Vuelvo a empezar y está tu rostro siempre

lo busco en medio de todos tus rostros

tienes tantos que a veces ya no sé

quién eres las tardes tienen colores

cambiantes tú cambias con ellos brillas

te apagas si estás en un claroscuro

de cristales o en el esplendor de

la luz no eres la misma sin embargo

te reconozco tras tus perfiles tus

fulgores y sombras algo se mueve

que llamo tú porque eres mi memoria

quizá y porque a lo lejos sin cesar

andas te veo llegar a la misma

estatua entre palomas de la misma

plaza sigues andando pero no

vienes de lo profundo del pasado

eres la venida que convierte mi

vida en alegre espera aunque el viento

de lo efímero sopla y su humeante

nieve oscura nos borra entonces ya

no tengo nombre y no soy sino polvo

de sílabas boca vacía que no

articula más que azar pero tú

eres el azar es bello es cálido

como tú y es nuestra historia sé que la

voz que habla ha de callar crujen vacilan

las palabras las atizo por ver

de nuevo el espacio su promesa

el blanco de los montes y el azul

un cielo con ramas y apenas esta

claridad aunque esté tan cerca dices

quizá es la primavera u otra cosa

quién sabe es algo como una inminencia

viene sin pausa sin venir está

pero no está es manantial de formas

de él brotan palabras que nada dicen

sólo un flujo de luz no saber qué

decir más decirlo del mismo modo

que a veces me acerco a ti y nuestros ojos

están gastados por los días tomo

tus manos frías las soplo me quemas

siempre es como la última vez

te abrazo quiero ser el mismo instante

cierro los ojos y todo es presente

el mundo es un solo resplandor arde

él también habría que conservar

siempre este ardor consumirse en él luego

renacer como el fénix alumbrados

por el fuego pero aún me pregunto

qué es el amor la locura de hacer

rodar el mundo en torno a un centro rosa

y mortal sé que no hay respuesta sé

que es rendirse a la pérdida y las lágrimas

pero abro los brazos y digo sí.

- Jacques Ancet, "La quemadura". Cálamo Poesía. Versión de Amelia Gamoneda

Alejandra Pizarnik :

Œuvres I, trad. Jacques Ancet, suivi de « My Alejandra Pizarnik », portrait d’Alejandra Pizarnik par Liliane Giraudon, Paris, Ypsilon éditeur, 2022 »

Œuvres II, trad. Jacques Ancet / Étienne Dobenesque, suivi de « Les os, les petits êtres », postface de Laura Vazquez, Paris, Ypsilon éditeur, 2023 »

The night is a black water where float

shreds of hopes, gleams, regrets,

lost voices, hands,

a blurred and very slow crumping of torn images,

a slow agony of everything...

~•Jacques Ancet•~

#Jacques Ancet #poésie #photo source lpdlden

Aujourd’hui je n’ai rien fait.    Mais beaucoup de choses se sont faites en moi.

   Des oiseaux qui n’existent pas    ont trouvé leur nid.    Des ombres qui peut être existent    ont recouvré le silence.

   Ne rien faire    sauve parfois l’équilibre du monde    en obtenant que quelque chose ainsi pèse    sur le plateau vide de la balance.

— Roberto Juarroz, Quinzième poésie verticale, traduction Jacques Ancet.

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        reverso

  La transformación del paisaje en Juan Ramón Jiménez: de lo sensible a lo ecológico daniel leCler colonial%20-%20Contextos%20-%20ARTEHISTORIA%20V2.pdf:. Hemos intentado hacernos perdonar lo que no hicimos, la pierre de folie (Ypsilon éditeur, 2013) – Traduit de l'espagnol (Argentine) par Jacques Ancet. de A Florenchie · 2003 · Cité 2fois — Considéré comme un « faux roman » par son auteur et son éditeur, ce texte n'a Ainsi, le narrateur précise au fil des pages : « Lo. de MG Guy · 2013 · Cité 5fois — zarzuelas El valle de Andorra, Los diamantes de la corona et Catalina. de C. Oudrid, Carrafa Almacenista y editor de musica de S.S. M.M. de JCZ Ramirez — lesquels se focalisera cette étude, seuls Los detectives salvajes juntos, hacia el perdón y la dicha que ganarían estando lejos » (ELT, Dirección publicaciones y edición / Direction publications et édition / Publishings direction and editing : Andrea Balart-Perrier. Diseño y afiches / Design4 juil. 2022 — PDF | By the 1990s, Colombian journalists decided to distribute less Éditeur. Presses universitaires de Lorraine. Édition imprimée. de Y Serrano · 2010 · Cité 8fois — Cette thèse analyse le cadrage avec lequel les journaux télévisés en Colombie informent à propos du conflit armé interne.Simone Nº1 - Academia.eduacademia.edu › Simoneacademia.edu › Simone de C Pressacco De La Luz · 2019 — La violencia ha sido siempre importante en nuestra literatura, tal como lo ha sido en nuestra historia. […]3. » Dans son essai publié en 1968, il s'attache

https://www.tumblr.com/kecoguwal/698137909976530944/shostakovich-quartet-8-pdf-merge, https://www.tumblr.com/kecoguwal/698137909976530944/shostakovich-quartet-8-pdf-merge, https://www.tumblr.com/kecoguwal/698138052229513216/lexus-rx350-haynes-mode-demploi, https://www.tumblr.com/kecoguwal/698137909976530944/shostakovich-quartet-8-pdf-merge, https://www.tumblr.com/kecoguwal/698138052229513216/lexus-rx350-haynes-mode-demploi.

Vite. Vite les cris. Vite les ombres. Vite le vent, les feuilles, les yeux. Vite la lenteur, la caresse des mains. Vite le pied, la tasse, le sang. Vite ce qui vient mais ne s'approche pas. Le jour, la nuit, la vie. Vite, vite.

Jacques Ancet

le fil de la joie (1995-2000) de Jacques ANCET

Le voyage des corps est silencieux.

On dirait des oiseaux sans un bruit

qui glissent sur la vitre. Une main

les accompagne parfois, un geste.

La peau est bleue.

Le temps s’est arrêté. Le cœur bat:

il remplit la chambre. Le souffle

cherche le souffle, les visages

sont au bord de l’oubli.

Retiens-moi, dit la voix, garde-moi

dans ta soif, deviens l’instant qui brûle,

le vide qui me commence.

Fais tomber les images.

Elle parle. On n’entend pas.

Les corps n’ont plus de bouche.

Ils flottent, mais il n’y a pas d’eau.

De l’air, peut-être, une lueur

sur la vitre. On ne voit pas.

OÙ FURENT-ELLES PRÉCIPITÉES Où furent-elles précipitées ces cataractes, Tant de baisers d’amants, que la pâle histoire Présente ensuite au pèlerin en signes vénéneux Sur le désert, comme un gant Qui, oublié, demande où est sa main ? Toi tu le sais, Corsaire ; Corsaire s’ébattant sur de tièdes récifs, Corps criant sous le corps qui les visite, Et ils ne pensent qu’à la caresse, Ils ne pensent qu’au désir, Comme un bloc de vie Lentement fondu par le froid de la mort. D’autres corps ignorent tout, Corsaire ; Laisse-les donc. Épanche, épanche-toi sur mes désirs, Pends-toi entre mes bras si jeunes, Et la vue brouillée, Avec l’ultime cri que pousseront mes lèvres, Amèrement je dirai comme je t’aime. * JE NE DISAIS MOT Je ne disais mot, Je n’approchais qu’un corps interrogateur, Car j’ignorais que le désir est une question Qui n’a pas de réponse, Une feuille qui n’a pas de branche, Un monde qui n’a pas de ciel. L’angoisse s’ouvre un chemin parmi les os, Remonte par les veines Jusqu’à s’ouvrir sur la peau, Fontaines de songe Devenues chair en une question retournée aux nuages. Un frôlement au passage, Un regard fugace parmi les ombres, Suffisent pour que le corps s’ouvre en deux, Avide d’accueillir en lui-même Un autre corps rêveur ; Moitié-moitié, rêve et rêve, chair et chair, Égaux en apparence, égaux en amour, égaux en désir. Même si ce n’est qu’un espoir, Car le désir est une question dont nul ne connaît la réponse. * SI L’HOMME POUVAIT DIRE Si l’homme pouvait dire ce qu’il aime, Si l’homme pouvait élever son amour au ciel Comme un nuage dans la lumière ; Si comme murs qui s’écroulent, Pour saluer la vérité dressée au milieu, Il pouvait détruire son corps, ne laissant que la vérité de son amour, Sa propre vérité, Qui ne s’appelle gloire, fortune, ni ambition, Mais amour ou désir, Je serais celui que j’imaginais ; Celui qui de sa langue, de ses yeux, de ses mains Proclame devant les hommes la vérité ignorée, La vérité de son véritable amour. Je ne connais d’autre liberté que celle d’être captif d’un être Dont je ne peux entendre le nom sans frisson ; Un être par qui j’oublie cette existence mesquine, Par qui jour et nuit sont pour moi ce qu’il voudra, Et corps et âme je flotte en son corps et son âme Comme des planches perdues que la mer engloutit ou élève Librement, avec la liberté de l’amour, L’unique liberté qui m’exalte, L’unique liberté pour quoi je meurs. Tu justifies mon existence : Si je ne te connais pas, je n’ai pas vécu ; Si je meurs sans te connaître, je ne meurs pas, car je n’ai pas vécu. * POUR CERTAINS, VIVRE Pour certains, vivre c’est marcher sur des vitres les pieds nus ; pour d’autres, vivre c’est regarder le soleil en face. La plage compte les jours et les heures pour chaque enfant qui meurt. Une fleur s’ouvre, une tour s’écroule. Tout est égal. J’ai tendu les bras ; il ne pleuvait pas. J’ai marché sur des vitres ; il n’y avait pas de soleil. J’ai regardé la lune ; il n’y avait pas de plage. Quelle importance ? Ton destin c’est de regarder les tours qui montent, les fleurs qui s’ouvrent, les enfants qui meurent ; à l’écart, comme carte dont le jeu est perdu. * QU’IMPORTE Qu’importe le soleil qui se couche ou se lève, La lune qui naît ou la lune qui meurt. Longtemps, toute ma vie, j’ai espéré te voir surgir d’entre les brumes monotones, Lumière inextinguible, prodige blond comme la flamme ; Maintenant que je t’ai vu j’ai mal, car à leur image Pour moi tu n’as pas été moins brillant, Moins éphémère ou moins inaccessible que le soleil et la lune alternés. Mais je sais ce que je dis si je te compare à eux, Car même brillant, éphémère, inaccessible, Ton souvenir, comme celui de chacun des deux astres, Suffit à illuminer, en ton absence, tout ce brouillard qui m’enveloppe. * JE T’AIME Je t’aime. Je te l’ai dit avec le vent, Jouant comme une bête sur le sable, Ou furieux comme un orgue de tempête ; Je te l’ai dit avec le soleil, Qui dore la jeunesse des corps nus, Sourit en toutes choses innocentes ; Je te l’ai dit avec les nuages, Fronts mélancoliques qui soutiennent le ciel, Tristesses fugitives ; Je te l’ai dit avec les plantes, Légères créatures transparentes Que couvre une rougeur subite ; Je te l’ai dit avec l’eau, Vie lumineuse voilant un fond obscur ; Je te l’ai dit avec la peur, Je te l’ai dit avec la joie, Avec l’ennui, avec les mots terribles. Mais cela ne me suffit pas : Par-delà la vie, Je veux te le dire avec la mort ; Par-delà l’amour, Je veux te le dire avec l’oubli. — Luis Cernuda, Les Plaisirs interdits (traduction de Jacques Ancet)

« La marche et l'écriture se ressemblent. Une chose obscure, impérieuse, insiste, emporte, et si l'on avance c'est pour savoir, pour la découvrir... Pas à pas, mot à mot, avancer c'est s'approcher de cet autre côté dont on sait bien pourtant qu'on ne l'atteindra pas » Jacques Ancet | La ligne de crête

La quemadura. Canto 7

Cada día una sílaba tras otra

palabras que sirven para saber

que escribes y acudir a la llamada

al eco llegado no sé de dónde

como cabo de hilo apenas visible

del que tiras y se mueve resiste

y que hay que atraer suavemente pero

no romperlo y no comprendes por qué

aquí donde menos te lo esperabas

por qué así hoy y por qué a este ritmo

que no controlas bien ya que te arrastra

o te atraviesa hacia lo que ignoras

como un camino que sin seguir trazas

porque no existe y que haces con pasos

palabras e imágenes que son tuyas

con el paisaje que viene a tu encuentro

no sabes nada y sabes que te espera

algo que es como una mañana llena

de luz un silencio o un rostro que se

inclina es el sol no puedes verlo

o esta blancura vas hacia su encuentro

tu cuerpo es tan ligero que es el mundo

está la montaña como una mano

el aire es como un monte de frescura

cada palabra es una quemadura

dices eres aire eres colina eres

la vida contra la muerte me quemas

no escribo para mañana ni para

el futuro sino para el ahora

para que el sí atraviese el no y éste

sea la fuerza del sí y resistir

a las voces que en mi voz hablan y oigo

poniendo sus palabras en mi boca

babeo bullen bobadas nonadas

escribo para escupir y arrancarme

la lengua y que haya otra vez quemadura

de lo que ignoro de lo que sin tregua

comienza alguien al abrirse el siglo

dijo que en la palabra no hay étimo

sino un puro milagro y era un sabio

este hombre-verbo maestro en espejos

de mil reflejos donde brilló el mundo

un instante y quién añadió que escribir

es la vida al tomar de sí conciencia

hormigas nebulosas electrones

piedras pirámide silla olvidada

una tarde en una calle desierta

el gesto desdoblado de una mano

trazando en el papel su propia imagen

juntos en el mismo fulgor tu cuerpo

mi cuerpo ni tú ni yo tú me quemas

para que obre la quemadura escribo

para saber que te veo y te toco

y que somos el mismo devenir

- Jacques Ancet, incluido en Poesía francesa actual. Biblioteca digital, República Dominicana.

Journal de l'air (1999-2000) (extraits)

5.

La clarté entre par la fenêtre on voit les choses comme arrêtées dans leur évidence livre ouvert table fauteuil on voudrait sauver cette limpidité on regarde mais le regard ne peut pas suffire ni la volonté ni le savoir l'écoute peut-être ou le passage d'un souffle à peine comme l'oubli

6.

On touche on cherche y a-t-il jamais eu autre chose que ce suspens comme entre deux et quatre la rue l'été c'était l'enfance le jaune de la maison d'en face on répète les mêmes mots les mêmes images comme s'ils gardaient un peu de corps et qu'on était resté là toujours le front contre le froid de la vitre

7.

Ce qu'il y a on n'en sait rien un soleil sans doute sur le point de disparaître l'éblouissement avant la nuit de ce qui se perd toujours ou au contraire l'éclat de ce qui vient la neige au matin un silence plein de cris d'enfants qu'on ne voit pas mais qu'on sent tout près là comme un souffle entre deux instants

10.

Mais demain a le même visage un ciel peut-être un peu différent pas assez pourtant pour qu'on comprenne ce qu'on voudrait dire se retire ce qui vient c'est toujours autre chose tu ne t'y reconnais pas tu entres dans ce qui au fond de la voix n'a pas de voix tu restes là sans mots comme la lumière sur les mains.

******

On est là, en équilibre. La lumière est traversée d’ombres brèves. On reste encore pour l’espace, pour les branches, pour l’ombre bleue, pour le merle, pour les visages un instant dans le jour sans nom. Pour ce qui ne revient pas. On reste encore pour ce qui vient.

Jacques ANCET 

Jacques Ancet :

*

...alors on s'enfonce, on traverse

des étendues où le seul futur est le cœur qui bat

comme cet appel auquel on voudrait répondre

et c'est pourquoi on avance, même si à chaque pas

rien ne bouge que le corps obstiné qui poursuit

l'ombre qu'il n'a pas, on aimerait pouvoir

s'arrêter, regarder simplement l'aube qui vient,

poser la main sur la pierre froide et saluer

la lumière, dire les premiers mots, écouter

le crissement du sable, le bruissement de l'eau,

la rumeur des choses qui commencent mais le jour

est déjà le soir, on n'a rien pu saisir, on reste

vacant à regarder ses mains dans l'éclat des lampes

ou sur la vitre l'attente du visage noir,

on se perd, on se retrouve, il y a des silences

remplis de voix, des matins tombés comme des soirs,

plus on avance et moins on sait, on cherche demain

entre des mots qui disent hier, ce qu'on a gagné

on l'a perdu, comparé à ce qu'on a été

on n'est rien, disait-il, mais un rien qui insiste,

on guette entre les signes du corps l'imperceptible

grignotement tandis que sur la fenêtre brille

une sorte de splendeur, on voudrait y entrer,

être le courant et à la fois se voir couler,

on cherche, les choses semblent n'avoir pas bougé

mais quand on veut les prendre, les toucher, simplement,

c'est comme si elles reculaient, s'effaçaient

ne laissant sur les doigts qu'un peu de poussière à peine,

quelque chose qui peut-être ressemble à l'oubli

alors c'est dans cet oubli qu'on s'avance,

au moment où on croit ne plus rien tenir, c'est là,

un éblouissement minuscule, on est perdu...

Je me demande encore ce qu'est l'amour

cette folie de faire tourner le monde

autour d'un même centre

rose et mortel

je sais qu'il n'est pas de réponse

je sais que c'est se vouer à la perte et aux larmes

mais malgré tout j'ouvre les bras

je dis oui.

" Jacques Ancet- La brûlure " (Lettres Vives 2002) extrait

Le soir et les oiseaux

— Une vibration d'encre. Rien qui bouge. La mangeoire seule se balance...

© Jacques Ancet

Merci @leparfumdeladame-en-noir for this words

Continue, dit la voix. Malgré toutes les raisons d'abandonner. Un pâle soleil touche la vitre, dessine des ombres soudain plus nettes. Qui te fait signe - une aile passe - et pour dire quoi ?

Jacques Ancet - L’imminence et l’oubli

Je me perds dans le creux des jours j’oublie ma voix mais ma voix elle ne m’oublie pas je l’entends même quand je me tais c’est quelque chose comme un peu d’eau qui coule quelque part ailleurs tout près une germination lente silence ou sang entre deux gestes une attente sans visage une sorte de voyage immobile où soudain je suis perdu je dis il est trop tard ou trop tôt je vois ce que les choses jamais ne me diront je tends la main je l’ouvre elle est pleine d’un feu vide qui m’aveugle je n’y suis pour personne j’y suis pour le monde entier

Jacques Ancet