#letras derramadas
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Todos te cuidarán tanto como te necesiten.
— Ylem O'ren.
Text: [ Everyone will take care of you as much as they need you.]
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Me pidieron que escribiera de amor...
De amor escribía, me rompía, yo decía en cada palabra el silencio que me carcomía; como una copa que poco a poco se rompía por la ambigüedad de lo que en ese entonces sentía.
Cada letra era el título de mi reflejo, pues para llegar al amor hay que caminar muy lejos.
Tan creciente y alucinante era la voz de las comas, los puntos desgarraban cada tilde en el sentido de la vida, y los subtitulos de la melancolía.
Pensé en qué decir como si de amor se tratase.
Murmuré en cada latido que mi alma corrompía.
Respiré en la atmósfera del odio.
Caminé en el infierno por buscar el paraiso,
y decaí más por el frío que por mi propio abismo.
En las entrañas de cada sinónimo ocupa una debilidad.
Debilidad que me inspira, a la cual ruego, que deseo, que muero por la debilidad.
Poesía derramada por el caos de un mañana.
Parpadear muriendo por la causa de mis sentidos, de lo caótica que es mi atípica demencia y la perspectiva al rogar por la clemencia de una noche gris.
Palabras en el fondo del mar lleno, más yo estoy, más escribí de amor.
-Mnsc.
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En este papel, plasmo mi alma, un corazón afligido que se desborda en palabras de amor doloroso. A lo largo del tiempo, mis versos han sido fieles testigos de mi devoción, como fieles latidos de mi corazón que nunca han dejado de escribir para ti.
Mis letras han sido tinta derramada desde lo más profundo de mi ser, como un río incesante que fluye con la esperanza de tocar las orillas de tu corazón. En cada palabra, he tratado de describir el torbellino de emociones que siento por ti, incluso cuando la tristeza teñía mis líneas.
Es cierto que en nuestra historia hubo momentos de desencuentros y desafíos que nos llevaron a caminos separados. Sin embargo, nunca dejé de escribirte, pues mi corazón, terco y enamorado, se negaba a olvidarte. A través de mis poemas, siempre anhelé construir un puente entre nuestras almas, un puente que nos uniera de nuevo en el abrazo del amor. Mis versos han sido cartas sin destinatario con la esperanza de que algún día llegaran a ti, encontraran su rumbo y resonaran en lo más profundo de tu ser. En cada estrofa, he confesado el vacío que tu ausencia dejó en mi alma y cómo, a pesar del dolor, nunca he cesado de añorarte.
Por más que el tiempo haya pasado, el sentimiento que albergaba mi corazón sigue latente, como un fuego que nunca se apaga. Mi pluma ha sido fiel a los latidos que me llevan hacia ti, dejando huellas de cariño y pasión en cada página, con la esperanza de que algún día nuestras almas se vuelvan a encontrar.
Así, mis letras han sido el eco de mi amor doloroso, pero también la chispa de la esperanza que no se extingue. Aunque las lágrimas hayan humedecido estas líneas, jamás olvides que mi corazón siempre ha anhelado tu presencia, y que mis palabras siguen siendo un susurro en el viento, llevando consigo el deseo de volver a ser uno.
Que este escrito alcance tu corazón y te haga saber que nunca dejé de escribir poemas para ti, mi eterno amor.
Con cariño sincero, tu girasol 🌻
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Somos pequeños infinitos en la vida, un recuerdo sin mas que vaga por ahí, una historia que se olvida en ocasiones, un desastre natural que empezó como un chubasco en algún lugar o una calma tan inmutable, una sonrisa que anda viajando de ciudad en ciudad, las lagrimas derramadas en vacios, la cólera de nuestras entrañas, la decepción de una letra, la euforia de una canción. Corremos por la ciudad sin saber dónde nos quedaremos, caminamos hacia un lugar que nos lleva a recolectar momentos olvidables e inolvidables y aún así seguimos aquí tumbados en el suelo viendo un cielo de mil maneras posibles. Acompañados o en soledad siempre vemos una misma luna cada noche, vemos reflejos y sombras de la incertidumbre, somos un universo de sentires y un agujero negro de emociones, demasiados sobrios para la fantasía o borrachos de realidad y aún así somos algo, somos sufrimiento y disfrute de los dioses que nos observan o sólo somos nuestros. Al fin y a cabo somos lo que somos.
Joseplas♾️
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Hoy lo acepto, las letras.
la poesía más bella
se escribe
estando enamorado
o con el corazón roto
y es que las letras
mas hermosas se escriben
con esa tinta derramada
de una herida del corazón…
una canción canción
una melodía lo haces tuya …
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POEMAS DE MONTSERRAT ÁLVAREZ PARA NO PERDER.
Los relojes se han roto
En estos días de paro armado y carestía,
días de microbuses atropellados y de comensales
engullidos,
cuando hay tanta cerveza por beber,
en estos días, digo, en estos días,
la sangre y la cerveza derramadas
se suben a la frente con más sed.
En estos días en los que la muerte
es un adorno más para la vida,
las horas del futuro se han venido al presente;
los relojes se han roto, o se los han robado.
Ars poética
La poesía debe ser como el amor,
asunto raro de bichos raros de largos dedos
sensitivos
La poesía debe ser como el amor,
refinada y violenta
y que haga daño y muerda
sin llegar a romperse
ni a romper
Pero a veces la poesía debe llegar más lejos
que el amor
y más lejos que todo
Y romper cosas
En Lima
En Lima no existen los perros anónimos
Todos sabemos sus nombres, sus caras y sus sonrisas
Los locos son nuestros camaradas en las calles de Lima
Caminan a nuestro lado, y hombro con hombro, y diente
con diente
En Lima hay un callado policía en cada esquina
y nadie sabe lo que alberga en su negro corazón secreto
En Lima muchos sabemos que las cosas también se
mueren,
que se extingue humildemente su pobre vida servil de cosas
En Lima todos sabemos que otros van a morirse mucho
antes que nosotros,
y que con sus ojos en los nuestros dirán:
“Hasta nunca”
En Lima los gallos cantan demasiado temprano, y bajo las
veredas hay ocultas
sábanas heladas como la noche de los hermosos cuerpos
solitarios
y las nubes son cúpulas de mármol en el horizonte
de los días de invierno
En Lima todos sabemos del sonido preciso del rechinar
de dientes, y hemos nacido cobardes hasta la
médula de los huesos
En Lima los microbuses llegan siempre cuando ya es
tarde y traen historia de fracasos en cada letra de
su recorrido
y nosotros nos sentamos para olvidar los paraderos y
meditamos en silencio y sin mirarnos a la cara,
porque en Lima
cada uno es poeta, y baila con su sombra como
única pareja, y prepara en secreto su voz de
medianoche.
Anacreóntica
El dulce licor que duerme en las cavas,
antes de convertirse en palabras sagradas
o en juegos de amor perversos,
de intolerable voluptuosidad,
antes de convertirse en electricidad en la garganta
del rey o el pordiosero,
sueña con grandes deleites y misterios,
con banquetes y desenfrenadas poesías,
con mares, con crepúsculos, con dientes y con lenguas
En el secreto abismo subterráneo acaricia su sexo
de fluida e insondable perfección
como un silente océano de fuego
El dulce licor que duerme en las cavas
alberga las palabras de un diablo cruel y alegre,
y por eso, en el hombre que lo beba,
hará nacer un ansia de intrépidos placeres
Del antiguo demonio que lo puebla
florecerá la risa depravada en el vientre
del más pobre y cobarde bebedor,
llenando hasta los bordes su trémula consciencia
como canto nocturno que se alce en las entrañas
de la tierra, o maldita y prohibida ceremonia
llena de blasfemias bellas y terribles
Y a nadie negará el dulce licor albergue
en su sombrío palacio: iguales ante él serán
buenos y malos, míseros y ricos, necios y sabios
–pues, como la Muerte, a nadie desdeña–
El dulce licor que duerme en las cavas
y sueña con carcajadas, con máscaras y con guerras,
conocerá glorias y desdichas, llantos, triunfos y risas
A muchos míseros regalará el don de quemar sus vidas
tan insensiblemente, de tan veloz manera,
que un día en su corazón confundirán
su última copa con aquella primera
que tomaran tanto tiempo ha
Nacerá el dulce licor imbuido de negra potencia
Erguido emergerá de su honda caverna,
desplegando sus alas hacia la implorante avidez de la tierra
Al mundo entregará en cándidos chorros
el prodigio recóndito del alma
que le insuflara ángel o demonio
para hacer
oro del estiércol y estiércol del oro
Le buscará aquel que nada teme, y también el cobarde
recurrirá a su magia revestida
por jaula de cristal, y al último,
al leproso,
al idiota, al ruin, al loco, al peor
de todos, a aquel de quien no se cuidan
ni los cielos ni la tierra, y sólo a él,
al que nada posea, ni siquiera
la mirada de otro mortal, ni pueda
ya caer,
obsequiará el más raro y secreto de los cielos
–ese horrible misterio que unge al triste mendigo
con la invisible gloria del abismo
Compañeras
La amenaza del amanecer
nos persigue, a mí y a esta mujer
Pende como una espada de Damocles
sobre nuestros pescuezos
Huimos de un bar a otro, de una sombra a otra
Esta mujer –no sé si ya lo dije–
está ebria,
completamente ebria,
y yo también
Tiene la borrachera de la locura metida en sus venas negras,
y me la ha contagiado,
aunque no siempre lo lamento
–luz subterránea–
Ríe, llora, folla
Abre su vagina a cuanta verga
pasa ante sus narices
Yo sé de su tristeza
De ella dicen: la Noche,
la Noche eterna
Cuidado
Afuera el canto del gallo enciende la madrugada
como un río de sangre de neón encabritado
Afuera la oscura atmósfera se sobresalta se agita
hendida por el silbido simultáneo de las fábricas
rasgado agudamente su tejido / por los primeros ómnibus del día
convulso su silencio trasnochado / por los potentes gritos de las aves
Afuera los perrosparias enderezan su osamenta mirando los muladares
siendo pateados sus huesos por matronas putrefactas que a toda costa defienden
su kioskito, sus mesitas, su espeso hedor perezoso
de pescado corrupto refrito en grasa rancia,
alegre desayuno de estómagos paupérrimos
También yo he despertado para siempre,
después de un sueño revelador, señores míos,
con los ojos tan abiertos que ya nunca podré cerrarlos
con los cabellos tan erizados como el lomo de un gato enfurecido
con los senos erguidísimos como cúpulas-estandartes
con la hipertensión necesaria para enfrentar 70 inviernos juntos
Aspiro la verdad que ha horadado mi frente la bebo a grandes tragos
Huid de mí los que vivís en el engaño
de las paredes protectoras cubiertas con bellos cuadros
de las palabras rimbombantes sin consecuencias peligrosas
Cuidado
ahora me revuelvo contra todos vosotros
contra el oprobio y la vergüenza de ser como vosotros
con los dientes famélicos del perro muerdo la gruesa pierna que lo ultraja
Cuidado
ahora me levanto, apartando las sábanas;
con mi cuerpo blanquísimo y desnudo
rompiendo la penumbra de mi cuarto cerrado con tres llaves,
Voy a abrir las ventanas y las puertas
Voy a abrir las ventanas y las puertas
El profesor Bernheim
Había un profesor llamado Bernheim
Le gustaba mostrar a sus alumnos
─entre ellos se sentaba el joven Freud─
un raro experimento:
hipnotizaba a un hombre
para que hiciera algo sin sentido
media hora después
La clase continuaba
y al llegar el momento
el hombre obedecía
la orden del profesor
pero justificándose
mediante alguna excusa racional
Podía tratarse de una excusa tonta
Lo importante es que fuese racional
Para ti la razón es sólo eso
Nunca irás más allá
Funcionas racionalmente y te crees cuerdo
Imaginas que ves cosas reales
porque las ves con los ojos abiertos
y a cada paso tuerces el destino
cumpliendo las palabras sin sentido
de tu profesor Bernheim
Era un experimento fascinante
pero dejaba a todos una extraña inquietud
y el mismo profesor sentía un breve espanto
que los aplausos pronto
lograban disipar
Para ti la razón es sólo esto
Soñar que estás despierto
Vivir fotocopiando gestos huecos
como un hipnotizado
y abrir los ojos el tiempo de un suspiro
tu suspiro final
Escucha
Escucha, pues es conveniente,
lógico y de sentido común
que en nada consideres mis poemas
ni mis transidas horas
Un poeta es la sombra de una sombra
Nada es excepto un sueño
A veces se arrastra por los edificios de oficinas
como corrector de textos, lustrabotas o portero
Las musas le visitan a horas inadecuadas,
haciéndole perder más de un empleo
Tropieza en las aceras, derrama las salsas, se mancha
de vino y de café, mastica
con la boca abierta, es monstruosamente necio
e indeciblemente perverso
Fuma y bebe en exceso
¡Es exageradamente torpe, amigo mío!
Nada tiene para darte, excepto
ciertos paganos esplendores de edades más luminosas, tal vez,
de cuando la luz de los astros
atravesaba los vitrales del Medievo
o de cuando en los bosques de Grecia
aún resonaba la lira de Orfeo
y, por supuesto,
más de un problema, y nada de dinero
Fórmula de la felicidad
«Vivere, Galio frater, omnes beate volunt».
Séneca.
Será preciso no poseer mirada
Será preciso callar cuanto se pueda
Ciertas palabras desembocan siempre
en lo que la palabra no domina
Os mantendréis derechos en la ruta
Evitaréis mirar a los costados
La disciplina os será necesaria
sólo hasta ser moldeados por el hábito
Haréis uso de voces astringentes
Comprenderéis que nada es importante
Os deberéis mover a vuestras anchas
como en estado de apacible alerta
Seréis inteligentes como nadie
a fin de no ceder ilusamente
a los engañabobos y promesas
de cuanto ofrezca mucha intensidad
La mucha intensidad en el placer,
igual que en el dolor, es enemiga
de la felicidad inteligente
Falsas son las ofertas de su terrible dicha
Si la Vida os dirige una mirada
demasiado directa y penetrante,
desviaréis los ojos cortésmente
diciendo «Señorita, estoy casado»
Y si en la calle os interpelara
alguien a quien quisierais llamar prójimo,
desconfiad enseguida: es vuestro corazón,
no ese hombre ni el mundo, quien flaquea
Después todo os será fácil e inevitable
Cuanto os resultase arduo en un comienzo
os hará sonreír condescendientes
ante el tonto que fuisteis, y que ya no seréis
Será preciso creer lo que convenga
y desterrar lo contraproducente
Método y seriedad en esta práctica
harán del ser feliz algo automático
Si las ideas poco convenientes
intentan seduciros con sus mañas,
considerad que lo único sensato
es usar las ideas, no servirlas
Los engranajes de la maquinaria
de la felicidad mecanizada,
cuando correctamente programados,
borran del operario lo falible
Será preciso no albergar espíritu
Será preciso no alimentar un alma
Dormiréis mucho más de ocho horas diarias
De hecho, será preciso, a todos los efectos,
que no volváis a despertar jamás
Poema nostálgico para N. B.
Llegabas con el rostro agrio y desagradable
de quien juzga y condena al rebaño –¡nosotros!–
de ignorantes henchidos de indigesto saber
(quizá era exasperante, en realidad:
tanta ciencia, y tan poca)
«Extraño personaje», según me dije a veces
por aquel tiempo, en medio
de las categorías y los diálogos,
para entretener mis fatídicos ocios
La atmósfera era gris en el rumiar de los minutos
y dabas manotazos de ahogado en el tedio:
«¿Qué opinan de esto? ¿Qué piensan de aquello?»
Digo mal: en verdad, no te aburrías
¡Tanto desdén y, sin embargo, tanta fe!
Esto era de lo más curioso
Y así pasaste, como pasa el tiempo
–el pequeño, prodigioso enigma
de otra vida humana–, por mi vida
Contemplé este fugaz tránsito tuyo
con indiferencia en su momento
y sin embargo
Y, sin embargo, ahora he recordado
He recordado, por feliz asociación de ideas,
lo que posiblemente no recordarás nunca:
tantas insólitas posibilidades
¿Y si hubiera hecho esto?
¿Y si hubiera dicho aquello?
¿Y si te hubiera confiado…?
¿Y si…? ¿Y si…?
–ved cuán singular es la existencia humana,
cuán rica en potencia y cuán pobre en acto–
Llegabas en un tosco blue-jean, siempre fumando
Un rostro desdeñoso, agrio, severo
Era imposible en él una sonrisa
En una tarde gris me preguntaste
–el pasillo bullía de alumnos liberados–
cuál era mi opinión sobre Aristóteles
Debes recordar esto
«Prefiero a su maestro», respondí
Y entonces sucedió algo extraño y perfecto
Dijiste: «Yo también», y sonreías
Y, ¿cómo te diré esto que te digo?
Nos separamos al llegar a la escalera
–la timidez, el hábito, el orgullo–
He recordado esa tarde gris de otoño
–(me molesta el banal encanto de esta frase)–
no tanto con nostalgia de esa tarde para sí (ríe
de mi jerga hegeliana, si quieres)
cuanto de lo que ella era en sí
antes de separarnos por distintos caminos al alcanzar la escalera
–tú al salón de profesores y yo a la hemeroteca–
Nos separamos –como lo hacen todos
permanentemente, en medio de las breves
horas de la vida–
al llegar a la escalera
Y antes del azar o de la volición de aquellos pasos,
esa tarde era en sí, y ya no es
–pues las circunstancias, al cambiar, destruyen
no tan sólo el ser en acto, sino también la potencia–,
otras tardes parecidas, o distintas
Era una tarde gris que ahora recuerdo
no tanto con nostalgia de lo que ella fue
cuanto de esas otras tardes que tú ignoras
porque sólo pudieron haber sido
Hago de ella un símbolo
de la extravagante condición humana,
que en cada realización de lo posible
genera lo imposible, aniquilando infinitos,
por siempre incógnitos mundos,
enterrando en el pasado inconquistables futuros
Tomates
¡Tomates! ¡Tomates! Hijos de la sangre
Grandes nabos, blancas
fibras de la luna
Espléndidos apios, locos de remate
Amo vuestra dulce vocación canora
de llenar de bocas más de mil y una
en la oscuridad de las altas horas
De verdes anhelos está llena mi alma
–de jugo de berros, de sangre de palta–
De los entremeses, los engañabobos,
la cola del pato, la boca del lobo,
el huevo del dodo y el del avestruz,
la vaca sagrada que hunde su testuz
en la fuente ansiada –la transustanciada
sangre de Jesús–
Abrid vuestras bocas hambrientas, hermanos,
al maná que blanco tiembla en vuestras manos
al maná de ciegos y de comedores,
al maná de cojos y devoradores
Abrid vuestras bocas hacia este futuro,
extended a él vuestros brazos duros,
que a nuestros estómagos enormes y magros
llegarán celestes, oleosos milagros
Tregua
En una tregua de la Eterna Lucha,
Satanás conversaba con un ángel
Servían de pretexto mil y una nimiedades
habituales entre seres que sostienen
una relación cordial, mas no demasiado estrecha
Ambas potencias se hallaban distraídas
en aquel momento de reposo,
por lo cual su mirada, de ordinario más atenta,
no advirtió la presencia de quien, por accidente,
pudo presenciar tan singular encuentro
(y que había sido hasta ahí llevado
merced a los grandes poderes del sueño)
–Era el tamaño del testigo humano,
dicho sea de paso y en descargo
del descuido de ambos interlocutores,
en relación al de éstos
igual que el de una pulga es al de un perro–
Decayó el diálogo en cierto momento
El Maligno se sumió en algún complejo enigma
Guardó el ángel discreto silencio
«No sé qué me sucede últimamente»,
confesó al fin Satán
Su acento reclamaba mayor intimidad
«De un tiempo a esta parte –prosiguió–,
la comisión del pecado me produce
cierta incomodidad inexplicable»
El ángel no parecía sorprendido
«Es natural –replicó–:
estás volviéndote viejo
Tu conciencia te pide el descanso
al que tiene derecho,
pues, débil ya, se ha vuelto
vulnerable a los remordimientos»
Interrogóle entonces Lucifer:
«¿Me vuelve menos malo la vejez?
¿Debe ser entonces, según tu concepto,
bueno envejecer?»
Y sonreía su terrible rostro
«No lo es», suspiró el ángel, «no lo es
Envejecer no es bueno para nadie
Ni para ustedes
Ni para nosotros»
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Solo quiero que te vayas aunque se que aunque lo hagas siempre te quedas, te quedas en aquellos lugares donde nos veíamos a deshoras, te quedas en los chistes que solo ambos entendíamos, te quedas en las risas eternas aquellas madrugadas, te quedas en los besos repartidos, en los abrazos largos, en los besos subidos de tono, en nuestras manos entrelazadas y en tu mano sobre mi pierna al conducir, te quedas en aquellas caricias en mi rostro con tu mano izquierda, te quedas en esas miradas que decían todo aún sin decir palabras, te quedas en las primeras veces, en las últimas, en los "siempre" en el "te amo tanto que te odio" y viceversa, te quedas en ese tatuaje secreto, te quedaste en las dos palabras con cinco letras que viniendo de ti eran mi mundo entero, te quedas en las sonrisas cómplices y lo lindo que decías mi nombre, te quedas en las rosas, te quedas en los planes sin cumplir, las promesas rotas, en mis lágrimas derramadas frente a ti, las mentiras dulces, las disculpas a medias, las palabras que faltaron y el dolor que sobro, y te quedas en el último adiós que jamás se impidio, al final, siempre te quedas, te quedas en mi.
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Arte: David Sant.
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Mis letras son sangre derramada...
Mis letras son sangre derramada,
gotea por las heridas que en mi
alma todavía no logran sanar,
llueve en mis ojos y de lágrimas
se inunda mi corazón,
que con rabia te recuerda
y con nostalgia te anhela,
inocentemente, sin dejarte de esperar...
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Envolvimento Novela Literária de Riquinho Junior
Diante das lembranças das recordações de Joyce e de seu coração. O meu singelo sentimento
estege ao meu lado me descrevendo o que ainda posso sentir, o meu coração sinta o que ainda não posso tocar porque o meu pensamento está em ti, me confortando e alegrando-te na magia do encanto quero fortalecer o nosso coração a nossa alma agradecerá por estes momentos estarei-te procurando entre palavras derramadas diante do meu coração.
encontrarei-te sobre algum momento diante de algum lugar, sobre os nossos olhares irei derramar os nossos pensamentos a nossa simbologia a alegria de eu poder sentir aqueles momentos descrevendo aquelas letras, irei lacrimejar diante da leitura daquela carta. Repensar sobre aqueles momentos únicos que me fizeram aumentar a esperança de encontrar-te, sobre alguma forma não esperável esse é o segundo que nos transforma e nos faz capaz de sonhar. Tu és a minha pergunta e resposta o que quero alcançar já estou buscando entre um simples olhar,
minha canção procuraremos por você diante dos momentos que vão nos fazer buscar sobre as vírgulas a nossa
compreençâo para alimentar o nosso entender daquela razão que é você, o meu amado oculto do meu coração. Quero-me alimentar desta razão, a minha alma estremece diante de ti a minha mente me expressa o que quero sentir o que quero ouvir, a minha simbologia tu és a razão do meu viver a minha explicita oculta voz da
minha alma procuro os versos e as batidas do coração para lhe entregar, você é meu silêncio, que se aproxima e ataca-me sem ninguém dizer, porque você está longe demais para me entender os segundos e minutos que contam estarão sobre os nossos olhares.
Décimo Quarto Capitulo
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Olivia Rodrigo es muy buena con los conceptos. En su álbum guts, existe una narrativa constante frente a lo interior, a lo que desgarra, a los gritos, al terror de estar enamorada y a las constradicciones casi monstruosas que esto conlleva. “Quiero desgarrarle el corazón y ser la que se lo cosa de nuevo” dice la traducción de una frase en get him back! O a los gritos en Coro de ninas a los que se sobrepone el grito de olivia en la parte final de "all American bitch”: el grito que la belleza y la armonía obligo a guardar por tanto tiempo.
Estuve segurísima de la maestría conceptual de Olivia Rodrigo ayer, cuando al sacar una versión extendida de su álbum “guts”, no le puso deluxe sino spilled: estas canciones, con sus letras, son tripas derramadas.
Olivia Rodrigo canta de amor, de desamor, de ansiedad, de hombres mayores, y de chicas mayores, mientras ella, vestida como una muñeca de película de terror minimalista, recuerda que la belleza, el terror y la feminidad pueden convivir y que de hecho, pegan muy bien, hasta el punto en que otra imagen no tendría sentido.
Ya no puedo esperar para compararla con algún filósofo como Nietzsche o Freud.
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Catarina Santos, uma das revelações da Graça Music, lança ''Maravilhoso''
Confira a novidade em https://ntgospel.com/musica-gospel/catarina-santos-uma-das-revelacoes-da-graca-music-lanca-maravilhoso
Catarina Santos, uma das revelações da Graça Music, lança ''Maravilhoso''
Catarina Santos se tornou uma das revelações da gravadora Graça Music, desde nova esteve a disposição do seu chamado e vem impactando diversas pessoas através das suas redes sociais, e também através de suas ministrações. Ela também alcançou a marca de 1,2 milhões de visualizações no YouTube com a música, “Te entrego meu tudo”.
Em 2015, lançou seu primeiro EP “Piano e voz”, após grandes sucessos durante sua jornada musical, lança seu mais novo projeto “Teclado e voz”, o EP contém 4 faixas com regravações de canções que marcaram gerações. “Maravilhoso”, é a primeira música a ser divulgada.
A presença do Espírito Santo se fez presente nas gravações de Catarina. Enquanto ministrava, a unção foi derramada e foi testemunhado o que estava sendo cantando através da cantora. O teclado e a voz trazem a sensação de intimidade e contempla a unicidade de Deus, assim como a letra da canção, “Maravilhoso é, estar em sua presença […], Maravilhoso é, te contemplar Senhor”.
A atmosfera no momento da gravação foi elevada com o fluir do Espírito, Catarina realiza um espontâneo, direcionando os ouvintes para um momento de adoração.
Confira o lançamento de Catarina Santos:
youtube
Ouça também em sua plataforma de música favorita: http://digital.gracamusic.com.br/cata..
Catarina comenta sobre a seleção da música e o que a motivou a gravar a canção: “Maravilhoso sempre foi uma música que me conectava aos meus devocionais, me fazia sentir a plenitude da totalidade do amor de Deus. Sempre comecei meus devocionais engrandecendo a presença do Senhor. E essa é a música perfeita para isso.”
O clipe foi feito em Teresópolis–RJ, no Chalé Buena Vista Del Paraíso. A localidade reforçou o conceito intimista do projeto, com o chalé moderno e com uma vista única para as montanhas da região.
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Tu piel es el mar
“En estas horas de la noche yo sigo dando vueltas por aquel lugar como un alma en pena, porque mi alma no está en mi cuerpo, sino donde ella habita”
—Sören Kierkegaard
Tu piel es el mar. Y en la noche había un hoyo negro. Y en el cielo se dibujaba un nombre como hecho de piedra; y había en el cielo música jazz, vino y cartas, muchas cartas… Tu piel es el mar, sus costas se alargan y abrazan cuales lobas de fuego a sus crías.
No existes: no existo. Por eso digo que tu piel es el mar. Porque si la tocara, inmarcesible, desearía esas cosas más allá del infinito. Porque la literatura es la condena; y así como el buen tequila y el buen vino, arrastra generaciones y generaciones de sangre derramada, de niños sufrientes y tragedias.
Tu piel es el mar, con sus maelstroms y sus naufragios. Esperamos el impacto de algún huracán que sea como el soplido de un dios, pero no hay nada, nada más allá de hoteles destruidos, callejones inmundos, homicidios, cuerpos colgados de un hilo muy fino; pobres cuerpos, están amarrados de los pies y de las manos. El cuerpo es revolución. El sexo es implosión.
Ojalá todo el mundo supiera que tu piel es el mar, y se ahogaran en tu luz abismada.
Y aunque no supiera a ciencia cierta si tu piel es el mar, pues no he podido bañarme con ella, ni he surcado sus olas ni sus bosques húmedos, lo siento en mí, yo siento que tu piel es el mar. Y lo siento mucho, pues es crónico.
Quiero perderme en tus islas de oro: sin tiempo, sin verdades, sin gobiernos; desnudos. Un lugar donde nunca tengamos que pedir perdón; donde estemos entre la buganvilla, el jazmín, la adelfa, la orquídea y el guarán amarillo. Atentos, siempre atentos de las aves que nos sobrevuelan, y se van, tan gráciles, hacia la muerte.
Tu piel es el mar. Invadido por fragatas y buques de guerra, tu mar se perturba, sus olas chocan contra las rocas y las carcasas hasta que el estruendo llega a los oídos de tu fondo, pero no hay fondo, es una ilusión. Y para ilusiones, el mar, que es tu piel, y es también mi alma y mis sollozos y mis letras y mis drogas y mi amor de fuego y todo. Todo es el mar que nos envuelve.
Tu piel es el mar, y me bastaron cinco años para darme cuenta. Cinco años como cinco días en el cielo, buscándote. Buscando al mar en tu sonrisa.
Tu piel es el mar. Yo soy el albatros.
—Otoniel.
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arte:
Produção consciente de obras, formas ou objetos voltada para a concretização de um ideal de beleza e harmonia ou para a expressão da subjetividade humana.
"a. literária"
Assim, o dicionário define a Arte. Eu sempre me considerei não artística, mas há algum tempo percebi que estava errada. Sei dançar, e muito bem! Já disseram que tenho o perfil de uma bailarina. Pode haver um certo exagero, mas a verdade é que possuo equilíbrio, controle do meu corpo, determinação, sei acompanhar o ritmo musical e, principalmente, amo dançar.
Também escrevo o dia todo, todos os dias. No meu trabalho, escrevo realidades conflituosas e utilizo a lei para justificar meu ponto de vista e persuadir o leitor. No lazer, também escrevo sobre realidades - às vezes as minhas, às vezes as de outros, nem sempre são conflituosas (mas podem ser), e não busco convencer ninguém de nada. Apenas deixo fluir, de forma poética e gramaticalmente correta, os milhões de sentimentos e pensamentos que ocupam minha mente diariamente.
Aprecio várias modalidades de arte, mas, embora não a pratique, a música é, sem dúvida, a minha preferida. A música une as minhas duas únicas habilidades artísticas desenvolvidas: a escrita e a dança. Uma boa música não necessariamente é dançada, mas quando possui letra, torna-se um poema. Uma dança pode ser realizada com qualquer melodia, mas quando a melodia acompanha uma boa letra, transcende a capacidade humana (pelo menos a minha) de descrever a sensação.
Foi ao dançar uma bela música que descobri uma poesia ainda mais bela. E desde que a conheci, não consigo parar de refletir sobre o quanto me assemelho ao eu lírico. Coloquei-me nessa condição de amar eternamente, vivendo como uma sombra, à distância, aguardando apenas a hora da morte e o encontro eterno. Lembrando, para a glória da tristeza, um momento de quase derrota, não diante de um inimigo, mas perante a confidência de uma intimidade nunca antes vivenciada.
Essa trindade sagrada de poesia, melodia e dança não fará com que todos os apreciadores sintam o que eu sinto, pois as minhas vivências a tornam única. Da mesma forma, as minhas escritas podem não fazer sentido para o leitor, ou fazer todo o sentido. Nunca saberei.
Eu hei de amar-te sempre, sempre, além da vida
Eu hei de amar-te muito além do nosso adeus
Eu hei de amar-te com a esperança já extinguida
De que meus lábios possam ter os lábios teus
Quando eu morrer, permita Deus que, nesta hora
Ouças ao longe o cantar da cotovia
Será minha alma que, num canto triste, chora
E, nessa mágoa, o teu nome pronuncia
Eu viverei eternamente nos cantares
Dos pobres loucos que do verso fazem o ninho
Eu viverei para a glória dos pesares
Aonde quase sucumbi nos teus carinhos
Eu viverei no violão que a noite tomba
Ante à janela da silente madrugada
Eu viverei como uma sombra em tua sombra
Como poesia em teu caminho derramada
Pois nem o tempo apagará nossos amores
Que floresceram da ilusão febril e mansa
Quando eu morrer, eu viverei nas tuas dores
Mas te levando em minha última lembrança
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Mil e uma
é incrível como as músicas conseguem fazer com que sentimos várias coisas ao mesmo tempo, enquanto escutamos músicas com acordes letras toques e pegadas diferentes estamos sentindo alegria, tristeza, raiva e entre várias outras emoções como a empolgação. É incrível que tudo que acontece em nossa vida nos trás memórias tanto memórias tristes quanto memórias boas e felizes , podemos escutar uma música de Patrick Watson ou de Tom Odell que sentimos mil e uma emoções vivemos mil e uma memórias diferentes a mil e uma lágrimas sendo derramadas ao lembrar de algo. Acho e não só acho como tenho certeza de que é pra isso que serve a arte não só da música mas também a arte da dança ou até mesmo rabiscos do pincel ou lápis sobre telas e papéis A ARTE está aqui para nos libertarmos de alguma forma , para que não precisamos descontar em nós mesmos todos os nossos sentimentos.
- Isabella Eloi
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