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fayes-fics · 3 months

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When The World Is Free: Chapter 2 - La Valse de Paris

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Pairing: Benedict Bridgerton x fem!reader, WW2 AU.

Warnings: none

Word Count: 1.7k

AuthorsNote: Chapter 2 of new multi-chapter fic based on a request by the lovely @amillcitygirl! Please see the masterpost for a synopsis of this story. This details our reader settling into Paris and the outbreak of war. Benedict turns up next chapter. Thanks to @colettebronte for beta reading. Enjoy! <3

Paris, September 1939

Your first few weeks in Paris are a delightful blur.

Spending late summer exploring the city - with Solène as your occasional guide and Eloise when she is not at work. You soak up every moment, from the windswept magnificence of standing atop the Eiffel Tower, your words being stolen by the wind, to the monastic silence of the Louvre on a quiet Monday morning. And everything in between - from Notre Dame's atmospheric incense-laden gothic darkness to the airy, resplendent glass dome of Galeries Lafayette that glitters like a prismatic jewel even on cloudy days.

But perhaps your favourites are the little slices of city life: sitting watching the world go by at a corner cafe, the crunch and warm, pillowy softness of the first bite of freshly baked baguette as you wander back from the boulangerie, the lingering fragrance of the rose garden at the Château de Bagatelle in Bois de Boulogne... It's all pieces of a puzzle that fill your heart in ways that make your life before now seem drab, almost in black and white, like a photograph.

You have written to Stanley once since you arrived, effusive in your praise, a homily to your new home, however temporary. While proclaiming his happiness for you, his response tempered, a touch dismissive of your wonderment. I can scarcely believe any city could truly live up to the praise you so readily heap upon Paris, my love, he wrote back. That was a week ago, and your urge to reply has been muted.

It's during an idle lunchtime by the Seine, eating a sandwich as you dangle your feet over the river wall, that you genuinely feel a local. An elderly French couple, likely visiting from the provinces, approaches you and asks you for directions to the Musée de l'Homme. Part of you aglow they think you sophisticated enough to look Parisian, and French. And you are able to help them, giving them the information in French, not fluent but sufficient that they are surprised when you confess “je suis américaine”.

In your third week, you secure the art gallery job Eloise had seen posted. An opportunity to meet many new people, primarily British and American, who share your love of art of all persuasions. You spend many a happy hour answering questions and building your knowledge of art, not just in your gallery but across the city. Part of you is wistful to study the subject in even greater depth than the books you borrow in copious quantities from the library where Eloise works.

You grow so close to Eloise so quickly that it’s as if you have known her your whole life. A sense of kinship, a near familial bond. You know, on some instinctive level, she will always be a part of your life somehow. Your evenings are often spent in lounge bars together—venues awash with art deco splendour as you listen to jazz through a cigarette haze and flirt aimlessly with a carousel of handsome men. Life seems so full of potential, a hum in your very being.

“What do you think the purpose of life is, y/n?” Eloise sighs as she flops onto your bed after returning from one such decadent night out.

“Aaaand we are done with the brandy…” you declare, taking the bottle of Martell cognac from her grip and placing it pointedly on the dresser, your high-handed point only mildly undermined by your own unsteady gait.

You collapse down next to her, the intricate ceiling rose around your light fixture swirling slightly before your very eyes.

“Love?” you hazard in answer to her question.

“Boo! Cliché!” she jeers, elbowing you good-naturedly.

“I don’t just mean romantic love,” you protest, “the love of family… friends…”

“Ah, yes, family. Endlessly large family. Don’t suppose you want an extra sibling or two, do you? I could be persuaded to let a couple go,” she squints comically.

“Depends… can I have the artist?” you jest.

“You have to stop staring at that painting; it's getting weird,” she opines with her typical bluntness, “and no, you can’t. You know he’s my favourite,” she pouts.

“I think he’s my favourite too,” you opine over a stifled yawn, any embarrassment about being called out for your unbridled admiration overridden by the sleepy state your comfortable bed lulls you into.

“If you end up being attracted to my brother, I will have to disown you, you know,” she pats your hand drowsily.

“Hmm, good thing he’s so far away…” you trail off with a lazy giggle, eyes drooping heavily.

It’s the last words you exchange before you both fall asleep on your bed.

–

Perhaps, as with all things that are too good, the idyll is temporary. It's the news you wake up to that following morning, September 4th, which throws everything into uncertainty. Solène knocks on your door early with an uncharacteristically sombre expression, wordlessly handing you the morning paper and flicking on the wireless on your mantelpiece, the fine lines on her face deeper etched, furrowed with worry.

‘La Guerre!’ the headline screams from the newspaper. And the voice on the airwaves, your ear more attuned to the language now, details how Britain and France have jointly declared war against Germany for their invasion of Poland a few days prior.

At the sound of the radio, Eloise emerges from your room, blinking and hair asunder, a little delicate from your previous night's revelry. You sip coffee at a loss for what to think or do. It’s an odd cognitive dissonance when life at once seems identical but also changed by an invisible shape - an undercurrent of fear, of the unknown, a punch to the pit of your stomach that you don’t know how to acknowledge - even as you go through the motions of your daily routine and head to work.

By the evening you are more phlegmatic about the situation. Your spirit dampened, yes, but not crushed. You feel an immense sense of privilege that conflict is not yet at your doorstep, but equally knowing being in the capital city of a nation that just declared war against a neighbouring country is not exactly safe.

You and Eloise splash out on dinner at an upscale brassiere that night, one you have both passed and commented you’d love to dine in some time. Both of you seized by the unspoken “what if”, the previous reluctance to treat yourselves entirely absent.

Talk on all the tables around you as you dine - on heavenly butter-soft steak - is about the war. What it could mean for Paris, fear of another major European conflict so soon after the last, the economic concerns - the bite of the early 30s depression just relinquishing its hostile grip on the somewhat bruised denizens.

Afterwards, you wander the cobbled streets back to your apartment, arms looped, bellies full, occasionally staring up at the starry night sky in mostly contemplative, sober silence. It’s a beautiful evening, but something in the warm breeze feels melancholic.

When you open the door to your building, Solène is waiting, rocking on her heels.

“Eloise, a telegram has come for you!” she announces, shoving a piece of paper into her hand. “And a telephone call from England earlier,” she adds, gesturing to the black rotary phone outside her place—the only one in the building.

Eloise gives you a brief glance and then opens the message. You watch her eyes ping across the text before her shoulders slump.

“My mother,” she sighs in explanation, “it appears she is summoning me back home.”

“What?!” the selfish reflex of not wanting to be left alone is the first thing flaring in you.

“It’s not fair!” she whines in a flash of child-like defiance before continuing in a more subdued tone. “She is sending my brother to come get me. She doesn’t specify which, but seeing as Anthony is a Lieutenant General in the Army and has likely been called to Churchill’s side, I'm presuming Benedict,” Eloise surmises.

Your thoughts instantly fly to that painting hanging in your apartment upstairs. A strange flutter under your ribs at the idea you could be about to meet its creator. Quickly followed by a wash of guilt that you could even focus on such a frivolous thing.

“What will I do without you?’’ You fret aloud, grasping her arm tighter.

“There was a call for you too, y/n,” Solène pipes up. “Your father wants you to exchange your return ticket for a sailing home as soon as possible,” she relays.

“But.. I just got here!” your lament as defiant as Eloise’s. A frustrating sense you are losing a fleeting opportunity you already hold so precious - like a new toy being ripped from the meaty fist of a truculent toddler.

“Mes amis, what can I say?” that trademark Gallic shrug seizing Solène’s shoulders. “While Paris is safe for now, we do not know how much longer that will hold true… it is likely best you return home. Perhaps this will be over in weeks, and you can return?”

You know your parents have paid your rent upfront for a whole year, likely similar for Eloise, your landlady not impacted financially by your leaving, merely a wish for you to enjoy your Parisian adventures.

As you unlock the door to your apartment and wander in, both of you sigh; the illumination from the Eiffel Tower that refracts upon your window pane just adds to your melancholia, a sight that before had never failed to warm your heart.

“When will your brother get here?” your inflection dull.

“Tomorrow, most likely. It only takes a couple of hours to cross the Channel, and as you know, the train ride from the coast is just a few more. I expect he’ll be waiting for me right here when I return from work,” her tone is just as flat as yours.

You want to ask if she will pack tonight, but you stop yourself, seeing the flame that usually burns so bright behind her blue eyes dimmed. Wordlessly, you draw closer and pull her into a firm hug.

“I will miss you like a sister,” she whispers into your hair, returning the embrace just as fiercely, “maybe moreso.”

You nod and band your arms tighter briefly before letting go, bone-deep exhaustion overtaking anything else you see in her mirrored stance.

The last thing that captures your eye as Eloise turns to her room is that painting of her childhood home and, strangely, how it feels closer now than ever before.

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detournementsmineurs · 2 months

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“L'Homme à la Tête de Chou" bronze de Claude Lalanne (1968) placé initialement ans le jardin de la “Maison Gainsbourg” et présenté au Musée Gainsbourg, Saint-Germain-des-Prés, Paris, février 2024.

#expos #sculpture #végétal #Gainsbourg #Lalanne #MuseeGainsbourg #MaisonGainsbourg

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ltwilliammowett · 10 months

Note

What are the museums you mentioned in London and Paris?

My favourite places in Paris are the Louvre, Museé d'Orsay, de l'Orangerie, Quai Branly, Petit Palais (you can get a great chocolate cake there, but be careful. Don't eat it outside in the courtyard or the titmice will have it). Musée des Arts décoratifs, Museé de Armée + Invalides, Musée de l'Homme, Musée national de la Marine à Paris and countless churches. but I haven't finished all the houses yet, I still have a few on my list that I want to see.

In London, there are the British Museum, Natural History, Victoria and Albert, National Gallery, Museum of London Docklands, National Maritime Museum, Soan's Museum, Sherlock Holmes Museum, Portrait Gallery, The Viktor Wynd Museum Of Curiosities, Tower and Jack the Ripper Museum, but even here there is still a lot to see and went again.

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wistfulcynic · 3 months

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savez-vous pourquoi on a les tournesols

i learnt about @ecclesiasticallatinfest um, yesterday, but i thought it was a great idea and wanted to participate so i knocked up a quick translation of my shortest fic. i'm an experienced translator but i always do french to english so going the other way was a challenge. Fortunately i knew exactly what the author meant by everything though she is a bitch for the flowery prose. i may have taken a few liberties with the french language, including disposing entirely with the passé simple because i cannot be arsed, so i hope gentle readers you will be kind.

original fic is here

translation is here

Stede Bonnet ressemble parfaitement à un des hommes dans son tableau préféré. Un jour, il rencontre l'homme qui ressemble à l'autre. Ça donne l'impression d'être destiné.

(Il l'est.)

savez-vous pourquoi on a les tournesols

Stede Bonnet adore les musées.

C’était toujours comme ça, depuis sa première visite, lors d’un voyage scolaire. Un voyage qui était, à tous les autres égards, bien peu mémorable. Les tourments habituels des jumeaux Badminton et de leur cohorte, la solitude habituelle de Stede, lui seul avec ses livres et ses pensées.

Mais il se souvient du tableau.

Il se souvient de ces deux hommes sur le pont de leur navire, si vivement rendus par touches d’huile qu’il avait l’impression de sentir lui-même le vent qui fouettait dans leurs cheveux et gonflait les voiles de leur vaisseau. Il se souvient de la fierté de leur posture, l’absence total de peur. Il se souvient de leur unité, le fil de leur lien impossible de nier, palpable même depuis une peinture et à travers trois cents années. Il se souvient du désir ardent qui animait sa jeune poitrine. C’était ça ce qu’il voulait. Cette unité. Ce lien. Ce quelqu’un qui le regarderait du manière dont les pirates du tableau se regardaient.

Personne n’avait jamais regardé Stede Bonnet comme ça.

Même aujourd'hui personne ne le regarde comme ça. Ni ses parents, ni son ex-femme. Même pas ses enfants. Il traverse la vie comme il traverse les rues de Londres, seul parmi les foules bouillonnâtes des gens—familles, amis, amants. Mais pas pour lui. Jamais pour lui.

Mais il adore toujours les musées.

Il est aujourd’hui le conservateur de l’aile du XVIII siècle de la National Gallery de Londres, un boulot de rêves pour lequel il a travaillé toute sa vie. Il devrait se sentir triomphant, et il l’est, vraiment. Mais… doucement triomphant, et pour la plupart à soi-même. Le fait qu’il n’ait personne avec qui le partager ne fait rien, pas vraiment. Aller chaque jour au musée, savoir que c’est sa place, une place qu’il a méritée, c’est ça qui lui rend heureux. Plus heureux qu’il n’a jamais été. Ça suffit.

Lorsqu’il acquiert le tableau, le tableau, celui qu’il a vu pour la première fois à Auckland il y a tant d’années, son bonheur est complet. Chaque jour il va dans sa gallérie et se tient debout en face de ce tableau et le regarde. Il se tient debout et il regarde et il ressent à nouveau ce désir presque douloureux dans sa poitrine.

Peu à peu il se rend compte de quelque chose, une quelque chose très particulière dont il ne sait pas trop quoi faire. Un des hommes du tableau, celui du droit, l’homme blond à la barbe courte et pointue et à l’allure fringante, sa chemise blanche flottante et sa ceinture en soie turquoise autour de la taille, cet homme… il ressemble à Stede.

Exactement comme Stede. À tel point que c’en est bizarre. Il ne l’a jamais remarqué autrefois, évidemment, comment aurait-il pu? Mais maintenant qu’il est plus âgé—du même âge, semble-t-il, que l’homme du tableau—le ressemblance est indéniable.

Il se laisse pousser la barbe, par curiosité académique, il se dit. Juste pour voir si la ressemblance est renforcée ou entravée. Il se laisse pousser également ses très courts cheveux, afin de mieux ressembler les boucles du tableau. Il introduit de la couleur dans sa garde-robe, les bleus vifs et les verts joyeux, même un petit jaune impertinent, de temps en temps. Il découvre qu’il adore la couleur, et la mode, et qu’elles l’adorent en revanche. S’habiller le matin devient un plaisir et non plus un corvée.

Ne plus il se heurte les gens dans la rue parce qu’ils ne le remarquent pas. Plutôt, les inconnus hochent la tête à son passage et lui rendent ses sourires amicales. Ils arrivent même de faire la bavardage dans les queues. Ils gloussent s’il tente une petite blague. Il commence à faire des blagues exprès. Les gens rient. Ils rient d’amusement et pas de moquerie. Pour Stede, ça change tout.

Ce Stede avec plus de confiance, plus de couleur, débordant d’une exubérance naturelle enfin libérée et tellement ravi de se ressembler si parfaitement à l’homme du tableau, commence à tourner plus fréquemment envers l’autre. Cet homme que, même enfant, il a trouvé presque trop magnifique pour apercevoir. Cet homme grand, beau, tout vêtu en cuir, sa barbe et ses cheveux longs fouettés par le vent et glorieux, qui contemple le doppelgänger peint de Stede avec le regard le plus doux qu’il n’ait jamais vu.

Ce regard. La douleur dans sa poitrine devient insupportable lorsqu’il y pense, mais il y pense tout de même, et fréquemment.

Malgré sa confiance en lui récemment trouvé, il n’existe toujours personne qui a jamais regardé Stede Bonnet comme ça.

“Sacré tableau, n’est-ce pas, mon pote?”

Stede se détourne de sa contemplation matinale du pirate vêtu en cuir, surpris et ravi d’entendre la cadence d’un accent familier. C’est rare qu’il rencontre un autre Kiwi à Londres, même si la ville accueille des gens venus des quatre coins du monde.

“Vous savez, c’est drôle,” reprend la voix. Elle est profonde et résonnante et elle caresse la peau de Stede comme du cachemire. “Je me souviens une fois, lorsque mon enfance en Nouvelle-Zélande, j’ai vu ce tableau. J’y suis resté en regardant pendant une bonne vingtaine de minutes. Les autres gamins se sont partis sans moi et le prof a dû revenir m’emmener pratiquement à l’écart. Je me rappelle plus le nom du prof mais je n’ai jamais oublié ce tableau.” Il se tourne vers Stede qui peut maintenant voir tout son visage. “Peut-être que ça vous paraisse fou, mais diriez-vous—pensez-vous que cet homme, celui de la gauche… vous pensez qu’il me ressemble?”

Stede rest sans voix, bouche bée. Parce que oui, il dirait, oui. L’homme du tableau te ressemble vachement et s’il existe personne qui peut le déclarer avec autorité c’est Stede. C’est lui, après tout, qui avait regardé ce tableau chaque jour et tous les jours pendant tout de l’an dernier. L’homme à son côté a la même taille, les mêmes cheveux longs et barbe magnifique. Et lorsqu’il se retourne et leurs yeux croisent, Stede a le souffle coupé. Les yeux aussi se ressemblent, ce marron doux et chaleureux. Ils traversent le visage de Stede et ils s’écarquillent, signe de reconnaissance d’abord, puis d’émerveillement.

“C’est toi,” il chuchote. “Cet homme, l’autre. C’est—c’est toi.”

Stede sait qu’il doit dire quelque chose, n’importe quoi, et donc il lance les premiers mots qui lui viennent de l’esprit.

“Es-tu réel?”

C’est une question de merde et il se sent ridicule pour la poser, mais les beaux yeux de l’homme se plissent sur les bords et il rit. Il rit d’amusement et non de moquerie. Le Stede d’aujourd’hui connait la différence.

“Aussi réel que toi, mon pote. Je m’appelle Ed.” Il lui tend la main.

“Stede,” répond Stede, en la prenant. Un frisson électrique parcourt sa peau, du point de contact jusqu’à l’extrémité de toute terminaison nerveuse qu’il possède. Il retient à peine son souffle. “Je suis le, um, conservateur. Du musée. Fin, pas du musée entier, seulement l’aile du dix-huitième siècle, mais c’est pas important en fait, ce que c’est important c’est que moi aussi.”

“Toi aussi?” répète Ed.

Stede hoche la tête avec enthousiasme. “Moi aussi, j’ai vu ce tableau lorsque mon enfance en Nouvelle-Zélande. J’arrivais pas à me détourner, moi non plus. Et je—”

“Ne l’a jamais oublié?”

“Ne l’ai jamais oublié! Je l’ai acquis à la première occasion. Ce n’était qu’après que je me suis rendu compte que, er—que l’homme dedans avait—”

“Ton visage?”

“Ouais.” Stede hausse légèrement les épaules. “Mon visage.”

“C’est un bon visage,” dit Ed. La frisson électrique s’intensifie. Il découvre qu’il tient toujours la main d’Ed.

“Sais-tu ce que j’aime le plus?” il demande.

“À propos de ton visage?”

“Non!” Stede proteste, avant de se rendre compte qu’Ed le taquine. Il sent ses joues rosir mais il continue. “Non, pas à propos de mon visage. Dans le tableau.”

“Qu’est-ce que tu aimes le plus dans le tableau?”

“C’est la manière dont ils se regardent,” dit Stede. “Ils sont si connectés et les expressions sur leurs visages, c’est—”

“L’amour,” finit Ed. Sa voix est bourrue. “Ils se sont amoureux.”

“C’est ça.” Les mots se coincent dans sa gorge. “En tant que garçon je ne pouvais pas le voir. C’est à dire, je l’ai vu mais je ne savais pas ce que c’était. Tout ce que je savais c’était que je voulais quelqu’un à me regarder comme ça. Mais personne ne l’a jamais fait.”

“Jamais?”

“Non. Pas—” Stede s’arrête, happé par les yeux d’Ed. Ce regard lui coupe le souffle.

Ed maintient son regard tout en relâchant la main de Stede, tout en entourant la mâchoire de Stede de sa main, ses doigts s'enfonçant dans ses cheveux, s'enroulant autour de l'arrière de sa tête et l'attirant plus près de lui.

"Pas jusqu'à ce moment,” murmure-t-il, puis ses lèvres se posent sur celles de Stede.

Le baiser est d'abord doux, hésitant. Stede n'a jamais vraiment aimé embrasser ; il est peu expérimenté dans ce domaine et même moins enthousiaste, malgré ses dix ans de mariage. Mais ce baiser, ce baiser, l'illumine de l'intérieur ; ce picotement électrique travers sa peau et s’infiltre dans ses os. Il se retrouve penché sur le corps d'Ed, agrippant sa taille, poussant un petit gémissement impuissant qui attire un gémissement plus profond de la part d'Ed. Le baiser devient chaud, humide, tout à fait inapproprié pour un mardi matin pluvieux sur son lieu de travail, mais Stede s’en fout pas la gueule.

Après, ils restent en se regardant, yeux écarquillés et haletants, et puis en unisson parfait ils se tournent comme tirés par un fil, vers le tableau.

Les deux hommes leur sourient, leur sourient, il n’existe pas la moindre doute. Le sosie d’Ed leur fait un clin d’oeil, tandis que celui de Stede hoche sa tête avec un sourire fier et content. “J’étais sûr que tu l’aurais trouver,” Stede entend dire sa propre voix, dans sa tête évidemment mais les mots sont aussi clairs que comme s’il les avait dit lui-même.

Il se retourne vers Ed. “T’as entendu—”

“Ouais,” réplique Ed. “J’ai entendu.”

Ils regardent à nouveau le tableau, qui est précisément comme il a toujours été.

“Viens déjeuner avec moi,” dit Ed, abruptement.

“Il est dix heures et demie du matin!”

“Un brunch, alors. Je sais un bon lieu, pas loin d’ici.”

“Ah, oui?” Stede est tellement heureux qu’il a l’impression que son sang a été remplacé par du champagne. “C’est où ça?”

“Mon restaurant.” Ed lui sourit. “Je viens de l’ouvrir. Blackbeard’s Bar and Grill, il s’appelle.”

“Ooh, nom fabuleux. Et donc tu… vises rester à Londres?”

“Aussi longtemps que Londres veut bien de moi,” dit Ed, et Stede sait qu’il ne parle pas seulement de Londres. “Et bien. Brunch? J’ai de la marmelade.”

Stede reste bouche bée. “Comment—comment sais-tu que j’aime la marmelade?”

“J’ai eu de la chance,” dit Ed. Ses yeux pétillent, de chaleur et affection et interêt et reconnaissance, et oui c’est enfin réel, ça se passe vraiment. Quelqu’un regarde Stede Bonnet Comme Ça.

Ici au milieu de son musée bien-aimé, devant son tableau le plus précieux, le plus bel homme qu’il ait jamais vu, soit peint ou en personne, lui regarde de la manière dont il a si longtemps rêvé mais n’aurait jamais pensé savoir.

Et dans sa poitrine il se sent à nouveau cette douleur mais ce n’est plus la douleur exquise. C’est la douleur d’une joie trop forte d’être exprimée. C’est le bonheur complet.

C’est l’amour.

“Le brunch serait super,” dit Stede. “C’est parfait.” Ça donne l’impression du début de quelque chose de spectaculaire.

Et c’est ça qu’il est.

#our flag means death #ofmd #Ecclesiastical Latin Fest #blackbonnet #gentlebeard #ofmd fanfic #fanfic in translation #français #savez-vous pourquoi on a les tournesols #do you know why we have the sunflowers #profdanglaisstuff

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friendswithclay · 3 months

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“BAYA. Jar. Musée de l'Homme.”

#friendswithclay #ceramics #Central African Republic

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apres-hier · 4 months

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Odilon Redon - L'homme ailé ; L'ange déchu ; Vers la lumière ; Ange marchant (autres titres) entre 1890 et 1895. (Musée des beaux-arts de Bordeaux.)

#Odilon Redon

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icariebzh · 2 months

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".../...Il est un peu en avance, toujours aucune trace de ses amis. Il s'assoit sur un banc de jardin qui jouxte le musée de l'Homme et sort de sa poche La Chambre de Giovanni. Il l'a commencé dans le métro, les premières pages lui plaisent déjà. Il prend un crayon et son carnet puis, le livre en équilibre sur ses genoux note:"...on ne peut malheureusement pas inventer nos amarres, nos amants ni nos amis, pas plus qu'on ne peut inventer nos parents. La vie nous les donne et nous les reprend, et la grande difficulté est de dire oui à la vie." "La vie nous les donne et nous les reprend" répète-t-il. Etrange, comme les mots lus dans un livre, choisi au hasard sur la table d'une librairie, peuvent résonner en nous. Il arrête de lire et, les yeux dans le vide, se souvient de la mort de son père, de ces moments où, comme sa mère, il avait arrêté de dire oui à la vie. Il n'aime pas y repenser, pourtant les mots de Baldwin l'y obligent. Il entend le souffle court et rauque de son père, la toux et les crachats. Il redoutait ces bruits qui venaient la nuit de la chambre voisine et l'avaient amené à haïr son père. Comme il aurait préféré continuer à l'aimer! Il savait bien qu'il n'y pouvait rien., qu'il ne faisait pas semblant de mourir, qu'il ne faisait pas exprès de s'étouffer, mais il lui en voulait de le déranger dans son travail et dans son sommeil, il avait l'impression qu'il abandonnait sans combattre, sans se soucier du vide qu'il allait laisser. La mort et le vide. S'il ne s'était pas rendu compte sur le coup de l'effet que cette extinction progressive avait sur lui, s'il n'avait pas compris à quel point la tristesse et la conscience de la mort s'étaient emparées de lui, il avait bien ressenti la diminution du temps que sa mère pouvait lui consacrer: leurs sorties au cinéma s'étaient arrêtées et les moments qu'ils partageaient autour des devoirs et des livres qu'il lui lisait s'étaient réduits. Le souvenir des soirées qu'il passait seul, ou pire encore avec sa tante paternelle et ses cousins insupportables, quand sa mère était à l'hôpital pour veiller son père dans la phase terminale de son cancer, lui serre encore le coeur, cette sensation d'abandon dont il n'arrivait pas à se détacher, partagé entre acceptation et jalousie. Comment pouvait-il être jaloux d'un mourant? Lui le bon élève, sérieux et travailleur, avait avait perdu l'envie d'aller au lycée du jour où il avait compris que la maladie se son père était incurable. Il se souvient-là sur son banc, un peu triste maintenant, sans même se rendre compte de l'agitation qui s'accentue autour de lui, des mouvements des forces de l'ordre et des manifestants qui commencent à occuper les points stratégiques- des matins où il lui était impossible de se lever, malgré les efforts de sa mère, et où il finissait comme son père, par rester couché et louper les cours. Il avait quatorze ans quand la maladie s'était déclarée, et il avait fallu que Georges meure, deux ans plus tard, pour qu'il sorte de sa déprime.

Et comme pour marquer ce retour dans le monde des vivants, il s'était mis à porter des tenues voyantes de dandy inspirée des muscadins, à parler comme un aristocrate, à se laisser pousser les cheveux, à fumer et à boire, à écouter du rock anglais autant que du Wagner...

Bref à se faire remarquer.

Il avait un peu honte de le dire, mais la mort de son père avait été une libération.

.../..."

Charles Salles extrait de: Alain Pacadis Face B-Editions: La Table Ronde

#littérature

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