muito pela necessidade, mas aquela ala era sempre mantida vazia. Não haviam latrinas de imundície ali, nem câmaras de tortura. As paredes brilhavam nitidamente com labaredas dançantes.

Os três demônios caminhavam de modo a sugerir que deveria haver quatro deles ali, na verdade.

Hastur parecia um espantalho descolorido pelo sol e arrastado por um esgoto. Ele tinha olhos pretos como os de uma boneca e uma risada esporádica que geralmente vinha acompanhada de atos de violência. Hoje seu aspecto era pálido e soturno, pois ele estava pensando em seu amigo Ligur.

O duque Ligur tinha sido um demônio muito bem sucedido: Um especialista em torturas, criador de cães do inferno, e excepcional no campo do espreitamento. Então, houve um incidente traiçoeiro envolvendo água-benta, um demônio trapaceiro e um borrifador de plantas.

O corredor dava para uma câmara circular onde a estranha chama da Tocha era a única fonte de iluminação; os demônios pararam para admirá-la.

O espaço era mais alto do que amplo, uma câmara perfeitamente redonda circulada pelos rios de lava que se dividiam no pilar da Tocha. Um relevo na rocha sobre ela retratava a forma bestial do próprio diabo, completa com chifres e cascos e as partes menos decentes no meio. Os demônios se curvaram diante dele em deferência superficial.

“Tem certeza sobre isso, vossa desgraça?” perguntou Hastur. “Quero dizer, eles são anjos.”

“Tenho o aval do nosso rei para isso,” Beelzebub explicou.

“Mas o que faremos sem o fogo infernal? É o nosso melhor método de tortura,” Hastur dizia. “Não dá pra matar anjos sem ele. Eles vão saltitar por todo canto. E eu gosto de como ele faz os humanos pedirem pra morrer quando eles já estão mortos.” Ele voltou os olhos escuros para o relevo.

Beelzebub deu passos mensurados até o pilar e olhou acima para a face entalhada do mestre deles. Estavam nervosos. Sim, o maligno estava de acordo em trabalhar com anjos, contanto que no fim eles estejam trabalhando contra a Toda Poderosa. Mas sua Desgraça Infernal nunca antes havia proferido uma palavra sobre reconciliação, não antes do Apoca-lapso.

“Alguém aqui tem algo contra varrer a raça humana do mapa?” perguntou Beelzebub, de repente refletindo se aquilo não era, bem, não o certo per se, mas a correta coisa a errada a ser feita.

Não houve objeções, além de Hastur, que nunca tivera uma mãe para alertá-lo sobre o risco de seu rosto ficar permanentemente paralisado numa careta, então fazia uma carranca horrível.

Muito cuidadosamente, não por qualquer risco, mas sim por respeito, Beelzebub colocou ambas as mãos ao redor do cone da tocha e a ergueu. Houve um arranhar rochoso, como um milhão de armadilhas sendo disparadas. Se isto fosse um filme de ação-aventura, agora seria a hora para estacas caírem e pedras enormes rolarem caverna abaixo.

Mas filmes assim não tendem a ser protagonizados por demônios. O solo tremeu uma vez. Um pouco de cascalho caiu esteticamente do teto sombrio. E isso foi tudo.

Beelzebub levou a tocha do pilar. Dagon produziu do nada o que parecia ser uma sacola de compras preta. Eles todos hesitaram, encarando com admiração a pequena língua de fogo bruxuleante dentro do cone. Parecia algo tão pequeno, mas existia uma profunda escuridão dentro dela. Parecia se estender até a eternidade, algo de que eles todos se lembravam vagamente.

“Er,” disse Hastur, “como vamos lá Pra Cima?”

“Com cuidado,” disse Beelzebub.

“Cuidado com aquele—”

Crowley desviou habilmente.

“—táxi.”

No momento, Crowley não tinha razão para dirigir como se os cães do inferno estivessem em seu encalço, mas ele adorava isso. Cafés, estabelecimentos e pedestres eram empurrados para um dos lados do bentley, meras manchas alongadas de cor, alguns deles xingando.

“Atenção com o—”

A campainha da bicicleta foi distorcida pelo efeito Doppler.

“—ciclista. A placa do limite de velocidade diz cinquenta e cinco.”

“Eu sei, anjo.”

Aziraphale não estava realmente preocupado. Crowley gostava de assustar as pessoas, mas sempre rearranjava o tráfego para que ninguém se ferisse. Aziraphale entrava no jogo e hoje aquilo era uma distração bem-vinda.

Não que qualquer parcela de conhecimento fosse evitar que seu coração pulasse até sua garganta.

“Céus. Os pneus ainda estão tocando o chão?”

“Não estavam a um minuto, pra ser honesto.”

Logo as construções de tijolos e madeira deram lugar ao verdejante espaço aberto.

O bentley rodou suavemente até parar numa estrada isolada próxima de Westminster. Havia algumas árvores convidativas e uma margem gramada perto do Tâmisa, então os dois imortais estabeleceram um café da manhã com geleias, pão e queijo debaixo de um álamo, e Crowley serviu as taças de vinho. A garrafa fora comprada com um contato secreto no Covent Garden. [Nota da autora: Bem, não exatamente comprada, mas sim em troca de um favor.] Acima do rio, eles podiam avistar a London Eye.

Por um breve instante, Aziraphale se distraiu alegremente com o vinho e o brie, e pelo pão brötchen vindo do outro lado do canal. A geleia era local (Stratford-Upon-Avon), porque era aniversário do Shakespeare.

Conforme se aproximavam das oito da manhã, Aziraphale se reclinava com um livro de sonetos enquanto Crowley esvaziava a garrafa. A consternação da manhã havia sido quase esquecida pelo picnic e o passeio de carro, e Crowley não queria voltar a tocar no assunto com seu amigo sorrindo tanto.

“A exibição da Gallerie dell'Accademia abre esta tarde,” disse Crowley. “Mas pra ficar por aqui mesmo, o que me diz de duas entradas para o camarote do new Globe?”

“Oh!” Aziraphale exclamou entusiasticamente, virando uma página. “O que vamos assistir então? Hamlet?”

“Eu estava pensando em “Muito Barulho Por Nada.”

“Como Gostais?”

“Muito Barulho então?”

“Você sempre faz essa piada.” [N.T.: *Como Gostais é uma peça do Shakespeare, assim como Muito Barulho Por Nada]

“Quatrocentos anos e ela nunca fica velha.”

“Hamlet, pelas lembranças” Aziraphale sugeriu.

“Como quiser, vamos fazer o que você preferir.”

Ambos riam da piada terrível quando algo chiou na frequência AM, desmanchando o sorriso de Aziraphale. “De novo não,” ele disse.

“O que foi? Alguém perdeu as chaves do Portão Leste?”

“Não é isso. É só que… tem alguma coisa na escuta a manhã inteira sobre a pedra filosofal.”

“A o quê?”

“Você sabe, a…” Aziraphale disse uma palavra em angélico que deixaria ouvidos mortais zumbindo.

“Calma aí, meu angélico está meio enferrujado,” disse Crowley, se espreguiçando sobre uma árvore. “Isso significa ‘coisa mágica e brilhante,’ certo?”

“Você sabe o que é?”

“Com certeza, claro—Quero dizer, na verdade não,” disse Crowley, num só fôlego, e então sorriu um sorriso de demônio despreocupado que bem poderia ser invenção dele.

“Estava senda guardada no Éden.”

O sorriso triunfante de Crowley murchou. Sempre que possível, Crowley pensava em tudo, menos no Éden [Nota da autora: até mesmo em casamentos de celebridades, se isso o ajudasse]. Essa era uma memória que guardava muitas outras: Sua primeira grande tarefa. Sua primeira condecoração. A primeira condecoração de todo o Inferno. Ele ganhou tapinhas nas costas por isso, assim como pela maioria dos problemas em que os humanos se meteram depois. Tudo começara ali.

“Uma placa de ‘não toque’, sério?” A pergunta tinha meio que escapado dele. Adão cutucou Eva ironicamente nas costelas com seu cotovelo e ela acabou por fazer Crowley perguntar uma outra questão, e tudo foi por água abaixo. (A tinta da placa nem tivera tempo de secar.)

A coisa toda caíra muito mal, como usar uma bazuca para matar uma mosca. Crowley ficara zangado depois. Furioso. Ele não pensara que tivesse ainda alguma raiva sobrando, especialmente para alguém mais além de si mesmo.

Mas então, ali estava Aziraphale, sem uma espada flamejante em particular e inquieto por Eva estar grávida e pelas noites frias que eles passariam lá fora. A raiva de Crowley desaparecera. Houve a chuva, e uma asa protetora sobre ele, e alguma conversa sobre o inefável.

Era ali que sua vida devia ter começado, Crowley pensou. Tudo antes daquele momento fora em vão, uma vida cujo nome se perdera.

“Crowley? Crowley, tudo bem com você?”

Aziraphale havia marcado a página em que estava e agora o encarava.

Crowley empurrou seus óculos escuros sobre seu nariz. “Porque diabos essa coisa estava no Éden?” perguntou.

“Ela a colocou no topo das quatro fontes. É de lá que vem a água-benta.”

“Ah, magia.”

“Foi colocada lá antes de Adão e Eva nascerem. Agora, se foi.”

“Roubada, você quer dizer?”

“Não, aí que está o problema: Com permissão.”

“Permissão? De quem?”

“Michael, eu acho. Está havendo muita empolgação.”

“Você não acha que isso tem alguma coisa a ver com a gente?”

“A Pedra produz água-benta, e água-benta é usada para banir, isto é, extinguir, bem, para matar os, quero dizer…”

“Demônios,” Crowley completou.

Aziraphale empalideceu e começou a se levantar. “Nós deveríamos dar uma olhada nisso imediatamente.”

Crowley segurou seu braço e o puxou de volta para baixo. “Cê tá maluco?”

“Eles não vão mais nos incomodar, Crowley.”

“Não, se não dermos motivo.” Crowley tentou sorrir. “Como isso pareceria, hein: ‘Desculpa aê, galera! Esqueci meu grampeador quando limpei minha mesa depois da execução. Não, não, precisam se levantar…’ ”

“Eles tem medo de nós.”

“O medo funciona melhor com lacunas, anjo. Não que eles tenham muita imaginação, mas o medo é o que precisamos para mantê-los afastados.”

Aziraphale tornou a sentar-se na toalha de picnic. A expressão de Crowley transmitia um olhar sombrio, mas o anjo podia ler além do tom impertinente dele. Se ele tivesse dito o que realmente passava por sua mente, teria sido algo mais ou menos assim:

“Olha, você e eu tivemos sorte uma vez. Nós trocamos de lugar e não havia nada que os nossos pudessem fazer para nos destruir com água-benta ou fogo infernal porque eles não sabiam. Se começarmos a parecer preocupados com algo que supostamente não tem mais qualquer efeito sobre nós, alguma coisa vai clicar na cabeça deles.”

Aziraphale concordou, tanto com o dito quanto com o não-dito. Sentaram-se mais perto um do outro, recostados na árvore. Crowley passeou seus dedos sobre os de Aziraphale. O anjo mantinha as mãos manicuradas. Essa era uma das suas pequenas peculiaridades. Crowley roía as dele mesmo, por padrão na realidade.

Deixaram o silêncio se prolongar um pouco. Eles eram dois opostos, mas também dois de um mesmo tipo, o único no universo.

Do mesmo modo que Aziraphale, Crowley podia ler o não-dito. O anjo não estava apenas preocupado com eles. Não haviam sido anjos e demônios que sofreram da última ocasião em que Céu e Inferno não concordaram sobre alguma coisa.

Crowley pensou, seria bom acreditar que D... tinha estado do lado dele e de Aziraphale em parar com a coisa toda do Armageddon. Mas então, ficaríamos acomodados, não ficaríamos? Começaríamos a pensar que tudo acabaria bem, e nunca tentaríamos nada. O livre-arbítrio precisava do insistente verme da insegurança e da dúvida, ou você poderia ficar...

Nesse ponto Crowley sempre forçava seus pensamentos a pararem.

“A pedra filosofal faz alguma coisa além disso?” ele perguntou. “Você sabe, além de brilhar e fazer água matar demônios?”

“Não é bem o meu departamento,” Aziraphale admitiu. “Isso mais o daqueles pequenos anjos com cartões perfurados e comutadores, da engenharia.”

“Interessante…”

Aziraphale captou o brilho por detrás dos óculos escuros dele. “Você não iria querer ficar perto disso, Crowley. Mesmo anjos precisam ser cuidadosos. Essa coisa…” Ele olhou para os lados e disse, pomposamente, “Não é deste, nem de qualquer mundo.”

A severidade na fala dele fez Crowley sorrir ainda mais. “Adorável.”

“Quero dizer, um dos engenheiros estava fazendo alguma coisa com os cartões e ele simplesmente… poof.”

“Poof?”

Aziraphale se pôs a acabar com o sorrisinho debochado de Crowley: “Bem, quer dizer, ele estava ali, mas… era como se não estivesse. Ele só sabia o próprio nome.”

“Como se tivesse apagado a mente dele ou algo assim?”

“Não só a mente. Ele. Totalmente…” Aziraphale fuçou em seu repertório, encontrando uma das poucas palavras ultramodernas que poderia usar: “Resetou.”

Aquela sensação desconfortável retornou. “Vou ficar bem longe disso então,” Crowley prometeu.

Aziraphale deixou o ar pomposo de lado e relaxou, aliviado. “Consegue ouvir alguma coisa do seu lado? Quero dizer, na”—Ele fez um gesto impreciso—“Estação FM?”

“Fiend Modulation? [Nota da tradutora: “fiend” significa “demônio” em inglês.] Alguma coisa sobre uma reunião, nada definido. Tem sempre alguma reunião. Mas se o velho Chifrudo estivesse envolvido, pode acreditar, eu saberia.”

“Eu acredito em você,” disse Aziraphale sem rodeios. Traços dourados reluziam em seus olhos azuis e preocupados. “Acha que ele se lembra de nós?”

“Não sei. Aqui, tome um pouco de vinho,” disse Crowley. Ele tornou a encher a garrafa com um pensamento, voltando a ficar efetivamente sóbrio. Era mais do que claro que Aziraphale precisava disso mais do que ele. [Nota da autora: Nenhum anjo ou demônio desperdiçariam um vinho perfeitamente bom, por isso eles reciclam.] Ele completou, “E repita comigo: Isso não é problema nosso.”

O dia estava se revelando brilhante e ensolarado, mas isso não queria dizer não haveriam problemas. Nenhum no Soho, ou mesmo no centro de Londres. Não ainda, pelo menos. Mas trabalhadores da iniquidade não podem sair ficar por aí esperando pelo tempo certo para se moverem. Nada sairia do papel desse jeito.

Eram nove e quinze da manhã quando Michael conferiu seu cabelo no espelho.

O espelho revelou para Michael que não apenas seu cabelo estava fora do lugar, mas também que três igrejas próximas continham água-benta, quatorze almas corriam o risco de perder sua fé (metade delas no Parlamento) e três demônios tinham chegado ao parque sem usar a entrada principal.

As almas teriam sido motivo para preocupação três anos antes, mas com o mundo não acabando, quem poderia dizer o que era importante agora?

Michael empurrou o espelho para dentro da bolsa. De sua posição estratégica, ele viu um demônio assumir um posto na porta do café, vestindo um avental. O demônio começou a oferecer amostras de café. O fato de a bandeja se reabastecer sozinha e que as xícaras e o café não eram da cafeteria não ocorria aos visitantes, porque aquilo seria impossível.

Alguns fregueses torceram seus narizes quando Beelzebub sentou-se, mas não pensaram nada além do Príncipe do Inferno, exceto que essa pessoa parecia estranhamente… fofa. Era culpa do chapéu. Usava-o para proteger o enxame de moscas no topo. Ele tinha olhos de inseto enormes e adoráveis.

Beelzebub colocou a sacola de papel ao lado da cadeira e pediu um café, preto. Ele veio sem a intervenção de nenhum barista ou das leis da física.

“Pensei que seríamos mais discretos,” disse Michael, conjurando um chá-preto tipo Earl Grey.

“Não vou criticar um aliado,” disse Beelzebub, apesar de ter notado que Michael havia adicionado leite por último.

Por alguns instantes, apenas para fazer vista, eles bebericaram suas respectivas bebidas. Então Michael tirou algo debaixo de sua cadeira e colocou na mesa. O embrulho parecia brilhar. Nenhum humano percebeu, porque pacotes brilhantes não acontecem em cafés.

Beelzebub segurou o fôlego por cinco segundos inteiros, então perguntou, “É isso?”

“Se todos estivermos de acordo,” disse o Príncipe dos Anjos, sem rodeios.

“É claro que estamos,” disse o Príncipe do Inferno. “Mas como vamos saber?”

“Nós estávamos errados em desperdiçar todos esses séculos deturpando os planos um do outro. Perdemos de vista o verdadeiro inimigo.”

“Então qual é o plano? Nos revezar?”

“Será como falamos antes. Você sabe do que isso é capaz.”

Beelzebub tomou outro gole de café sem fazer esforço para alcançar o pacote. “Prove.”

Michael olhou para um lado e depois para o outro, como se inspecionasse o cenário. Então ele pousou um dedo num dos cantos da caixa, parecendo se concentrar. Seus olhos cor de safira luziram dourados.

Atrás deles, um barulho agudo e repentino de moedas sendo despejadas se fez presente, conforme a máquina de vendas automática expelia seus lucros—dentre outras coisas—na calçada. Alguns clientes gritaram em choque. Alguém saiu para alertar o guarda mais próximo do parque. Vários outros, após esses indivíduos responsáveis terem partido, se apressaram a coletar o dinheiro com suas bolsas e compartimentos improvisados com blusas e fugir o mais rápido que podiam com seu saque.

As sobrancelhas pretas de Beelzebub ergueram-se e ficaram assim por um tempo. Vendo que havia provado seu ponto, Michael tirou o dedo de cima do pacote. Ele tomou outro gole de chá.

“Foi de arrepiar os cabelos,” admitiu.

“Você se acostuma.” Michael deixou o chá de lado e fez alguns biscoitos aparecerem por milagre. “Eu presumo que você seja um demônio de palavra?”

Com uma mão trêmula, O Senhor das Moscas ergueu a xícara de café de novo. “Nós nunca teríamos nos rebelado contra D... se os mortais não existissem em primeiro lugar.”

“Não foi uma escolha da minha parte, você sabe. Eu apenas agi como meu posto requeria.”

“Você quer dizer que não sentiu nenhum prazer nisso?”

Michael sorriu docemente. “É claro que não. Como poderia um anjo ser qualquer coisa senão justo?”

Beelzebub decidiu não responder que um terço dos “até então” anjos eram bastante bons nisso sem nem ao menos terem passado por nenhum treinamento. Ao invés disso, ergueu cuidadosamente a sacola de papel preto. Estava embrulhado com o que parecia ser um lenço de papel vermelho fogo. O invólucro era o mesmo que parecia embalar o outro pacote, que eram na verdade, ilusórios.

Eles também pareciam forçar o tecido da realidade. Uma sacola de papel não deveria carregar tanto peso.

Michael perguntou, com neutralidade, “É genuíno?”

“Um sinal da nossa amizade.”

“Nossa aliança,” Michael corrigiu, sem transparecer um sorriso. “Eu não vou pedir provas, a não ser que…”

Beelzebub deu um sorriso cansado. Colocando a sacola em cima da mesa, fez um sinal acima dela. Um pouco do papel saiu para fora, flutuando no ar à deriva com o brilho de ouro falso. O papel se tornou dourado. Então, dobrou-se numa linha irregular que disparou, atingindo todos os cantos do jardim. O ar em si pareceu se quebrar.

Do nada, uma pedestre gritou com seu pequeno cachorro, um casal começou a discutir sobre quem empurraria o carrinho de bebê, e dois agentes mal-encarados de repente puxaram suas pistolas apontando um para o outro.

A rachadura na realidade cedeu, quase se rompendo. Pedaços de caos espiavam por detrás da fissura. Algo com olhos como um continente de prata piscou e se foi instantaneamente, conforme Beelzebub fechou um punho no ar. Se manteve firme na posição, e todo o mundo pareceu congelar no tempo e esperar.

Beelzebub olhou para Michael. Foi a vez do arcanjo de segurar o fôlego.

“Não poderia fazer mais,” disse o Senhor das Moscas.

Michael olhou de um canto do parque para o outro. O topo do terraço oferecia uma visão clara do lago e da maior parte do gramado. Nada se movia.

Finalmente, ele disse, “Seria irresponsável da minha parte confiar na sua palavra, você sendo um demônio.”

O sorriso de Beelzebub se alargou. Estalou os dedos.

O cachorro foi chutado, o carrinho de bebê tombado, e o bebê chorou alto quando as pistolas do outro lado do parque dispararam.

Gabriel parou de correr pela primeira vez em quase três horas. Uma mamadeira rolou até seu pé. E a pegou, e seguiu a trilha invisível até o carrinho, que ele endireitou. Então ele apanhou o pequeno infante da grama. Ela estava bem, apesar de ter usado o intervalo entre um choro e outro para explorar a comestibilidade da grama. Gabriel olhou para os lados. Os pais dela brigavam próximo dali.

O ar parecia tomado pela eletricidade. Instintivamente, Gabriel segurou o bebê contra seu peito. Ele assistiu o ar rachando em si mesmo, vermelho e quente como uma brasa, soltando um chiado e então se recolhendo de volta sobre a mesa do café do outro lado.

“Uau,” ele disse.

O bebê golfou.

Apesar de ter recentemente jurado ódio aos humanos, Gabriel gostava de humanos pequenos. Eles eram tão indefesos e o faziam se sentir forte. Os pais obviamente tinham problemas não resolvidos, então deu a eles um momento e balançou a pequena para cima e para baixo até que seu choro se transformasse em balbucios felizes e curiosos quanto ao significado do universo. Gabriel respondeu em uma linguagem de bebê acolhedora.

Sandalphon dobrou sua cópia do Celestial Times e foi até lá.

Ele perguntou, “Você acha que estamos indo bem?”

“Você sabe,” disse Gabriel, alegremente, “eu tenho minhas dúvidas.”

Em algum lugar no shopping, uma ambulância soou diante de um desfile de carros da polícia. Vários alimentadores de patos pareciam sofrer uma repentina condenação pelo crime inócuo e corriam para as sebes como se fossem mentirosos, ladrões ou assassinos.

Sandalphon disse, “Dúvidas? Não acho que isso seja permitido para nós.”

“Eu sei. É complicado.”

Gabriel estalou seus dedos para fazer um pequeno milagre. O casal briguento de repente explodiu em lágrimas e pedidos de desculpa simultâneos. Enquanto isso, o arcanjo recolocava o bebê no carrinho com sua mamadeira.

“Aqui está, sua pequena gênia filosófica, é você…”

“É tudo por uma boa causa, certo?”

Gabriel olhou para cima. Sandalphon fitava em direção ao café, torcendo o prendedor da gravata entre os dedos, distante e preocupado.

“O que estamos fazendo...” ele acrescentou.

“É claro. Somos anjos.”

“Então por que ainda estamos sendo gentis com os humanos?”

“É o nosso trabalho.” Gabriel deu de ombros conforme se distanciavam da pequena família. Ele deu um tapinha no ombro de seu colega arcanjo.

Uriel terminava de completar seu circuito ao redor do lago para se juntar a eles. Ela girou a sua espada transformada em guarda-sol e olhou para o café. Todos eles viram Michael e Beelzebub em pé e apertando as mãos.

Uriel entrouvira a última parte. "Não se preocupe, Sandalphon", disse ela. "Se fizermos tudo certo, não vamos ter que levantar um dedo para machucar ninguém. Eles mesmos farão isso. "

Por acordo prévio, faltando cinco minutos para as onze horas, Michael carregou a sacola de compras preta, descendo as escadas do terraço no café. Ele seguiu pela direita. Alguns instantes depois, Beelzebub seguiu pela esquerda, com o pacote cor de linho cuidadosamente seguro ao lado. Dagon acompanhou.

“É isso?” perguntou Dagon, empolgado. Ele tremia um pouco. Limpou a espuma de café da boca, tendo desfrutado de praticamente metade das amostras. “Pelo que viemos? Eles realmente cederam?”

"Sim, junto com toda possibilidade de água benta."

"É justo. Não temos fogo infernal."

"Claro que não."

Estava prestes a dizer mais quando o chão tremeu.

Foi o tremor de um instante, mas a água no lago se agitou como um mar tempestuoso. Os postes da lâmpada balançavam e tremeluziam, e pedaços do chão afundavam em crateras. Ao longe, trovões retumbaram, ou talvez algo rugiu. A qual distância era indeterminável.

“Foi você?” perguntou Beelzebub. Dagon balançou negativamente a cabeça.

“Eu tenho tomado cuidado quanto às fibras.”

Londres não tinha um terremoto terrível como aquele desde 1500. Conforme os tremores passaram, os pedestres se mostraram dispostos a fingir que aquele continuava sendo o caso.

“O que você acha que foi, então?” Dagon perguntou.

“Provavelmente os anjos,” disse Beelzebub. “Você viu o Hastur?”

“Não. Tenho certeza que ele está espreitando.”

“Tudo bem então. Algum outro compromisso na agenda?”

Dagon pensou por um momento. “Você sabe, faz tempo que não infernizamos o metrô. O tremor pode ter provocado algum… dano?”

“E já é quase hora do rush.”

Os melhores planos tem início em algum lugar, mas eles sempre falham no final, porque nenhum plano é perfeito.

Esse era o ponto de Lorenz. Planos partem de algum lugar, mas o final é imprevisível à medida que o tempo passa, porque sempre tem material novo entrando na equação. Ele chamava essas interferências de atratores estranhos.

Michael foi até o ponto de encontro no portão de Marlborough, no momento em que o chão tremia. Ele revirou os olhos. "Demônios de novo", murmurou.

Naquele momento, uma sombra particularmente maléfica chamou sua atenção.

“Caindo fora, Asa-frouxa?”

Hastur, o duque do Inferno, era um demônio da Velha Guarda, tão pútrido quanto Michael era puro. Ele era um discípulo da maldade à moda antiga: Ele não era chegado em automóveis, telefones celulares inteligentes, nem no que quer que eles estivessem colocando nas bananas hoje em dia. Ele era chegado em dor [Nota da autora: sempre a de outra pessoa.]. Depois da queda da Humanidade, quando o anúncio vindo do Céu dizendo que os demônios seriam autorizados a permanecerem no papel de acusadores e torturadores, ele ficara muito empolgado, já que era isso o que ele planejava fazer de qualquer forma.

Hastur havia sobrevivido ao fogo, inundações, e a A.J. Crowley, e isto quer dizer alguma coisa [Nota da autora: em um baixo, ameaçador tom de voz]. Agora ele observava os mortais passantes com olhos cheios de intenção nefasta.

Michael abriu um sorriso. “Eu anseio pela nossa aliança, Duque Hastur,” ele disse empertigado. “Mas o trabalho no Céu nunca acaba.”

“Pensei que fôssemos ficar mais próximos.”

“Cooperação sempre foi a minha política, pelo bem maior.”

“Eu me lembro de você cortando o chão abaixo de nós. Em cooperação?”

“Eu estava seguindo ordens.”

“Ordenaram que vocês nos encontrassem hoje?”

“Bem, agora eu estou na gerência.”

“Isto tudo foi sua ideia então.”

“É claro que não,” disse Michael. “Foi daqueles dois traidores. Eu acho adequado que o modo como eles salvaram o mundo seja o mesmo modo como nós iremos destruí-lo. Não acha?”

Hastur olhou o parque de relance, pensando em Beelzebub e Dagon mas não vendo nenhum dos dois. Provavelmente tinham outras ideias, ele pensou, com aquilo sendo um parque e tudo. Saíram em algum tipo de encontro para reduzir Westminster a cinzas, ou fazer churrasco, ou ambos.

“É. Tem razão,” Hastur disse a contragosto, “Eu queria perguntar uma coisa.”

“Beelzebub não mencionou...”

“Nem eu,” Hastur disse. “Mas, no espírito de cooperação, agora que eu peguei o departamento do Ligur, estava só pensando, você não costumava visitá-lo antes—a negócios oficiais, quero dizer?”

“Claro.”

“Você se importaria de manter isso? É uma vocação bem ‘celestial’, ver a recompensa justa das almas, penso eu.”

Ele deu um sorriso feio e Michael mudou o seu próprio para se igualar ao dele.

“É claro.”

“Só não toque as paredes. Eu odiaria que você estragasse suas belas roupas.”

Ele fez uma reverência fingida, então girou e desapareceu na terra como todos os demônios, fazendo uma saída dramática para o inferno. Ele deixou para trás fios de fumaça sulfurosa.

Michael agarrou as alças do saco de papel. Não importava, ele disse a si mesmo. Os anjos tinham o que precisavam agora. Se eles tivessem que brincar de faz-de-conta para isso, tudo bem.

Gabriel e os outros o encontraram olhando para a nuvem de enxofre que se dispersava.

"Você não acreditaria em como ficamos perdidos no Duck Cottage", ele riu.

"É isso?" Sandalphon perguntou animadamente pela bolsa.

Michael não respondeu, apenas deu um sorriso. "Vamos para casa", disse Michael. "Temos planos para botar em prática".

Era meio dia.

O parque agora estava vazio de anjos e demônios. A mulher com o pão respirou fundo e suspirou. Nem a tinham notado. Até o sobrenatural pode viver em uma realidade própria às vezes.

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Capítulo 1

Capítulo 3

Capítulo Original (em inglês)

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