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La cita perfecta, el amante más generoso. El libro.

La noche cae sobre el patio. Sofocante, aire denso, pesado, caliente y acuoso. Casi se diría que sientes como se separa al pasar a través la mano, al agitarla para apartar uno de los bisbiseantes mosquitos que entran sin ser invitados a servirse un cóctel de tu sangre. También ellos, ¿por qué no? Estás delante de la mesa, sentada en la silla plegable de polipiel negra agrietada y de la q sobresalen hilachos blancos en cada desgarrón. Te gustaría estar en ropa interior, tal vez estarías más fresca. Pero por experiencia sabes que solo conseguirás ronchas y quedarte pegada a la silla. Prefieres conservar el holgado pantalón y la camisa de mangas largas de hilo de lino, arrugado y oscuro de sudor. Son tu único escudo ante esos vampiros diminutos y promiscuos. A saber de dónde vienen de picar. Al otro lado del patio de tierra apisonada, en la casa grande, han muerto ya tres criados. África es la madre, y como da, quita.

(…)