#delirio de versos
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Eu ainda vou aprender a caminhar
sem querer te dar a mão
toda vez que eu
tropeçar.
braatzbc
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Ahora entiendo todo, ahora entiendo por qué me volví un poeta!
Creó que jamás había conocido el dolor, literal desde mí privilegio pensé que yo había sufrido, hoy me doy cuenta que no había experimentado el dolor que me hiciera escribir sobre aquello que me mata de amor.
Hoy comprendo esta canción, nunca lo hubiera imaginado!
Cuánto te admiro @edd_ramé_oficial
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Palabras en llamas: la salvación en prosa
~
El hecho de poder plasmar cada delirio de mi caótico corazón en un espacio tangible, de poder describir en versos cada ilusión que mi alma romántica provoca y de poder dar forma a todo lo que se acumula en mi mente temeraria hasta el punto de estallar, me ha salvado la vida más de una vez.
Al hacerlo, puedo ser yo mismo en total libertad, puedo gritar lo que en silencio me ahoga y puedo escapar de la opresión que a veces me agobia. Esta es la razón por la cual necesito escribir, para sobrellevar todo lo que el mundo me arroja para derribarme o no caer en mi propia autodestrucción.
La poesía me levanta, me da fuerzas para seguir adelante, me hace volar por encima de la tormenta y me llena de paz, incluso cuando la realidad es completamente diferente. Por eso escribo, por eso existo en mis versos, por eso vivo en verdad cada vez que logro plasmar en una oración la coherencia ilógica que da vueltas en mi enrevesado corazón.
Seguiré escribiendo, letra a letra, verso a verso y poema tras poema, para salvar mi propia vida, para reinventarme y resurgir de las cenizas, porque la poesía es mi ungüento de vida, es mi forma de resistir y la única manera en la que realmente puedo existir.
— Confesión Poética 33 || @jorgema
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Ayer hizo 85 años, que murió de agotamiento y pena el poeta Antonio Machado, fuera de España, en Colliure, Francia. Tenía 64 años.
Republicano, amó a su país y lo defendió hasta su muerte, con la fuerza de su pluma.
Huyó de las fuerzas de Franco camino de Francia, entre miles de españoles, con el pueblo del que siempre se sintió parte. Con él, y con algunos miembros de su familia, iba su madre Doña Ana, muy anciana y enferma. Corpus Varga hubo de tomarla en sus brazos porque apenas podía caminar. De vez en cuando la mujer preguntaba en su delirio: “¿Llegaremos pronto a Sevilla?”.
En la frontera el comandante de los gendarmes franceses reconoció al poeta y les dejó pasar. Durmieron esa noche en un vagón de ferrocarril. Al día siguiente llegaron a Colliure, un pueblecito de pescadores. Y se instalaron en el hotel de Madame Quintana.
Sus penurias eran angustiosas. Antonio Machado y su hermano José, tenían sólo una camisa que se cambiaban para bajar a comer. Madame Quintana y otras personas del pueblo, al enterarse, les compraron ropa nueva.
Murió Antonio a pocos días de su llegada a Colliure. Su madre agonizaba en la cama de al lado. En un momento de lucidez preguntó por su hijo Antonio. Y ante el silencio de los demás, rompió a llorar. Soldados republicanos de un campo de concentración cercano llevaron a hombros su ataúd, cubierto con la bandera republicana, hasta el cementerio donde aún reposan sus restos.
Sus premonitorios versos se cumplieron:
“Y cuando llegue el día del último viaje
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo, ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar”.
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Me vuelvo indefenso
cuando leo tus letras,
me siento atado
a tu tacto cuando
me aprisionas con versos,
estoy perdido con la provocación
de tus labios
Que infinitamente DESEO
llevarlos a mi
boca…
Me siento hechizado
con tus palabras que adornas
con matices eroticos como tu cuerpo
Cada poesía tuya es un delirio
Que anida en mis pensamientos 🦋
Asi me tienes ..
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e nas incansáveis tentativas de cessar a angustia constante da existencia
a desilusão é certeira
a rebordose ressaca de sempre sentir que algo lhe falta
me pergunto qual foi o meu grande erro
quando algo se quebrou.. pra sempre
existe uma parte de mim intocada, da qual eu mesma não consigo adentrar e corrigir
ela só paira no meu subconsciente, me torturando de tempos em tempos
pra me lembrar da minha impotência
talvez a minha cabeça, os meus olhos sejam demasiadamente humanos
pequeno
fadado
se eu pudesse me desconhecer.. ja que fazer me entender é tão difícil
cada verso assim estranho é pra não sangrar
eu sou a tela inacabada no canto esquecido
vomito palavras mas sempre tem mais um espaço
que sobra
que não se traduz
e mais uma vez caio em delirios confusos
vida acidentada
consequência que nunca se desfaz
minto, nada disso importa quando se é gente grande eles dizem
engole. só mais essa vez
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EL JINETE ENAMORADO DE LA LUNA
Subiendo la montaña sin claudicar
Solitario, en compañía de las estrellas
EL caballero quiere su amor demostrar
Viajando en busca de algún tesoro
Que sea una ofrenda a los pies de ella
Inevitable como el río que busca la mar.
Relincha el bello corcel ya muy cansado
Pues siente que el camino es eterno
Más el jinete preso en singular locura
De sueños, de amor el corazón anegado
Cabalgando si posible fuese al infierno
Sin lograr frenar su descomunal bravura.
La niebla baña su tan largo camino
Más es su anhelo lo que continuar anima
Cabalgando, caminando en pos de la meta
A veces le da por platicar con el equino
Lo va guiando en el cielo la bella Carina
En febril delirio de su amada ve la silueta.
He aquí en soledad que brotan los recuerdos
Cual pétalos perpetuos de hermosas Camelias
Se pregunta a si mismo cuando amanecerá
La noche y el largo camino parecen eternos
Solamente su nombre puede mitigar las penas
Y su mente de inocente niño le llama Mamá.
En su brillante montura de oro innata
La vuelta a casa parece un santiamén
Un rayo que lo baña con su luz de plata
En el regazo de una traicionera duna
Con la mano al viento haciendo vaivén
Compartimos su amor de forma grata
Yo el Diablo hago versos desde la cuna
Tú El Jinete Enamorado de la Luna.
Icker Ovando, 26/02/2023
El Diablo Enamorado de la Luna
Platicas con mi Padre
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Fuiste mía sin ser mía,
En poesía,
En canciones, noche y día
Fuiste mía vida mía.
Porque arrebataste el aire que respiro
Y congelaste mi mirada;
¡Que delirio!
Que es mirarte y no apartarte
Hasta encontrarme en tu mirada
En parte al arte
Aparte que tú has sido.
En esta vida
Que momento el poder verte
Sin pisar mi tierra
Sin mirarme y sin tomarme
Siendo tuyo sin ser tuyo.
Destacando en mi destino
En señales,
Sin señales, constantes
Y distantes,
En partes y momentos,
Has sido interrogante
Y maravilla en mi poesía,
En la poesía de esta vida
En esta vida.
No puedo describirte,
Sin tenerte, pero fantasía
Mía tú lo has sido,
Y siendo quien tú eres
El placer y honor de haberte visto,
Hace en estos versos la poesía
De un incierto extraño encanto
Que hay en quien tú eres en mi ojos
Que no son los de esta tierra, vida mía.
Vz Abraham
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