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sh0esuke · 10 months

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" I Won't Survive This "

𝗠𝗲𝘁 𝗲𝗻 𝘀𝗰𝗲̀𝗻𝗲 : Gojo Satoru

𝗥𝗲́𝘀𝘂𝗺𝗲́ : Après dix-neuf jours écoulés, Gojo Satoru est enfin de retour. Cela n'attise pas seulement la joie de ses amis, mais aussi la colère de ses proches.

𝗔𝘃𝗲𝗿𝘁𝗶𝘀𝘀𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁 : rien de bien méchant outre du spoil

ENG : PLEASE DO NOT STEAL MY WORKS. If you want to translate it, ask me first then we can talk about it. If you want to find me on Wattpad or AO3, my accounts are in my bio, these are the ONLY ONES i have. FR : MERCI DE NE PAS VOLER MES OS. Si vous avez envie de les traduire, merci de me demander la permission avant. Si vous voulez me retrouver sur Wattpad ou AO3, j'ai des liens dans ma bio, ce sont mes SEULS comptes.

𝙽𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚍𝚎 𝚖𝚘𝚝𝚜 : 𝟑,𝟓𝐤.

Commentaires, likes et reblogues super appréciés. Tout type de soutien l'est, merci beaucoup !! <33

Gojo Satoru, l'enfant prodige, était à présent le tout dernier espoir qu'avait dans le fond de sa manche l'humanité toute entière. Voilà deux jours qu'il avait été libéré de la Lisière du Supplice. Voilà deux jours qu'il avait déclaré la guerre à Kenjaku et au Roi des fléaux, Ryomen Sukuna. Le détenteur du Sixième Œil n'avait eu, depuis, pas un seul instant de répit, ça avait été une succession de mauvaises nouvelles, des épisodes dépressifs à en perdre la tête, et une pression toujours plus insupportable qui s'installait sur ses épaules. Et, malheureusement pour lui, ça n'était que le début.

« Shoko ! »

Une jeune femme avait fait son entrée dans le bâtiment, mains nues. Entre son bras et avant-bras, reposait un joli sac de cuir noir. La brune fit volte-face en direction de la nouvelle arrivée, elle extirpa la cigarette coincée entre ses lèvres et arqua un sourcil, Shoko la dévisagea longuement, ignorant même la présence de MeiMei à ses côtés.

« Ça alors, quelle surprise, je me demandais quand est-ce que tu allais enfin arriver. »

La médecin légiste serra sa cigarette entre son index et majeur, elle descendit en un clin d'œil les nombreuses marches de l'escalier afin de rejoindre la jeune femme.

« Tien donc... » murmura MeiMei, finement amusée.

« J'ai fait le déplacement pour me pointer jusqu'ici, c'est pas pour que tu me dises qu'il s'est barré. »

Shoko secoua la tête.

« Il est en haut. » répondit-elle.

Elle zieuta son dos un instant.

« Il est pas avec toi, le petit monstre ? »

La demoiselle roula des yeux. Elle aurait pourtant juré qu'il s'était accroché à sa main lorsqu'elle avait fait son entrée. Il avait bel et bien disparu. Elle ne le sentait ni dans sa main, ni contre sa jambe.

« Qu'est-ce que j'en sais ? » elle maugréa. « Il est comme son père, j'y peux rien. »

Shoko sourit.

« Si je le vois je te le ramènerai. »

« Merci, t'es un amour. Il doit pas être loin. »

La jeune femme laissa son petit sac tomber dans le creux de sa main pendant qu'elle s'approchait de l'immense escalier. De ses escarpins à plateforme Medusa Versace, elle dépassait Meimei ᅳd'ailleurs sans même la regarder, elle était bien trop occupée à dévisager le chemin dressé droit devant elle, furieusement pressée. Le bâtiment ne lui était pas spécialement familier, elle avait un peu de mal à se repérer. Mais la présence spirituelle de Gojo se faisait forte sur la gauche, ainsi, elle s'y dirigeait.

Et elle ne tarda pas à le retrouver.

« Espèce de sale enflure. »

La porte coulissante claqua derrière elle. L'enfant prodige bondit du canapé sur lequel il était assis, faisant immédiatement réagir la personne assise devant lui. Un répugnant homme dont les cheveux plaqués sur son crâne leur donnait un effet gras et une paire de lunettes sur son nez ridiculement carrée et épaisse.

Gojo fronça les sourcils.

« Ijichi, tu ferais mieux de nous laisser. »

Le blanchâtre se gratta ensuite la nuque. Il regarda son assistant et ami s'en aller, la queue entre les jambes, pendant que la jeune demoiselle qui avait fait son entrée, elle, avait croisé ses bras contre sa poitrine et avait commencé à le foudroyer du regard.

« Tu bouges, je te tue. »

Une fois la porte coulissante refermée ᅳne laissant que Satoru et la jeune femme dedans, le détenteur du Pouvoir de l'Infini reposa son regard sur sa bien-aimée. Gojo n'eut aucune difficulté à remarquer ses yeux rouges ᅳmalgré la couche de maquillage qui les entouraitᅳ et son nez irrité par lequel elle ne cessait de renifler. Néanmoins, elle était splendide. Gojo faisait presque tache à côté d'une femme aussi élégante et resplendissante. Elle portait à merveille son tailleur noir en satin, dont le bas de son pantalon pattes d'éléphant, fondait sur le sol en ventouses. Sa petite veste épousait à merveille ses courbes, son décolleté était révélé sous la forme d'un V plongeant et, au niveau de sa taille, un épais bout de tissu noir agissait en guise de ceinture. Gojo la trouva belle, à couper le souffle, comme tout ceux qui avaient croisé son chemin depuis ce matin. Il fut cependant le premier à remarquer l'éclat de tristesse dans son regard.

Car, après tout, il n'était pas son mari pour rien.

« Dix-neuf jours, Satoru. Tu te fous de moi ? »

La jeune femme envoya valser son sac à main au sol, elle marcha à vive allure dans sa direction, faisant voler les bords de son pantalon, ce qui dévoila ses splendides escarpins à plateforme Medusa Versace et ne s'arrêta qu'une fois nez à nez avec l'enfant prodige. Leur proximité aurait dû lui faire effet, car Gojo, lui, sentait son cœur battre à la folie, cependant, elle était tellement révoltée, qu'elle fut incapable de perdre du temps à flirter.

« Regarde moi bien, espèce de sale fouteur de merde. »

Violemment, elle se saisit de sa mâchoire.

« Tu me le paieras. »

Satoru sourit.

« Heureux de te revoir, moi aussi, chérie. »

« Parce que tu crois que je suis ravie, là ? »

Grimaçant sous l'emprise qu'elle avait, Gojo eut l'audace d'hocher la tête.

« Imagine ma réaction quand j'ai appris que le cadavre de Suguru t'avait emprisonné dans la Lisière du Supplice. Imagine la réaction de ton fils quand j'ai dû lui dire que tu étais présumé mort ! »

Ses yeux palpitèrent de colère.

« Désolé, jeᅳ »

« 'Désolé' ? 'Désolé' ?! C'est tout ce que tu as à me dire ?! »

Gojo soupira. Il se mordit l'intérieur de la joue et fit une maigre tentative en passant son bras autour des hanches de la jeune femme, il guetta avec attention sa réaction, de peur de la faire péter une énième durite.

« Ils t'ont prévenu, au moins ? » demanda-t-il, avec inquiétude.

Sa femme souffla.

« C'est Shoko qui m'a envoyé un message. Elle m'a expliqué que ça c'était mal passé à Shibuya, apparemment personne ne voulait m'en parler. »

Gojo esquissa un sourire.

« Je me demande bien pourquoi... »

« Ferme-la, enflure. » le coupa-t-elle. « J'ai cru que j'allais mourir... Comment tu as pu te laisser faire comme ça ? Et Suguru, alors, je le pensais mort ! »

L'enfant prodige grimaça au nom de son ami d'enfance.

Gojo aurait bien aimé avoir une explication à donner, une explication qui aurait autant fait sens que du bien, malheureusement pour lui, ça n'était pas le cas. Il ne voulait pas faire empirer la situation. Kenjaku s'était emparé du cadavre de son meilleur ami, après qu'on lui ait refusé celui d'une jeune et fraîche demoiselle, c'était aussi simple que ça. Mais comment l'annoncer à sa femme ? Elle qui avait le cœur sur la main ne le supporterait pas. Suguru avait été proche d'elle durant son adolescence, il lui avait même été d'une grande aide le jour où elle s'était décidée à demander ᅳforcerᅳ Gojo à sortir avec elle. Depuis ce jour, elle était tombée en adoration pour lui.

Gojo se voyait mal dire la vérité.

Alors, il s'en alla choisir la facilité.

Il mentit.

Il mentit à sa femme, les yeux dans les yeux.

« Je le pensais aussi... »

Gojo apporta sa seconde main au poignet de son épouse, il la força ainsi à retirer sa main de son visage.

« Ne te tracasse pas avec ça, ce sera bientôt terminé. »

« Pourquoi, parce que tu vas te battre contre lui ? Je te l'interdis. »

L'enfant prodige arqua un sourcil.

« Regarde moi bien, Satoru, je ne te le dirais pas une seconde fois : je t'interdis de te battre contre Suguru et Megumi. »

L'expression surprise qui s'installait sur les traits de l'exorciste n'était rien comparé à celle vilaine sur celle de la jeune femme. Si le regard avait pu tuer, Gojo aurait déjà quitté ce monde depuis longtemps. Malgré ses prières, il sut qu'elle ne plaisantait pas.

« Qu'est-ce que tu racontes ? »

« C'est plutôt à moi de dire ça. Qu'est-ce que toi tu fiches, hein ?! »

Elle se détacha de lui et frappa son pectoraux de la pointe de son ongle acrylique. L'extrémité manqua de le poignarder, Gojo en grogna.

« Tu vas vraiment tuer une seconde fois ton meilleur ami, et exécuter ton fils ? La bonne blague ! »

Son visage se durcit.

« Tu as une autre solution ? »

« C'est pas à moi de gérer ça. Tu te démerdes pour les sauver, c'est tout. » articula-t-elle avec fermeté. « Satoru, je te préviens : plus personne ne mourra. Je ne te le pardonnerais jamais sinon. »

Gojo déglutit.

Elle avait beau hausser le ton et lui planter des dagues de ses yeux, il ne put s'empêcher de la trouver charmante. Le ton mielleux de sa voix, sa peau si douce, ses lèvres pulpeuses et brillantes, ses jolis cils couverts de mascaras et sa philosophie de vie, son grand cœur. Gojo en sentit son cerveau exploser, il s'éparpilla en mille morceaux dans son crâne, à présent incapable de l'aider à se décider entre amour et raison. Le simple fait de la voir battre des cils suffit à le convaincre. Gojo se sentit impuissant.

« Satoru, chéri. »

La demoiselle déposa sa main libre sur sa joue.

« Je t'en prie, ne fais pas de notre enfant le fils d'un meurtrier. Je ne le supporterais pas. »

« C'est pas comme si jamais le choix, ma belle. » marmonna-t-il pourtant. « Si je fais rien, Sukuna tuera tous les humains. Il ramènera l'espèce humaine à son époque, ils ne seront que du bétail. Je veux ce qu'il y a de mieux pour vous. Pour vous tous. »

« Et Megumi, alors ? »

Gojo glissa sa propre main libre sur sa joue. Mari et femme se caressèrent, une main sur la joue de l'autre et la seconde emprisonnée dans un nœud de doigts. Gojo refusa de la lâcher. Elle lui faisait mal au cœur, elle faisait revivre des conversations qu'il n'avait cessé d'avoir dans son esprit depuis son entrevue avec Sukuna. Mais elle était la voix de sa raison. Et peu importe qu'elle lui dise des choses déplaisantes, tant qu'il avait l'opportunité d'admirer ses beaux yeux, d'entendre sa voix de velours, il était le plus heureux des hommes. Il n'avait pas besoin de plus. Alors Gojo l'écouta avec grande concentration. Il lui dédia toute son attention, ignorant délibérément les choses et présences qui vagabondaient autour d'eux deux.

« Je sais pas. » avoua-t-il.

« Satoru, tu ne peux pas le tuer. »

La jeune femme inspira difficilement. Sa respiration tremblait.

« Ce n'est qu'un enfant.. Il n'a que quinze ans. »

Le détenteur du Sixième Œil pesta silencieusement.

« Tu penses que je le sais pas ? »

« Non, désolée, autant pour moi, c'est plutôt ta décision de vouloir l'exécuter qui me le laisse croire. » ironisa-t-elle.

« Je trouverai quelque chose. »

L'aveu de Gojo la prit de court.

« J'essaierai, je trouverai une solution pour le sauver. » il jura.

« Tu es sûr ? »

Elle roula des yeux en le voyant bomber le torse.

« Évidement. » sourit-il. « Je trouverai bien un truc, je l'expulserai de force, j'irai détruire ses doigts, peu importe. J'essaierai avant tout de sauver Megumi. »

« Tu me le promets ? »

Alors qu'elle avait raffermi la prise de sa main sur sa joue, Gojo, lui, s'était mis à caresser la sienne. Tandis qu'elle, le regarda avec panique, lui, l'eût contemplé avec tout l'amour du monde dans les yeux. Gojo lui mentait bien trop. C'était une mauvaise habitude dont il avait du mal à se débarrasser. Mais comment aurait-il pu lui dire la vérité, sachant que ça lui aurait brisé le cœur ? Gojo ne put s'y résoudre.

« Je te le promets, ma belle. »

Comme pour sceller ses paroles, il déposa un tendre baiser sur ses lèvres de velours.

L'enfant prodige l'embrassa délicatement, de peur de la briser, tandis qu'il la tint toujours plus fermement contre son torse. Son cœur pulsait dans sa cage thoracique. Il en avait les oreilles rouges. Gojo ne savait plus où se mettre. Son parfum intoxiquait ses poumons et il sentait une vague de papillons fourmilier dans son bas ventre. Quant à son épouse, elle jugea nécessaire de libérer sa seconde main pour attraper son visage en coupe, de manière à réponse plus amoureusement à son baiser. Elle le sentait partout. Partout autour d'elle. Gojo était dans le bas de son dos, il la maintenait en place, mais il était aussi sur sa joue, à forcer sa tête à rester stoïque et il était au fond d'elle, dans son cœur, dans son esprit, dans son estomac, et dans son âme. Gojo l'avait envahie. Même sa salive ne lui appartenait plus. Elle était sienne. Il était comme un virus. Un virus dont elle n'avait jamais ni recherché de remède, ni été guérie de.

L'instant où le détenteur du Sixième Œil se sépara d'elle, la demoiselle recula. Elle apporta son poing à son pauvre cœur et, presque immédiatement, elle entendit la porte de la pièce s'ouvrir. Des bruits de pas hâtés se mirent à frapper le parquet. Et tandis que son épouse ferma les yeux, ceux de Gojo s'illuminèrent.

« Papa ! »

Père et fils s'enlacèrent. Gojo s'était agenouillé pour accueillir son petit garçon droit dans ses bras, il l'avait étreinté, emprisonné contre lui.

« Comment tu vas, champion ? »

L'enfant prodige caressa le sommet de son crâne.

« Tu as pris soin de maman, j'espère ? »

Le garçon hocha grossièrement la tête. Il savait que son père l'avait senti, de même pour ses grosses larmes qui avaient commencé à tremper son t-shirt. Mais Satoru n'en avait que faire. Il était soulagé de voir son fils après avoir été séparé de sa famille l'espace d'une éternité.

« Mhh ! J'ai été fort, je l'ai protégée comme tu m'as appris ! »

Gojo et sa femme surent pertinemment qu'il mentait, leur fils n'était pas quelqu'un de courageux, il avait autant peur du noir que de la première bête venue. Mais ils savaient aussi qu'il faisait de son mieux, à leurs yeux, c'était amplement suffisant. Gojo était fier de son fils pour avoir essayé, pour vouloir le rendre fier de lui ᅳsigne qu'il l'estimaitᅳ tout en sachant pertinemment que sa femme était assez grande pour se défendre seule. Que même un descendant du clan Gojo n'aurait pas suffi à égaler ses talents d'exorciste.

« C'est bien, filston. » déclara Gojo. « Je suis fier de toi, t'es un grand garçon, maintenant. »

L'enfant prodige se recula de son fils. Il le détailla attentivement, désireux d'imprimer sa simple image dans son esprit. Gojo ignora sa femme qui s'en était allée récupérer son sac à main et jeter un coup d'œil à sa montre, il était trop occupé à embrasser le front de son garçon et à le serrer contre lui.

C'était fou à quel point un si petit être pouvait être aussi diabolique qu'attendrissant. Sa joue rebondissait contre le moindre geste et ses yeux brillaient, à s'y méprendre, comme les siens. Gojo parla avec son fils, il le réconforta et l'étouffa dans son étreinte un nombre incalculable de fois, tout ça sous le regard attentif de sa femme. Ce ne fut qu'une dizaine de minutes plus tard, alors qu'on venait d'enfoncer la porte et de crier, que Gojo se détacha de son fils.

« M'sieur Gojo ! M'sieur Gojo ! »

Accompagné d'autres élèves, Yuji Itadori, ancien réceptacle de Sukuna, avait fait son entrée dans le bureau.

« Y'a un petit garçon qui vous ressemble qui se balade dans les couloirs ! Vous nous aidez à le retrouᅳ Oh. Oh ! Il est là ! »

Gojo se redressa, étudiant les nouvelles têtes apparues dans la pièce. Kinji, Inumaki, Yuta, Panda et même Maki, tous se tenaient derrière Yuji Itadori ᅳqui pointait l'enfant du doigt, des étoiles dans les yeuxᅳ, mains sur les genoux, la poitrine, le visage, ils cherchaient leur souffle.

« Du calme. Vous cherchiez mon fils, c'est ça ? » demanda le blanchâtre.

Yuji hocha vigoureusement la tête.

« Il a retrouvé son chemin comme un grand. » les informa-t-il dans un petit sourire.

« Vous avez un fils ? » s'étonna Maki d'un ton dédaigneux.

« Ouch. »

Gojo plaqua sa main contre sa poitrine.

« Qu'est-ce que ça veut dire, ça ? »

Maki zieuta la troisième Gojo postée sur leur droite à tous. Elle la saluait d'un petit geste de la tête, ce qui, fatalement attira toute l'attention sur elle. Les garçons la dévisagèrent.

« M'dame. »

« Maki. »

« Vous êtes la femme de m'sieur Gojo ?! » s'exclama Yuji.

« Saumon. » intervint Inumaki.

Pendant ce temps, Panda s'était approché d'elle, l'épouse du détenteur du Pouvoir de l'Infini s'accroupissait, voyant la curieuse créature lui faire face. Son pantalon éléphant traînait loin au sol, camouflant ainsi ses splendides escarpins à plateforme Medusa Versace. Elle déposa ses poignets sur ses genoux et plissa les yeux. Une fois suffisamment proche, Panda sentit une de ses mains sur le sommet de son crâne le caresser. Il en soupira.

« Panda, t'étais au courant !? » s'écria Yuji.

« Je savais pour l'épouse, pas pour le fils. » intervint Maki.

« Regardez ! »

Fièrement, Gojo brandit son fils. Il le tint depuis ses aisselles, sous les yeux brillants de Inumaki, Yuji et Panda. Gojo le savait : un enfant, ça faisait toujours son effet. Et qu'il en était fier... La chair de sa chair, le produit de son amour avec la femme de ses rêves, devant ses élèves chéris. Son garçon se tenait calmement. Il admirait Yuji et l'étrange visage de Kinji, ainsi que l'affreuse cicatrice inscrite sur le visage de Maki ᅳce qui l'avait immédiatement fait gémirᅳ

« Fier descendant du clan Gojo, je vous présente mon fils ! Satoru junior ! »

La seconde suivante, sa femme l'avait frappé. Une énorme claque dans le dos de son crâne, et voilà qu'il arrêtait ses conneries.

« C'est ça ouais. Joue avec le feu, sombre fou. » maugréa-t-elle. « Non mais qu'est-ce que tu peux me les briser, sérieusement... »

Gojo rapporta brusquement son fils contre sa poitrine. Il regarda d'un œil boudeur sa bien-aimée se présenter, puis présenter leur enfant tandis que, de son côté, il avait pleuré dans les bras de son garçon, lui contant à quel point il souffrait et se sentait partir dans un monde meilleur. Sous le regard attendri de Maki, Panda et Inumaki, il s'était amusé à entendre son fils crier et frapper son torse. Gojo pouffa silencieusement. Son fils continua de l'appeler. Et, lorsque, soudain, il revint à la vie, rappelé par le pouvoir des liens familiaux, Gojo fut accueilli par le regard désapprobateur de sa femme. Elle tapait du pied au sol, les yeux plissés et ses bras de nouveau croisés sous sa poitrine.

« Repose-le au sol avant de le blesser. »

« Quoi ? Mais on s'amuse ! »

« T'as quel âge, sérieusement ? »

Elle roula des yeux l'instant même où elle eut fini de parler. Elle s'était avancée jusqu'à lui et, une fois leur petit garçon récupéré, elle s'en alla l'offrir à Yuji.

« Allez jouer avec lui, j'ai deux-trois trucs à régler avec Satoru. »

« Compris m'dame. On va bien s'en occuper je vous le promets ! »

Elle le foudroya brusquement du regard.

« Y'a intérêt. »

Yuji déglutit.

« Sinon tu peux dire adieu à demain. »

« Elle plaisante ! »

Gojo rit subitement, pressant ses mains sur les épaules de la jeune femme.

« Prenez bien soin de lui et amusez-vous, on se voit plus tard ! »

« Oh. »

Un peu trop hébété par son interaction avec la femme de son professeur, Yuji ne bougea plus. Fatalement, on lui vola le garçon. Inumaki l'avait attrapé et, aux côtés de Panda, suivit de loin ᅳprèsᅳ par Maki, il l'avait déposé sur son dos et avait couru hors de la pièce. Inumaki fit l'avion, les bras écartés, il fonça droit devant lui, accompagné par les plaintes de la Zenin et des exclamations de Panda.

Yuji resta là. Il ne bougeait plus.

« Eh ? »

« Tu devrais te dépêcher de les rejoindre. » sourit Gojo sur un ton étrangement doux. « Sinon mon fils va finir par les aimer plus que toi. »

« Hein !? Non ! »

La femme de l'exorciste roula des yeux. Elle observait Yuji et Kinji s'échapper de là dans des exclamations paniquées, tout deux furieux l'un contre l'autre pour avoir laissé les trois s'échapper. Au même moment, pile poil où la porte coulissante se referma, elle sentit la main de Satoru se glisser dans la sienne, son souffle chaud caressa sa nuque, ainsi que son décolleté, faisant s'emballer les battements de son cœur. Satoru se colla contre elle. Il l'enlaça avec force, soudainement submergé par un sentiment d'euphorie très puissant. Il déposa aussitôt un baiser sur sa joue. Et elle répondit dans un doux sourire en tournant sa tête dans sa direction. Gojo l'embrassa ensuite, elle en sourit.

« Tu le le paieras. »

Gojo huma contre ses lèvres.

« Plus jamais je te laisserai t'en aller. »

« C'est une idée qui me plaît. » il chuchota.

« Satoru, chéri. »

Au moment où il rouvrit les yeux, l'enfant prodige sentit sa femme faire volte-face, à la place de son dos, sa poitrine se colla à son torse. Immédiatement, ses mains trouvèrent leur place sur ses épaules. Elle inspira grandement. Sa tête lui faisait mal, elle en avait les larmes aux yeux. Ce fut si soudain, mais, en cet instant, elle songea au fait que, pour la troisième fois de sa vie, elle risquait de le perdre. Gojo était bel et bien là devant elle, mais qu'en adviendrait-il de ce fait dans les jours à venir ? Gojo Satoru, détenteur du Sixième Œil, du Pouvoir de l'Infini était imbattable. Mais il n'était pas immortel, il ne pouvait pas se régénérer comme le faisait le roi des fléaux Sukuna. Gojo se risquait à perdre bien plus que l'enflure d'en face, car il n'allait pas seulement combattre un démon, mais son propre fils, son ami.

« Gagne. »

Les yeux de Gojo s'écarquillèrent.

« Je t'en prie, reviens moi en vie. »

La demoiselle appuya sur ces propos en collant son front contre le sien, une larme invisible roulant le long de sa joue.

« Remporte ce combat, Satoru. Ne meurs pas. »

Son cœur se serra.

« Je n'y survivrai pas. »

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sofya-fanfics · 2 years

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Génial, maintenant j’ai tes microbes partout sur moi

Voici ma participation pour le Sicktember 2022. J’espère que ça vous plaira.

Résumé : Steven se rendit compte qu’il avait plus de points communs avec Jackie qu’il ne le pensait. Elle aussi avait fini par s’habituer à l’absence de ses parents. Mais étant malade et vulnérable, elle avait peur de se retrouver seule.

Disclaimer : That '70s Show appartient à Bonnie Turner, Terry Turner et Mark Brazill.

@sicktember

AO3 / FF.NET

Steven descendit au sous-sol des Forman. Il était en retard et il se demandait si ses amis étaient encore là. Ils devaient se retrouver pour déjeuner ensemble, mais en arrivant chez les Forman, il avait croisé Kitty qui l’avait invité à manger. Depuis qu’il vivait chez son père, la cuisine de Kitty lui manquait et il ne voulait pas la blesser en refusant son invitation. Elle s’était toujours comportée comme une mère envers lui, bien plus que sa propre mère.

En descendant les marches, il se dit que si toute la bande était partie, il pourrait rester traîner au sous-sol quelques instants. La solitude ne l’avait jamais effrayé et trouverait bien de quoi s’occuper. Il entendit un éternuement, indiquant que quelqu’un était toujours là. Il vit Jackie assise dans le canapé, qui se mouchait bruyamment.

« Tu n’es pas partie avec les autres ? Demanda-t-il. »

Elle sursauta, n’ayant pas remarqué sa présence, et cacha son mouchoir honteuse que quelqu’un l’ait surprise entrain de faire quelque chose d’aussi peu élégant. Steven se retint de lever les yeux au ciel. Quelques soient les circonstances, Jackie voulait toujours se montrer parfaite.

« Et toi ? Demanda-t-elle à son tour.

-Madame Forman a voulu que je mange avec elle.

-Je n’avais pas vraiment envie d’aller déjeuner avec eux. »

En voyant ses yeux brillants, ses joues et son nez rouge, Steven comprit tout de suite qu’elle se sentait bien trop malade pour sortir.

« Tu es malade Jackie. Rentre chez toi. »

Elle se leva pour lui montrer qu’elle allait bien et lui tapota le torse avec son doigt parfaitement manucuré, comme si elle voulait lui prouver qu’il avait tord.

« Je ne suis pas malade. »

Elle éternua sans avoir eu le temps de tourner la tête. Steven ferma les yeux et soupira.

« Génial. Maintenant, j’ai tes microbes partout sur moi. »

Jackie sentit soudain la fatigue l’envahir et elle posa sa tête sur l’épaule de Steven.

« Steven, je ne me sens vraiment pas bien.

-Très bien, je te ramène chez toi. »

Il passa son bras autour de ses épaules et ils sortirent du sous-sol. Heureusement qu’il était venu en voiture, pensa-t-il. Il la fit s’asseoir du côté passager et la conduisit jusqu’à chez elle. En chemin, il vit qu’elle s’était endormie. Une fois arrivée, il la réveilla et l’accompagna jusqu’à sa porte. Il s’apprêtait à partir lorsque Jackie le retint par le bras.

« J’ai la tête qui tourne, dit-elle d’une petite voix. Tu veux bien me porter jusqu’à ma chambre. »

Steven soupira. Décidément aujourd’hui, elle lui faisait faire n’importe quoi. Mais il se dit qu’il ne pouvait pas la laisser seule si elle faisait un malaise en montant dans sa chambre. Il la souleva et la prit dans ses bras. Jackie passa les bras autour de son cou. Il monta les escaliers, essayant de ne pas tomber. Malgré sa petite taille, elle était plus lourde qu’elle en avait l’air. Il poussa la porte de sa chambre avec son pied et la posa sur son lit. Jackie retira ses chaussures et s’allongea, sans avoir pris le temps de se changer. Steven remonta les couvertures sur elle et lorsqu’il voulut partir, Jackie tira sur son t-shirt.

« Tu restes avec moi jusqu’à ce que je m’endorme ? Je n’ai pas envie de rester toute seule. »

Ses parents étaient partis en voyage. Steven se rendit compte qu’il avait plus de points communs avec Jackie qu’il ne le pensait. Elle aussi avait fini par s’habituer à l’absence de ses parents. Mais étant malade et vulnérable, elle avait peur de se retrouver seule. Steven s’assit sur le bord de son lit et posa sa main sur la sienne pour lui apporter un peu de réconfort.

« D’accord, je reste. »

Sa réaction le surprenait. Il n’était pas du genre à apporter son réconfort. À personne. Mais depuis le 4 juillet qu’ils avaient passé ensemble et qu’ils s’étaient embrassés, ce qu’il ressentait pour Jackie était différent. Il ressentait une certaine affection pour elle. Ça ne pouvait pas être de l’amour, s’était-il dit. Il ne pourrait jamais tomber amoureux, il n’était pas comme Eric, mais c’était plus que de l’amitié. Une chose était sûre, il ne la trouvait plus aussi agaçante qu’avant et il avait une constante envie de la protéger.

Peut-être était-il tombé amoureux et qu’il refusait de se l’avouer. Jackie ferma les yeux et s’endormit. Il lui avait dit qu’il resterait jusqu’à ce qu’elle s’endorme, mais il se dit qu’il allait rester un peu plus longtemps. Juste pour s’assurer qu’elle allait bien.

Fin

#sicktember #sicktember 2022 #that '70s show #zenmasters #burkhyde #hyde x jackie #jackie and hyde #jackie burkhart #My writing

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clement-d-nocto · 20 days

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La prescription (extrait 2019) :

...Il prend une cigarette tordue sous les lumières des épiceries et des lampadaires, la remet droite en un geste entre deux doigts. Il sent qu'il est complètement défoncé, shooté et perdu. Il marche au hasard des rues en se disant « Tous les chemins de ce foutu Paname et sa ceinture de merde mènent à Gare de Lyon ».

Il rencontre un Sdf, dans un quartier qui fait penser au 19ème arrondissement; en fait il en sait foutre rien.

« Dis-moi mon gars ! » lui dit-il souriant.

« Tu peux pas me dépanner une pièce ? Houla mon gars ! T'es complètement ailleurs là ! »

Pierre voit le chien du Sdf, s’approche et le caresse en pensant à son clébard, le voyant comme un frère d'une autre espèce.

« C'est.. c'est un Beagle ça…j'veux dire comme chien » barbouille Pierre

« Exact ! Il sont gentils comme tout mais attention il ont

l'énergie d'un Goliath. » lui répond-il d'un ton amusé.

« Goliath…je vois. J'aime bien cette histoire…j'peux m'assoir à coté de vous ? » demande Pierre en essayant d'articuler.

« Pas d'soucis mon gars »

« J'suis pas vot’ gars. Vous avez du feu ? »

« Ouais » répond le Sdf

« Alors j'ai une clope pour vous aussi »

« Merci ! »

Il fume à coté du gars, visiblement là à cause du chômage. Pierre l'écoute sans parler ni même penser, assis sur le trottoir.

« Tiens v'la cinq balles, tu t’achèteras un kebab ou une bouteille. Rien à foutre d'ailleurs, j'aime bien ton chien, il est en bonne santé et il est doux. »

« T'es sur ?!! » lui demande-t-il, ahuri.

« Ouais prends-les » dit-il au Sdf fermement.

C’était pour payer une pinte à son pote...

...Il marche. Trébuche dans un escalier d'une petite rue quelconque et se fait mal à la même épaule que le videur avait préalablement violacé. Puis il enjambe la porte d'un parc pour s’asseoir sur un banc tranquille. Le Sdf lui a donné son briquet, en échange de quelques clopes car il en avait deux. Réjoui qu'il n'y ait personne, il s’allume une sèche sur un banc au nez des étoiles. Plus de batterie sur son portable ancienne génération, 3 cigarettes, 4 livres de poésie dans son sac.

...Pierre commence à sourire derrière ses dents. De lui même.

Puis il explose de rire jusqu'à en avoir mal au bide couché sur le banc.

Il regarde le parc, affalé sur le côté. Prend une taffe de sa clope.

Puis trou noir...

Clément Dugast (nocto)

#Nouvelle #Extrait #Prose #La prescription #dugast #clément #nocto

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latribune · 1 month

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lanuitlennuie · 6 months

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J'écoute une émission de radio sur Edward W. Said. Une femme cite Adorno, quelque chose comme : une des formes la plus haute de moralité (plutôt que *haute*, il faut sans doute entendre minimale, dans le sens de «de base») consisterait *à ne pas se sentir chez soi chez soi* («not to feel at home in ones own home»).

Le US go home me taraude. C'était joyeux de le crier à la manif et aussi «yankee go home» prononcé à la latino par L : «yanqui go home». Mais passé le goût du slogan, il reste celui de la terre volée. Renvoyer les yanquis sur d'autres terres usurpées ? Et nous comment habiter ici ?

Je lis la thèse d'Amélie-Anne Mailhot et c'est elle qui me fait réfléchir à cette question politique de la maison. Elle cite Barnabé Vachon, un innu de Pessamit:

«Je dois chanter dans une tente pour nourrir ma famille. (…) Ce que je vais chanter… je ne l’aurais pas chanté ici, dans cette maison de bois. Si le blanc ne m’avait pas sorti de ma tente, j’aurais chanté dans ma tente, étant donné que c’est ma vie, ma tente, pour subvenir à mes besoins. Je trouve ça étrange qu’on ait pris ma viande puisque c’est la façon dont je survis. Moi mon affaire c’est le bois. Moi je n’emploie pas de règles, j’emploie ce qui est dans ma tête. J’aime la façon dont je suis, moi qui suis en vie.»

La dépossession de l'empire vise à ne reconnaître ni permettre «d'autres modes de vie qui ne soient rivés à ses structures». Rivés à ses structures. Or il faudra bien que quelque chose de l'empire entende, que quelque chose de l'empire lâche pour nous permettre de lousser les écrous, que quelque chose recule et c'est un autre mouvement qu'un simple go home!, une bifurcation à emprunter pour quitter sa voie de l'effacement.

A.-A écrit en s'appuyant sur la pensée de Julie Cruikshank « (...) on doit, pour faire échec aux manières décontextualisées de considérer et d'évaluer les récits selon une conception occidentale de la connaissance, se mettre en rapport avec ceux-ci, c'est-à-dire s'exposer et se mettre en position de vulnérabilité dans l'échange ». Pour entendre il faut être prêt à se faire déplacer, la conversation est une mise en relation où aucun jeu n'est fait d'avance, c'est engageant, c'est exigeant. L'autre jour nous remontions à pied de la BanQ, B, E et moi. L'air était doux, ni lui ni elle n'avaient emprunté de livres, B dans une distance de lectrice secrète, E petit Mat errant loin de la lecture. Je crois qu'il s'agissait surtout de la marche, du parcours pour y aller et en revenir qu'on a si souvent fait ensemble le nez en l'air. Et comme la mémoire s'active avec le corps, étaient remontés à B des souvenirs d'école. Ce soir là j'étais bien mais fatiguée et je n'ai pas eu la force de me mettre en relation avec son micro-récit, pas la force d'occuper justement cette position de vulnérabilité, je n'ai pas renvoyé la poque de ses réminiscences formulées pourtant sans ressentiment. L'école représente pour B de longs moments d'ennui et de déception, elle y a acéré son intelligence et son désir dans une attente critique vive mais parfois désespérée «la vie, ça ne peut pas être juste ça?». La grande médiocrité de l'école des enfants nous a défaits tout autant qu'unis, drôle de double escalier du regret et de la colère. Colère d'un lieu sans vérité, ma tristesse impuissante. Le rapport au chez soi des enfants est trouble, je me demande si ça vient de cela en plus de la maison familiale cassée. Chez eux oui c'est parfois Montréal, dans certaines configurations et selon certains usages de la ville. De ceux que je partage et que je connais : marcher sur Clark jusqu'au quartier chinois boire un bubble tea l'été; sillonner l'éternelle avenue du parc du PA jusqu'à la papeterie et baisser nos yeux embarrassés en tendant une pièce face à la drôle de joie des innu.es qui l'habitent sur son envers, et mendient, de misère mais pas que, peut-être parce que c'est toujours plus beau que de débourser des sous pour toute, dans un geste de proposition de relation qui n'est pas anodin... aller les nuits trop chaudes s’asseoir sur les marches de l'église orthodoxe de la rue Hutchinson pour guetter la vie de la seule tour qui nous attire avec son drôle de dépanneur percé dans le mur aveugle du rez de chaussée. Chez eux c'est chez leur père, et c'est chez moi j'imagine, dans cette maisonnette de coop, un abri sûr, touchons du bois, le bois déforesté dont je ne sais rien. Chez soi c'est très mineur et quand même très fort quand un grand ciel poudré nous rattrape, ou qu'une brunante opacifie la vie juste ce qu'il faut pour la rendre habitable.

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lesombresdeschoses · 1 year

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MICHELLE

On aimerait tous se faire son prof, son patron ou son psy. Si, bien sûr, il est beau et charismatique. Enfin, en même temps pourquoi aller chez un psy, si ce n'est pour sa belle gueule et son répondant ? Du moins, c'est ce que j'en pense. Je n'ai pas besoin d'aide, en tout cas, je n'en veux pas. Je m'en sors très bien toute seule. Mon psy ? Une bombe ! La gueule cassée, grand, très bien bâti. J'adore cette sensation d'être à côté d'un monument imposant, un temple de sérénité et de puissance physique. Mon psychanalyste, je l'ai minutieusement choisi. Mon frère est mort, il y a quelques années. A ce moment-là, sans doute, j'aurais eu besoin d'une écoute. Mais tout le monde me tournait le dos, alors je me suis renfermée. A tel point, qu'un jour, je me suis réveillée pour me rendre compte que je n'avais pas d'amis. A mon âge. Les gens meurent autour de moi. Je déteste ça. La mort. Je me fiche qu'on me dise qu'après la mort il y a une vie. Je n'en sais rien. Ça ne m'enlèvera pas cette boule d'angoisse que je ressens, chaque fois que je pense à une personne que j'ai perdue.

— Vous avez peur de la mort ?

— Non, ça m'est égal de mourir, je voudrais juste qu’elle me rende ceux que j'aime.

A chaque séances avec mon psy, j'ai une envie insoutenable de lui arracher sa chemise.

Michelle marche d'un pas empressé, son téléphone mobile à la main. Elle consulte ses textos, puis sa messagerie, son petit Prada calé sous le bras droit, un sac format raisin, plein à craquer, alourdissant son épaule gauche. Jeune architecte-designer, elle court de contrat en contrat. Si bien, qu'en un an elle a pu acquérir un splendide loft, avec vue sur central parc. Quand Oswin-Michelle Osborne trouve le temps, elle s'adonne à la sculpture et s'y noie complètement. Elle peut oublier de manger pendant des jours. Le contrat sur lequel la jeune femme travail en ce moment, lui prend toutes ses journées et son énergie. Depuis la mort de son frère, il y a deux ans, elle s'est entièrement consacrée à sa carrière et à mis de côté sa vie sentimentale. « Cas classique », vous dirait votre psy. Effectivement. Mais la jolie blonde est une rêveuse. Elle préfère s’imaginer l'élue de son cœur plutôt que de subir un énième échec. La designer essaie désespérément d'attraper un taxi. Humainement. En levant la main. Rien n'y fait. Si ces boites de conserve jaunes continuent de défiler ainsi sous son nez, elle va finir par être en retard. Soudain un homme la bouscule, il se retourne pour s'excuser, puis continue son chemin. Michelle reste figée un instant. Elle semble pensive, mais sa tête est vide. Finalement, excédé par ces yellow cabs la narguant effrontément, Osborne descend sur le boulevard. Un taxi freine brusquement, arrêtant sa course à deux centimètres des genoux de la jeune femme. Le chauffeur commence à crier, en réponse à ses insultes, elle lui assène l'adresse de son client et lui rétorque, en entrant dans son véhicule :

— Oui, Doc, moi aussi je bosse !

Michelle se charge d'aménager une boutique de mode sur la cinquième avenue. Le projet est vraiment intéressant. La façade du magasin est une grande baie vitrée. La lumière inonde tout le volume. Le bâtiment est construit en mezzanine avec un bel escalier centrale, aux marches transparentes.

Les chaises seront des Stark ! C’est indéniable !

La surface totale fait près deux cent mètres carrés. Cent vingt cinq au rez-de-chaussée et soixante quinze à l'étage. La jeune femme a élaboré tous les plans, ainsi que plusieurs perspectives en couleurs de ce que devrait être l’espace après les travaux. Il lui faut convaincre le client, aussi elle pourra diriger le chantier jusqu'à la réalisation du projet. Osborne est confiante. Son idée est originale, esthétique, sobre, efficace. Une pensée la préoccupe maintenant : cette rencontre, ce regard...

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heskinsfr · 1 year

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Sécuriser les escaliers

Les marches peuvent causer de nombreux accidents, surtout quand elles sont en extérieur et qu’elles sont sujettes à la pluie, à la neige ou au verglas. Pour éviter de nombreuses chutes dans les escaliers, une simple bande antidérapante de chez https://www.heskins.fr/ collée sur le nez de chaque marche est la solution idéale.

#bande antidérapante #Bande réfléchissante

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sous-le-saule · 3 years

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L'imparfait / Au bout du couloir

Il y a du bruit à l'étage. Cette fois, elle en est certaine. Comme si quelque chose était traîné sur le sol par intermittence. Ou comme si quelqu'un marchait lentement sans lever les pieds. Elle n'a pas quitté la maison de la journée, les portes donnant vers l'extérieur sont toutes verrouillées - elle vérifie, par acquit de conscience, mais ce serait bien la première fois qu'elle aurait oublié. Serait-il possible qu'un cambrioleur se soit introduit par une fenêtre de l'étage ? Mais il aurait fallu qu'il la force sans qu'elle entende rien car, comme chaque matin, elle a refermé soigneusement toutes les fenêtres à huit heures précises, après l'aération des chambres. De cela aussi, elle est certaine. Elle n'est pas tête en l'air - cela fait partie des choses dont elle s'enorgueillit.

Ça recommence. Un animal, entré par un interstice du toit ? Vérifier l'état de la toiture faisait partie des tâches de son mari. Le connaissant, ça n'a pas dû être fait depuis des années.

Elle jette un regard sur le téléphone, mais elle aura l'air fin, si elle appelle la police pour une chouette ou une fouine en vadrouille. Il vaut mieux qu'elle aille voir par elle-même. Avec circonspection, le tisonnier à la main, elle pose le pied sur la première marche, qui grince un peu, et tend l'oreille longuement.

Plus un bruit. Elle se met à douter d'elle-même. C'était peut-être seulement son imagination. Elle n'est pas encore habituée à vivre seule dans cette vieille demeure qui craque de partout. Son époux avait ses défauts - et Dieu sait qu'ils étaient nombreux - mais sa présence était rassurante. Son coeur se serre un peu en réalisant que c'est la première fois en deux semaines qu'elle regrette qu'il ne soit plus là. Évidemment, après trente ans de mariage, ce n'est plus la même chose, n'est-ce pas ? Elle doit bien admettre qu'elle est surtout soulagée de ne plus avoir à endurer ses agaçantes manies. Ses ronflements insupportables, pour commencer - et il avait eu le culot de prendre un air peiné quand elle avait suggéré qu'ils fassent chambre à part. Sa répugnante habitude de se curer le nez devant la télévision. Et ce ridicule petit nom - "mamour" ! - qu'il persistait à vouloir lui donner malgré ses rappels à l'ordre, parce qu'il trouvait ça mignon. Elle avait envisagé le divorce, mais les gens n'auraient pas compris. Ils l'auraient jugée, comme cette amie à qui elle s'était ouverte de son projet et qui avait rétorqué qu'on ne brise pas une si longue union avec un époux travailleur, aimant et fidèle sous prétexte qu'il se cure le nez. Que le mariage est une affaire de compromis. Qu'il faut accepter les petits défauts de son conjoint, qu'on ne peut exiger qu'il soit parfait.

Et pourquoi pas ? Ne méritait-elle pas la perfection ? Ne faisait-elle pas assez d'efforts pour rester désirable et garder leur maison impeccable ?

Arrivée en haut des escaliers, elle est prise de tremblements. De l'ancienne chambre conjugale, au bout du couloir, lui parvient le son étouffé d'un ronflement. Son ronflement.

C'est impossible. Ce doit être le surmenage. Les préparatifs de l'enterrement ont été épuisants pour que tout - sa robe, les fleurs, le choix des musiques - soit parfait. Puis elle a réaménagé le salon, faisant disparaître l'hideux fauteuil de cuir marron auquel son mari tenait tant. C'est ça. C'est la fatigue. Ce ne peut être que ça. Quand elle aura ouvert la porte de la chambre et constaté qu'elle est vide, son imagination la laissera en paix.

Mais ses jambes flageolantes refusent de lui obéir. Une suée froide lui coule entre les omoplates tandis qu'elle ne peut détourner les yeux de la porte, loin, loin au bout de ce sinistre couloir lambrissé devenu soudain interminable.

Les ronflements cessent brusquement. Elle entend un bruissement, puis sa voix - aucun doute, c'est bien cette voix qui lui tapait tellement sur les nerfs, cette voix molle et geignarde avec laquelle, pathétique jusqu'au bout, il s'est exclamé incrédule, lorsqu'il a compris pourquoi le porto qu'elle lui avait servi avait un drôle de goût :

"Mamour ?"

(14/08/21)

#30jourspourécrire #30jourspourecrire #l'imparfait #au bout du couloir #french #french side of tumblr #my writing #sls's stuff

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alexar60 · 3 years

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L’hôtel particulier (43)

Chapitres précédents

Chapitre 43 : Bas les masques

L’atmosphère de plus en plus viciée gênait terriblement ma respiration. Elle était tellement lourde et presque palpable que je la sentais compresser mes poumons en les pénétrant. Je descendais lentement marche par marche. L’obscurité n’arrangea rien et malgré la lumière de mon portable, je ne voyais rien au-delà de trois mètres autour de moi.

Même si je ne venais quasiment jamais, je savais comment était organisée la cave. En bas des escaliers, elle se séparait en deux parties. Celle de gauche était plus petite dans mon souvenir. Cependant, un vent chaud et pestilentiel à l’odeur de moisi et de soufre vint se frotter à mon visage. Je pinçai mon nez afin de ne pas éternuer. L’air s’imprégnait de poussière fine. J’avançai lentement, j’entendais mes pas ainsi que les battements de mon cœur. Soudain, je sursautai au contact d’une énorme toile d’araignée sur le haut du crâne. De même, quelque-chose sembla grouiller sur mon épaule. Dès lors, j’hésitai à remonter mais une plainte surgit du fond de la salle de droite.

J’avais peur de revivre ce malaise de ma dernière visite. J’avais encore à l’esprit les scènes de torture qui passaient sans raison sur mon smartphone. J’avais encore en tête, ce désir bestial de faire du mal. Mais, la voix m’intrigua si bien que je ne pus résister. Je marchai sans voir quoi que ce soit. Le faisceau de lumière n’éclairait pratiquement rien, augmentant ma peur. Toutefois, je ne distinguai rien de particulier. La pièce sembla totalement vide. Je marchai jusqu’à ce qui parut être le centre et je fis un tour sans trouver l’origine des pleurs. Pourtant, elles étaient toujours présentes.

Par moment, les sanglots s’éloignaient avant de revenir danser. Je n’arrivai pas à distinguer précisément le nombre de murmures. Peut-être cinq, dix ou plus ? Des centaines ? Elles avaient toutes un timbre féminin. Elles frôlaient mes oreilles, repartaient en cercle et revenaient sans cesse. Puis, le silence arriva brutalement.

Ne plus rien entendre de paranormal glaça mon sang. Je m’inquiétai de ne rien voir non plus. Dès lors, je reculai, cherchant à coller mon dos contre un mur pour ne pas être attaqué. Mes pas résonnèrent, les battements de mon cœurs tambourinèrent tellement que je crus qu’il allait exploser. Mes yeux commencèrent à s’habituer à la noirceur des lieux. Je remarquai quelques formes. Elles semblèrent être en mouvement puis, je réalisai avoir à faire à une illusion. Enfin, mon dos rencontra le mur. Même s’il était moisi, je préférai me coller à lui plutôt que de sentir une main froide caresser mon épaule.

Je demeurai quelques instants à scruter au mieux l’endroit. Les voix reprirent leurs murmures, seulement, elles dansaient dans l’autre salle me laissant seul en apparence. Dès qu’une ombre remuait, je dirigeais ma lampe vers elle mais je ne découvrais que des jeux d’optique, des formes illusoires ; tantôt un objet, tantôt une forme humaine.

Préférant ne pas m’attarder, je fis un rapide passage avec la lumière de mon téléphone avant de quitter la salle. Je ne remarquai rien de spécial, seulement des murs recouverts de poisse. Soudain, je distinguai une chose qui n’était pas là quelques secondes avant, c’était une table ! J’approchai doucement, les jambes tremblantes. La table était bien réelle. Elle gisait au milieu de la pièce, là où je me trouvais quand les voix m’encerclaient. Sa forme terrible m’angoissa. Je pris peur, je voulus fuir en découvrant qu’il s’agissait d’une table de torture. En effet, aux extrémités, un système de poulies permettait d’écarteler les membres. Mon attention se concentra sur un petit bruit provenant du bord de la table. Un liquide tombait en goutte sur le sol crasseux. Sa couleur rouge brun ne faisait aucun doute, c’était du sang !

Tout indiquait qu’une horreur venait d’avoir lieu. Je me penchai pour mieux voir la flaque fraiche. Et à ma grande surprise, le liquide coulait faisant un chemin en direction de la sortie. Je suivis ce petit ruisseau amenant à l’autre salle. Au passage, je devinai la porte de la cave fermée car aucune lumière ne parvenait d’en haut.

Les murmures prirent de l’ampleur à mon entrée dans la salle de gauche. J’entendais les sanglots, les râles et quelques faux cris dans ce qui ressemblait à l’antichambre de la mort. Surtout depuis qu’un frisson traversa mon corps en même temps qu’un courant d’air chaud à l’embrun putride. J’avais pour me protéger, juste une loupiote de téléphone qui éclaira difficilement la salle. Le faisceau navigua à mon bon vouloir, de préférence de coin en coin, longeant les murs à une certaine hauteur afin d’avoir une meilleur vision d’ensemble. Il n’y avait absolument rien à mon premier passage. Mais au second, je découvris des centaines de visages encastrés dans les murs.

- C’est quoi ? hurlai-je en voyant les figures.

Saisi d’une peur immense, je restai paralysé par leur regard. Tous les visages me fixaient de leurs grands yeux ouverts. Leur peau blanche au contact de la lumière ne me rassura pas. Je ne bougeais plus, persuadé que ces yeux me suivaient au moindre de mes gestes. Je songeai à reculer, à fuir mais au même moment, la porte claqua dans mon dos. J’étais enfermé dans ce lieu sordide, cave transformée en crypte… Je ne voulais pas que cela devienne mon tombeau.

Après, avoir soufflé et compris que j’étais seul, je fixai à mon tour ces visages. Ils semblaient si vivants que je m’attendais à les voir surgir hors des murs. Je m’attendais à être encerclé et finalement, je compris que ces murmures venaient d’eux. Cependant, aucune figure ne remua. Alors, j’approchai essayant d’être le plus calme possible.

Au premier abord, ils étaient tous remarquablement bien fait. Toutefois, quelques bandelettes glissaient le long des parois indiquant qu’il s’agissait de plâtre. J’osai effleurer l’un d’eux du bout de l’index. Effectivement, le masque n’avait rien de dangereux. Alors, je marchai le long des murs, observant ces visages dont les yeux ne bougeaient pas.

Soudain, un bruissement effraya mon émoi. Je tournai la tête en direction du bruit. Un morceau de bandelette venait de tomber. J’avançai pour voir de plus près. Aussi, je fus saisi de terreur en découvrant que le morceau recouvrait une peau noire et desséchée. Les visages étaient recouverts de plâtres. Je regardai la porte fermée avant de diriger la loupiote de nouveau vers le mur. C’est alors, que mon sang se glaça lorsque je reconnus une des figures.

Ses yeux gris n’avaient rien perdu de leur splendeur. Le visage de Marion trônait au milieu des centaines d’autres, à jamais emprisonnées dans le mur. Elle ne me regardait pas, défiant toujours le vide. Et à côté… mon dieu, à côté, je reconnus Tatiana ! Par contre, elle avait les yeux fermés.

Apeuré par cette découverte macabre, je m’éloignai d’elles sans les quitter du regard. Mais, le seul moment où ma vue fuit, elle rencontra celle d’une autre connaissance : Diane. Cette dernière, posée dans une rangée différente semblait bien plus triste qu’à nos rencontres. Elle pleurait presque. Il n’y avait que des visages de femmes. Ensuite, je retournai vers la porte afin de la pousser.

Elle s’ouvrit difficilement dans un terrible grincement. Je fus surpris de constater ne plus être dans la cave. Devant moi, s’érigeait le labyrinthe de cloisons qui décorait longtemps le grenier. Je tournai la tête et remarquai la subite disparition des visages. A la place, la chambre verte se montrait plus accueillante. Cependant, je préférai sortir et retourner auprès de Tatiana. Un semblant de râle sortit de l’armoire. Le chat noir leva la tête. Il dormait sur le lit. Il étira tout son corps, puis bondit pour abandonner la place. En frôlant mes mollets, il cracha.

J’entendis la porte du grenier s’ouvrir dans un grincement effroyable. Soudain un coup provenant de je ne sais où incita mon esprit à ne plus avancer. Les jambes de plus en plus tremblantes, je serrai les poings, je soufflai, je cherchai à réguler ma respiration pour vaincre ma peur. Aussitôt, je repris ma marche mais je fus brutalement pris par la terreur en entendant un second claquement. Je me rappelai que la dernière fois, le chat m’avait attaqué. Alors, je surveillai autour de moi, à gauche à droite en haut en bas s’il n’allait pas surgir. Mais rien si ce n’est un troisième coup… plus fort que les précédents.

Je ne le savais pas mais désormais, le maitre entrait en scène !

Alex@r60 – avril 2021

#Alex@r60 #story #fantasy #fantastique #Novel #french #français #L'Hôtel Particulier #chapitre 43

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lounesdarbois · 4 years

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Aider un camarade à déménager

« Quittez tout, vous trouverez tout. »

Saint François d’Assise

Il faut aller chercher une camionnette de déménagement à l'autre bout de la ville. On fraude un métro, on fraude un train, on marche longtemps dans un parking souterrain, voilà c'est ici. Le camarade fait un crochet par Quick pour prendre un menu à emporter et il s'éloigne sous la pluie et mes blâmes diététiques, pendant que je remplis en ligne les formulaires d'état des lieux du véhicule, déverrouille la portière avec un téléphone. Une camionnette louée avec un téléphone loué, c'est fou le commerce "interface-machine". Le pote revient et monte au volant, moi à droite, démarrage. Tout se passe bien. D'abord une petite marche arrière à l'aveugle pour se mettre en jambes, avec le levier de vitesse dans la main droite et un cheeseburger dans la main gauche, à hauteur du nez pour y faire un croc de temps en temps, et l'autoradio sur Nostalgie FM qui chantonne un morceau des Beach Boys Aruba, Jamaica, oh I want to take ya to Bermuda, Bahama, come on pretty mama. Des tas de voyants s'allument sur le tableau de bord, et une stridulation d'alarme retentit par-dessus la musique. C'est le frein à main qui n'est pas desserré voyons! Et paf tout de suite l'allure du véhicule augmente. Key Largo, Montego, baby why don't we go. C'est parti pour deux jours de déménagement de cinglé. Nous nous y sommes pris trop tard et c'est en catastrophe que nous accomplissons chaque geste, pressés par les échéances qui sont autant d'heure H et de couperets sur un billard: douze heures pour rendre un appartement vidé et récuré de fond en comble, vingt-quatre heures pour rendre ce véhicule.

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Adolescent je me promettais une fois adulte, de vivre dans la beauté, par et pour la beauté: j'aurai la verve d'Edouard Baer, l'ameublement Armani Casa, les vêtements hooligan chic, l'érudition de Pierre Grimal, le courage physique de Marcel Bigeard, le détachement de Sempé, et la France pour jardin semée de maisons de pierres blondes, de dentelures de feuilles de chênes qui se détachent sur un ciel de soir d’été et de clairières comme sur les tableaux d'Hubert Robert. Il n'y eut rien de tout cela et j'arrivai à la majorité dans un Grenoble abominable, dans le shit, le tam-tam et les dépressions.

Nous avons au préalable "fait les cartons" c'est à dire bourré des sacs de fortune avec toutes sortes de tableaux, de linges de maison, d'objets sortis d'héritages lointains et dont plus personne ne connaît la valeur. Les dentelles de Bruges, les écharpes de cachemire, les lustres du plafond, trésors des cristalleries européennes, emballés tous en vrac dans des journaux titrés "Alan Waquebaert quitte Namur", émergent ça et là d'un amoncellement de sacs, sachets, boîtes, paquets. Nous avons démonté des meubles, vidé le contenu des tiroirs à la verticale dans les poubelles, puis judicieusement entassé celles-ci sur le palier, palier dont les voisins d'en face se trouvent être les propriétaires d'ici.

Fracas dans la cuisine, le cache de porte du lave-vaisselle a frappé le carrelage. Catastrophe. Bientôt un réparateur bruxellois accourt, long et maigre, soixante-cinq ans, cheveux blancs jusqu'aux omoplates, gestes fébriles. Il se blesse au doigt en manipulant le cadre intérieur de la machine, toute de métal à bord tranchants, abominable. Du sang partout, des jurons, nous improvisons un pansement au sopalin et scotch et le congédions ; cette porte doit être réparée dans les dix heures prochaines et nous devons vider le chargement du véhicule d'ici une heure dans une maison des faubourgs de Charleroi, l'un des comptoirs du camarade.

En route il me semble soudain que ce n'est pas la grande forme. J'ai tous les symptômes d'un empoisonnement alimentaire passager et il va falloir rendre ce qui est de trop, tout en déchargeant des paquets dans un décor de briques et de désespoir wallon humide. Bientôt à Charleroi étalé sur un canapé, en proie aux joies des chauds et froids internes je rabat la capuche et médite un remède possible. Il me revient soudain que les Grecs recommandaient de traiter l'acidité par l'amertume et je progresse bientôt courbé en deux vers la cuisine, à la vitesse de 0,2 kilomètre par heure. En fouillant ici et là il s'avère possible de mêler dans une eau frémissante du thé vert et du curcuma en poudre. Un grand verre de ce mélange vous donne des frissons tellement c’est amer mais se révèle très vite constituer un baume souverain sur la douleur, et un fortifiant merveilleux. Me revoilà dispo et mon ami a dans l'intervalle terminé la manutention. Nous rentrons à Bruxelles. Tout s'arrange?

On bombarde sur l'autoroute. Des voyants s'allument sur le cadran de bord. Avant même de pouvoir y prêter attention un orage effroyable s'abat sur le pays, et l'autoroute devient un tobogan de parc aquatique. Le halo des phares ne porte plus qu'à trois mètres. Trente-cinq minutes de ce régime et nous arrivons, parquons le véhicule devant le logement à vider et mettons pied à terre. La portière latérale est grande ouverte. C’était pour ça les voyants allumés. Elle a été grande ouverte pendant trente-cinq minutes sous une averse de mer du nord. Bon, on ne dit rien. Un sac en toile que l'on avait bourré de paires de Crockett & Jones, trempé. On ouvre le sac pour vérifier les chaussures: miracle elles étaient cirées et fourrées d'embauchoir en pin, la pluie a glissé sur le cuir lorsque le bois sec ne l'a pas bue. L’averse a tourné au crachin. “La pluie tombait comme une aumône” dit quelque part Houellebecq dans un poème.

Avant de charger encore le véhicule il faut abandonner un bureau années 60 les quatre pieds en l'air sur un trottoir, sous la pluie, comme un bœuf abattu. Ces trucs sont invendables, les gens ne distinguent plus l’artisanat de la camelote, ne jurent que par Ikéa, les copeaux agglomérés sans style, sans race, sans passé. Signe des temps. Bientôt plus rien ne vaudra plus rien sur le marché, la beauté seule restera le critère inattaquable.

Il faudra beaucoup d'autres choses. Il faudra porter des tapis emballés dans des rideaux chouraves au logeur depuis la camionnette en triple file aux warnings dans un escalier branlant qui tient par miracle avec des poutrelles de soutènement jusqu'au 4ème étage chez des locataires ahuris et pas prévenus pendant qu'un GSM sonne pour la neuvième fois d'affilée dans une poche sans pouvoir l'éteindre (deux mains occupées). Mais qui appelle, bon sang? C'est un candidat Airbnb avec accent africain complètement paniqué qui a payé sa location et ne trouve pas la clé, normal nous sommes occupés à autre chose! Et puis le logement que tu as loué, mon petit père, a été vidé par nos soins et tu vas dormir par terre, ça te va comme ça? Et puis quoi, est-ce que nous sommes au service de ces fils d'ambassa-bassadeurs qui n'ont d'argent que par notre argent? De toute façon il patientera. Demain après l'état des lieux et la remise des clés, de ses clés à lui-aussi, il devra pour finir son séjour passer par la courette et grimper au logement par une échelle dissimulée sous une bâche dont lui indiquons l'emplacement, puis pousser la fenêtre de l'antichambre que nous aurons maintenu entrouverte au moyen d'un segment de carton astucieusement inséré entre le vantail ouvrant et le dormant précadre. Ce stratagème permet de sous-louer le bien au-delà de la fin du bail même après en avoir rendu les clés au logeur. Mais ce primitif à peine capable de saisir la complexité de phrases du genre de "clé sous paillasson" et qui téléphone 9 fois de suite pour se les faire répéter sera-t-il à même de suivre les directives évoquées ci-dessus? C'est le cadet de nos soucis.

On redescend, on remonte encore avec des tringles chargées de vêtements, des tapis, des trumeaux en marbre. Il reste un canapé à 40 euros et une armoire Ikéa. Ecœurés nous abandonnons ces marchandises sur le trottoir.

Mince, le lave-vaisselle cassé avec sa porte effondrée! Bim une idée, je me rappelle que nous avons un camarade menuisier dans un quartier tout proche. On l'appelle en catastrophe et le pressons de passer réparer d'ici une heure, il accepte. Réseau en béton, nous avons. Il arrive, pose des points de colle avec un pistolet à colle, compresse la porte... Ça tient. Merveilleux, on a presque fini. Dans douze heures il faudra avoir quitté les lieux.

Bientôt il y aura les effroyables négociations d'état des lieux, sous le regard furieux de propriétaires rêches comme des toiles de jute, dans une ambiance en bronze massif d'une pesanteur insoutenable, lorsque l'on compte les secondes et que ça ne finit jamais.

Nous sommes à jeun et j'aime extrêmement cette sensation lorsqu'on est au bout de ses forces et que l'on s'en découvre de nouvelles, insoupçonnées. Cette phrase dans les romans autobiographiques de Dostoïevski: "il n'avait rien mangé depuis trois jours", me porte et me transporte. Il y a une noblesse du jeûne et Paul Morand me comble avec son "J'aime manger, mais je n'aime pas avoir mangé". J'ouvre une porte d'armoire de cuisine pour vérifier que tout est vide et que voilà dedans? Bon sang un énorme lave-linge. Et par-dessus le mastodonte, quoi? Un sèche-linge rotatif. Je claque la porte écœuré et gueule des insultes à travers les pièces désertes à l'intention du camarade.

Il nous faut un "diable" pour bouger ces crasses, et un lieu de stockage. Oh ça c'est réglé: le gars fréquente une meuf actuellement qui a un logement avec cave dans le quartier européen, on lui fourguera le tout à cette eurocrate. Il reste juste le temps de foncer au grossiste de vin là-bas plus haut dans la rue, cinq minutes avant fermeture pour un mois, pour lui soutirer un petit peu son diable. Les heures suivantes sont brouillées, nous descendons et montons l'électroménager sur des escaliers, dans des camionnettes, dans des tunnels de cave, occupés que nous sommes à rentrer des lave-linges dans des caves, des sèche-linges dans des ascenseurs comme on fait rentrer des carrés dans des ronds, au forceps, au chausse-cube et au "han" de porteur d'eau avec la sueur qui perle au front. Mais tout s’arrange.

Le camarade m’offre un magnifique tapis, et un tableau splendide: le panthéon de Rome.

Je rentre écouter ceci. Bon, bon, je sais... Mais elle a une voix superbe.

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#prose

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auroreflore · 3 years

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Dans les yeux de la biche

Élise revint à elle. Son visage était collé aux feuilles d'automne tombées sur le sol. Son corps était ankylosé, de toute part. Une douleur vive partait de son ventre et se répandait dans tout son être. Avait-elle chuté ? Elle ne s'en souvenait pas. Elle releva la tête. Elle se situait au milieu d'une forêt, entourée d'arbres silencieux aux branches dénudées. Pas le moindre oiseau à l'horizon. Pas le moindre signe de vie alentour. Pas un son. Aucun souffle. Simplement, une nature morte. La forêt semblait être figée dans le temps. Le silence qui y régnait rendit Élise nerveuse. Les lois de la nature ne s'appliquaient pas en ces lieux, elle le sentait. Tout lui apparaissait comme à travers un filtre. Les couleurs des feuilles, des arbres et du ciel avaient subi un vieillissement foudroyant qui les avaient enfermés trente ans en arrière. Une nature immobile, comme si elle retenait sa respiration, comme si elle avait été le témoin d'un événement atroce et que, depuis lors, elle ne pouvait vivre normalement. Capturée, emprisonnée dans une cage temporelle qui la conservée ainsi, intacte, froide.

Élise se releva. Elle frotta son visage, ses cheveux et ses vêtements afin de faire tomber les feuilles sèches qui y étaient restées collées. Celles-ci s'émiettaient progressivement, ainsi, Élise ne put tout enlever. Elle regarda tout autour d'elle. Elle ne savait pas quelle direction prendre, laquelle la ramènerait sur la route et laquelle l'enfoncerait dans la forêt dense.

Au loin, elle vit une fumée grisâtre s'élever. Instinctivement, elle se mit à marcher dans cette direction. Alors qu'elle aurait dû entendre les feuilles mortes craquer sous ses pas, la nature demeurait toujours silencieuse, aucun bruit ne sortait de ses déplacements. Elle se sentait comme prise dans un caisson insonorisé duquel elle percevait avec peine sa propre respiration. Elle marcha sans compter le temps qui passe jusqu'au moment où, en relevant la tête, elle ne vit plus la fumée. Des yeux, elle parcourut les environs, peut-être avait-elle pris une mauvaise direction. Peut-être s'était-elle laissée emporter, perdue dans ses pensées. Mais rien y fit, la fumée avait disparu.

Une silhouette apparut alors. Au loin. Un quadrupède au visage fin et aux oreilles en alerte, le corps fièrement dressé au milieu de la forêt. L'animal la regardait. Quand il fut certain d'avoir attiré l'attention d’Élise, il se mit de profil. Une biche. Élise eut l'impression qu'elle l'attendait. Elle avança alors dans sa direction. Le temps continuait sa course et pourtant, la lumière qui s'introduisait dans la forêt à travers les branches ne changeait pas. Élise marcha vers la biche qui ne bougeait pas. Qui l'attendait. Lorsqu'elle arriva à sa hauteur, l'animal ne semblait pas méfiant. De la biche, émanait une forme de sérénité, Élise avait tout à apprendre d'elle. L'animal la regardait avec de grands yeux noirs et intenses. D'un regard éclairé par une petite étincelle. C'était un de ces êtres dont on croise le regard et qui donne le sentiment d'avoir tout compris de la vie et de ses mystères.

« Prépare-toi, dit la biche doucement.

- Pour ? » Demanda Élise.

La biche continuait de l'examiner. Son regard transperçait Élise qui eut l'impression que la biche la connaissait déjà, avait tout compris d'elle, ses plus noirs instincts, ses secrets les plus enterrés.

Élise ouvrit brusquement les yeux sur le noir dans lequel était plongée la chambre. Elle trempait dans une étrange sueur froide. Elle voulut se lever pour boire un verre d'eau et se débarbouiller le visage mais se rendormit aussitôt en oubliant ce rêve curieux.

Le lendemain, Élise se réveilla en début d'après-midi. Teddy n'était plus de son côté du lit. La lumière du jour inondait la pièce, il faisait un temps magnifique à l'extérieur. Elle enfila un vieux short qui traînait et un débardeur uni. Elle s'attacha les cheveux en queue-de-cheval, il faisait chaud et ses cheveux longs épais étouffaient sa nuque. Teddy entra alors dans la pièce. Il avait été impatient qu'elle se réveille. Il lui prit la main et l'amena jusqu'à la porte d'entrée de l'appartement.

« Ferme les yeux et garde-les fermer, dit Teddy avec enthousiasme, et ne triche pas.

- Qu'est-ce que tu mijotes ? Demanda Élise en riant. Elle leva les mains devant son visage comme pour se protéger d'une attaque surprise.

- Roh, fais-moi confiance ! Râla-t-il. Ils avaient beau se connaître depuis des années, lorsqu'il s'agissait de démonstration de confiance, Élise avait encore beaucoup de peine à lâcher prise. Ai-je déjà fait quoi que ce soit pour te blesser ?

- La semaine dernière, tu m'as mis de la crème hydratante dans la bouche. Il y a trois jours, tu m'as mis le nez dans l’œil en te penchant pour m'embrasser et j'ai encore un bleu sur la cuisse de quand tu m'as balancée dans la douche tout habillée. Je dois encore garder les yeux fermer pendant combien de temps ? »

Teddy se plaça à côté d'elle, une main sur chaque épaule afin de la guider dans les escaliers. Il l'amena jusque dans la rue, à l'entrée de l'immeuble dans lequel ils vivaient. Il frétillait sur place, il était survolté de sa dernière acquisition et de toutes les possibilités qu'elle leur ouvrait.

« Vas-y, ouvre les yeux ! »

Élise les ouvrit sur le trottoir d'en face où était garée une petite Clio légèrement cabossée, peinte couleur vert pomme. La voiture avait quelques années et quelques kilomètres au compteur mais, pour le jeune couple, elle représentait une promesse de liberté, des possibilités de vadrouille et des envies de parcourir les routes.

« Je l'ai achetée au voisin de mon grand-père, elle est un peu vieille mais elle marche bien. Il y a que la première vitesse qui couine un peu et si on allume les warnings, ça déclenche les essuie-glaces.

- Elle est géniale !

- Cool ! Alors, j'ai besoin que tu te prépares un sac pour tenir trois jours. Prévois un maillot de bain sexy, une serviette et l'appareil photo. On part à 18 heures.

- On va où ?

- C'est une surprise... »

Elle rentra dans l'immeuble, courut dans les escaliers et se précipita dans l'appartement pour réunir quelques affaires. Elle fourra le tout dans un vieux sac de sport – qui ne lui avait jamais servi à cet effet – mit à charger tous ses appareils électroniques, le portable et les deux batteries – elle en avait une de secours – de l'appareil photo. Elle choisit son plus beau maillot de bain, un deux pièces bleu marine agrémenté de petits nœuds décoratifs, sa paire de lunettes de soleil rondes bordeaux, sa serviette de plage et quelques tenues estivales : des petites robes légères aux couleurs pastelles, un short blanc, deux débardeurs et un pantalon en lin pour les soirées si elles étaient plus fraîches. Elle emporta également un mascara et un rouge-à-lèvres rouge vif, un roman pour pouvoir lire sur la plage – s'il l'amenait bien à la plage – puis elle réunit quelques gourmandises pour la route : des chips, des bonbons et des sodas.

18 heures. Élise et Teddy chargèrent leurs sacs dans le coffre, choisirent la musique qui les accompagnerait – ils débuteraient avec du Elvis Presley, placèrent les sucreries à l'avant et démarrèrent la Clio. Élise s'installa au volant, elle aimait conduire. Elle aimait avoir le contrôle sur la machine. Elle aimait sillonner les routes, les arpenter selon sa volonté. Plus que tout, elle aimait dompter sa propre liberté.

« Ben, tu fais quoi là ? Lui demanda Teddy, surpris. Tu ne sais pas où on va, je te rappelle. Va falloir que tu te laisses faire pour une fois. C'est moi qui gère ! »

Ce n'était pas la première fois qu'il lui disait ça et, avec lui, elle se laissait faire. Elle ne savait pas toujours relâcher la pression et perdre le contrôle mais – peut-être ne s'en rendait-il pas compte – avec lui, elle acceptait un peu plus chaque jour de ne pas avoir à gérer et de se laisser faire. C'était à l'encontre de sa nature, bien sûr, mais elle parvenait progressivement à se relaxer et se laisser guider, se laisser porter tout simplement.

Ils roulèrent les fenêtres grandes ouvertes, la musique à fond, à chanter à tue-tête, fumer des cigarettes et se goinfrer de cochonneries.

Quand le crépuscule entama sa danse dans le ciel, le couple avait quitté l'autoroute et circulait sur une petite départementale bordée d'une forêt. Les arbres se dressaient de chaque côté de la chaussée, fiers gardiens de ces bois. Élise et Teddy n'avaient croisé personne depuis près d'une demi-heure. Ils se sentaient roi et reine, éloignés de toute civilisation. Ils coupèrent la stéréo afin de profiter du calme ambiant et des quelques bruits de la nature. L'endroit était serein. La voiture passa devant un arbre à l'allure étrange : un visage sortait de l'écorce. Élise prenait une grande inspiration lorsqu'une biche, sortie de nulle part, déboula devant eux. Teddy tourna le volant d'un coup sec pour l'éviter. La voiture alla alors se projeter contre un chêne. Noir.

Lorsque Élise revint à elle, une fumée grisâtre sortait du capot de la voiture. Vertige. Un bourdonnement retentissait à ses oreilles. Elle eut le réflexe de se toucher le visage afin de constater qu'il n'y avait aucune trace de sang. Rien.

Elle tourna alors la tête vers la place du conducteur. Teddy gisait là. Le visage enfoncé dans le volant . Il ne faisait plus qu'un avec la voiture. Du sang coulait de sa peau par endroits sans qu'elle arrivât à déceler d'où exactement.

Elle réalisa alors l'ampleur de ce qu'il venait de se passer, les conséquences impliquées. Sa vie venait de changer.

« Non. » Dit-elle simplement. Elle ne pouvait pas l'accepter. Elle répétait ce « non », encore et encore. Elle ne pleurait pas, pleurer se résoudrait à accepter. Elle refusait en bloc.

Elle sentit alors une force l'attraper. Une puissance naître à l'intérieur, grandir brutalement. Elle se sentait comme tomber dans les pommes, pourtant elle gardait toute sa conscience. Puis, ce fut le plongeon, une sensation de chute comme quand un ascenseur démarre soudainement, à grande vitesse.

Noir.

« Vas-y, ouvre les yeux ! »

Élise ouvrit les yeux sur une petite Clio légèrement cabossée peinte en vert pomme. Elle avait une sensation étrange, comme un air de déjà vu. Des bribes de cauchemar lui revenait en mémoire.

« Elle te plaît pas, c'est ça ? Demanda Teddy. Il avait tant d'appréhension quant à la réaction qu'elle aurait. Il ne savait vraiment pas comment elle allait réagir.

- Elle est géniale ! Finit-elle par lâcher.

18 heures. Élise et Teddy prirent la route. Plus le bitume défilait sous les roues de la Clio, plus une terrible angoisse montait des entrailles d’Élise. Elle lui avait saisi le ventre. Elle formait une boule qui la dévorait petit à petit. Élise éteint la musique, à l’affût d'un bruit suspect, d'une ombre étrange. Ils dépassèrent un arbre qu'elle reconnut : l'écorce de son tronc formait un visage qui ressemblait à un gourou, plein de sagesse.

« Teddy ! »

Une biche était apparue au milieu de la route. Des cris. Un grand coup de volant. Le chêne. Puis l'horreur. Le sang. La mort.

« Non. »

Noir.

« Vas-y, ouvre les yeux ! »

Clio cabossée vert pomme.

« Elle est géniale.

- Tout va bien ?

- Oui, c'est juste un cauchemar qui vient de me revenir en tête. »

Soudain, des souvenirs d'enfance refirent surface. Petite, Élise avait eu une période où elle faisait des rêves prémonitoires. Elle avait vu la bagarre qui avait éclaté à l'école entre Lucas Delevant et Louis Hôtre, deux jours avant que celle-ci ne se produise. Elle avait prédit la tempête qui avait fait rage dans les Pyrénées alors que ses parents voulaient partir camper un week-end. Les rêves s'étaient arrêtés lorsqu'elle eut huit ans. Elle avait assisté à la mort de sa grand-mère, une crise cardiaque qui l'avait emportée dans son sommeil. Ce fut le dernier rêve qu'elle fit. Elle ne voulait plus de cette malédiction, elle avait enterré cette part d'elle-même pour ne plus jamais y penser. Jusqu'à présent.

Elle revit alors la forêt vieillie et silencieuse. La biche aux grands yeux noirs et intenses qui l'attendait au milieu des arbres. D'aussi loin qu'elle se souvienne, elle avait beau faire ces rêves, elle n'avait jamais pu empêcher quoi que ce soit. Elle se revoyait réveiller ses parents, leur disant que Mamie allait pas bien, qu'il fallait faire quelque chose ! Les visions qu'elle avait finissaient toujours par se produire d'une manière ou d'une autre. C'était la raison pour laquelle elle avait renoncé à son don. A quoi bon avoir accès à ce qui allait se passer à l'avance si elle ne pouvait rien y faire ? Pourtant, elle avait simplement vu la biche dans son rêve. Elle n'avait jamais vu la mort de Teddy.

Une nouvelle fois pour Élise, pour la première fois pour Teddy, ils prirent la route.

« Ne quittons pas l'autoroute, s'te plaît, dit Élise. La départementale, je ne la sens pas.

- Y a eu un accident sur l'autoroute, je viens de recevoir la notification. On mettra trop de temps si on reste sur l'autoroute. Qu'est-ce que tu as aujourd'hui ?

- On en prend une autre alors, insista-t-elle en éteignant la musique.

- OK, » accepta-t-il finalement.

Malheureusement, l'autre itinéraire possible était fermé pour travaux, il leur fallut prendre la route qu’Élise redoutait tant. Elle restait aux aguets, tremblant au moindre mouvement de feuilles, craignant les changements de lumière et sursautant au moindre bruissement. La peur fut à son comble lorsqu'elle vit l'arbre au visage.

« Teddy, arrête-toi. S'il te plaît, arrête-toi !

- Pourquoi ? Qu'est-ce qui se passe ? Tu ne te sens pas bien ?

- Teddy ! »

Élise agrippa le volant. La biche était apparue sur la route, au beau milieu de celle-ci. Elise donna un coup de volant. Puis, le chêne.

Noir.

« Vas-y, ouvre les yeux. »

Sur la route, Élise restait silencieuse. Il n'y avait rien qu'elle puisse faire. Teddy mourrait quoi qu'il arrive. Il continuait de mourir. Encore et encore. Éternellement condamné sur cette petite départementale. Coincés dans cette boucle temporelle. Ils ne pouvaient vieillir. Teddy ne vivait plus que pour mourir. Ils dépassèrent l'arbre-visage. Élise le regarda une dernière fois, puis elle fixa son regard sur Teddy, lui glissa la main dans les cheveux. Teddy la regarda à son tour, il lui sourit.

La biche était sur la route. A l'endroit où elle avait toujours été. Teddy donna un ultime coup de volant. Trop puissant. Trop violent. La voiture percuta le chêne. Noir.

Élise regardait le corps de Teddy, ce corps ensanglanté. Cette scène d'horreur à laquelle elle avait trop assisté. Elle inspira, il lui fallait faire le deuil de cette vie qui avait été interrompue tant de fois déjà. Elle ne pouvait continuer de vivre cet instant. Il lui fallait accepter. Une larme glissa de son œil et roula sur sa joue. Une larme unique.

Soudain, elle sentit un creux dans son ventre, une douleur vive. Comme une pesanteur trop puissante pour qu'elle puisse lutter. Elle baissa les yeux sur son ventre, la source de son mal. De celui-ci, sortait une branche du chêne dans lequel la voiture s'était écrasée. Une nouvelle larme s'échappa de l’œil d’Élise. Elle comprit enfin le véritable deuil qui lui restait à faire. Elle tenta d'inspirer mais l'air ne rentrait plus dans ses poumons. Elle releva les yeux. La biche la regardait. De grands yeux noirs, intenses. Des yeux qui lui promettaient que tout irait bien. Les derniers souffles de vie qui animaient Élise s'éteignaient.

Peu à peu, elle lâchait prise. Elle acceptait ce sort devenu sien. Ce corps duquel les derniers instants de vie s'échappaient. La larme atteint son menton et tomba sur la branche qui la transperçait.

La biche se tourna vers la forêt et disparut.

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neant-blanc · 3 years

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JOUR 46

On se lève main dans la main pour accueillir avec un grand sourire le levé du soleil visible par le volet à moitié baissé. (il est temps que j’arrête ça avant que vous vous posiez vraiment des questions).

Un pâteux dimanche se profile dans le demi-jour de notre chambre à coucher. J’entends Antonin se lever et descendre pesamment les raides escaliers menant au salon. Quand je le rejoins il me fait remarquer un dysfonctionnement du frigo. Je me rappelle dans les débuts de notre conficoloc avoir acheté un pot de glace. Le compartiment congélateur intégré au frigidaire ne marchant pas, la glace s’était transformée en bouillie sirupeuse en moins d’une nuit. À présent la saleté marche trop au point d’exploser son compartiment et de former des stalactites envahissant les étages d’en dessous. Je propose de manger l’intégralité du contenu du frigo, ainsi plus besoin de s’en faire. Le problème étant réglé, je pars allumer la console et prendre ma place dans le fauteuil dont le coussin, après de longues heures de jeux, porte désormais la marque de mon aimable postérieur.

Mon plan de vidage de frigo tombe à l’eau pour deux raisons. La première est qu’une partie de nos réserves provient de ma grand-mère. Et à moins de préparer une énorme marmite de soupe pour tout le quartier je ne vois pas comment venir à bout des 5 tablettes de cubes Maggie empilées dans la porte. La deuxième raison est que depuis le départ du grand T nous ne nous nourrissons plus que de bières et de gâteaux apéro. Rien que le fait d’envisager un repas nous donne la nausée. La solution que nous adoptons est pitoyable (sans surprise). Ne plus ouvrir le frigo, oublier toute cette histoire.

Ce dimanche est l’un des plus réussis de notre isolement. Jamais nous n’avons aussi peu bougé (à part peut-être pendant le marathon du seigneur des anneaux. Difficile de faire mieux en même temps). Je ne pourrais même pas vous dire le temps qu’il a fait, les volets sont restés fermés, je n’ai pas mis le nez dehors. 24H sans utiliser la position debout, un record.

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traitor-for-hire · 3 years

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Les Quatre Filles March - Chapitre 25

Le premier mariage

Les roses de juin sur le perron étaient éveillées de bonne heure ce matin-là, et se réjouissaient de tout leur cœur sous le ciel sans nuage, comme les petites voisines amicales qu'elles étaient. Leurs visages rougeauds étaient tout empourprés par l'excitation, tandis qu'elles se balançaient dans le vent, se chuchotant de l'une à l'autre ce qu'elles avaient vu ; car certaines pointaient le bout du nez aux fenêtres de la salle à manger, où le festin était déployé, d'autres grimpaient pour saluer les sœurs et leur sourire comme elles habillaient la mariée, d'autres encore faisaient des signes à ceux qui allaient et venaient dans le jardin, sous le porche et dans le couloir, et toutes, de la fleur la plus épanouie au plus pâle des boutons nouveaux nés, offraient en tribut leur beauté et leur parfum à la douce maîtresse qui les avait aimées et s'était si longtemps occupée d'elles.

Meg elle-même était pareille à une rose ; car le meilleur et le plus doux du cœur et de l'âme semblaient s'épanouir sur son visage en ce jour, lui apportant lumière et tendresse, avec un charme plus éclatant que la beauté. Elle n'aurait ni soie, ni dentelles, ni fleurs d'oranger. « Je ne veux pas avoir l'air étrange ou apprêtée, aujourd'hui, avait-elle dit ; je ne veux pas d'un mariage à la mode, mais seulement ceux que j'aime auprès de moi, et je veux pour eux paraître et rester mon moi habituel. »

Aussi avait-elle cousu sa robe de mariée elle-même, en mettant dans son ouvrage les tendres espoirs et les romances innocentes du cœur d'une jeune fille. Ses sœurs nattèrent ses beaux cheveux, et les seuls ornements qu'elle portait étaient les fleurs de muguet que « son John » préférait à toutes autres.

« Tu as tout à fait l'air de notre chère Meg, mais si charmante et adorable, que je te prendrais dans mes bras si je n'avais pas peur de froisser ta robe », s'exclama Amy en la contemplant avec ravissement, quand elle fut prête.

« Alors je suis satisfaite. Mais s'il vous plaît, venez dans mes bras et embrassez-moi, toutes, et ne vous souciez pas de ma robe ; j'entends bien la froisser de cette façon de nombreuses fois aujourd'hui » ; et Meg ouvrit ses bras à ses sœurs, qui la serrèrent, le sourire aux lèvres et les larmes aux yeux, en sentant dans leur cœur que le nouvel amour n'avait rien changé à l'ancien.

« Maintenant je vais aller nouer la cravate de John pour lui, et puis passer quelques minutes avec Père, au calme, dans l'étude » ; et Meg descendit en hâte pour accomplir ces petites cérémonies, et pour ensuite suivre sa mère où elle irait, consciente qu'en dépit des sourires, il y avait un chagrin caché au fond du cœur maternel, à voir le premier oisillon quitter le nid.

Pendant que les cadettes mettent la dernière touche à leurs simples toilettes, le moment est idéal pour parler des quelques changements que ces trois ans ont apportés à leurs apparences ; car en cet instant elles sont toutes à leur avantage.

Les angles de Jo se sont adoucis ; elle a appris à se déplacer avec aisance, sinon avec grâce. Les boucles courtes ont poussé en une épaisse masse frisée, plus seyante au petit visage perché en haut de la haute silhouette. Il y a une couleur nouvelle sur ses joues brunes, un doux éclat dans ses yeux ; aujourd'hui sa langue acérée ne produit que des mots aimables.

Beth s'est amincie en grandissant, elle est pâle et plus calme que jamais ; les beaux yeux tendres sont plus grands, et en eux réside une expression qui attriste celui qui la perçoit, bien qu'elle ne soit pas une expression de tristesse. C'est l'ombre de la douleur qui touche ce jeune visage avec une patience si pathétique ; mais Beth ne se plaint que rarement, et parle toujours avec espoir d'aller « mieux, bientôt ».

Amy est véritablement considérée comme la « fleur de la famille », car à seize ans elle a les airs et l'allure d'une femme adulte - non pas belle, mais pleine de ce charme indescriptible qu'est la grâce, visible dans sa silhouette, dans les mouvements de ses mains, le froufrou de sa robe et le tombé de ses cheveux - inconsciente mais harmonieuse, et pour beaucoup, aussi attirante que la beauté même. Le nez d'Amy la désolait toujours, car il ne serait jamais un nez grec ; de même que sa bouche qu'elle trouvait trop grande, et son menton décidé. Les traits incriminés donnaient du caractère à son visage, mais elle ne s'en rendit jamais compte, et se consolait avec son teint merveilleusement clair, ses yeux bleus vifs, et ses cheveux bouclés, plus dorés et plus abondants que jamais.

Toutes trois portaient des ensembles légers, gris argent (leurs meilleures robes d'été), avec des roses pâles dans les cheveux et au corsage ; et toutes les trois avaient exactement l'air de ce qu'elles étaient - des jeunes filles aux cœurs joyeux et aux visages frais, qui marquaient une pause dans leurs vies actives pour lire d'un air songeur le plus doux des chapitres de la romance féminine.

Il ne devait pas y avoir de cérémonies ostentatoires ; tout devait se faire de façon aussi naturelle et agréable que possible ; aussi quand Tante March arriva elle fut scandalisée de voir la future mariée venir l'accueillir en courant pour la faire entrer, de voir le futur marié en train de rattacher une guirlande qui était tombée, et d'apercevoir le ministre paternel monter gravement les escaliers, une bouteille de vin sous chaque bras.

« Ma parole, en voilà des façons ! » s'exclama la vieille dame en s'asseyant dans le fauteuil d'honneur préparé pour elle, et en arrangeant les plis de sa soie moirée lavande avec un grand froufrou. « Tu ne devrais pas te montrer avant la dernière minute, mon enfant.

— Je ne suis pas un spectacle, tantine, et personne ne vient pour me contempler, critiquer ma robe ou évaluer le coût de mon déjeuner. Je suis trop heureuse pour me soucier de ce qu'on peut dire ou penser, et je vais avoir mon petit mariage exactement comme je l'entends. John, chéri, voilà ton marteau, » et Meg s'en fut aider « cet homme » dans son activité particulièrement peu correcte.

Mr. Brooke ne dit même pas « Merci », mais comme il se penchait pour prendre l'outil si peu romantique, il embrassa sa petite fiancée derrière la porte, avec un air qui fit soudain monter la buée aux yeux perçants de Tante March, qui sortit promptement son mouchoir de poche.

Un grand fracas, un cri, et le rire de Laurie, accompagnés de l'exclamation, « Jupiter Ammon ! Jo a fait tomber le gâteau ! », causèrent un chaos temporaire, qui était à peine calmé quand une bande de cousins arriva, et « la fête entra », comme le disait Beth étant enfant.

« Ne laisse pas ce jeune géant s'approcher de moi ; il m'inquiète plus que les moustiques », chuchota la vieille dame à Amy, comme la maison s'emplissait, et que la tête brune de Laurie dominait tout le reste.

« Il a promis d'être très sage aujourd'hui, et il peut être parfaitement élégant s'il le veut bien », répondit Amy, qui partit avertir Hercule de se méfier du dragon, avertissement qui l'incita à hanter la vieille dame avec une persistance qui faillit lui faire perdre ses moyens.

Il n'y eut pas de cortège nuptial, mais un silence soudain se fit quand Mr. March et le jeune couple prirent place sous l'arche de verdure. La mère et les sœurs vinrent se tenir auprès d'eux, comme réticentes à laisser partir Meg ; la voix paternelle se brisa plus d'une fois, ce qui ne rendit le service que plus beau et solennel ; la main du marié tremblait visiblement, et personne n'entendit ses réponses ; mais Meg avait les yeux rivés à ceux de son mari, et dit, « Je le veux ! » avec une telle confiance, une telle tendresse sur son visage et dans sa voix, que le cœur de sa mère se réjouit, et qu'on entendit renifler Tante March.

Jo ne pleura pas , mais elle en fut bien près, et n'évita de se donner en spectacle que parce qu'elle était consciente que Laurie était en train de la fixer, avec un mélange comique d'amusement et d'émotion dans ses espiègles yeux noirs. Beth cachait son visage contre l'épaule de sa mère, mais Amy était telle une gracieuse statue, son front blanc et les fleurs dans ses cheveux illuminés de manière charmante par un rayon de soleil.

Cela ne se fait pas du tout, j'en ai bien peur, mais à l'instant où elle fut effectivement mariée, Meg s'exclama, « Le premier baiser pour Marmee ! » et se tourna pour l'embrasser de tout son cœur. Durant le quart d'heure qui suivit elle fut, plus que jamais, semblable à une rose, car tous vinrent alors réclamer une part de son affection, de Mr. Laurence à la vieille Hannah, qui, parée d'une coiffe « étrange et admirable », l'intercepta dans le couloir, pleurant et riant, « Dieu vous bénisse, ma chérie, une centaine de fois ! Le gâteau n'a rien, et tout est très beau. »

Tout le monde se dispersa après ça, et dit quelque chose de profond, ou essaya, ce qui fit tout aussi bien l'affaire, car le rire est prompt à venir quand les cœurs sont légers. Il n'y eut pas d'étalage de cadeaux, car ils étaient déjà tous dans la petite maison, pas non plus de festin élaboré, mais un copieux déjeuner de gâteau et de fruits, ornés de fleurs. Mr. Laurence et Tante March haussèrent les épaules et échangèrent un sourire quand ils s'aperçurent que les seuls nectars offerts à l'assemblée par les trois Hébé étaient de l'eau, de la citronnade ou du café. Mais personne ne fit de remarque, jusqu'à ce que Laurie, qui avait insisté pour servir la mariée, apparut avec un plateau lourdement chargé, l'air perplexe.

« Est-ce que Jo a cassé toutes les bouteilles sans faire exprès ? souffla-t-il, ou est-ce que j'ai seulement rêvé en avoir vu quelques unes ce matin ?

— Non, ton grand-père nous a gentiment offert ce qu'il a de mieux, et Tante March en a envoyé quelques unes, mais Père en a mis un peu de côté pour Beth, et a fait parvenir le reste au Foyer des Soldats. Tu sais qu'il pense qu'on ne devrait boire de vin qu'en cas de maladie, et Mère dit que ni elle ni ses filles n'en offriront jamais à un jeune homme sous leur toit. »

Meg parlait sérieusement, et s'attendait à voir Laurie se renfrogner ou rire, mais il ne fit ni l'un ni l'autre, et après un bref regard, il dit, à sa manière impétueuse, « Cela me plaît ; car j'ai vu assez de malheurs arriver pour souhaiter que les autres femmes pensent comme vous !

— J'espère que ce n'est pas l'expérience qui te rend si sage ? » dit Meg avec une pointe d'inquiétude.

« Non, je t'en donne ma parole. N'aie pas non plus trop haute opinion de moi ; ce n'est pas une de mes tentations. Ayant grandi dans un pays où le vin est aussi commun que l'eau, et presque aussi inoffensif, je n'en ai cure ; mais quand une jolie fille en offre, on n'aime pas refuser, tu comprends.

— Mais tu refuseras, pour les autres sinon pour ton bien. Allons, Laurie, promets, et donne-moi une raison de plus d'appeler ce jour le plus heureux de ma vie. »

Cette demande si soudaine et si sérieuse fit hésiter un moment le jeune homme, car le ridicule est souvent plus difficile à supporter que l'abnégation. Meg savait que s'il lui donnait sa parole, il la tiendrait à tout prix, et, consciente de son pouvoir, en usait comme peut le faire une femme pour le bien de son ami. Elle ne dit rien, mais leva vers lui un visage rendu très éloquent par le bonheur, et un sourire qui disait, « Personne ne peut rien me refuser aujourd'hui ». Laurie, assurément, en était incapable, et avec un sourire il lui tendit la main, en disant chaleureusement, « Je promets, Mrs. Brooke !

— Je te remercie infiniment.

— Et je bois à ta résolution, Teddy », s'écria Jo en le baptisant d'une lampée de limonade, comme elle agitait son verre, rayonnante d'approbation.

Aussi le toast fut bu, le serment prêté, et loyalement tenu en dépit de nombreuses tentations ; car avec une sagesse instinctive, les filles avaient profité d'un heureux moment pour rendre un service à leur ami, pour lequel il leur fut éternellement reconnaissant.

Après le déjeuner, les invités se promenèrent, par deux ou trois, à travers la maison et le jardin, profitant du soleil. Il se trouva que Meg et John se tenaient ensemble au milieu de la pelouse, quand Laurie eut une inspiration qui ajouta la touche finale à ces noces démodées.

« Tous les couples mariés se prennent par la main et dansent en cercle autour des jeunes époux, comme le font les Allemands, tandis que nous autres célibataires dansons en couples à l'extérieur ! » s'écria Laurie, en galopant le long de l'allée avec Amy, avec une bonne humeur si contagieuse que tous les autres suivirent leur exemple sans un murmure. Mr. et Mrs. March, Tante et Oncle Carrol commencèrent ; d'autres se joignirent rapidement à eux ; même Sallie Moffat, après une hésitation, releva sa traîne et entraina Ned dans la ronde. Mais le meilleur vint avec Mr. Laurence et Tante March ; car quand le majestueux vieux gentleman s'approcha solennellement de la vieille lady, elle glissa sa canne sous son bras, et sautilla vivement pour venir donner la main aux autres, tandis que les jeunes gens envahissaient le reste du jardin comme des papillons un jour d'été.

L'essoufflement mit fin au bal impromptu, et les invités commencèrent à partir.

« Je te souhaite d'être heureuse, ma chérie ; de tout mon cœur ; mais je pense que tu le regretteras », dit Tante March à Meg, en ajoutant pour le jeune marié, quand il l'accompagna à sa voiture, « Vous avez un trésor, jeune homme, faites en sorte de le mériter. »

« C'est le plus joli mariage auquel j'ai assisté depuis longtemps, Ned, et je ne saurais dire pourquoi, car il n'avait pas une once de style », fit remarquer Sallie à son mari, comme ils s'en allaient.

« Laurie, mon garçon, si jamais tu veux te laisser aller à ce genre de choses, fais-toi aider par une de ces jeunes filles, et je serai parfaitement satisfait », dit Mr. Laurence en s'installant dans son fauteuil pour se reposer, après l'agitation de la matinée.

« Je ferai de mon mieux pour vous contenter, sir », fut la réponse inhabituellement docile de Laurie, tandis qu'il détachait soigneusement la fleur que Jo avait mise à sa boutonnière.

La petite maison n'était pas loin, et le seul voyage de noces de Meg devait être la calme promenade avec John, de l'ancienne maison à la nouvelle. Quand elle parut, telle une jolie quakeresse dans sa robe grise, avec son bonnet de paille noué d'un ruban blanc, tout le monde se rassembla pour lui dire « Au revoir », aussi tendrement que si elle partait de l'autre côté de l'océan.

« Ne crois pas que je me sépare de toi, Marmee chérie, ou que je t'aime moins parce que j'aime tant John », dit-elle, en prenant pour un moment sa mère dans ses bras, les larmes aux yeux. « Je viendrai tous les jours, Père, et je compte bien garder ma place dans vos cœurs à tous, même si je suis mariée. Beth sera souvent avec moi, et les autres filles passeront me voir pour rire de mes problèmes de maîtresse de maison. Merci à tous pour mon joyeux mariage. Au revoir, au revoir ! »

Ils la regardèrent, les visages empreints d'amour, et d'espoir, et de tendre fierté, tandis qu'elle s'éloignait au bras de son mari, les mains pleines de fleurs et le soleil de juin illuminant son joyeux minois - et ainsi débuta la vie d'épouse de Meg.

#little women #meg march #john brooke #les quatre filles du docteur march #mes trads

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lesombresdeschoses · 1 year

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AMNESIA

Elle se réveille dans la ruelle, totalement amnésique... Ouvrant les yeux sur un monde nouveau avec ce corps ayant déjà vécu.

Où aller dormir ? Comment trouver à manger ?

Glasgow est une ville qui ne manque pas de squats, mais elle ne peut pas le savoir. Quelle sensation étrange, ce vide dans la tête, pas une bribe d'image qui pourrait évoquer un début de piste vers son identité. Déambulant dans les rues, cherchant un endroit où se réfugier, elle regarde autour d'elle et cherche un moyen de déclencher un souvenir. Rien. Elle s'arrête soudain : une petite maison à la vitre brisée à l'étage, se dessine devant elle. La glycine et le lierre se bataillent pour la conquête de la façade, quelques fissures marquent les murs, mais la toiture semble en bon état. Elle escalade la clôture envahie de plantes grimpantes de toutes sortes, de fougères et d'herbes folles. Le jardin ressemble à une jungle miniature. Elle pousse la porte d'entrée qui s'ouvre sans résister, puis se retrouve nez à nez avec un escalier l'invitant à monter à l'étage. Curieuse, elle visite d'abord le rez-de-chaussée. Sur la gauche un gros meuble avec un miroir fendu se dresse contre le mur. En face de cette armoire s'ouvre une petit arche vers un salon très lumineux. En plein milieu, gît un vieux Chesterfield. Elle aime ce Chesterfield. Elle fait le tour de la pièce. Une vieille cheminée qui ne fonctionne plus, un bar avec une petite cuisine derrière, sculptent discrètement cet environnement insolite. En face, deux grandes fenêtres s’ouvrant sur une petite terrasse, puis rien. Rien d'autre que ce vieux Chesterfield. Elle avait déjà l'impression d'être à la maison, elle se rue à l'étage pour découvrir le potentiel du bâtiment en s’imaginant déjà ce qu'elle en ferait.

En haut, deux chambres contiguës longeant l’escalier, avec une grande fenêtre dans chacune d'elle. Toutes deux vides. À coté, face aux marches, une belle salle de bain avec baignoire et toilettes, inutilisables. Mais elle a déjà sa petite idée. Qui est-elle ? Architecte, designer ? Les idées foisonnent dans son cerveau, elle se sent comme une centrale nucléaire en pleine activité. Une folle envie de refaire le monde. Son monde. Elle sort.

Elle sort chiner du matériel pour sa nouvelle vie. Il lui faut des outils, ainsi que le minimum pour dormir et se réchauffer. Elle trouvera le moyen de se nourrir plus tard. Ces réflexes sont les siens. Avant, elle était quelqu'un. Aujourd'hui elle n'est personne. Aujourd'hui seuls ses réflexes la définissent. C'est intéressant. Qui elle était, n'est plus la question. Qui pouvait-elle devenir en partant de rien ? Lui semblait être une aventure plus palpitante.

Une semaine s'est écoulée. Elle s'est doucement adaptée à sa survie en chapardant dans les supermarchés ou pratiquant la cueillette sauvage dans les jardins des quartiers relativement aisés. Son squat commence à ressembler à un foyer. Elle a trouvé dans les encombrants un matelas quasi neuf avec une couette encore dans son emballage. Une petite table basse. Deux oreillers près d'une poubelle... Il lui faut de l'eau, maintenant.

Il lui faut des vêtements et une identité. Elle ne pense pas passer sa vie à voler. Avec ses capacités elle pourrait trouver de petits jobs, s'acheter du matériel, rebâtir ce petit monde qu'elle s'est façonné. Puis pourquoi pas redonner vie à cette petite terrasse en y aménageant un jardin. De l'eau, il lui faut de l'eau. Il pleut souvent dans cette ville. Elle devrait pouvoir construise un système pour la récupérer et l'assainir. Armée de patience, plus tard, elle a su le fabriquer afin de la stocker et s'en servir avec une relative facilité. Ayant appris qu'elle était douée pour réparer les choses et en créer, aussi, elle se sent, aujourd’hui, prête à conquérir le monde.

Les idées s’enchevêtre dans sa tête. Elle pense à tous ces détails. À l'étage, dans son lit, sous sa couette, un paquet de chips à la main. Son carnet et son stylo sur les genoux. Entourée de quelques bougies, placées sur la table basse, en guise d'éclairage improvisé. Mais il est temps de dormir. Ses yeux s'alourdissent. Elle souffle sur ses petites lampes de feu en pensant qu'il faudrait qu'elle se trouve une lampe de poche ou une DEL pour éviter un incendie. Elle glisse sa tête sur l'oreiller, puis ferme les yeux. Elle s'endort sourire aux lèvres, écoutant la pluie jouer son rythme désordonné contre la fenêtre de son petit univers.

Six mois passent.

Elle rêve. Elle rêve, mais pas d'une autre vie. Elle rêve une autre vie, une vie dans laquelle il la connaît. Mais il ne la connaît pas. Ils viennent de se rencontrer. Il n'est pas amnésique, cependant, il ne la connaît pas. Elle l'a rencontré dans ses rêves, il ne l'a pas encore rencontrée dans la vie. Souvenirs d'un rêve, amnésie d'une vie. Il ne la connaît pas et pourtant... Chaque nuit, depuis qu'elle s'est installée dans sa petite maison apprivoisée, elle rêve de cet homme : Alex. Commencerait-elle à se souvenir de son passé ? Pourtant, la mémoire ne revient pas. Chaque nuit, c'est comme si elle vivait dans la peau d’une autre. Une existence parallèle.

Un jour se promenant dans le parc, elle le voit, assis contre un arbre, jouant sa musique. Elle s'approche de lui, confiante :

— Alex ?

Il lève la tête et la dévisage, étonné :

— Oui. On se connaît ?

— Je crois. Vous m'avez appris à jouer de la guitare.

— Je n'en ai pas le souvenir. Quand ça ? Ça doit dater du lycée, je suppose.

— Je ne pense pas, je devais encore être en primaire.

Elle s'agenouille devant lui, puis tend son bras pour qu'il lui prête son instrument. Le jeune homme le lui confie spontanément, sans comprendre pourquoi. Elle joue un morceau qu'il reconnaît aussitôt : c'est une de ses compositions.

— Oswin !

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theoppositeofadults · 4 years

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je n’arrive plus à descendre les escaliers donc j’ai découvert une technique hyper efficace qui consiste à sauter à cloche-pied ce qui est déjà légèrement casse-gueule en temps normal mais là, j’étais hyper excitée (j’allais chercher des amandes pour mon goûter) donc j’ai Dévalé les escaliers, en sautant 2 par 2. sur un pied.

résultat : j’ai tordu ma cheville, j’ai fini les dernières marches en roulant comme une carotte, je me suis défoncée mon beau nez et je vais avoir des beaux bleus sur les jambes et le bras.

et j’ai eu mes amandes. elles n’en étaient que plus délicieuses.

#eheh je ne me laisse pas abattre #mes parents vont voir si on a des béquilles #because ils n'aiment pas mes techniques #they hating but they taking notes xxx

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erminox · 4 years

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Les normes françaises sur les garde-corps, rambardes et balustrades

La norme NF P01-012 s'applique aux garde-corps et rampes d'escalier à caractère définitif des bâtiments d'habitation, de bureaux, commerciaux, scolaires, industriels et agricoles (pour les locaux avec accès au public).

Erminox reprend ci-après les principales lignes extraites des normes françaises pour vous aider à concevoir vos garde-corps tout en respectant la législation.

Définition d’un garde-corps

Ensemble d’éléments formant une barrière destinée à protéger les personnes du risque de chute et à retenir les objets.

Normes dimensionnelles des garde-corps

Dans tous les cas il faut tenir compte, pour la réalisation d'un garde-corps, de la zone de sécurité, située entre le sol et une hauteur de 45 cm.

Hauteur d'un garde-corps:

Dans un bâtiment d'habitation, aux étages autres que le rez-de-chaussée :

Le garde-corps des balcons, terrasses, galeries ou loggias doit avoir une hauteur de 1.00 m minimum.

Un garde-corps est obligatoire lorsque la hauteur de chute à compter du sol naturel est supérieur à 50 cm.

Spécificités concernant les escaliers:

Dans un escalier, la hauteur entre le nez de marche et la main courante est de 90 cm minimum.

Le vide mesuré perpendiculairement à la pente ne doit pas excéder 180mm entre les sous-lisses.

Pour les escaliers sans limon, le vide entre le nez de marche et la lisse basse ou le panneau doit être de 5 cm maximum, mesuré perpendiculairement au rampant de la volée.

Pour les escaliers avec limon, le vide mesuré perpendiculairement au limon, entre celui-ci et la première lisse ou panneau, doit être de 18 cm maximum.

Les différents remplissages:

Lisses horizontales en barres rigides sur plan horizontal:

depuis le sol jusqu'à une hauteur de 45 cm (zone de sécurité), les espacements entre les lisses doivent être de 11 cm maximum.

Au delà des 45 cm, les espacements entre les lisses doivent être de 18 cm maximum. Note: dans le cas d'un barreaudage rigide en remplissage horizontal de la partie entre le sol et 45 cm de hauteur (zone de sécurité), la main courante doit être décalée d'au moins 13 cm vers l'intérieur de la zone de circulation.

Lisses horizontales en barres rigides en rampant (escaliers):

Les espacements entre lisses doivent être de 18 cm au maximum, mesurées perpendiculairement au rampant de l'escalier.

Lisses horizontales en câbles:

les câbles sont proscrits dans la zone de sécurité, soit depuis le sol jusqu'à une hauteur de 45 cm.

Au delà des 45 cm, les espacements entre les câbles doivent être de 14,5 cm maximum.

Bareaudage vertical:

Les espacements entre les lisses verticales doivent être de 11 cm maximum.

Panneaux de verre:

Vous pouvez utiliser le verre suivant:

Verre feuilleté ou feuilleté-trempé d'épaisseurs 6.76mm, 8.76mm, 9.52mm, 10.76mm, 11.52mm, 12.76mm, 13.52mm, 16.76mm, 17.52mm.

* Important: le verre trempé est interdit pour les garde-corps.

Déclaration de travaux

Une déclaration de travaux est nécessaire lorsque l’on ajoute un garde-corps en façade ou que l’on change un garde-corps précédemment installé.

Réglementation sur les garde-corps

Pour les bâtiments publics et bâtiments d'habitation, deux normes sont en vigueur :

NF P01-012 (juillet 1988) : Dimensions des garde-corps - Règles de sécurité relatives aux dimensions des garde-corps et rampes d'escalier.

NF P01-013 (août 1988) : Essais des garde-corps - Méthodes et critères.

Les normes NF P01-012, NF P01-013 concernent les garde-corps de bâtiment de caractère définitif rencontrés dans les bâtiments :

d'habitation, de bureaux, commerciaux, scolaires, industriels et agricoles (pour les locaux où le public a accès) les autres établissements recevant du public, ainsi qu'aux abords de ces bâtiments.

Note: Les garde-corps et rampes d'escaliers sont soumis à des normes non obligatoires en matière de construction privée. Seules les habitations individuelles destinées à être louées ou vendues et les lieux publics doivent se conformer à ces normes.

Normes et esthétique

Suivant de type de remplissage désiré, il n'est pas toujours facile de se conformer aux règles de sécurité.

Un remplissage avec câbles inox tendus, modèle qui séduit beaucoup par sa légèreté, offre une sécurité moindre. La raison est que le câble, même bien tendu, ne peut donner un espacement invariable. Il peut même être dangereux si un enfant passe la tête entre les câbles (risque d'étranglement). D'ailleurs, le câble tendu est proscrit dans les lieux publics.

Les sous-lisses en barre rigide sont aussi très prisée par nos clients. Pourtant, ce modèle ressemble à une échelle pour les enfants, qui peuvent aisément se hisser jusqu'à la main courante.

Les panneaux de verre, naturel, teinté ou opale, offriront la meilleure des protections. De plus, si celui-ci s'étend jusqu'à 45 cm du sol, vous pouvez le combiner avec des câbles ou des barres. L'inconvénient reste son nettoyage, pas tant parce qu'il se salit beaucoup, mais surtout pour y accéder depuis l'extérieur. Le verre fera également un parfait coupe-vent, non négligeable sur une terrasse exposée.

Conclusion

Vous êtes maintenant informé sur la règlementation sur les rambardes, mais dans tous les cas, la décision de respecter ou non les normes sur les garde-corps n'appartient qu'à vous.

#garde-corps #made in france #erminox #normes #rambarde #déco #réalisation

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