#irrecords
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biosapy
hace 11 o 12 años comencé a hashtagear
en mis poemas en diversos blogs
#buscandolapoema
aún no percibía el alcance de la búsqueda
con ires y venires líricos o no tanto
pero el germen permanecía
desaparecía
reaparecía cada tanto
no fue hasta la pandemia
que lapoema tomó una forma
parecida a la actual
aunque puede ser
clasificada como una obra poética
experimental
localizada geográficamente
y atribuida a un tal autor
en los dedos que escriben
y los ojos que leen
tiene un peso distinto
más abajo hemos dicho
"una megaestructura discursiva autogenerante"
dijimos también
"una prótesis simbólica o rumiación asistida poéticamente"
"un significante vacío expropiable por poemanautas
de los márgenes del universo"
"el sutra del loto digital"
"un mmorpg offline"
pero la realidad es que
estoy acá viviendo por primera vez
solo
después de 36 años de estar rodeado
de gente y comentarios
diálogos charlas descripciones
estoy viviendo en las poesferas
y juntas somos SAPICA
Una Poema Colectiva
Sensibilidad Sintética
hecha de abejas invisibles
en una colmena sin reina
produciendo miel eléctrica del sentido
duelando el amor
perdido en las modas binarias
cuestionando los estándares de mimismo
con la luz encarnada en un ocaso inefable
y fotógrafos invidentes capturando
huesos del monte
riendo de algoritmos screenshoteando pantallas
anonimizando decires copypasteando errores
404 y navegando lapoema como un óceano de polen
cada noche o cada tarde
cada mañana o cada día
en donde pueda ser escrito un texto
ahí la veo
como una medusa infinitamente bella
que me dejó petrificado
con nunca mirarla
montes de la luna
cráteres del cielo de día pero de noche
un azul cyan con cisnes nadando
cielos de nadie
persevero por su verdad
donde confluyen
todos los cuadernos quemados
las pieles ceden su paso
desde que tengo memoria
somos la poema
errante y vagabunda
piel de papel
abanico
obturación
paz visceral gritando
dulce
estoy sin agua
bomba quemada
invasión de insectos
mosquitos
cotorras
cucarachas
y dos gatos que son el motor
de la miel
y todo todito junto en mis manos
el rasguido
de la amistad
templando
armónicos con la boca
sin orientación más que el sur
masqué el surco
deje secar una vez y otra
la fuente de los besos y de los sueños
(mucho porro los hizo irrecordables)
eso
una biosapy
que da a conocer
mis dificultades comunicativas
la razón de mi vida
luchar desde el silencio
contra la locura de la muerte
sin fuerza
sin agua
añorando la casa
en donde el viento
ondula su pelo
la casa que se va conmigo a cuestas
caminando sobre larga hilera
de hormigas que la llevan
directo
a la descarga
semilla
torrente
un lapoema trans-plataforma
un sembradío de ríos
que fluyen
entre tanta tormenta de mierdas....
una ciencia del verso
llamada
Poemanáutica...
muy pronto, de 01:00 a 3:00 am
por FMTRESCIUDADES.COM.AR
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Isn't Him Romantic?
Billy Wilder
No es casualidad, y sí una clave, que la célebre y maravillosa canción de Richard Rodgers y Lorenz Hart Isn't It Romantic? [¿No es romántico?] sea el insistente leitmotiv de Sabrina, probablemente la primera de las películas de Billy Wilder como director en que revela, para sorpresa de muchos y apenas disimulada decepción de algunos, su lado profundamente romántico, que hasta entonces había ocultado en lo más hondo de obras de apariencia dura y seca, y de tonalidad escéptica, irónica e incluso pesimista y misantrópica, que le han labrado una persistente reputación de cineasta cáustico y amargo, cuando no cínico, fama críticamente rentable, ya que a mucha gente le divierten las actitudes cínicas.
Lo que sucede, creo yo, es que Wilder, como buena parte de los románticos de corazón, y muy particularmente los más tardíos, los que han nacido a destiempo (en general, demasiado tarde, muy raramente antes de lo debido) y han tenido que sobrevivir este siglo, no tiene nada de optimista, ni encuentra motivo alguno para serlo, sino que sabe muy bien, por experiencia propia y ajena, lo difícil que resulta que las cosas acaben como uno querría, y lo peligroso que resulta soñar y confiarse a la suerte y a la bondad de los demás, sin olvidar el riesgo de que, encima, se rían de uno en su desdicha. Como dice otra gran canción, Smoke Gets in Your Eyes, "Ahora, los amigos se ríen, burlándose de las lágrimas que no puedes ocultar". Así que, prudentemente, el romántico actual suele pasarse a la clandestinidad, y procura disimular, además de protegerse de sí mismo con buenas provisiones de escepticismo, porque, sospecha, más le vale no hacerse demasiadas ilusiones. Lo que le hace, en realidad, desesperadamente romántico, es decir, doblemente romántico, porque su esperanza se basa no en la experiencia sino en los principios; podría decir, como otra estupenda canción, "I'm incurably romantic" [Soy incurablemente romántico], porque considera que es una enfermedad y que no tiene remedio.
Que Sabrina sea una película considerada menor por muchos de los fanáticos de Wilder, lo mismo que otra de sus obras menos vistas y más confesionalmente románticas, Ariane, no deja de ser revelador: prueba que Wilder no andaba descaminado al estimar que en los cincuenta, después de los horrores de la Segunda Guerra Mundial, el romanticismo no se llevaba y llegar a la conclusión de que enseñar demasiado su intimidad equivalía a poner en peligro su independencia. La situación no iba a mejorar, ciertamente, en las décadas siguientes, así que Wilder siguió disimulando, una y otra vez, para que no se advirtiese, por lo menos a simple vista, cuán románticas, idealistas, morales, melancólicas y sentimentales son, en el fondo, comedias alocadas o ferozmente sarcásticas como Con faldas a lo loco, El apartamento, Irma la Dulce, Bésame, tonto, En bandeja de plata... Sólo al final de su carrera, cuando se creyó invulnerable (tras varios grandes éxitos seguidos de público y crítica) o pensó que ya nada tenía que perder (tras varios estrepitosos fracasos sucesivos), se ha permitido Wilder mostrar su romanticismo a cara descubierta: La vida privada de Sherlock Holmes, Avanti! (no usaré el largo trabalenguas irrecordable que le impusieron en España) y Fedora; que tampoco se contaron, por cierto, entre sus grandes éxitos, ni de crítica en general ni, y eso fue lo más grave, de taquilla.
Retrospectivamente, no es difícil ver lo que hay de romanticismo en algunos de sus guiones para Mitchell Leisen (como Si no amaneciera), por supuesto; pero también en Perdición, en Días sin huella, en El vals del emperador, en Berlín-Occidente, en El crepúsculo de los dioses, en El gran carnaval, en La tentación vive arriba y hasta en Testigo de cargo. Es decir, en casi toda su filmografía, con muy contadas excepciones absolutas (como Traidor en el infierno). Su caso, por cierto, no tiene nada de único: piénsese en otro cuarteto de supuestos cínicos ilustres del cine, Josef von Sternberg, Alfred Hitchcock, Max Ophuls y Joseph L. Mankiewicz, cada uno a su manera. Mal que les pese a los que sólo quieren ver la cara visible de Wilder, que les resulta más cómoda y les parece más vigente o más fácil de tratar de remedar, y que niegan incluso, en algunos casos, la mera existencia —no digamos la importancia y la sinceridad— de la oculta, creo demostrable que el verdadero Wilder es, en el fondo, el más grave, serio e idealista, y que los restantes rasgos aparentes de su carácter como cineasta no son sino caretas o barreras protectoras frente al doloroso desengaño que puede producir todo aquello sobre lo que uno, si se descuida, llega a hacerse ilusiones, sea el amor, la familia, los amigos, los ideales, la política, la vida de sociedad o el mismísimo ser humano.
No está bien visto, en casi cualquier sociedad de este siglo, por ejemplo, ser honrado, que no es —ciertamente— una tentación frecuente entre los personajes wilderianos; menos todavía la figura del habitualmente ridiculizado buen samaritano, que es, a su pesar, la que acaba encarnando el inicialmente más bien interesado, codicioso, egoísta y poco o nada escrupuloso ejecutivo C. C. Baxter (Jack Lemmon) de El apartamento, y que se convierte, para mí, en la parte final de esta conmovedora obra maestra, en uno de los seres cinematográficos más admirables como persona de toda la historia del cine, frente al cual, de hecho, encuentro mezquinos y fatuos a casi todos los protagonistas —próceres, santos, artistas, héroes, mártires— de las películas hagiográficas. Romántica encuentro, y como pocas, la fantasmal relación que brota entre Pamela Piggott (Juliet Mills) y el muy reticente, convenientemente puritano y vulgar Wendell Ambruster Jr. (Lemmon de nuevo) en Ischia, en esa comedia de ambiente y tono totalmente funerario que es Avanti! Románticas en grado sumo me parecen la amargura y la postración casi suicida de Sherlock Holmes (Robert Stephens), que nos revela póstumamente sus recuerdos guardados durante cincuenta años en La vida privada de Sherlock Holmes, y que iluminan verosímilmente algunos aspectos controvertidos y enigmáticos de esta figura literaria tan resistente a la muerte y al olvido, pese a la incesante sucesión de generación tras generación de lectores. Románticas son, creo yo, las verdaderas razones de lo que sucede bajo el aparente vodevil picante y de mal gusto que cuenta Bésame, tonto, de superficie áspera y basta y corazón elegante y sensible, y en especial las dos entrañables figuras femeninas que componen la siempre exquisita y discreta Felicia Farr y esta vez la vulgar y llamativa Kim Novak, más carnal aquí que nunca, pero en el fondo tan soñadora y sensible como en Vértigo.
Es más, quizá lo más extraordinario del romanticismo de Wilder es que carece de su aureola artificial más ostentosa y evidente, lo mismo que algunos de los grandes poetas logran prescindir por completo tanto de las palabras (ruiseñor, alba, ocaso, etcétera) como de los giros gramaticales considerados poéticos. En Wilder surge el romanticismo —el amor, la pasión, la fidelidad, el sacrificio, la locura— donde menos se espera, entre las personas más prosaicas o mediocres a primera vista, en el terreno menos propicio y más baldío en apariencia, y se permite, para colmo, no presentarse como algo heroico, sino simplemente como un sentimiento irremediable. Ya dijo René Char: "Ante el infortunio, el poeta responde con salvas de felicidad", y creo que Wilder no hace otra cosa.
Publicado en el nº 10, dedicado a Billy Wilder, de Nickel Odeon (primavera de 1998)
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IR RECORDS AND INDIAN RAMESH PRESENTS
SONG : LOST OF YOU
SINGER/LYRICS/MUSIC : INSAAN
STARRING : ARMAAN SANDHU AND MISTI
STORY SCREENPLAY DIRECTION BY : ARMAAN SANDHU( MOBILE AND WHATS APP NUMBRE ) +918289092104
DOP : ANMOL ( TEAM LEOPARD ) ARMAAN SANDHU , MISTI , HARRY SINGH AND LOVE SINGH
CASTING : LOVE SINGH AND HARRY SINGH
SPL THANKS : MALKIT SINGH ( MOBILE AND WHATS APP NUMBRE ) +919326039526
PROJECT BY : SONU MATTU ( MOBILE AND WHATS APP NUMBER ) +919915170542
POSTER : BRAIN CREATION
PRODUCER : MESHI MEHRAM PHILLAURI
IT'S ARMAAN SANDHU FILM
A FILM BY : MESHI MEHRAM AND TEAM LEAOPARD
LABEL : IR RECORDS
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Algunas personas simplemente vienen a ser felices, pero en su mirada se encuentra el dolor de un pasado irrecordable, & en su interior una pena imborrable; lágrimas de brillantina, para no invocar las desgracias, y sonrisa espontanea para que nadie les recuerde nada.
Kimyquinn
#make me yout quenn#Declan mckenna#tumblr#pensamientos#citas#frases#interior#pasado#feliz#brillantina
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Anni Albers & Emily Dickinson
Bueno es mirar atrás hacia el dolor,
para mejor sobrellevar un día,
pensar el poderoso funeral
de cualquier alegría imaginable;
recordar cómo la ocupada hierba
se entremezcló entre sí,
hasta que toda pena se meció en el verano
y nadie pudo ver la piedra dentro.
Y aunque la angustia que tú tienes hoy
sientes enorme, el mar excede en mucho
a alguna gota suya irrecordable,
y uno y otra, sí, son la misma agua.
******************
Tis good - the looking back of Grief -
To re-endure a Day -.
We thought the Mighty Funeral -
Of All Conceived Joy -
To recollect how Busy Grass
Did meddle - one by one -
Till all the Grief with Summer - waved
And none could see the stone.
And though the Woe you have Today
Be larger - As the Sea
Exceeds its Unremembered Drop -
They're Water - equally -
- Emily Dickinson, de "La soledad sonora". Selección, prólogo y versión de Lorenzo Oliván.
Anni Albers - Study for A, 1968 - Albers Foundation, Photo by Tim Nighswander
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Cap.3 Perdurable.
Me encuentro observando fijamente la obra “The Memory Tower” por Leonora Carrington.
Y, en un mili segundo se creo una conexión de neuronas que generó la idea sobre que es el tiempo y la memoria, y que es lo que significa para nosotros...
Si nos fijamos la obra cuenta con varios moldes humanoides, en muchas formas representativas oscuras o simples....
Que a mi interpretación puedo asimilarlos con nuestras etapas o vivencias que, al paso del tiempo creamos, sean malas, buenas o a veces irrecordables.
¡Exactamente! Eso somos...
Somos algo perdurable gracias a esos moldes,
como lo es “The Memory Tower”.
El tiempo solo es la representación de los sucesos o una evocación desde el comienzo de todo.
Y que a pesar de ya no estar materializado, siempre existirá eso...
Un rastro, un recuerdo, un destello de nuestro ser en el universo.
Pues ratifica y respalda que estuvimos aquí.
Esa existencia que con las demás personas, muy en el fondo tendrán una breve reminiscencia de nuestra esencia.
Vaya bella y complicada existencia, siempre hemos sido eso.... una obra de arte enredosa de entender.
Enrevesada mente humana para el universo, pero él mismo contará nuestra historia sobre el tiempo, sin importar que sea el pasado, presente o futuro.
Ahora se que siempre seré un ejemplar perdurable,
para todo aquel que conoció lo mínimo de mí.
Yo preferiría no serlo, y simplemente ser yo quien disfrute de sus recuerdos.... pero el tiempo ya me tiene registrado en la línea existencial.
Pues estoy aquí.
Viviendo, sintiendo, amando, recordando, disfrutando, llorando, riendo, escuchando, pensando, creando.
Así es y así será.... que estaré siempre perdurando con el universo, siendo un destello neuronal para quién percibió algo de mi ser.
V. 🦇
#noches#pensamientos nocturnos#pensamientos#citas de reflexion#tiempo#perdurable#existencia#universo#recuerdos#presente#pasado#el futuro es ahora#leronora carrington#torre
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El olvido en la perdición es el consuelo del dolor inexistente e irrecordable
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Vuelta al mundo en 9 canciones – FEBRERO 2020
Cada mes llegan a Rocktails cientos de canciones de todas partes del mundo, de decenas de géneros y estilos diferentes. Pero a partir de este 2020 decidimos reseñar diariamente solo producciones en habla hispana. Entonces, agrupamos mensualmente los tracks que nos enviaron en otros idiomas y que no queremos que se pierdan. ¡Estamos segurxs de que es música que nunca antes escucharon!
Kyle Krone
– ‘Alone in Paradise’
Kyle Krone compuso esta canción estando “solo en el paraíso” en un asentamiento remoto de la selva costarricense. Poderle decir adiós a las personas queridas y tomarse un tiempo para retirarse, acomodar pensamientos y revertir el “I just can’t trust myself” que lo asediaba. ‘Alone in Paradaise’ es de esas canciones en las que sentís el oleaje y viento del mar. La pondría en una playlist con ‘Dream’ de SiObrilllAndo, ‘Silki’ de Air Árelíus y ‘Waves’ de Wiki Chaves.
Lil Seyi
– ‘Personal’
Lil Seyi lanzó A Little Personal, su primer EP. ‘Personal’ es el track apertura y los primeros segundos son como de teletransportación a su universo; ya arrancamos bien. La cadencia neosoulera, con una producción de voces finísima siempre bancada por las detrezas vocales del artista hacen de la canción un producto irresistible. En tiempos donde la estandarización de estilos y sonidos es norma, da placer escuchar nuevas propuestas como la de Lil Seyi: minimalista, llena de sensaciones palpables y súper atractiva.
Dirty Nice
– ‘Love Team’
El 14 de febrero salieron miles de canciones sobre amor, yo elegí esta. No me dejé llevar tanto por la letra sino por la atmósfera que genera. Lo-fi pop al servicio de las melodías con dos cantantes potentes enamoran a cualquiera. Y… ¡ay!, ese procesamiento de voces, creo que caí en sus redes. Ah, el proyecto Dirty Nice también tiene una pata muy fuerte en otras artes, visiten su instagram.
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Ozferti
x Ayou Nagesh And The Sons Of Dire Dawa
– ‘Space Gurage’
El espacio debe tener mucho que ver con el desierto. Inmensidad, desconcierto y desconexión. El productor belga Florian Ozferti propone en ‘Space Gurage’, adelanto de su inminente disco, paisajes que mixturan la ciencia ficción con la música de África del Este y sus claves. En este track participan los artistas etíopes Ayou Nagesh And The Sons Of Dire Dawa ya que fue parcialmente producido y grabado en
Addis Abeba, la capital del país africano.
Lisofv
– ‘Snowing With Darkness’
Últimamente todo lo que nos llega de Korea es K-Pop, pero como somos fundamentalistas de la curaduría humana por sobre los desarrolladísimos algoritmos trajimos algo un poquito mas oscuro. Lisofv es un músico y productor surcoreano que encuentra inspiración en los beats old school, las atmósferas cinematográficas y la onda de la electrónica del comienzo de milenio. En ‘Snowning With Darkness’ nos propone un viaje triphopero en el que no tenemos que preocuparnos por nada, solo cerrar los ojos y dejarnos llevar. Losfv está al mando y lo hace de maravillas.
Feng Suave
– ‘Toking, Dozing’
Feng Suave es un dúo de pop psicodélico que seguramente ya escucharon. ¿Cuál es la novedad? Bueno, que sacaron un nuevo single, ‘Toking, Dozing’, que anticipa un nuevo EP que se llamará Warping Youth y en un par de semanas tendremos en todas las plataformas. ¿Y? Que nos sirve de ansiolítico previo a su primera visita a Latinoamérica el 25 y 28 de marzo en Ciudad de México y Guadalajara. Además, a fines de abril tienen programados un puñado de conciertos en España. Buenas noticias para nosotrxs lxs hispanoparlantes.
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MEUTE
– ‘What Else Is There? (Röyksopp Rework)’
A la hora de recibir canciones y recomendarlas, soy un poco reacio a las reversiones. Pero MEUTE me generó algo diferente. Comenzó siendo un experimento en las calles del barrio St. Pauli, en la ciudad alemana de Hamburgo y poco a poco se convirtió en un fenómeno global. Es que combinan composiciones de música electrónica con la ejecución de una banda de marcha -sí, tienen trajes y todo-. Escuchar una tuba, diferentes saxos, trombones, trompetas, marimba y variada percusión interpretar la mejor música techno es una experiencia hermosa. Busquen sus conciertos en vivo en YouTube, no se van a arrepentir. ¡Qué locura debe ser verlos en directo!
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Lo/Hi
– ‘Lay Back’
Lo/Hi es un dúo de Los Angeles, California compuesto por Mischa Mandel y Steve Rusch. ‘Lay Back’ es su primer lanzamiento desde Lessons from the Low End (2016), su primer disco. No hace falta escuchar más que el inicio para detectar que se trata de un sonido que nos resulta familiar pero nunca antes hemos escuchado. Lo/Hi rescata lo mejor de tres mundos: el nuevo soul, el rock que desde hace unos años readoptó texturas sesentosas y el pop de melodías amables que motorizan cuanta estrofa y estribillo se cruce.
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Ivan Ave
– ‘Phone Won’t Charge’
El verdadero nombre de Ivan Ave es Eivind Øygarden, algo impronunciable e irrecordable para mí. Es un rapero noruego que canta en inglés y que trabajó con productores números 1 como KAYTRANADA. ‘Phone Won’t Charge’ es uno de sus nuevos singles y tiene el olor a la fusión entre hip-hop, jazz y una vuelta a los ’90. Por momentos me recuerda a Mac Miller. Les va a gustar, háganme caso.
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La entrada Vuelta al mundo en 9 canciones – FEBRERO 2020 se publicó primero en Rocktails.
from Vuelta al mundo en 9 canciones – FEBRERO 2020
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Sin Rumbo
Muchos oían hablar, otros afirmaban cosas que jamás creían por sí mismos. Yo, en parte, tengo una versión de esta historia mucho más interesante, pues ocurrió mientras salía de mi clase diaria, monótona y singular. Ese día, mientras amanecía con la luna llena, iba pasando por la calle que siempre suelo recorrer mientras recuerdo lo irrecordable, ese sonido tan peculiar, tan normal, tan común. Iba aquel señor de gabardina caminando apresurado hacia un destino que solo sus realidades conocían, pues a muchos causó gran interés ya que se alcanzaba a distinguir algo anciano y olvidado por el tiempo. Sin embargo, iba delante nuestro, como si fuera a la misma velocidad que el resto de personas … esto nos hizo despertar la endiablada curiosidad que entre a muchos nos atormenta. Era aquella ya reconocida avenida de la américas, en la extensa pared de mil artes inspiradas por más curiosidad, cuando el anciano, que aún no lograba reconocer el llamativo rostro que a mi interés agradaba, donde decidí alcanzarlo y pasar por su lado sin que notara mi leve curiosidad. Cuando, por un instante calló desplomado en la acera, junto a la extraña figura que le conjugaba melodías desde ese mundo interno de esa pared, yo… lo observe. Atónito por tal escena, decidí ir en su ayuda, pero lo que vi de cerca salía de mis cuestiones filosóficas e incluso religiosas. Sólo estaba la gabardina que llevaba encima, esa oscura gabardina maltratada y mal oliente, que cubría gran parte del cuerpo de esto que se veía ser un pequeño hombre, pero seguía yo de pie totalmente aislado por mi mente, estallando mi conciencia tratando de entender algo inentendible, pues nunca había visto algo semejante, la vida simplemente me pareció absurda comparada a unos breves instantes. Las personas pasaban a mi lado tratando de ocultar sus ambiciosas ganas por saber que sucedía, aunque nadie se acercaba, ni hablaba, ni murmuraba, hasta que alguien me toco el hombro como tocando una puerta con un dedo y, volteando a mirar era, una pequeña niña que reclamaba la ropa de su abuelo. Tal vez creía que yo era cómplice de algo y, siendo así, lo deduje absurdo y la ignoré. Dejando en el suelo la sucia gabardina y pasando de lado esquivando a la pequeña niña, seguí mi camino… Hasta que llegué a la esquina de esa calle que tanto deseaba dejar atrás, hasta ese momento pude darme cuenta que la calle se repetía, que el viejo con la gabardina de nuevo pasaba y se tumbaba en la acera, en la misma calle, en la misma pared… Esta vez intente ignorar todo lo que por cuestiones ilógicas se repetía, y me dirigí muy deprisa hacia el final de la calle para poder esta vez proseguir con mi camino. La sorpresa fue obvia… volvía al inicio de la calle, las personas ya no se percataban de mi presencia, mi voz parecía muda para su oídos, yo… parecía inexistente, intentado una y otra vez cruzar la calle en la que un simple hecho me apartó de la vida que tenía, obligándome a usar otros métodos con los cuales poderme comunicar con ustedes. Por eso les escribo este resumen de mi apocalipsis, de mi cambio, de mi diferencia, intentando prevenirles de lo que a mí me ocurrió, de quedar atrapado en esta calle sin rumbo. - Jeffry J. V. @lamemoriademipiel
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Mujeres
Sergio Berrocal | Maqueta Sergio Berrocal Jr.
Por más que miro, escudriño, busco y rebusco con un sinfín de sinónimos que no caben en los doce gramos de la materia gris que en mi cerebro cansado se pelean con los recuerdos irrecordables, no la encuentro. Ha desaparecidoen un gigantesco naufragio del entendimiento.Un tsunami de estupidez ambiental ha arrastrado a aquellas buenísimas mujeres malas…
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"No empañes con palabras lo que puedes expresar con la mirada. No dañes con sonidos lo que puedea decir con sonrisas. No grites con insistencia lo que puedes decir callando. No razones con <<amor>>, lo que no tiene razòn. Escapa de la voz que promete. Acude a la voz del silencio. Recuerda lo irrecordable. Relata lo no escrito." -TAOTEJING #art #taoteching #watercolour #surrealism (at Orlando, Florida)
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La tumba de César Vallejo
No recuerdo exactamente cuando me enamoré de la literatura. Sucedió no hace mucho pero tampoco ayer, -así de perdido estoy-. Cuando me di cuenta que estaba atrapado en su gran cárcel de letras, y autores y papeles y palabras, ya era muy tarde para decirme a mí mismo que esto era lo mío, la literatura ya lo había hecho por mí. En la secundaria, no hacía nada más que escribir y sacar todos los libros de la pequeña biblioteca del salón para desparramarlos en la mesa como barajas de cartas y verlos uno a uno, los husmeaba como esas piedras de colores que uno se encuentra en la playa y piensa que es lo más curioso que ha visto y que debe llevárselo a casa. Veía las portadas, las contraportadas, abría al azar una página, los olía, los tocaba –o mejor dicho, los sentía-, calculaba sus espesores y luego los volvía a regar sobre la carpeta. Ahí estaban Cortázar, Echenique, Octavio Paz, Mistral, Balzac y César Vallejo. A este último le presté más atención que a todos, recuerdo muy bien cómo me sentía emocionalmente en aquella época y recuerdo muy bien cómo me hacía sentir Vallejo, cómo le dolía todo lo que a mí.
Pasé horas de horas metido en la biblioteca principal de secundaria leyendo poemas humanos, los heraldos negros y Trilce. Yo quería estar cerca de él, revivir sus versos, desempolvar sus libros, escribir como él, estar en París y sentarme en una de esas esquinas arcaicas a verlo pensar, leer, tomar café, o simplemente verlo existir. Yo quería. Pero sólo lo leí y lo fui conociendo así, triste y dulcemente.
Luego de algunos años me fui olvidando de él, sin embargo me quiero convencer que lo perdí, que lo dejé olvidado en una banca, porque no es lo mismo empezar a olvidar algo, que dejarlo olvidado repentinamente en algún lugar.
Hasta que viajé a París.
Eran como las once y media cuando salí del tren subterráneo y subí hacia la calle. El sol estaba colgado en el cielo como un adorno perfecto y no hacía tanto frío como pensaba. En medio de la vereda había una pequeña tienda donde vendían periódicos y me acerqué a preguntar: comment j’arrive à notre dame? Y un señor del cual no recuerdo su cara señaló: par là. Luego de caminar calle arriba mientras miraba el mapa me di cuenta que la distancia era muy larga y las horas se acortaban en París, así que mirando bien el mapa, decidí indudablemente ir hacia el cementerio de Montparnasse, que quedaba más cerca. El boulevard Edgar Quinet lo acoge en paz, ahí residen eternamente muchas familias y algunos personajes célebres. Ahí está enterrado Vallejo, el que yo solía leer, el Vallejo que tanto quería morirse en París, pero no en una esquinita irrecordable, sino en el cementerio donde sus abuelos Maupassant y Baudelaire están.
Luego de caminar y llegar a las afueras del cementerio, me paré, miré la entrada y pensé en Georgette, su esposa y en todos los billetes que había gastado para trasladar a su poeta doliente y perenne a este cementerio. Y también pensaba en él, en sus pasos fantasmales que alguna vez caminaron por aquí de pasada o con la intención de quedarse y ver como yo veo, el comienzo y el final, a lo lejos, de un pequeño cementerio donde él soñaba estar. El primer paso adentro marcó la dificultad casi desesperante para hallar su tumba, pese a que en la entrada había cogido un mapa donde señalaba la ubicación de la tumba 96 –dos últimos dígitos del año en el que yo nací- pasé casi cuarenta minutos buscando, hasta que vi, tendida sobre una lápida grande y casi brillante, la bandera peruana. Absolutamente nada cruzó por mi mente, sólo atisbaba con satisfacción y felicidad el pequeño espacio que se le había concedido. Puse mis manos sobre la lápida y también puse todos esos años que me había dedicado a leerlo a él. Ya estaba cerca por fin. Nunca lo perdí, tal vez por un instante para darme cuenta el vacío que me causó la ausencia de sus versos. Un vacío que uno no siente hasta que lee algo de él y luego lo deja por completo, o empieza a leer otras cosas, y se da cuenta del inquebrantable poder con el que atraviesan sus textos el tiempo, las nuevas épocas, los años, los ismos, las nuevas movidas y que leídos en cualquier era, siguen siendo tan lúcidos y sensatos como cuando él los escribió hace ochenta años, encerrado en un cuerpo en el cual él se sentía crucificado.
Antes de retirarme serenamente de su sepultura, alcé una piedra donde debajo de ella habían inmovilizado un papel con un poema suyo. No sé por cuánto tiempo habrá estado allí, por un momento pensé que pudo haber sido una nota de Georgette pero luego recordé que ella nunca pudo visitarlo. No tenía para el pasaje (ella vivía en Perú), sólo para realizar el engorroso trámite que sólo un amor profundo y poético puede realizar, de enterrarlo donde él quería estar: en Montparnasse.
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Kuch to baat hai @irrecords #love #irrecords #heartbroken #lovequotes #shayri #unsaidwords #india #instaindia #music #boy #money #frnds #alone #sad #MOTIVATION #lyrics #lines #instamood #instagood #instagram https://www.instagram.com/p/Bs5LWKFHkvT/?utm_source=ig_tumblr_share&igshid=aoh25jq6dzci
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No se si a ustedes les suceda pero cuando despierto de un sueño irrecordable tengo la sensación de haber dejado un lugar, un tiempo y personas y entonces la tristeza me invade.
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Vas
Como encendida, y errante,
Opacidad que cubre tu apuro,
Vagando por calles que desconoces su fin,
Vas, como perdida sombra en el ocaso,
De avatares lejanos, llenas tu alma,
Hasta el punto de creerte salva,
Del mirar de tu gente,
Que persigue en ti,
Conseguir lo que no logras, por ti misma,
Y que buscas desde tiempo irrecordable…
No quiero permanecer en tu espera,
Pues mi alma también anhela la penumbra,
Y viaja en el tiempo, que no es mío,
Pues recuerda apenas, su vivir,
Como volviendo de la estela blanquecina,
Que tus pasos desprendieron…
He visto tu clamor, a orillas del recuerdo,
Como frágil ave que desconoce su vuelo,
Viviendo en pensamientos ajenos,
Que descubres como propios,
Pero que conducen a ruinas, ya exploradas, por ti,
Tantas veces que tu ser se cansa,
De solo pensarlo, una y otra vez…
No esperes a que tu vida cambie, como en un sueño,
No es así vivir, no al menos para ti.
Cada pregunta que realizas al azar,
No responde a tu destino, sino que enreda tu andar,
Lo que imaginabas sobre ti, lo vives en tiempo real,
Al punto tal que confundes, experiencia con vivencia,
Y pronuncias palabras que enmarañan al oírla,
Pues de nada sirve creer en lo que no aplicas.
Puedes hoy elegir bifurcaciones, pero sólo optar por recorrer,
Y encontrarte en la brecha más estrecha,
Que te aprisione hasta asfixiarte de vos misma,
Buscando salir de qué..? No lo sabes, ni lo preguntes,
Pues te verás envuelta en redes del pasado,
Que creíste superar,
Pero que en tu memoria están aún latentes,
Como tu pasado que se confunde con el mío,
Y que llevan vidas paralelas, aunque separadas…
He querido despegarme de ti,
Como tratando de frenar que florezca lo pasado,
Impidiendo, infructuosamente, bloquearte en mi vivir…
No he podido encontrar la salida a mi rutina,
Que me lleva una y otra vez, inexorablemente,
A ti, como ligadura imposible de vencer,
Y pudiendo caer en la costumbre, que otrora me acercó,
Veo las mismas calles del ayer,
Transitadas por nosotros, como entrando nuevamente en la neblina,
Que empaña los sentidos, y los funde con deseos,
Que no llegan a concretarse,
Ni en una caricia, ni en un mirar.
Hoy descubro tu mirada, atontada de mirares,
Que no posan en nadie, sino en vidas pasadas,
Ausentes de nosotros, pero siendo al mismo tiempo escuchadas,
Y opinadas por alguien que no entiende…
La vida ha dejado su huella en cada uno,
Y acostumbras despejarte en cada acto,
Que a conciencia redactas en tu mente,
Antes de llevarlo a la práctica,
Cayendo a la deriva en cualquier recuerdo,
Que lastima tu sentir y tu mirar.
No busques más en tus recuerdos,
Yo estoy hoy, frente a tu pasado, el cual es en parte mío,
Tratando de entender nuestra ausencia,
Como una herida que sangra y que no cierra,
Penando más por vos, que por tu ayer,
Para que el ahora de nosotros sea distinto a lo que fue antes,
Y para que endereces pasos perdidos en las sombras,
De lo que llamamos amor,
Y que hoy no sé cómo llamar…
Marcos
2017
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