«يُعلّمنا الزّهر أن لا شيء يدوم: لا جماله، ولا حتّى واقع أنّه سيذبل حتمًا، لأنّه سيظلّ بذورًا جديدة. تذكّري ذلك عندما تشعرين بالفرح أو بالألم أو بالأسى، كلّ شيء يمرّ، فيهرم، ثمّ يموت، فيولد من جديد.»

-الجاسوسة، باولو كوير.

«سألتني إحداهنّ:

(لو منحكِ اللّه فرصةً ثانية، هل كنت لتُقدمي على غير ما أقدمت عليه؟)

قلت نعم، لكنّني لا أعرف تمامًا. كلّ ما أعرفه أنّ قلبي اليوم مدينة أشباح، يأهلها الشغف والحماسة والوحدة والخزي والعزّة والغدر والأسى. ولا يسعني أن أتحرّر من أيّ منها، حتّى عندما أُشفق على نفسي وأنتحب بصمت.»

_الجاسوسة، باولو كوير.

«أحسنوا لمن تحبّون،

فإنّ الشّوق بعد الموت لا يطاق».

محمود درويش.

خذيني أيّتها الأمواجُ العابرةُ

إلى حيث يطويني البحرُ بنسيانه!

أسلميني لما لن أكونه

أنا، من أقام الأسوارَ

حول المنزلِ الذي لم أبنه قطّ!

- فرناندو بيسوا.

«روحي عبارة عن أوركسترا خفيّة: لا أدري أيّ الآلات تعزف فيها أو تصرّ، أوتار وقياثير، نقّارات وطبول بداخلي. لا أتعرّف على ذاتي إلّا كسنفونيّة وحسب.»

_اللّاطمأنينة، فيرناندو بيسوا.

«النّاس يدعون المكان الذي يولدون فيه «وطنًا». وهذه الكلمة مقدّسة في عرفهم، فهم يذرفون الدّمع لفراق أوطانهم ويذوبون حنينًا إليها. ولماذا؟ لأنّهم ألفوها؛ فالوطن ليس أكثر من عادة، والبشر عبيد عاداتهم. ولأنّهم عبيد عاداتهم تراهم قسموا الأرض إلى مناطق صغيرة يدعونها أوطانهم.»

_مذكّرات الأرقش، ميخائيل نعيمة.

«إنّ العالم جميل، والحياة قصيرة. وتبقى بعض الأشواق تنتظر إشباعها، كم أودّ لو أملك زوجًا آخر من العيون، ورئة إضافيّة. لقد مططت ساقيّ على العشب، وياليتهما كانتا أكثر طولًا.

أتمنّى لو أنّني كنت عملاقًا، ليتسنّى لي أن أوسد رأسي عند ثلوج أحد جبال الألب، ممدّدًا جسدي بين قطعان الماعز، بينما أصابع قدمي تعبث بمياه البحيرة العميقة. هناك سوف أستلقي ولن أقوم ثانيةً أبدًا، تنمو الشّجيرات بين أصابعي، وتنبت زهور الألب البريّة في شعري؛ سوف تغدو ركبتاي تلالًا ألبيّةً، وتعرّش على جسدي الكروم والبيوت والكنائس. وهكذا، لعشرة آلاف سنة سوف أتمدّد هناك، محدّقًا في السّماوات، محدّقًا في البحيرة. حين أعطس تهبّ عاصفة رعديّة. حين أتنفّس يذوب الثّلج وتتراقص الشلّالات. وحين أموت، فإنّ العالم بأسره يموت. عندئذ أرحل قاطعًا محيطات العالم، لأعود بشمس جديدة.»

_تجوال، هرامان هيسه.

«أيّها البحر الهائل، يا رفيق الطّفولة الهادر، فلتُرحني ولتُهدهدني، لأنّ صوتك ليس إنسانيًّا وليس بمستطاعه ذات يومٍ أن يحدّد بصوتٍ خفيضٍ أمام أسماعٍ بشريّةٍ ضعفي ونواقصي.»

فرناندو بيسوا.