¿si sintiera que soy feliz

escribiera mejor?

(deformar la gramática es una forma de aplicarla

de ahí, los prodigios rebeldes)

¿la incomprensión, la indiferencia, inhiben mi escritura o la empujan dentro o fuera, hacia alguna parte?

la renuncia.

-por Príncipe-

i want to see the mermaids

meanwhile crying

i want to be founded

algo de mí se ensucia

en este deslizar

-por Príncipe-

serán noches, y serán noches,

cuando una flauta dulce

diminuta

junto a otras concerte de pronto

y para siempre una dirección;

esa dirección.

el eco, un poco más allá.

-por Príncipe-

me da miedo mirarme al espejo y pensar que mi nombre es Heathcliff.

olor a popper en el cuarto. despierto toda la noche/ besando. mi útero se siente pesado y tengo semanas de atraso/ de nuevo/ soy irregular. acabo un libro pero no puedo terminar los demás, son muy largos. las vidas cortas son así, como esos libros, y aun así se acaban. pero los libros/ no. una sensación de estar en todas las drogas/ quiero acabar botones blandos. los míos/ son hermosos/no podrías creerlo a menos que. impulso de palabra que no significa otra cosa. debo morder él gime es otra forma del diablo que no me deja. a pesar que me tatué los nudillos y dibuje todas esas/ reproducciones del ángel de la luz/ en mi cuarto. lo he descubierto. el diablo no tiene sexo. siempre me penetra con la mente/ sin piedad. su sonrisa, debí saberlo, la vida puso los nombres en sus lugares para mí. él me dijo que se llamaba ángel, entiendes? yo príncipe vagabundo fui forjado. 2 veces. eso es dolor.

-por Príncipe-

casi sin escucha, dentro de los volcanes, esperando la palabra, la primera de una sucesión, para emerger a partir de los movimientos de la boca/progresivamente oír mis aullidos/quebrarme hacia atrás para que el cielo irrumpa en mi sistema de articulación, pero sin olvidarlo, que provengo del murmullo, que mis prados son musgos, que en mi ventana se acumulan dientecillos de murciélago, recordaré siempre a prados y a murciélagos aunque sus contornos se desdibujen al rodar por mi lengua, que les dará el aire que les es natural.

-por Príncipe-

dibujo+timbres q me prestó un amigue

-por Príncipe-

cherry-coloured funk

labios reventando y recuerda

que el ritmo no se pierde solo muta

una tarde de nubes el calor arrecia

una única gota se desprende

cae

y se desintegra, mucho antes

de llegar, mucho antes

de ser notada

yo lo sé, siento su aliento recorrer mi brazo izquierdo

te prometo,

cuando todo alrededor tiemble

no voy a moverme.

(escribir tarde:

atarse de ramaje enfermo

que no aguanta y se recoge en sí mismo

formando un nidal

donde se enredan las delgadas piernas de las últimas aves de luz;

el árbol las proyecta en mi dormitorio y la luz se quiebra en colores que la náusea confunde y que transitan

del azul al rojo, del rojo al...)

cuando el caos irrumpa

no abandonaré mi lectura, no levantaré la vista, no...

habré olvidado que danzaba pero nunca danzar

los caudales de palabras, son lo mismo

y mientras mi mayor anhelo se cumple

recitaré los azarosos versos que mis ojos alcancen

confundidos a la oscuridad y al movimiento de las 9 y tanto.

-por Príncipe-

A Vicente León

I

Quería escribir un poema

y que Amor lo inspirara.

Pero los animales también comen basura.

II

Marcel no deja de mordisquear mi pie

hasta apenarme

pero ella no entiende

su cerebro tiene 2 meses.

III

El zorzal que cazó Niño

/mi gato blanco

debía de tener unos días

/y lo pusimos en la basura

con mi papá.

IV

Ahora cada vez que como arroz

no dejo de pensar en las tenias que Marcel botó una noche.

(poema incompleto)

-por Príncipe-

Volver a la alcoba...

Horadar mi corazón

al ser mordido por ti

después de los días que hemos vivido

(esto tuve que escribirlo

casi un año antes.)

-por Príncipe-

Mamá, por qué me miran los fenómenos

Para Bixavixa

Josef K soñó

f. kafka

al escuchar blackstar junto a k una noche

sentí allí clavada, a nuestra espalda, vicente, el ala crisálida/

vibrante o trémula

entre ecos palpitación luces bajas

la inmersión blancuras

en ojo insecto ojo inexacto.

la luz materna revuelve cabellos húmedos

y la luna es, amiga mía, un lugar al cual volcar la mirada/ al palparme

reconoces mares nunca perdidos

siempre aflorando un martes a las tres

—la hora a la que ululan los espectros en tu departamento.

cubro con mi capa de ángel

la perla que brota justo en la curva más aguda

de nuestro omóplato derecho

los suaves hilos de la seda/

sanarán la herida producto del brote

espontáneo de las primeras plumas

-por Príncipe-

Por la noche los rumores de la luz me sacarían lágrimas

El ardor del cariño que siento por ti

es /ahogado/ por las sábanas,

me escurro de la cama en dirección al baño

y bebo un poco de agua

desde la concavidad de mis manos.

El espejo me muestra rubor en mis mejillas,

humedezco mis sienes, cierro el grifo.

Permanezco allí un momento

y regreso a la cama,

me deslizo bajo las mantas hasta llegar

donde ti y nos abrazamos.

En la superficie de mi piel siento el sudor helado

que exhala tu piel.

Me adormezco…

para mi amiga bixavixa

"josef k soñó" -f. kafka

al escuchar blackstar junto a k una noche

sentí allí clavada, a nuestra espalda, vicente, el ala crisálida/

vibrante o trémula

ecos palpitación luces bajas

la inmersión blancuras

en ojo insecto ojo inexacto.

la luz materna revuelve cabellos húmedos

y la luna es, amiga mía, un lugar al cual volcar la mirada/ al palparme

reconoces mares nunca perdidos

siempre aflorando un martes a las tres

—la hora a la que ululan los espectros en tu departamento.

cubro con mi capa de ángel

la perla que brota justo en la curva más aguda

de nuestro omóplato derecho

los suaves hilos de la seda/

sanarán la herida producto del brote

espontáneo de las primeras plumas

-por Príncipe-

recordé de pronto, que gertrude stein...

una cuota de sensación en el ascenso a selváticos aires que no eran lo mismo, miserable pérdida que ya no lo es más. es curioso el estrago que causan las ausencias parciales, los veranos perdidos en una memoria especial espejo de maravillas por venir, junios eternos en el resquicio más mudo del alma, el alegre recuerdo de una línea de guitarra perturba mi tedio ante la ausencia de dolor. comas, puedo siempre poner más comas, la vida alargar en un murmullo pleno de sentido, el péndulo del reloj balanceándose en un living apagado apaga mi serenidad y el grito es azul, una llameante azulosidad despide mi cerebro agotado en un último instante que no es más que otro instante atrapado en este vaivén del respirar, sin agotamiento, en el soplar de un saxo que se apaga. y aunque las palabras se repitan, aunque las palabras se repitan doy paso tras paso y mi trenza acumula flores levitando, al enredarse a los árboles de mi cuadra.

-por Príncipe-

Un sueño

Franz Kafka

Josef K soñó:

Era un hermoso día y K quería pasear. Pero apenas había dado dos pasos, cuando ya se encontraba en el cementerio. Allí había dos caminos muy artificiosos que se entrecruzaban de forma poco práctica, pero él se deslizó por ellos como por un torrente, con una actitud imperturbable y fluctuante. Desde la lejanía descubrió un túmulo reciente en el que quería detenerse. Ese túmulo ejercía sobre él una atracción poderosa y no creía ir lo suficientemente rápido. Algunas veces apenas podía ver el túmulo, pues quedaba oculto por banderas que se entrelazaban con fuerza. No se veía a sus portadores, pero parecía como si allí reinase un gran júbilo.

Mientras dirigía su vista a la lejanía, descubrió repentinamente el túmulo a su costado, en el camino, ya casi a su espalda. Saltó rápidamente al césped. Como el terreno bajo su pie de apoyo al saltar era deslizante, se desequilibró y cayó precisamente ante el túmulo y de rodillas. Detrás de la tumba había dos hombres que sostenían una lápida en vilo. Apenas apareció K, arrojaron la lápida al suelo y él quedó como si lo hubieran emparedado. Un tercer hombre, al que K reconoció de inmediato como un artista, salió en seguida de un matorral. Vestía solo unos pantalones y una camisa mal abotonada. En la cabeza llevaba un gorro de terciopelo y sostenía en la mano un lápiz común con el que, al acercarse, trazó figuras en el aire. Se colocó con el lápiz arriba, sobre la lápida. Como esta era muy alta no tuvo que agacharse del todo, aunque sí inclinarse, pues el túmulo, que no quería pisar, lo separaba de la lápida. Permanecía, por consiguiente, sobre las puntas de los pies y se apoyaba con la mano izquierda sobre la superficie de la losa. Gracias a una hábil maniobra logró trazar algunas letras doradas con el lápiz. Escribió: «Aquí descansa…». Cada letra apareció clara y bella, perfecta y de oro puro. Cuando terminó de escribir las dos palabras, se volvió y miró a K, que esperaba ansioso la continuación de la escritura y apenas se preocupaba del hombre, ya que solo mantenía fija la mirada en la lápida. El hombre, en efecto, se dispuso a seguir escribiendo, pero no podía, había algún impedimento. Bajó el lápiz y se volvió de nuevo hacia K, que ahora se fijó en el pintor y advirtió que este se encontraba en un estado de gran confusión, aunque no podía decir la causa. Toda su animación previa había desaparecido. También K quedó confuso. Intercambiaron miradas suplicantes. Había un malentendido que ninguno podía aclarar. Comenzó a sonar de un modo inoportuno la campana de la capilla perteneciente a la tumba, pero el artista hizo un ademán y la campana se detuvo. Transcurrido un rato comenzó a sonar de nuevo, esta vez en un tono muy bajo y deteniéndose al instante sin ningún requerimiento. Era como si quisiera probar su sonido. K estaba desconsolado por la situación del artista, comenzó a llorar y sollozó largo tiempo cubriéndose el rostro con las manos. El artista esperó hasta que K se hubo tranquilizado y entonces decidió seguir escribiendo, ya que no encontraba otra salida. La primera línea que escribió supuso para K una liberación, aunque el artista la realizó con gran resistencia. La escritura ya no era tan bella, ante todo parecía faltar oro. La línea surgía pálida e insegura, la letra quedaba demasiado grande. Era una «J», estaba casi terminada cuando el artista pisoteó furioso la tumba, de tal modo que la tierra invadió el aire. K lo comprendió al fin. Para pedir perdón ya no había tiempo. Escarbó en la tierra, que apenas oponía resistencia, con los dedos. Todo parecía preparado. Solo había una ligera capa para guardar las apariencias. Una vez retirada, apareció una gran fosa con paredes escarpadas en la que K se hundió, puesto de espaldas por una suave corriente. Mientras él, con la cabeza todavía recta sobre la nuca, ya era recibido por la impenetrable profundidad, su nombre era inscrito con poderosos ornamentos en la piedra.

Fascinado por esta visión, despertó.

Escrito a mis 18

Me acuerdo cuando tenía 15

y el mundo, mi mundo

era una inundación.

Asolaba mis campos inmaduros con incendios

lloraba, reía de placer

e inundaba todo.

Después, con la luz del día

—el día duraba un par de horas—

registraba los daños

y prefería quedarme dormida

otro tiempo.

-por Príncipe-