Hi hi gente como están?

Espero que genial , finalmente vengo compartiendo nuevas cositas , otra historia de un boceto abandonado que retome y mejoré aprovechando sacar una temática con relación al último video publicado, Brisk y Sassy ❤️

Realmente amo esta pareja , de los pocos canon en el A.U. pero bueno , no voy a ser tan mala con ustedes en este caso , agradezcan a Pancat porque cuando le comenté mi concepto para la relación de estos dos en un primer momento solo quería unos amigos con una relación caóticamente pendeja que se jodieran mucho pero todo terminó de otra forma….y no me arrepiento de nada señor

¿Sabias que el amor más bonito es el amor caótico?.

Si, suena algo controversial... El amor es ordenado, puro, amable y precioso. Pero aquel amor perfecto es ese amor caótico, ese que te revuelve los sentidos, ese que hace un caos tus pensamientos y desordena tus ideas... Todas conforme a esa persona especial, ese amor que destruye tus miedos y pisotea tus inseguridades. Te amo caóticamente.

Sigo extrañandote.

Me gusta pensar que me observas desde lejos y sonríes, que mueves la cabeza de un lado hacia otro, incrédulo de mis derrotas y victorias, y que aún escribes cartas sin parar para mí y algún otro nuevo destinatario dimensional.

Aún me duele tu ausencia, y no es que ande desparramando lágrimas y flores tristes por los rincones ajenos a tu sonrisa, pero cuando alguien me habla de la muerte yo recuerdo tu vida y se me escapa una lágrima llena de recuerdos.

Extraño tanto hablar contigo, tú me entendías y te parecía gracioso que fuera rara y me aceptabas tal cual era; es cierto eso que dicen que lo bueno dura poco, ojalá hubieras sido infinito en esta vida, como el espacio y las estrellas.

Eras magia y ahora ya no caben errores en tu recuerdo, en el sonido de tu voz , en tu mirada centelleante, en tu pelo , en tu aroma.

Días como hoy quisiera abrazarte y poder decirte todas las cosas que me quedaron atoradas en el pecho; no estoy orgullosa de mi ausencia antes de perderte, ojalá supieras que el hecho de saber que te ibas a ir, creó otro mundo en mi mente y entendí todo tiempo después, cuando ya era demasiado tarde.

Perdón, quizá por eso cargo con esta angustia a donde sea que vaya, quizá por eso soy caóticamente bohemia, quizá por eso hablo de la muerte con la misma naturalidad con la que hablo de mis sueños de otras vidas... quizá por eso estoy destinada a conocer gente maravillosa que luego se marcha, quizá por eso escribo para que otros también se encuentren en todo aquello que habla de ti.

Años después, sigues doliendo como si fuera ayer.

Pero no me malinterpretes, ya no me carcome la angustia ni se cuelgan de mi pelo las tristezas, te siento más vivo que nunca, solo que cada vez, un poco más lejos. Descubrí que la muerte solo es otra manera de acompañar, un despertar de conciencia, de amor, de libertad. He aprendido a vivir sin ti, pero toda la vida te voy a extrañar.

Un abrazo que te llegue hasta el alma...

Pequeña Ángel siempre dispuesta a apoyar , a escuchar, a abrazar y a estar para quien te necesite ¿Quien esta para ti en las noches frías y solas?

Ángel que sufres en silencio y te sientes sola , pero que aún así eres capaz de ser compañía y de ser amiga ¿Quien te escucha? ¿ Quien te acompaña cuando la vida te pesa?

Ángel de sonrisa brillante como el sol y ojos soñadores , que en tu habitación te escondes a llorar para salir al mundo como si no sufrieras ¿ Quien se entera de que tu sonrisa conlleva esfuerzo y valentía? ¿Quien nota cuando tus ojos no brillan igual?

Ángel de corazón puro y roto ¿Acaso hay alguien que desea reparar tus alas rotas? Esas mismas que aún dañadas desean volar libres por el cielo y ese corazón destruido desea amar , amar intensamente.

Ángel que cargas con el peso de dar paz y traer la calma ¿ Quien te brinda a ti esas cosas que tanto necesitas en tu interior y más sin embargo das a los demás ?

Ángel de alas rotas que da sin mirar a quien , que no juzga ni peca de mentirosa ¿ Quien te da a ti sin mirar ? ¿Haz encontrado quien no juzgue tu pasado ? ¿ Quien te brinda la verdad ?

Ángel de alas dañadas sigue dando lo que tienes en tu alma por que eso es lo que te hace grande , eso es lo que te hace ser tan tu , tan única e inigualable, sigue tratando volar y no te rindas que cuando eleves tu vuelo verás como todo valió la pena , como todo lo que te sucedió era por que así debía ser aunque no lo entiendas. Ángel de alas rotas sigue amando y soñando , que el universo mismo verá tu luz desde el cielo y te dará lo que tanto pide tu corazón.

Ángel que aunque eres pequeña por fuera eres inmensa por dentro y quien te merezca tendrá tu universo caóticamente hermoso y brillante. Ángel sigue caminando aunque te duelan los pies y por las noches quieras desaparecer, sigue luchando por esos sueños que ahora lucen tan inalcanzables como las mismas estrellas más sin embargo eres tan capaz de lograr. Ángel cree en ti y en tu valentía , échale un vistazo a lo superado y verás así tu fortaleza, no te rindas , no te detengas , no pienses que no puedes por que mira hasta donde has llegado con alas rotas desde tus inicios has volado hasta aquí y sé que lo seguirás haciendo. Por que no importa que hayan roto tus alas cuando aún no alzabas tu vuelo , lo que realmente importa es como has caminado tu vida haciendo el bien y amando sinceramente estando en pedazos. Te tienes a ti misma , date tu lo que mereces , sé para ti misma lo que nadie más a sido , ámate tu como nadie a sabido amarte y entonces sabrás que tu valor es mucho , descubrirás que podrán reemplazarte más no repetirte. Ángel de alas rotas brilla y sonríe que segura estoy que más de una vida iluminas con tu paso.

Me revuelves la vida de una forma caóticamente hermosa, irrumpes de la nada y haces que quiera darte todo.

Nana Ciruela

Pensé que quizás mi cuerpo no debía ser perfecto. Lo superficial es algo tan efimero como las estrellas fugaces.

La belleza superficial es la que todos admiran pero nadie llega a cuidarla permanentemente. Las personas no por eso se quedan, no solo eso esperan.

Pensé que al final el aspecto de mi cuerpo y mí relación con él era importante pero no era algo por lo cual me quedaría y sacrificaría toda mi energía en ello. En su perfección.

Porque, en verdad, lo que más deseaba era que alguien mirase mi alma, vea su estado, sus formas, sus colores. Y se quede por esa misma razón. Pero, no para arreglarla ni nada por el estilo. Sino, que pueda admirarla, que piense que es todo lo que una vez deseo.

Caóticamente hermosa, electrizante y transformadora.

Lo que más quería en realidad era alguien que la mire, como si de una flor se tratase. Admirar la belleza y la magnificencia, pero desde lejos. Sin intervenir en sus diferentes procesos y duelos. Alguien que la cuide como debería ser. ¿Alguna vez encontraré a alguien así? ¿Mi alma gemela tal vez? Pregunté.

En ese momento, pasé por una pared reflectante. Me encontré con mi relejo, me miré y pensé.

Felices.

He tenido dos frases metidas en mi cabeza esta semana. La primera habla sobre la creación de un poema y termina con el sujeto "mi amigo". La segunda habla sobre como el ruido tan fuerte del radio se transforma en música, y en un "nosotros".

Googleé las frases varias veces pero no encontré las raíces. Y fue en el agua, sentadx contigo junto a esa piscina tan patética, que algo en el fondo de mi cabeza se movió y me generó una hipótesis.

Las respuestas siempre llegan a mí con el agua.

La primera frase venía de un libro atesorado del mismo autor de aquel que te leí en voz alta junto a la piscina. Y el segundo, de un poema que alguna vez le regalé a una estrella ahora lejana.

Y es justo ese poema el que estoy leyendo a susurros ahora mismo en el frío suelo de la cocina. Justo después de haber colgado el teléfono contigo. Feliz.

Sí, hoy me di cuenta que estoy feliz.

Porque aunque el agua fluye intermitentemente y caóticamente por los ríos de la memoria y las estrellas se incendian violentamente en el horizonte cósmico, yo únicamente contemplo la imagen de dos cuerpos que yacen en silencio y que cometen la translocación genética por saliva y transmutan en carboncillo sobre papel. Y leen.

Y te pongo en altavoz

Y hablamos por horas bajo los árboles

Y pienso en la ultima vez que estuviste aquí

Acostado a mi lado

Cómo el ruido de los carros se hizo más y más fuerte

Durante la hora pico

Hasta que sonó como un río o un arroyo

Y se sintió como si estuviéramos nadando

Pero no era solo un sueño

Simplemente éramos

Felices.

¿Quién te ama te hará daño?

Bajo la mirada, retrocedo, me arrepiento

Voz de la congruencia y razón nuevamente ignorada

ME recuerdo buscando entre palabras, las letras, las intenciones

Las descompongo (palabras) y la catástrofe se hace presente

La imposibilidad de lo no deseado caóticamente se acomoda

En una anticipación de ofenderse, de castigar, por las palabras no dichas

Entre mentiras a medias y verdades hechas a modo

El doble mensaje, el tono bipolar, amor y odio en una oración

Me pregunto, ¿Realmente quien me ama intentará hacerme daño?

Esquivo las señales de amor para forzar un resultado, caótico

Me respondo ¿Realmente a quien amo intentaré hacer daño?

Susurro, palabras sin sentido, aire caliente y me arrepiento de nuevo

hoy te extraño y mañana te abrazo fuerte

la distancia es esto, caóticamente intensa,

desesperadamente ansiosa, y ruidosamente silenciosa

espero no llegue el invierno así te encuentro en primavera-verano, al solcito, fumando un buen porrito

* EXTRA, EXTRA! desde westbound mag nos complace presentar a otra de las estrellas del firmamento de don crowlley, KIT GALE ha hecho una aparición de último momento en las oficinas de westbound tras el fallecimiento del rey midas de la música ¿cuál será su próximo movimiento? descuida, que maureen y sus secuaces le seguirán muy de cerca.

¡bienvenide a recvordshqs, EFFY! te agradecemos muchísimo el interés puesto en el proyecto, te recordamos que cuentas con veinticuatro horas para enviar la cuenta de tu personaje, de necesitar más tiempo no dudes en enviar un mensajito a la administración.

# fuera de personaje.

SEUDÓNIMO: effy

ZONA HORARIA Y/O PAÍS: gmt-3

TRIGGERS: tca

¿NOS DAS PERMISO DE QUE TU PERSONAJE PARTICIPE DE MANERA ACTIVA EN LAS INTERVENCIONES Y CAPÍTULOS?: obvi

¿ERES MAYOR DE VEINTIUNO?: sí

# ficha de identificación.

NOMBRE Y STAGE NAME: Kit Gale.

FACECLAIM: Harris Dickinson.

EDAD, FECHA Y LUGAR DE NACIMIENTO: veintinueve años, nacido el 11 de febrero de 1946 en Newport, Tennessee.

PSIQUE: controversial, apasionado y caóticamente magnético. Esas fueron las palabras con las que la prensa especializada etiquetó a Kit desde el día uno, aunque en ese entonces lo veían más como a un hillbilly fuera de lugar que como un músico respetable. Sin embargo, un hombre puede contener una multitud y Kit es todo lo que dicen de él y mucho más. Junto a tales adjetivos también coexiste un joven sensible y atento, que solamente es controversial por apegarse a sus creencias y ser honesto a la hora de discutirlas. Su naturaleza sociable le ha llevado a hacer amigos por todos lados y también a romper varios corazones, pero tampoco es el tipo más afable y hay quienes lo tachan de redneck ignorante y violento.

FÍSICO: Alguna vez lo describieron como una especie de Elvis en bruto, pero Kit cree que es solo porque los dos provienen de Tennessee. Hay algo de country en su estilo de vestir diario junto con influencias bohemias y del movimiento hippie. Las camisas livianas y vaqueros forman su uniforme principal, al igual que las chaquetas de jean y las botas de cowboy. De tanto en tanto experimenta con su estilo y juega con el maquillaje, y allí es cuando los abrigos de piel reemplazan sus blusas y chaquetas, y los pantalones de cuero a sus jeans clásicos. 

PUNTOS CLAVE: lo que consideres que deberíamos saber, sea mucho o sea poco queremos conocerlo. 

trigger warnings: muerte, violencia intrafamiliar, drogadicción, referencias a conflictos bélicos.

001. Los recuerdos más preciados de Kit son los de su padre tocando la guitarra y cantando para la familia cada noche después de cenar — Kit y su hermana mayor coreaban sus canciones con el entusiasmo propio de los niños pequeños. Puede que su memoria pinte un escenario más idílico de lo que realmente fue, pero Kit atribuye todo su talento a aquellas veladas: al blues y al folk los lleva en las venas. Además, ¿cómo no idealizar esos días? El tiempo que tuvo junto a su papá fue breve; el progenitor de los Gale falleció unas semanas antes del séptimo cumpleaños de Kit, pero la música no dejó de sonar en casa sino hasta un año después, cuando su madre contrajo matrimonio nuevamente y se mudaron a un pueblo a las afueras de Newport, al pie de la montaña. 

La vida para los Gale era dura incluso antes de la muerte de su padre, pero Kit solamente se dio cuenta de ello cuando su padrastro se adueñó del hogar en que nació. Buscó en él rastros de su papá, alguna pista que explicase por qué su madre escogió a un sujeto tan lleno de egoísmo y rabia como su reemplazo. Ni siquiera el dinero podía remediar su situación — siguieron siendo tan pobres como antes y tanto Kit como su hermana dejaron la escuela para trabajar. Con los años también aumentaron las bocas por alimentar, y aunque Kit habría dado la vida por sus dos hermanas menores, era lo suficientemente listo como para darse cuenta de que las niñas distaban de ser una bendición. 

002. Las discusiones estaban a la orden del día y Kit se sacrificaba a diario para evitar que su madre y sus hermanas se llevasen la peor parte del mal humor de su padrastro. Tampoco hacía mucho para aplacar la ira del mayor: morderse la lengua no es uno de los fuertes de Kit, así que no era raro verlo con el labio cortado o moratones en su piel. Fue en estos tiempos que volvió a encontrar su refugio en la música y en la poesía — de a poco, entre una paliza y otra, Kit comenzó a pulir sus habilidades con la vieja guitarra de su padre. No lo hizo todo solo, claro: uno de sus vecinos lo pilló ensayando y se atribuyó las primeras lecciones de música de Kit — sin estas, el compositor no habría llegado muy lejos. No obstante, este no fue su único escape: era un imán para los conflictos y si no estaba recibiendo una paliza en casa lo estaba haciendo en las calles. Se peleaba con quien se cruzase por su camino, incurriendo varias veces en problemas con la ley, y al igual que muchos de sus pares, las drogas y el alcohol se arraigaron en su rutina a muy temprana edad. 

003. Las malas juntas y las incesantes peleas con su padrastro terminaron por dejar a Kit en la calle, sin nada más que lo puesto: el hombre le dejó bien claro que si volvía a pisar su casa, lo mataría. Aun así, el joven músico arriesgó la vida para recuperar la guitarra que le pertenecía por herencia antes de marcharse para jamás volver, cargando con la culpa de abandonar a sus hermanas sobre los hombros hasta el día de hoy. 

Sin nada que perder y ya con su suerte echada, Kit marcó California como su próximo destino. Con sus últimos ahorros se compró una vieja camioneta y partió al Golden State, deteniéndose por meses en distintos pueblos de camino a la costa oeste para trabajar en lo que fuese, dedicándose a tocar en bares por las noches. La travesía se extendió por casi tres años, y a los diecinueve finalmente llegó a su destino. Vendió su camioneta a un deshuesadero a las afueras de Los Ángeles y de inmediato se adentró en la escena del Sunset Strip. Allí conoció a otros aspirantes a músicos, entre ellos Graham, Neil y George. Los tres se convirtieron en sus primeros amigos de verdad, en hermanos de sangre con los mismos ideales y sueños. Juntos formaron la banda Gale & The Eaters y, como tantos otros jóvenes en la escena musical, aspiraban a seguir los pasos de sus ídolos y a dejar una huella en el mundo del rock.

004. Con Gale & The Eaters, Kit comenzó a experimentar con sonido más psicodélico de la mano de su propio historial con el blues y el folk. Todo marchaba viento en popa para el cuarteto — sus presentaciones ya habían reunido un público leal y fervoroso, y de a poco estaban despertando el interés de productores locales. No obstante, todo llegó prematuramente a su fin cuando Neil y George fueron llamados a servir en Vietnam: ninguno de los dos regresaría de la guerra. Kit y Graham bajaron el telón para siempre y la banda oficialmente se disolvió sin ningún show de despedida. A pesar de la devastación, Kit persistió con su música y continuó tocando solista, e incluso agregó algunas de las canciones de The Eaters a su repertorio con la bendición de Graham, quien dejó la música para formar una familia. Así y tras años de esfuerzo y dificultades, llegó a los oídos de Westbound Records y a la oficina del mismísimo Don. Actualmente, se encuentra trabajando en su segundo álbum como solista.  

# archivo en westbound records.

POSICIÓN EN WESTBOUND: cantautor, compositor y guitarrista. 

RELACIÓN CON DON: la relación de Kit y Don fue, por lo bajo, tormentosa. Kit nunca obedecía e iba a su propio ritmo y es sabido que las sesiones en el estudio con el productor eran el equivalente a una batalla campal entre dos hombres terriblemente buenos en su trabajo. Sin embargo, cuando conseguían dejar sus diferencias de lado y ponerse de acuerdo, Don hacía florecer el talento del guitarrista como ninguno — al fin y al cabo, el caos siempre ha hecho prosperar a Kit. El hombre lo empujaba a superarse. 

REACCIÓN A SU FALLECIMIENTO: removido

OPINIÓN DE WESTBOUND: al principio pensó que firmar con el sello significaba que lo había conseguido, demasiado abrumado por la oportunidad. Y es que se habían fijado en él, un hillbilly sin un peso partido a su nombre — Kit no podía más que asumir que se trataba de la mejor oportunidad de su vida. Por supuesto, su ilusión murió cuando se dio cuenta del control que la discográfica tenía sobre él. Su opinión no hace más que empeorar, y ahora que Don no está a la cabeza teme por lo que pueda venir más adelante. 

Encerrados en la biblioteca, extirpados de la circulación, los libros se convierten en un objeto sospechoso. Hay algo tóxico en el objeto libro, algo que recuerda al orden polvoriento de las academias y de los pedantes. Cuando se acumula caóticamente en los estantes de una biblioteca, es un impedimento para el progreso, un laberinto que extravía el entendimiento y lo sume en las especulaciones más estrambóticas.

El arte del saber ligero: Una breve historia del exceso de información

Xavier Nueno

Si el alma fuese una cosa tangible, algo que se pudiera mostrar si se quisiera, ¿cómo creen que sería la suya?, ¿qué tendría dentro?, ¿tendría forma?, ¿color?, ¿aroma?

Yo creo que la mía estaría plagada de canciones, fragmentos de escritos, algo que simbolice mí amor por la Luna, el cielo y las nubes, de ciertos abrazos, de varios mimos. Tendría también recuerdos de heridas pasadas que hicieron eco en ella.

De cierta forma, siento que sería algo que representaría mí esencia soñadora y el porqué tiendo a romantizar la vida, algo que demostraría porqué siento todo tan caóticamente... No sé si tendría color, forma, o aroma, quizá sería un "objeto" mutante, creo que eso también definiría parte de su espíritu.

La poesía sale de mi Boca (Mario Santiago Papasquiaro)

a poesía sale de mi boca, asoma las narices / el pene a lo imprevisto / el estremecimiento el resplandor / & la baba también & los pelos arrancados a este tiempo a fuerza de jinetearlo & desatascarle su rodeo / & la caspa / & la petrificación de tantas de las yerbas & raíces de este mundo / que antes de morderlas nos vemos obligados a escupir... La poesía sale de mi boca, de mis puños, de cada poro resuelto de mi piel / de éste mi lugar volátil, aleatorio / testiculariamente ubicado / afilando su daga / sus irritaciones su propensión manifiesta a estallar / & encender la mecha en 1 clima refrigerador donde ni FUS ni FAS ni mechas ni mechones             ni 1 solo constipado que merezca llamarse constipado, ni 1 solo caso de Fiebre-Fiebre digno de consignarse en este mi inmóvil país

            La poesía sale de mi boca, con 1 pelambre & unas antenas & unos ojos de mosca/ Con los gorjeos de 1 canario enjaulado / & los bostezos cacofónicos bostezos del cuidador del zoológico /             Noche & día / Roja & negra con los ovarios de 1 muchacha con la voz ronca de 1 muchacho con la mirada vacilante pero rabiosa / hermosamente rabiosa de 1 niño marica que no quiere que lo escondan en 1 barril sin fondo

            La poesía sale de mi boca con la limpia negrura de la gasolina con el brillo elocuente de 1 foco de 500 voltios con la emoción & el orgullo de unos bíceps             dueños de su mundo (& dentro de la relatividad del maestro Einstein): Todopoderosos Con los colores de 1 vestido hecho con retazos de telas / con los sonidos confundidos caóticamente armonizados de cientos & cientos de cláxons distintos / 1 día de embotellamiento en el periférico             Contra vendavales e inundaciones (& de cierta manera a favor de ellos)             contra casas de puertas cerradas             contra soles agusanados             contra cirrosis más allá             del hígado /             contra botellas de refresco             conteniendo urea /             contra niños & niñas             castrados / congelados             el día de su nacimiento /             contra las toneladas de             tierra & basura             que nos caen encima,             cuando lo que 1 quiere             es mostrarse alegre & hermoso como demostración palpable de 1 nuevo "renacimiento"             Saltando y corriendo con los ágiles / poniendo 1 cerillo en el fundillo de los lerdos / planeando almuerzos & veladas con los lúcidos /             poniéndole unas ganas inmensas a la resolución de las averías / de Aries a Piscis de lunes a domingo / de enero a diciembre del día 1 al día 31 de tabla apolillada en el piso a telaraña bailoteando sobre el techo /             de reventazón en reventazón de la impresión de 1 cavernícola al conocer por 1ª vez a 1 mujer desnuda /             el última Ah de un "fulano cualquiera", cuando estalle la 3ª Guerra Mundial /             visitando enfermos             saludando sanos conspirando bajotierra saboteando sobretierra deteniéndose / avanzando apurando su trago saboreándolo gargareándolo masajeándoselo inyectándoselo             / rascando, rasguñando             por 1 sol de medianoche como 2 enamorados excarvándose como 2 enamorados ensanchando hasta sus últimas posibilidades los significantes & el significado del sistema Braille como 1 borrachera de girasoles en círculos / como 1 diadema de dalias la flor favorita de Judith / como 1 toque de mariguana & tocas el Nirvana con las manos mueves 1 dedo, & te das cuenta arrancas el pasto & te sonríes / gusano de maceta / gusano de tierra roja que no te conocías / Como 1 psilocibinazo galopante que hace harina la piedra de tus 4 paredes / & te pone en la proa del cometa Kohoutek & deja tu jarana al descubierto, toda tu extensión tu abreviatura,             lista a sacudirse / a no olvidar la cólera justa por las cabronadas injustas / sino a enriquecerla sino a fortificarle la mecha al TNT, sino a explotarle a revirarle la pupila             Ahora canta el que lloró hace rato Grita / Salta / Monta / Eyacula / el fulano aquel, ya dábanlo por muerto / Ahora los cantares duros las cantatas suaves / las trompetillas & el regusto de aquel que ha escupido la tierra & las lagañas con que habían tapádole los ojos /

            La poesía sale de mi boca a todo tranco de gerundio a todo flujo de agua potable a todo virus luminoso a toda capacidad de contagio

Así va la poesía / & para ella             no tengo sino alabanzas.

Guarida de muros Gélidos

22-09-2019

Ya había olvidado estas noches frías. Entre estos muros que he convertido en mi hogar, mi guarida de muros gélidos impregnados con el calor de memorias, pensamientos y sentimientos. Había olvidado las noches donde era imposible calentarse los pies. Donde el café se saboreaba fuertemente amargo y caliente y donde las ideas fluían tan libre y caóticamente, al punto que se vuelve imposible capturarlas en tinta y papel. Pero hoy aquí están.

Este soy yo, estas memorias. Estos pensamientos y sentimientos, estas líneas capturadas. La música que me mueve. Las personas que me han mirado, las que he mirado. Los pasos dados. Los insultos, dichos y recibidos, los halagos. Soy la interpretación, de las interpretaciones de otros y la de una realidad pérdida e hiriente. Este soy yo, con frío en los pies en medio de la noche, entre muros gélidos...