panic-without-words-blog
The Moon,The Stars, The Demons
My thoughts, my words, my darkness
12 posts
Don't wanna be here? Send us removal request.
Last Seen Blogs
partner-linq
PartnerLinq
damesworld
Dame’s Art Hell Hole
ajicicaa
a learner
marieofromania
marie of romania.
lightningbreath
Sem título
Text
Моей девочке из Петербурга
Старые переулки, мосты, музеи,
Ночи,которые манят людей веками,
Каменные дворцы, величественные аллеи,
Город построен словами, не только руками.
Питер манит, по нему тяготеют сотни,
Ты, моя девочка,тоже не исключение.
Мы бы с тобой излазили все подворотни,
Питер влечёт - все мы подвластны влечению.
Питер не только Невский и все соборы,
Питер - вечно дрожащие, зыбкие провода.
Если вдруг Питер вечно с собой раздоры?
Или зачем сумасшедшие едут сюда?
И если город Петра - это город умалишённых,
То я идеально впишусь, в этом сомнений нет.
Примет ли он меня, а со мной - и характер вздорный?
Примет ли он меня, если я не оставлю след?
Город художников и непригодных поэтов,
Пушкинский город, город кровавых драм.
Здесь,в 18 веке, город знавал рассветы,
Те, для которых, казнь заменяла театр для дам.
Здесь по проезжим улицам с чемоданом,
Сотни туристов, я с ними кучно, толпой.
Кутаюсь зябко в куртку. Дело здесь в ветре рванном
Или же в том, что тебя нету рядом со мной?
Ты, моя милая девочка, словно лето,
Вата из сахара, яркий рассвет над Невой.
Ты будто создана музой любого поэта,
Искренней, легкой и самой на свете родной.
Грозных царей град и город шумных восстаний,
В память о них ты будешь встречать закаты?
Если я упаду, не исполню всех ожиданий,
Останешься ты со мной или ждать расплаты?
Милая девочка, я бы везла весь Питер,
Все что могу везти - это мои стихи.
Я тебя так люблю, нет в этом новых открытий,
Но каждый раз в этом новые есть штрихи.
3 notes
·
View notes
Text
Broken people
Я плачу тебе в рубашку, твержу, что боюсь летать.
Ты целуешь ресницы, щеки и страхи.
Говоришь, что не чувство полёта надо желать.
А учиться летать надо подобно птахе.
Как несмышлёную учишь считать до пяти.
Раз - человек ломается, с ним и судьба,
Два - принимаешь, что смерть лишь отрезок пути,
Три - восстаёшь из пепла. Идёт борьба.
Дальше не выучить. Я застреваю на двух.
Ты берёшь меня за руку. Говоришь, что в общем то, не беда.
Говоришь, это чаще надо рассказывать вслух.
Учишь - не все передать сквозь слова.
Вечером ты сажаешь меня за стол.
Ручку даёшь, бумагу. И говоришь - пиши.
Я говорю, что во мне не хватает букв.
Ты несёшь мне цветные карандаши.
Ты говоришь, что главное это творить.
Что не важно что, или как, или даже где.
Говоришь, что главное душу в этом хранить.
Что без нее подобно все пустоте.
Говоришь, что очень важна острота,
Без остатка должна отдаваться труду.
Я рисую, нечаянно путаю все цвета.
Говорю, в этом мало души. Другое имею ввиду.
Ты находишь меня в темной комнате и совсем одну.
Я хочу тебе все рассказать, но мой голос глух.
Ты включаешь свет, шепотом обещаешь весну.
И опять, в сотый раз, начинаем с двух.
Тебе плохо. А страшно мне. До дрожи в руках ты тих.
Ты такой чертовски красивый с сигаретой у своих губ.
Говоришь, что четыре - себя полюбить, ну а пять - других.
Но ты тоже застрял на двух.
#русские поэты#поэт#поэтесса#поэты tumblr#русский поэт#люди#жизнь#мои стихи#мои мысли#подросток#дневник#русский тамблер#русский блог
2 notes
·
View notes
Text
Осторожно! Осень опасна для жизни
Мой диагноз -шестнадцать, психика и загоны.
Я мертва для общества и внутри.
Ведь теперь формируют каждую мысль, а значит-шаблоны.
Каковы это знать, что упустишь ты все сентябри?
Мы- поэты, уходим в последнюю осень,
Как уходят в последнее плавание корабли.
Почему этот тусклый октябрь безмерно морозен?
Вот по этой причине поэты навечно одни.
Ноябрю в потускневшие очи кричите,
От чего он желает короткую жизнь завершить.
Жаль, что те кто знает ответ-не ответит,
Ведь вам было неважно, когда вы могли спросить.
А в моей голове уже долго внутренний ливень,
Я уже промокнуть успела и заболеть.
Осень прекрасна, но дождь этот слишком надрывен.
Мои мысли меня убили, прошу не смотреть.
И моя голова слишком тёмное место,
Но порою я думаю, что если я права?
Может мне стоит прислушаться вместо
Того что бы днями корить,что ещё жива.
А потом вспоминаю слова и камни,
Что бросали в меня и не раз, и не два.
Как бы хотела бы с летом меняться ролями,
Что бы моя распускалась, а не слетала листва.
Господи, как же больно и невозможно,
Я хочу умереть - признаю я что финал.
Эта игра без правил, а значит и безнадёжна.
Своей осени каждый поэт проиграл.
2 notes
·
View notes
Text
Моей девочке
Мне шестнадцать, взлохмачены волосы,
А колени опять разбиты,
Мы идём по дороге, считаем шаги до первого поворота,
Впереди ждёт рассвет, а сзади... назад пути нету,
Помнишь, в пять мы придумали остров, где нужен пароль для прохода?
Тебе так идёт красный, поэтому ты всегда в синем,
Я покрасила волосы,ты набила воображаемое тату,
Нам шестнадцать, а это значит отныне,
Мы забудем значение слов «мы оставим мечту».
Мы ведём отсчёт милям, что нашу с конечной разводят координатой,
И идем на вокзал, ведь мы влюблены в поезда.
Ты сказала, что стоит мне отзвониться брату,
Ведь украла его футболку-он захочет ее назад.
Мы идём мимо поля, и кажется наше детство,
Оживает в подсолнухах, что всегда так любил Ван Гог.
Ты красива, я думаю ты будешь самой лучшей невестой,
А пока я тебя украду для бескрайних дорог.
Лучи солнца ласкают нежную кожу,
Мы смеёмся, смех слышен с соседних холмов,
И уже не будет нынешних нас моложе,
И поэтому мы идём по горам не жалея ног.
Ты мечтаешь однажды уехать и жить в Париже,
Я мечтаю жить в Питере и писать стихи,
И у нас обязательно все получится, слышишь?
Но в шестнадцать мы непременно друг другу нужны.
Мы бежим по тропинке, и опять я в печали,
От того что весь мир не способен меня понять,
Ты бежишь и думаешь о причале,
Предлагаешь в «неважно, что они думают» остров переименовать.
И тебе тоже шестнадцать, ты веришь в любовь до гроба.
И всегда выберешь самый ты звездный путь.
Мы идём по дороге, иль сами по ней идут ноги,
Но пройдём мы ее, стоит лишь нам шагнуть.
1 note
·
View note
Text
Саморазвитие является частью существования.
Неотъемлемой и незыблемой.
Как система бонусов и накоплений,
Как кивок продавщицы утром по понедельникам.
Саморазвитие у всех разное,
Этому учат в Финляндии.
Принимать всех такими, как Бог их выдумал,
Не глумится над неудачным созданием.
Надо мною Бог поиздевался как следует.
Он засунул мне в глотку охапку слов,
Я ему улыбнулась, недоумевая,
В каком его действии стоит искать подвох.
А затем он толкнул меня неожиданно,
Но, кажется, забыл предупредить ,
Все слова, что с трудом вонзили мне.
Навсегда застрянут в горле горьким комком.
И после жалкого скитания по окрестностям,
В попытках разорвать себе горло.
Я поняла, что для одних ручка это обыденность.
А для меня холодное оружие.
И теперь есть один способно избежать этого -
Над листком склоняясь все слова выблёвывать.
И теперь это моё саморазвитие,
Родились поэтами, поэтами и умрем.
2 notes
·
View notes
Text
Мне сказали, океан в одиночку не переплыть.
Мол, не умею плавать и часто там непогода.
Сказали упрямой и гордой такой не быть,
Не рваться так сильно в холодную, дикую воду.
Сказали остановиться, где раньше упал
Совсем незнакомый парень, в морской и чужой пустыне.
Сказали, туда не соваться, что там завал.
Я имя взяла с могилы - ношу и ныне.
Сказали, что в непогоду там сини нет,
Что добродушность волн - это все напускное.
Но чёрный - это рук моих грязных цвет,
И их темнота рядом с душой - пустое.
Я строю свой плот из сомнений и неудач,
Он лучше обычных? Не думаю - он сложнее.
Я падала в детстве, и мне говорили «не плачь»,
Мой взрослый двойник согласился, что так вернее.
Боюсь потеряться в море без маяка,
Поэтому проверяю свой путь - я пишу записки,
Хочу я действовать точно, что б сразу - наверняка,
Но точно ли здесь, на суше, я просчитала риски?
Но мне не приходит ответ. Я уже не жду.
С усмешкой гляжу на тех, кто хоть что-то ищет.
Их море спокойно, все видно там на версту,
В моем же лишь ветер невольный и хищный свищет.
Но строю свой плот с упорством, какое ещё поискать.
Ни рук не жалею, ни времени, ни усилий.
Зачем? Я сама не знаю. Но стоит мне убежать
Оттуда где каждому и всегда, но мне не дарили лилией.
Мы с морем похожи, две крайности - середины нет.
Оно понимает меня - другие же просто мещане.
Они выбирают нормальность, но мы же иль божий свет,
Иль к дьяволу сразу в обитель на круг страданий.
Мне думалось, что, возможно, мой сверху дом,
У названных ярких сестёр я просила ответа.
Но если оттуда, то чёрной дыры плодом,
А падать уже умею - не ждать совета.
Мне говорили, что я среди них чужой,
Но так же сказали, что море меня не ищет,
Тонуть в этом море давно мне уже не в первой,
Но если я продержусь, то никто не сыщет.
2 notes
·
View notes
Text
1 note
·
View note
Text
Give me a pen. I want to kill myself.
1 note
·
View note
Text
The meaning of life is to find your gift. The purpose of life is to give it away.
Pablo Picasso
0 notes
Text
Ес(ть)ли?
Нахожу выход через все эту музыку.
Задыхаюсь в ней. Теряюсь. Ныряю. Падаю.
И лечу.
Растворяюсь.
Скольжу по дереву.
Пальцами, может не тонкими, но упрямыми.
И от тебя бегу сразу к музыке, моя милая.
Мне в тебя не влюбляться. Нельзя. Запрещено законами.
Ты в этой музыке. Вся. Растворяюсь.
Ныряю.
Падаю.
С головой.
Что бы сразу об дно ударяться.
Ведь я упрямая.
У тебя глаза вкуса грусти, влюбленности, вечности.
Я для дома цветы выбираю, такого же цвета.
Всегда мимо с оттенком.
Ну да и к черту.
Только знаю,
Что
Где то под рёбрами синяки на октаву темнее.
Туда же.
Все равно иду в в цветочную лавку на третий улице.
Думаю, что под рёбрами
Все равно
Уж не станет
Гаже.
Ты смеёшься. Безвыходность тоже имеет цвет.
Посмотри в глаза.
В четырёх стенах твой смех на четыре струны.
Получается откровенно пошло.
А пальцы в кровь.
Глупая.
Забыла купить бинты.
И все заново.
В тысячу
В первый
Падаю.
Глупая. Глупая. Глупая.
И упрямая.
Растекаюсь по дереву непослушными пальцами.
Закрываю глаза. Дожить до среды.
А дальше не так уж страшно.
Под чужую музыку мне в тебя запретили влюбляться.
Я танцую лишь под свою.
Глупая, непокорная и упрямая.
Все остальное не так уж и важно.
#поэзия#стихи#любовь#влюбленность#poets on tumblr#poetry#love#i love you#русский блог#подросток#дневник#музыку
3 notes
·
View notes
Text
Горевшему, но выстоявшему Собору Парижской Богоматери.
Париж в огне. Бушует злое пламя,
Опошлите вы все когда-нибудь,
Жалеете - не вашими ногами протоптан был к собору вечный путь,
Грустите - не по вам старушка-мама у лиц икон поставила свечу,
Рукой тяжёлой, твёрдой и упрямой, вы рукоятку жмёте ложному мечу.
Горит Париж, бушует злое пламя.
И умирать нам в этом же огне.
Огонь вдыхает веру Нотр Даму,
Как тень вдыхает жизнь чужой стене.
Бог закурил на улицах Парижа,
И город задыхается в дыму.
Ты колокол последний слышишь? Слышу...
Горит Париж, Бог мечется в бреду.
И веке, когда Бог уже не нужен,
Не дело людям верить в старый сказ.
Но дом Христа горит, и он был безоружен,
Когда его распяли второй раз.
Горит Париж, как раньше не горел он,
И вместе с ним горит наш страшный век.
В толпе зевак старуха в платье белом
Сказала, что Судьба дерзнуть посмела,
Но я скажу - виновен Человек.
Земля по швам расходится трусливо,
Не в силах надругательства снести
Бал мертвецов шагает горделиво,
И правила его велит блюсти.
Бал мертвецов - вот кто мы есть такие,
Повешенных бал, грешников, убийц.
В веселье облачив, все души, что гнилые,
Заставили соборы падать ниц.
Тушите - если призваны тушить вы.
Смотрите - если призваны смотреть.
Мы - дети ветра - призваны поведать,
Что было - беспристрастно осветить.
Вы смотрите, но смотрите вы мимо.
У той старухи были синие глаза,
Но плакал Бог, а с этим выцветала
До цвета воздуха былая бирюза.
И хоть должна остаться безучастна,
Молю у мертвого сейчас лишь об одном,
Пусть буду не последней кто увидел,
Величие собора под дождем,
Пусть век закончится, закончится столетие, а между тем мы заново начнём.
Но что мертво, тому уж не подняться,
Хороним этот день мы навсегда.
Горит земля, пришла пора прощаться,
А мы глазеем и...et cetera.
6 notes
·
View notes