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Se eu pegasse emprestadas as mãos de Drummond, saberia eu transcrever os sentimentos do mundo? Se eu roubasse as mãos de Tarsila, teria eu encontrado um outro Abaporu? Não, não, não e não. Mãos sozinhas são inúteis. Elas precisam da biografia, do complemento de vida do corpo que as acompanha. São necessários o cérebro, os órgãos, os óculos, a desilusão amorosa, os acontecimentos. As mãos — sós — não se bastam. Mãos solitárias não criam. Não sabem se escrevem, se ofendem, se afagam. Elas apenas gesticulam. O gesto pode ser qualquer um. Eu queria ter sido as mãos de Beethoven no exato momento em que deixaram escapar as primeiras notas da quinta sinfonia.
Tan-tan-tan-tan!
Uma vez escrevi poeta não se cala, silencia as mãos. Ilustrei este verso num guardanapo. Quando quero conversar comigo, o papel frágil é o primeiro destinatário dos meus desassossegos. É meu divã, meu lugar de escuta. Uma poltrona flexível, pequena, que se encaixa perfeitamente nas mãos. É onde quebro a timidez. O recolhimento do artista não está na sua fala espaçada, na sua pouca interação verbal ou na sua postura cabisbaixa. Tudo está em suas mãos. Quando ele cerra os punhos, ele encerra qualquer possibilidade de expressão. É sua forma de calar a boca. As mãos são a garganta dos poetas.
Quando meu avô morreu, eu cerrei tanto, mas tanto os meus punhos que tive a sensação de quebrar todos os ossinhos dos meus dedos. Minhas mãos renasceram para dentro. Como se fossem procurar as palavras mais difíceis de pronunciar. Não existe um vocabulário dócil para explicar ou, ao menos, tentar entender a morte de um avô. Seria preciso inventar uma nova linguagem. Às vezes, penso ser fluente em saudade.
(volta,
vô,
volta!)
Você não voltou.
Só deus sabe o quanto eu senti vontade de socar a cara de Deus. Ele me perdoaria? Eu me perdoaria? Nesse dia eu chorei, mas as lágrimas não saíram. Elas ainda estão contidas nesses punhos fechados. Se eu abrir minhas mãos, o mundo inteirinho se
A
F
O
G
A.
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Texto: Mãos Silenciadas; parte 7/7, de PEDRO GABRIEL.
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Você é barulho ou silêncio? 🔊🤫
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O costume faz a intensidade das coisas diminuir
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Bom dia Mundo!!! Eu não preciso chorar para mostrar que estou triste. Nem gritar para dizer que sinto dor. Muito menos sorrir para Deus e o mundo para provar que sou feliz. Não preciso aparentar para ser, demonstrar para estar. Meu mundo acontece aqui dentro. E ele não é menor ou maior que o seu: é simplesmente o meu. #eumechamoantonio (em Guerino Village) https://www.instagram.com/p/CCTQjqNjBbNAk6AahSWh-kOjn38GzCDfZtiSAw0/?igshid=1t6y8ud3giqd2
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"Um dia nossa liberdade será tamanha que abriremos nossas asas sem ferir ninguém" 🦋
— Eu me chamo Antônio
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"Primeiro, encanto.
Depois, desencanto.
No fim, cada um para um canto."
Eu me chamo Antônio
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“A despedida dói tanto que o verbo partir só deixa ser conjugado se o sujeito voltar.” -Eu me Chamo Antônio.
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Queria ter mãos ausentes por alguns instantes. Um dia ou dois, no máximo. Não mais do que isso. Não quero perder para sempre o meu ponto de contato com o mundo nem a minha possibilidade de criar diálogos com o outro, mas gostaria de poder desencaixá-las vez ou outra. E deixá-las em stand-by na superfície de um móvel esquecido em algum canto. E achá-las — perdidas — no fundo de alguma gaveta quando o desejo de me expressar estiver restabelecido. Seria uma forma de aliviar os pensamentos. Uma maneira de parar de pensar, literalmente. Trago toda essa angústia nos meus traços.
Agora me vem a lembrança de brincar com lego. Imagino meu corpo feito de encaixe e desencaixe. Eu me monto. Eu me desmonto. Eu me ergo. Eu me desmorono. Sou leigo sobre o que sou ou posso me tornar. E se eu enfiasse o braço esquerdo na mão direita… Será que eu escreveria breves palíndromos
até o poeta
reviver
esse
oco
?
E se eu pusesse a mão esquerda no braço direito… Será que eu desenharia um firmamento torto? Tudo anda tão de cabeça para baixo há algum tempo. Talvez por isso eu me sinta tonto por ainda acreditar que é possível endireitá-lo.
São horríveis, mas são minhas. Se elas tivessem outro corpo, outro dono, talvez fossem mais bonitas. Mas são minhas. Ninguém além de mim pode dialogar com elas. Não posso emprestar minhas mãos ao meu vizinho para chamar o elevador, por exemplo. Seria heresia enviar minhas mãos para o papa e abençoar a humanidade — sozinho — da praça São Pedro. Minhas mãos não poderiam substituir os dedos de Nina Simone. Minhas mãos nunca tocariam piano. Pianistas têm mãos bonitas; poetas, não…
Don’t let me be misunderstood.
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Texto: Mãos Silenciadas; parte 6/7, de PEDRO GABRIEL.
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Um dia a liberdade será tamanha que abriremos nossas asas sem ferir ninguem! #eumechamoantonio #pedrogabriel #livro #book #leitura
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