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REBECCA STORM
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Antes do começo
Se nos quisesse perfeitos,
nos fizesse perfeitos.
Como se chega ao extremo?
Vivendo.
Sal demais, nenhum sal.
Um dia após muitos outros dias. É longo o caminho.
Chão acidentado,
desprezo,
declives,
quedas.
A descida até o lugar onde somos capazes de tudo é, por vezes,
um desmoronamento lento mistura à
banalidade dos dias.
Ou abrupta avalanche.
E se a vida nos leva com ofensas, uma atrás da outra,
é bom que saibamos, por compaixão, que não quem não vá.
Vamos.
E é por isso que não se trata de uma compaixão desinteressada.
É antes uma
reciprocidade
premeditada.
Alguma bondade nos
servirá a todos, melhor
defendê-la.
Vou contar o que sei.
É pouco.
Vi apenas a cena
principal, mas foi o que
me bastou
para o resto da vida.
Passei a acompanhar a
repercussão nos jornais e
revistas,
li e ouvi entrevistas,
versões romanceadas,
investigações agressivas.
Muito foi sendo
revelado:
infância, fé, entranhas.
O indizível.
As maledicências.
Os apelos desesperados.
A comoção dilacerante.
Algumas fotografias
observei,
demoradamente,
buscando na geografia
dos rostos,
na curvatura das
espinhas dorsais,
o percurso que levou
aquelas pessoas até ali,
o lugar onde nos
encontramos. À hora
Exata.
Sorte ou azar?
Destino?
Fluxo?
Quem pode reduzir a
uma palavra
o que a sincronicidade
engendrou?
Foi com esse barro que
me dei um deus,
feito à minha imagem e
semelhança, e que tudo
viu.
Cada coração, cada
fígado, cada genitália.
Todos os céus e infernos
e silêncios.
Tornei inseparáveis “o
que foi” e “o que poderia
ser”.
Fiz do possível o
provável, e dele, o óbvio.
Nada me foi indiferente.
E ainda assim, nada me
comoveu um outro
desfecho.
Por ironia, ao longo de
todos esses anos
o que mais pesou em
mim foi a felicidade.
Sim, a felicidade às vezes
é uma manta curta,
não dá para todos.
Puxei com demasiada
força a minha parte.
As consequências, ainda
hoje, varam minhas
madrugadas.
Não há consolo em dizer
que o que nos acontece,
nos acontece.
Parte fazemos, parte nos
fazem.
Às vezes, é preciso ir
longe para chegar vindo
de trás e alcançar a
véspera da véspera da
véspera do
acontecimento. O
momento preciso em que
tomamos ou somos
tomados por uma
direção e um belo dia...
ou um triste dia, somos o que somos.
Vamos ao começo.
- Véspera, Carla Madeira
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“É necessário preservar o avesso, você me disse. Preservar aquilo que ninguém vê. Porque não demora muito e a cor da pele atravessa nosso corpo e determina nosso modo de estar no mundo. E por mais que sua vida seja medida pela cor, por mais que suas atitudes e modos de viver estejam sob esse domínio, você, de alguma forma, tem de preservar algo que não se encaixa nisso, entende? Pois entre músculos, órgãos e veias existe um lugar só seu, isolado e único. E é nesse lugar que estão os afetos. E são esses afetos que nos mantêm vivos.”
O avesso da pele - Jeferson Tenório
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“O Lust des Beginnens! O früher Morgen!
Erstes Gras, wenn vergessen scheint
Was grün ist! O erste Seite des Buchs
Des erwarteten, sehr überraschende! Lies
Langsam, allzuschnell
Wird der ungelesene Teil dir dünn! Und der erste Wasserguß
In das verschweißte Gesicht! Das frische
Kühle Hemd! O Beginn der Liebe! Blick, der wegirrt!
O Beginn der Arbeit! Öl zu füllen
In die kalte Maschine! Erster Handgriff und erstes Summen
Des anspringenden Motors! Und erster Zug
Rauchs, der die Lungen füllt! Und du
Neuer Gedanke!”
Bertold Brecht
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“An old-growth forest, a mountain range, or a river valley is more important and certainly more lovable than any country will ever be. I could weep for a river valley, and I have. But for a country? Oh man, I don’t know.”
- Arundhati Roy, Things that Can and Cannot be Said: Essays and Conversations
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Tristan 1993 - Heiner Müller
Gestern hatte mein Kind einen fremden Blick
Eine Schreckensnachricht einen Werbespot lang
In den Augen meines Kindes las ich
Der zu viel gesehen hat die Frage
Ob die Welt die Mühe des Lebens noch aufwiegt
Einen Augenblick eine Schreckensnachricht
Einen Werbespot lang war ich im Zweifel
Soll ich ihm ein langes Leben wünschen
Oder aus Liebe einen frühen Tod
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Nós, latino-americanos
Somos todos irmãos
mas não porque tenhamos
a mesma mãe e o mesmo pai:
temos é o mesmo parceiro
que nos trai.
Somos todos irmãos
não porque dividamos
o mesmo teto e a mesma mesa:
divisamos a mesma espada
sobre nossa cabeça.
Somos todos irmãos
não porque tenhamos
o mesmo berço, o mesmo sobrenome:
temos um mesmo trajeto
de sanha e fome.
Somos todos irmãos
não porque seja o mesmo sangue
que no corpo levamos:
o que é o mesmo é o modo
como o derramamos.
Ferreira Gullar
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We have to consciously study how to be tender with each other until it becomes a habit.
Audre Lorde (via kuanios)
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The best translations into English do not, in fact, read as if they were originally written in English. The English words are arranged in such a way that the reader sees a glimpse of another culture’s patterns of thinking, hears an echo of another language’s rhythms and cadences, and feels a tremor of another people’s gestures and movements.
Ken Liu, Translator’s Postscript to The Three Body Problem by Liu Cixin (via theletterkilleth)
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Democracy will not come
Today, this year
Nor ever
Through compromise and fear.
I have as much right
As the other fellow has
To stand
On my two feet
And own the land.
I tire so of hearing people say,
Let things take their course.
Tomorrow is another day.
I do not need my freedom when I’m dead.
I cannot live on tomorrow’s bread.
Freedom
Is a strong seed
Planted
In a great need.
I live here, too.
I want freedom
Just as you.
Langston Hughes (via kuanios)
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A language is not words only,
it is the stories
that are told in it,
the stories that are never told.
Margaret Atwood, Excerpt of Four Small Elegies from Two-Headed Poems (via kuanios)
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Permanency is no longer where I seek comfort; instead, I am finding meaning in those bright, fugitive moments I can never fully capture. Rather than looking for a sense of home in a place I have yet to discover, I am creating it for myself, over and over again.
Tracy Wan, from “Smells Like Home” in Buzzfeed (via kuanios)
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I compose myself. My self is a thing I must now compose, as one composes a speech. What I must present is a made thing, not something born.
Margaret Atwood, from The Handmaid’s Tale (via kuanios)
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Ἄστερες μὲν ἀμφὶ κάλαν σελάνναν
ἂψ ἀπυκρύπτοισι φάεννον εἶδος,
ὄπποτα πλήθοισα μάλιστα λάμπῃ
γᾶν [ἐπὶ πᾶσαν]
… ἀργυρία …
-
Stars around the lovely moon
hide back their brilliant figure
whenever she, waxing full, shines
[on all] earth
…silver…
Sappho (Gallavotti 15)
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Language is what eases the pain of living with other people, language is what makes the wounds come open again. I have heard that anthropologists prize those moments when a word or bit of language opens like a keyhole into another person, a whole alien world roars past in some unassigned phrase. You remember Proust so appalled when Albertine lets fall “get her pot broken.” Or you hear a Berliner say “squat town”—and suddenly see sunset, winter, lovers cooking eggs in a grimy kitchen with the windows steaming up, river runs coldly by, little cats go clicking over the snow.
Anne Carson, Plainwater: Essays and Poetry (via kuanios)
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I prayed and fasted. I read the mystics. I studied the martyrs. I began to think I was someone thirsting for God.
Anne Carson, The Anthropology of Water (via antigonick)
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You have betrayed me, Eros.
You have sent me
my true love.
[…] All my life
I have worshiped the wrong gods.
When I watch the trees
on the other side,
the arrow in my heart
is like one of them,
swaying and quivering.
Louise Glück, from “The Reproach,” in The Triumph of Achilles (via weirdfishes)
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