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schottisreisetagebuch · 4 years

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Mein Vater

Die Kirche in Spratzern - Eisenbahnerstraße 2, 3100 St. Pölten

Die Ampel zeigt auf Rot. Ein Mistkistelwagen bleibt mit rauchenden Bremsen stehen. Wütend beugt sich der Fahrer aus dem Fenster. „Passen’s auf, Sie Binkel, sonst schieb i Ihnen das nächste Mal z’samm, mitsamt Ihnerer feinen Wäsch‘!“ Am anderen Ufer, Ecke Pelikangasse, fingert ein eleganter Herr eine Nil aus dem leicht verdrückten, blauen Päckchen.

Das Kirchenschiff gleicht einem Schiffsrumpf

Seine Finger zittern. Ronson. Flamme. Der erste Zug ist der beste. Dann betritt er das Espresso neben der kleinen Papierhandlung, in der er meist die Bleistifte kauft. Ein Servierfräulein sortiert Schinkenkipferl in eine Kühlvitrine. Der Mann stellt seinen blank gewichsten Schuh auf die Fußablage und kratzt mit dem Fingernagel an der Plastikverkleidung der Theke herum. Das beruhigt ihn, obwohl das Geräusch ekelhaft ist.

Fischschuppen

Die Kellnerin hebt den Blick. Der Mann hat schmale Lippen, eine markante Nase und einen stechenden Blick. In der Hand hält er einen Hut. Seine Augen streifen durch das Lokal, als ob er Bestand aufnähme. Es ist kurz nach Sieben. „Sind Sie neu hier?“ „Wieso?“ „Weil ich Sie noch nie gesehen habe.“ „Ich Sie auch nicht“. Die Blondine angelt sich die letzten Kipferln aus dem Karton, während der Mann bläst einen Rauchkringel ausbläst. Die letzte Nacht steckt ihm in den Gliedern. Das Dekolleté der Kleinen ist eine Augenweide. „Was darf’s denn sein?“ Das Fräulein richtet sich auf. „Schale Gold.“ „Einmal Gold. G’fallt Ihnen was, junger Herr?“ Nervös legt der Mann den Hut auf die Theke, während sich die Blondine der Gaggia zuwendet, das Brühsieb füllt und den Hebel lasziv zu sich herunterzieht. Der Kaffee tropft in die Schale. Geistesabwesend betrachtet der Mann die junge Frau. Aus der Espressomaschine zischt heiße Luft in ein kleines Kännchen und schäumt die Milch auf. Hinter der Budel scheint ein Podest zu liegen, weswegen sich die junge Frau leicht zum Gast herunterbeugt. „Sind Sie a Süßer?“ Sie lächelt. Ihre Zähne sind makellos. Keine zwanzig, denkt der Mann. Er sagt: „Woher kommen die junge Dame, wenn man fragen darf?“ „Fünfzehnter. Weiglgasse“ Die Kellnerin stellt die Schale auf den Tresen. Der Kaffee tut gut. Ein letzter, tiefer Zug, dann landet der Nil-Kaiser im Aschenbecher. „Is der Herr ein Landvermesser?“ Nil, die Zweite. Ronson. Flamme. Die Nacht sollte nur einen Drink lang dauern. Hat sie nicht. Die Berta-Kunz-Bar schließt kurz vor sechs. Der Mann zieht die linke Manschette hoch. Die Knöpfe sind aus Bernstein. Er sieht auf die Uhr. Schaffhausen. Es ist kurz nach Sieben. Sein Blick fällt auf die Wanduhr, drüben über dem großen Spiegel. Die Fünf-Minuten-Abstände, schmale Messingstäbchen, sind direkt an der Wand angebracht. Café Museum, denkt er. „Wieviel?“ „Haben Sie‘s eilig?“ Der Mann legt eine Münze neben den Aschenbecher und verlässt das Lokal. „In zwei Stunden beginne ich mit dem Kirchenschiff, Sie Tschoperl.“

Der Beichtstuhl als Kabinentür

12. Juli 1931. Mit Hans hat er lange gefeiert. Gestern. Der Beschluss zum Bau der Kirche in St. Pölten/Spratzern wurde endgültig gefasst und die Kunstkommission wählte aus zwölf eingereichten Plänen jenen aus, den er gemeinsam mit seinem Kollegen Hans Zita eingereicht hatte. Ein Jahr später, im Juli 1932 wurde das Turmkreuz gesetzt. Die Kirche im Stil der ‚Neuen Sachlichkeit‘ hatte er als Schiff konzipiert. An den Wänden ist ein Fischschuppen-Muster eingeritzt, die Beichtstühle sehen aus wie Kabinentüren und das Tonnengewölbe gleicht einem Schiffsrumpf.

Weihwasserbecken

Mein Vater, ein lebenslanger Schiffe-Liebhaber, war Architekt, spezialisiert auf Kirchenbauten. Vor dem Krieg. Nach dem Krieg war er es nicht mehr. Vielleicht will ich nicht wissen, weshalb. Wenn ich an ihn denke, sehe ich ihn als einen schweigsamen Herrn. Die Haare sind streng nach hinten gekämmt. Brillantine. Manikürte Fingernägel. Darauf legte er Wert. Als ich die Welt des Films entdeckte, fand ich, dass Curd Jürgens genauso gut mein Vater hätte sein können. Oder Hans Albers. So ganz weit weg waren die beiden nicht. Allerdings behielt ich es für mich, ich wollte keineswegs, dass mich meine Freunde auslachten wegen solcher Kindergedanken.

Die Kapitänsbrücke

Aber stolz machte es mich schon. Wer hatte schon einen Vater der wie Curt Jürgens aussah. Oder wie Hans Albers. Viel gesprochen hat er nie. Mein Vater und ich, wir waren schweigsam. Er, weil er die Worte während der Kriegswirren verlor, und ich, weil ich sie noch gar nicht gefunden hatte. Mit der Zeit begannen sie mich zu schmerzen, die vielen ungesagten Worte. Heute, Jahre nach seinem Tod, habe ich das Gefühl, dass wir öfter das Gespräch suchen als damals, zu seinen Lebzeiten. Was ließ ihn verstummen? Demütigung? Enttäuschung?

Das Schiff legt ab

Ich konnte den großen, dunklen Raum, der zwischen uns lag, nicht wegmachen. Dafür war ich zu schwach. Die größte Zärtlichkeit an die ich mich erinnere: Einmal strich er mir mit der Hand über den Kopf. „Goldschädi“, sagte er dann. Er meinte mein blondes Haar. Aber das verstand ich nicht. Ich dachte, ich wäre aus Gold. Ich fand, dass alle Welt besser aussah als ich. Fand mich mein Vater schön? War er stolz auf mich? Auf ein Kind mit schlechtem Schulerfolg konnte man nicht stolz sein. Das habe ich mir so zusammengedacht. So wie meine Liebe zu meinem Vater. Die habe ich mir auch zusammengedacht.

Schiffstaufe

Schiff ahoi, Euer Schotti

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