#tourbes
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I'm a huge fan of European freeways, when I was a kid I travel with car with my parents and brother for holidays from Poland to Spain, and European freeways reminds me of the start of the summer :3 This is a watercolor of France Autoroute A75 #autoroute #francewatecolor #watercolroart #watercolorsketch #urbansketchers #urbansketch #pezenas #roujan #tourbes #valros #artsketch #roadwatercolor #travelart (at Autoroute A75) https://www.instagram.com/p/Cn4GIgNK6oP/?igshid=NGJjMDIxMWI=
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En réponse @laflecheblonde Mehl et les savants... #brotonia #saga #viking #fleurDeHoublon #brotonne #presquile #normandie #bio #organic #nonFiltree #tourbe #agrumes #biere #malt #brasserie #houblon #bier #brasseur #instabeer #beer #jusDeHoublon #brewery #frenchBeer #locale #artisanale #craftbeer #beerstagram #mousse #instamousse https://www.instagram.com/p/Chxkt3IqBtE/?igshid=NGJjMDIxMWI=
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#servicepresse Salut les p’tits grammes ! J’espère que vous avez la Guinness ! Aujourd’hui, je vous parle de #leschroniquesdejackdonegan #mystereaumanoirdashford de @anaisbonaventure un SP que j’ai accepté avec plaisir sur les recommandations de @fabricecausape Et puis, ça se passe en #irlande j’étais donc déjà à moitié conquise! ��🏼♀️L’histoire : Jack Donegan est un jeune étudiant irlandais qui, le temps des vacances, va se rendre au manoir d’Ashford avec son ami Ferguson. Ce dernier en profite pour revoir sa sœur, Fiona, mariée à l’héritier de la famille. Mais le manoir est quelque peu perturbé par des #apparitionsfantomatiques dont le jeune Donegan va tenter de percer le mystère. 📝Mon avis: Un vrai #cosymystery ! Un #huisclos digne de #agathachristie ( ou #arabesque, cette série avec #angelalansbury chère à mon cœur, avec un petit côté #cluedo très sympa !)Tous les éléments sont réunis pour passer un bon moment et tenter de découvrir l’auteur de ces troubles. S’il en est un… car les terres irlandaises regorgent de #legendesceltiques des plus inquiétantes. J’ai beaucoup apprécié la #structurenarrative du #roman qui débute par l’interrogatoire du héros, suivi d’un retour en arrière. Les #personnages et les #décors sont peints avec beaucoup de #realisme ! Une lecture agréable qui sent bon la #tourbe et la #guinness ! À lire absolument au coin de l’âtre! Si l’aventure te tente, rends toi sur la #boutiqueenligne de l’autrice pour une #prevente ! Ciao! #bookstagramfrance #bookstagram #irelande #lecture #coupdecoeur #talent https://www.instagram.com/p/CkgclkjKOxu20pPp32UQRFv6QjALUtxRBJmsQ80/?igshid=NGJjMDIxMWI=
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Laphroaig Incandescences : le pairing whisky et cuisine à la flamme
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"La pluie, notre bienfaitrice, a libéré tous les parfums de la nature, restés longtemps prisonniers de la terre craquelée.
Un mélange de tourbe, de pins, de serpolet et de thym sauvages....
Ces odeurs familières me sautèrent au visage, comme ce vieux chien, mon copain de solitude, gardien des brebis, qui accourut de loin.
Comme moi toujours affamé de caresses et d'amour, nous sommes restés assis, l'un contre l'autre, regardant le soleil barbouiller le ciel d'orangé.
Le calme et la sérénité s'installèrent, l'air se fit carresse et la mesure du temps disparut.
Nous aspirions avidement ces bouquets d'odeurs enivrantes, comme si c'était la dernière fois.
Soleil, reste encore un petit peu, regarde il y a encore un coin de ciel bleu à colorier...
Quelques brins de bruyère cueillis, un dernier regard à mon petit coin de paradis et me voilà repartie...
L.PDR
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Tu vois, mon ami, le monde se divise en deux catégories, il y a ceux qui ânonnent le "sellezéceux" (ou le "àtoutezéàtousse") de la novlangue, et ceux qui désirent apprendre à parler français. Apprendre à parler correctement sa propre langue est le premier moment du système immunitaire… Pour eux, il y a la langue, toujours verte, de Victor Hugo:
«Ceux qui vivent, ce sont ceux qui luttent ; ce sont
Ceux dont un dessein ferme emplit l'âme et le front.
Ceux qui d'un haut destin gravissent l'âpre cime.
Ceux qui marchent pensifs, épris d'un but sublime.
Ayant devant les yeux sans cesse, nuit et jour,
Ou quelque saint labeur ou quelque grand amour.
C'est le prophète saint prosterné devant l'arche,
C'est le travailleur, pâtre, ouvrier, patriarche.
Ceux dont le cœur est bon, ceux dont les jours sont pleins.
Ceux-là vivent, Seigneur ! les autres, je les plains.
Car de son vague ennui le néant les enivre,
Car le plus lourd fardeau, c'est d'exister sans vivre.
Inutiles, épars, ils traînent ici-bas
Le sombre accablement d'être en ne pensant pas.
Ils s'appellent vulgus, plebs, la tourbe, la foule.
Ils sont ce qui murmure, applaudit, siffle, coule,
Bat des mains, foule aux pieds, bâille, dit oui, dit non,
N'a jamais de figure et n'a jamais de nom ;
Troupeau qui va, revient, juge, absout, délibère,
Détruit, prêt à Marat comme prêt à Tibère,
Foule triste, joyeuse, habits dorés, bras nus,
Pêle-mêle, et poussée aux gouffres inconnus.
Ils sont les passants froids sans but, sans nœud, sans âge ;
Le bas du genre humain qui s'écroule en nuage ;
Ceux qu'on ne connaît pas, ceux qu'on ne compte pas,
Ceux qui perdent les mots, les volontés, les pas.
L'ombre obscure autour d'eux se prolonge et recule ;
Ils n'ont du plein midi qu'un lointain crépuscule,
Car, jetant au hasard les cris, les voix, le bruit,
Ils errent près du bord sinistre de la nuit.
Quoi ! ne point aimer ! suivre une morne carrière
Sans un songe en avant, sans un deuil en arrière,
Quoi ! marcher devant soi sans savoir où l'on va,
Rire de Jupiter sans croire à Jéhova,
Regarder sans respect l'astre, la fleur, la femme,
Toujours vouloir le corps, ne jamais chercher l'âme,
Pour de vains résultats faire de vains efforts,
N'attendre rien d'en haut ! ciel ! oublier les morts !
Oh non, je ne suis point de ceux-là ! grands, prospères,
Fiers, puissants, ou cachés dans d'immondes repaires,
Je les fuis, et je crains leurs sentiers détestés ;
Et j'aimerais mieux être, ô fourmis des cités,
Tourbe, foule, hommes faux, cœurs morts, races déchues,
Un arbre dans les bois qu'une âme en vos cohues !»
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Journal d’un photographe / mercredi 9 août 2023 /le bal des oubliées*.
"Une si longue absence, journal d'Auvergne".
Comment choisir la Photo lorsque il en faut…dix sur des semaines de travail! Pour le photographe que je suis, c’est un énorme dilemme que j’ai toujours du mal à assumer.
Je parle du projet de la BNF « Radioscopie de la France » , projet pour lequel j’ai été choisi avec cent quatre vingt dix neuf autres photographes. On parle déjà chiffres, mais dix photos quand même, ce n’est pas beaucoup. Ou peut-être beaucoup en fonction de la manière de travailler des photographes.
Alors dans ce journal estival, je suis allé à la recherche de ces photos non choisies, oubliées, par erreur ou-et mauvais choix de ma part, perturbé par le temps et le manque de recul sur le travail accompli. Les photos aiment jouer avec nous. Elles se cachent souvent pour réapparaître des années plus tard, lors de nouvelles recherches et une vision enrichie par l’expérience acquise.
Ce sont des photos vues mais non choisies que je vais publier en ce mois d’Août 2023, avec aussi certaines images supplantées par une voisine, qui elle aura été choisie, mais qui auraient aussi bien pu faire l’affaire !
« Errare humanum est », l’erreur est humaine, avais-je appris en classe de latin, mais « perseverare diabolicum », persévérer (dans son erreur) est diabolique…Donc je leur redonne une âme !
Voici un extrait de mon texte sur la journée du 29 mai 2022. Je suis à Allanche, dans le Cantal, magnifique département.
« Dimanche 29 mai.
Aujourd’hui c’est la montée aux estives. À pied, pour faire des photos. Mais quand on dit « montée », c’est bien une montée. Elle fera dix kilomètres.
J’écris un peu en m’arrêtant pour reprendre mon souffle.
Monter, monter, monter. J’ai l’impression que je n’y arriverais jamais. L’idée était de photographier les vaches, mais elles vont trop vite pour moi. Par moment je recolle au peloton, un peu comme au tour de France, puis ça repart. Une petite halte à Pradiers, à mi-parcours. Ravitaillement offert par des habitants, groupe de musique, danses, instruments de musique bizarres. Le maire chante « que la montagne est belle » de Jean Ferrat. J’en ai des frissons. La montagne est belle, la région est belle, les gens présents aujourd’hui sont beaux. C’est jour de fête.
Et ça repart. Retard à l’allumage, passé trop de temps à photographier les musiciens, les vaches ont déjà de l’avance sur moi.
Je suis, donc j’existe !
Un regroupement se fait avec un arrêt avant l’assaut final vers l’estive. Je rattrape, photographie, me fait à nouveau distancer. Pied dans une tourbe, une chaussure trempée.
C’est magnifique, on est au milieu de la nature, montagnes au loin, un autre monde !
La marche, ça fait du bien. Je suis bien. »
* Un clin d’œil au bal des rejetons !
Ce travail a fait l’objet du soutien du Ministère de la culture et piloté par la Bibliothèque nationale de France dans le cadre du premier appel à projet de la commande publique Radioscopie de la France.
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Corbeaux
C’était une nuit calme et douce. Pourtant, je n’arrivais pas à dormir. Je pensais à cette bataille prévue le lendemain. Je savais qu’elle ne serait pas facile car l’ennemi est vicieux, fourbe et revanchard. Leurs guerriers sont connus pour être belliqueux, et ils n’ont pas peur de la mort.
La porte de ma tente s’ouvrit laissant apparaitre une silhouette féminine. J’aperçus, derrière elle, un feu crépiter autours duquel trois légionnaires trouvaient de la chaleur.
Marcus, tu dors ?
Je relevai légèrement la tête pour observer la jeune femme. Macha était une très belle femme brune au teint blanc. Je l’avais rencontré dans d’étranges circonstances. Après un énième combat, j’étais parti m’isoler près d’un lac. J’étais fatigué, alors, je m’allongeais dans une herbe grasse. Je sentais ce court soleil du nord de l’ile de Bretagne réchauffer mon visage en pensant quitter la légion. Tout-à-coup, le soleil disparut caché par un ombre venue de nulle part. Macha me faisait face. Son corps ferme et harmonieux se dessinait légèrement sous une longue robe blanche. Elle me sourit avant de dire:
Ainsi, c’est donc toi !
Je restai abasourdi par la beauté de cette calédonienne. De plus, je fus intrigué d’entendre une voix féminine parler un parfait latin. Nous discutâmes de ce qu’elle voulait dire par cette phrase. Sa réponse me surprit encore plus :
Tu es celui que je dois prendre soin. Avec moi tu connaitras la gloire et la richesse à condition que tu ne parles jamais de moi.
J’acceptais son pacte et depuis, je ne sais comment elle entre et sort du camp, sans être remarqué par les légionnaires. Elle entre comme ce soir, se couche auprès de moi. Nous discutons de tout sauf de la guerre. Nous faisons l’amour puis elle part avant le lever du soleil.
Cette nuit, je regardais sa robe blanche glisser le long de ses hanches. Elle approcha, releva les couvertures et se colla contre moi. Elle me laissa l’aimer. Je sentais ses cuisses me serrer m’incitant à m’enfoncer en elle. Ses ongles lacéraient mon dos. Ses yeux me regardaient avec passion. Sa bouche me réclamait. Elle aimait que je l’aime. Puis, après un long râle de plaisir, nous restâmes exténués. Je repris mon souffle pendant elle reposait sa tête sur mon épaule.
La bataille de demain sera terrible. Les dieux ont décidé de s’en mêler, murmura-t-elle.
Serais-tu une espionne ? demandai-je. Dans ce cas, je serai obligé de te faire arrêter et torturer avant de te condamner à la crucifixion.
Je cours trop vite pour que tu me rattrapes, affirma-t-elle en riant.
J’accompagnais son rire dans demander d’explications. Je ne me sentis pas m’endormir. A mon réveil, Macha avait une nouvelle fois disparu. Mon aide de camps entra alors que j’étais toujours couché. Il annonça que la légion était prête. Soudain, il ramassa quelque-chose au pied de mon lit. C’était une plume de corbeau.
Cela faisait une bonne heure que nous avancions dans une plaine déserte et encerclée de petites montagnes et de collines. Les hommes ne supportaient plus les moustiques qui suçaient leur sang. Ils marchaient à pas lent. Devant la cavalerie revenait lentement. Les chevaux appréciaient mal de galoper dans cette tourbe. Leur chef fit son rapport. Je m’étonnais d’apprendre qu’il n’y avait personne d’autre que nous.
Qui est cette femme, demanda un centurion en pointant son doigt.
En haut d’une colline, assise sur un rocher, une femme dansait avec des oiseaux. Elle écartait les bras imitant leurs ailes déployées. Elle semblait jouer avec eux. J’ordonnai qu’on envoie quatre hommes afin de la capturer pour obtenir de possibles renseignements. Je regardai les cavaliers se diriger vers la belle. Son comportement paraissait étrange, et déjà j’entendais autour de moi qu’elle était dangereuse.
Partout, il n’y avait rien d’autre que de la tourbe. Il n’y avait pas d’arbre, ni le moindre buisson. Cependant, à cause de l’atmosphère pesant, les hommes restaient sur le qui-vive. On pouvait sentir les tensions. Au loin, les éclaireurs étaient à quelques pas de la femme lorsque celle-ci se mit à chanter et à croasser.
Une nuée de corneilles s’envola avant de se jeter sur les quatre cavaliers. Ils chutèrent, hurlèrent sans arriver à se défendre. Les becs et les serres des oiseaux pénétraient et déchiraient leur chair. Le calme revint brusquement pendant que la sorcière dansait tranquillement. Un corbeau se posa sur son épaule. Son bec contenait un morceau de viande arrachée.
Cette scène mortifia les légionnaires. Ils demeurèrent muet devant tant d’horreur. Tout-à-coup, un cri provint de l’arrière, puis un second. La panique s’engouffra parmi les romains. On se débattait ! Des hurlements venaient de sous la terre. L’ennemi était avec nous. Il attendait patiemment enterré dans la tourbe, depuis le matin. Son chef avait jugé le bon moment pour sortir. En effet, nous n’avions pas la possibilité de s’organiser en bataille rangée.
Les pictes étaient pratiquement tous nus, le corps peint de bleu, certains en rouge. Ce qui voulait dire qu’ils ne feraient pas de prisonnier. Le combat fut rude et long. Je me battais au corps à corps. Je voyais mes hommes tomber, s’écrouler sous les coups de haches et d’épées de nos adversaires. Mais nous leur rendions la pareille.
La dame aux corbeaux dansait toujours avec ses oiseaux. Parfois, nous entendions des croassements, des chants venant de sa part. Elle encourageait les pictes à vaincre les soldats de la prestigieuse Rome. Finalement, nous prîmes le dessus. Nous arrivâmes à encercler la dizaine de survivants. De notre côté, je voyais des légionnaires exténués, fatigués. Nous avions perdu au moins la moitié de la légion. Alors, je me mis à parler.
Fiers guerriers de Rome ! Hier, Macha, la plus belle femme du monde m’avait annoncé la bataille serait terrible. Nous en avons payé le prix, mais aujourd‘hui, nous avons vaincu ! Merci Macha !
Les hommes se mirent à scander mon nom.et celui de Macha. Leurs voix résonnaient dans la plaine. La femme de la colline leva les bras et croassa soudainement. Dès lors, des milliers de corbeaux répondirent et j’eus l’impression que le sens de leur cri disait Macha. Nous restâmes surpris, puis tout-à-coup, des milliers de guerriers apparurent en haut des collines. Nous étions encerclés. Ils frappaient sur leur bouclier. Ils croassaient et criaient le nom de Morrigan. Ils hurlaient nous insultaient.
Dès lors, je réorganisais les centuries en trois rangs de chaque côté. Pendant ce temps, le reste de la cavalerie de chargeait des survivants de la première attaque. Le sang collait à mon plastron. J’en avais aussi sur les bras et le visage. Je restai au milieu des cohortes, attendant que les calédoniens chargent. Tout d’un coup, une voix douce susurra au creux de mon oreille.
Je t’avais prévenu de ne jamais parler de moi.
Je me tournai et remarquai au loin, sur la colline, une seconde femme à côté de la fameuse déesse Morrigan. Je reconnus sa longue robe blanche ainsi que ses longs cheveux noirs. Une larme perla sur sa joue. Elle baissa la tête. Brusquement, un corbeau noir atterrit sur mon épaule. Je restai statufié sans savoir quoi faire. L’animal se dressait avec fierté. Et au moment de croasser, les pictes se jetèrent dans la plaine en courant et hurlant le nom de Morrigan, la déesse de la guerre et du massacre.
Ce jour-là, elle fut comblée. Ses corbeaux ont été rassasiés par les milliers de morts jonchant la plaine.
Alex@r60 – août 2023
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Punta Arenas au Chili
Le navire a stoppé les moteurs et descendu l’ancre à 9 h ce matin. Nous ne pouvons accoster au port, car le Celebrity Eclipse est trop volumineux pour l’endroit. C’est donc à bord d’une petite navette que nous avons traversé la mer jusqu’au débarcadère du port.
Pas chaud pas chaud ici… on a un bon vent dans le front quand on commence à explorer l’endroit. Je sors ma « capine » et rajuste mon coupe-vent. Qui aurait cru que c’est l’été ici?
Question quiz à l’intention de mes fidèles lecteurs. Qu’est-ce qui se passe le dimanche en Amérique du Sud? Rien… tout le monde fait dodo et tous les commerces sont fermés. Ben oui! Comme dimanche dernier lors de notre première escale.
On marche dans les rues de la ville. On ne reconnaît pas le type d’architecture. C’est très hétéroclite. Maisons en planches, maisons en briques rouges, grosses maisons plus cossues en stuc blanc. Où est-on déjà? Au Chili. Rien vu de tel encore.
Comme nous sommes des gens lugubres, vous le savez déjà, nous nous dirigeons vers le cimetière municipal. Robert a lu que c’est le 10e plus beau en Amérique. Alors… c’est vrai que c’est intéressant. Plus d’arbres, beaucoup de fleurs artificielles sur les monuments ou plantées directement dans la tourbe artificielle qui recouvre la terre. Tous y ont leur place ici, pas seulement les plus fortunés, comme au cimetière de la Recoletta à Buenos Aires.
Nous revenons vers le bateau avec, en plus du vent de face, un petit crachin qui aimerait se transformer en neige. On se croirait de retour au Québec.
Nous serons en mer au cours des trois prochains jours. Lorsque nous descendrons du bateau, ce sera à Valparaiso au Chili.
Type d’arbre que l’on voit un peu partout ici.
Place de l’église. Il y avait beaucoup de monde à la messe.
Entrée du cimetière municipal.
Les cèdres sont coupés au couteau et les monuments et tombes se trouvent de chaque côté.
Mausolée de Sara Braun, une riche héritière qui a légué une partie de sa fortune aux habitants de Punta Arenas. Elle repose en paix dans un coin reculé du cimetière.
Mignon petit angelot.
Spectacle rock de ce soir.
Robert a opté pour le chateaubriand. Il était apparemment excellent.
Danse sur des musiques différentes. Les gens qui ont la même couleur d’écouteurs entendent la même musique.
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L’hiver polaire approche, et les températures descendront bientôt jusqu’à - 55 ºC. Les Inuits, rodés aux pires conditions climatiques de l'Arctique, s’y préparent. Comment ce peuple de chasseurs a-t-il réussi à s’adapter à un environnement aussi hostile pour l’homme ?
Lithographie de 1884 représentant une famille inuite avec son équipement traditionnel. À partir du XVIe siècle, le terme d’Esquimau servit à désigner une grande partie des habitants des régions arctiques et subarctiques du globe. On ignore si ce terme signifiait initialement « mangeurs de viande crue » ou « constructeurs de raquettes à neige ». Quoi qu’il en soit, à cette dénomination désormais considérée comme péjorative, on préfère le terme d’Inuit, qui signifie « personnes » ou « êtres humains » en langue inuktitut
On estime que les premiers peuples paléoesquimaux abordèrent l’Arctique nord-américain voici environ 4 500 ans, après avoir quitté l’Asie et traversé le détroit de Béring. Plus tard, la culture néoesquimaude de Thulé, qui s’étendait il y a 1 000 ans de l’Alaska au Groenland. Les Inuits se répartirent en 21 tribus dispersées dans les régions arctiques de Russie (Tchoukotka), d’Alaska, du Canada et du Groenland, devenant ainsi l’ethnie la plus étendue au monde. L’habitat traditionnel le plus représentatif de ce peuple pendant les périodes les plus froides consistait en une construction de pierre et de tourbe, parfois surmontée d’un toit en forme de voûte et soutenue par une structure en os de baleine, de défenses de morse ou de bois flotté récupéré sur la côte. Tout comme les igloos en neige, ces habitations étaient construites sur des plateformes et l’on y accédait en empruntant un tunnel qui servait à piéger le froid. En été, les Inuits s’installaient dans des tentes en peau de caribou (un renne sauvage) semblables aux tipis des Indiens d’Amérique du Nord. La survie dépendait de ce que la nature offrait. Pendant les mois d’été, ils naviguaient à bord de leurs kayaks et de leurs umiaat, de grandes embarcations en peau, en quête de grands mammifères marins. Les femmes se livraient sur la terre ferme à la cueillette de baies et d’autres plantes sauvages, au ramassage d’œufs de volaille et à celui de mollusques et d’algues marines sur la côte. Si l’automne était la période la plus propice à la chasse au caribou, les Inuits la pratiquaient parfois au printemps ou en été, en fonction de la disponibilité des aliments et de leur degré de dépendance à cet animal
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« Et cette tourbe qui tenait à ses bouges moisis commença de fermenter réclamant au nom de ses droits. Le droit à la lèpre dans la moisissure.
« Ceci est naturel, me dit mon père, car la justice selon eux c’est de perpétuer ce qui est. »
Et ils criaient dans leur droit à la pourriture. Car, fondés par la pourriture, ils étaient pour la pourriture. »
Antoine de Saint-Exupéry - Citadelle
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Tourbes lentes, pays des brumes - ( RC )
photo d'(‘actualité ( incendies sur les monts d’Arée – St Michel de Brasparts )
la terre inculteet ses tourbes lentes pays de brumesaux vertèbres de pierre
la chapelle abandonnéeattrapera t elle les nuéesdu vent et des fuméespleurant la lande incendiée ?
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EXPOSITION | Momies, corps préservés, corps éternels ➽ https://bit.ly/Exposition-Momies Qu'il s’agisse de momies artificielles, témoins de rites funéraires anciens, ou de momies naturelles formées par l'action du gel, du sel, de la tourbe ou même de l'ambre, l'exposition s'intéresse à la conservation des corps, qu'ils soient humains ou animaux, se penche également sur les techniques de conservation contemporaines et pose les questions éthiques et déontologiques liées à la conservation des restes humains
#exposition#momies#naturelles#artificielles#corps#rites#funéraires#conservation#restes#humains#animaux
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"89 a démoli la royauté et la noblesse, 48 la bourgeoisie et 51 le peuple. Il n’y a plus rien, qu’une tourbe canaille et imbécile. Nous sommes tous enfoncés au même niveau dans une médiocrité commune."
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Richard Millet
Rouge-gorge
Dessins de Jean-Gilles Badaire.
2018 ‒ 56 pages ‒ 12 x 21 cm
Mon frère avait trouvé le temps avant moi.
Tout le premier, il avait tenu cet or dans sa paume ; puis il était descendu dans le fleuve au bord duquel les hommes rient ou gémissent en oubliant ce qu’ils sont, disait-il, sans tenir compte, lui, qu’il était mon cadet de deux ans et que je n’avais pas atteint ma dixième année. Il était trop petit pour soutenir ce qu’il avançait. Il prétendait pourtant n’être pas tout à fait ce que les mots font de nous, ni tel que les autres nous songent. Il sentait la fougère, la myrtille, la tourbe, et y voyait à travers les halliers et les ronces. Il parlait comme les arbres qui remuent dans le vent du soir. On le comprenait sans tout à fait l’entendre. Ses mots semblaient des oiseaux tombant sous la nuée. Il avait, selon ma sœur, l’âge de la joie, du silence et de l’ombre.
Richard Millet phrase encore ici ce «temps chanté» de Siom, village imaginaire et miroir littéraire de Viam en Corrèze, lieu natal de l’auteur, où la polyphonie des voix de son enfance, que l’on entend comme un chœur antique, hante ce récit – ou long poème en prose – où s’appréhendent ensemble la vie, dans sa structure la plus secrète, le temps et la mort.
fatamorgana.fr
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