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Una Escritora De Café
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Toda similitud a la realidad, es coincidencia.
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Estoy Feliz
De una manera que ni siquiera puedo explicar.
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¿Cómo explico lo que no quieren entender?
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Unas ganas de mandar a la mierda todo, que flipas.
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"Las enfermedades mentales no son un juego."
Dr. Bozkow - Pesadillas II
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"Las enfermedades mentales no son un juego."
Dr. Bozkow - Pesadillas II
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Se que no existes se que no estas ahí, solo es mi cabeza que reproduce mis miedos
Subze - carta a mi ansiedad
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''Desconocida por muchos y muy poco conocida por pocos."
Ada - Un Café con Sal.
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-Hola- dije una vez queriendo romper en llanto
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¿Te atreverías a leer una de mis historias antes de dormir?
¿Te gustaría que te leyera un cuento antes de dormir?
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-Hola- dije una vez queriendo romper en llanto
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Ha pasado tiempo desde la última vez que estuve aquí, puedo sentir la tensión de algunas personas que me miran como si les faltara algo de mí para seguir con sus vidas.
El café está allí mirándome, mosqueado, dejando ver su oscuridad, la cual la blanca leche no pudo borrar.
Quizá nadie me está mirando, quizá sólo es la culpa y el resentimiento que me carcome, dejé que todo este tiempo pasara sin venir y hacer un escrito.
Una excusa barata, cuando fácilmente pude haber tomado la laptop en casa y escribir, en lugar de ello ni siquiera me tomaba la molestia de salir de ella, aunque lo intentaba para hacer algo más que lo básico en piloto automático.
Despertar sin querer despertar, para ser parte de un día tan monótono e insípido como el anterior. Aún sin obligaciones que me hagan salir de la cama el tiempo se vuelve insignificante y la oscuridad en mi habitación mi cómplice.
El resguardo entre las suaves mantas me oprimen el dolor que siento, el dolor de la insignificancia, un solo que aparece en mi interior sin decir los "buenos días", siento que me odia y eso me hace odiarlo, odiarme.
El dolor se intensifica al pasar de los días, se ha consumido mi apetito, el alimento no tiene sabor, lo siento grueso al cruzarse con el nudo en mi garganta, el cual se ha mantenido allí durante días, aunque hoy el dolor a llegado hasta mis ojos, me duele respirar, me duele sentir la sangre corriendo por mis venas, y está a simple vista, y está a simple vista, aunque me niego solo se intensifica hasta no querer soportarlo más, duele, me duele estar viva
Una Escritora De Café. (CAP 5)
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En la encrucijada
Allí justo, dónde nos perdemos y nos encontramos.
Una Escritora De Café
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Tengo suficiente para escribir la más oscuro poesía, pero prefiero escribir historias bonitas.
Una Escritora De Café
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Una promesa.
Me he querido lastimar, hacerme daño.
Hacer una pequeña grieta para que entre luz a mi interior.
Es insoportable contener las ganas.
Es un deseo de placer, que necesito sacar.
Es un calor inerte, que me carcome el alma.
La llena de fuego, al punto de querer estallar.
Se mantiene, inerte.
Nada lo calma, solo puedo ignorarlo.
Aún sintiendo su calidez, esa calidez...
La voluntad de quiebra, pero eres fuerte.
Te mantienes firme ante tu promesa y no te dejas caer.
Fluye tu dolor a través del arte, y allí está.
Esa calidez hecha amor, tú calidez...
UnaEscritoraDeCafé
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Una vez dije, Estoy a punto de caer ...
Y me empujaron.
UnaEscritoraDeCafé
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Café de hora pico.
El bullicio de la hora pico me dejó aturdida, el constante sonido de los portazos y la campaña de la entrada, las máquinas de café cargando una y otra vez, el metal golpeando la cerámica de los platos al terminar el desayuno, los pesares angustiosos de los que temen afrontar un nuevo día laboral, y bla, bla, bla.
Pasé a escribir en una de mis historias mientras todo eso pasaba. El tiempo corre tan deprisa. Me escapo una hora de la realidad que me perturba y parecen solo un par de minutos. Al menos quedan plasmadas líneas que dicen que mi tiempo no fue perdido, aún cuando algunas no son muy claras y otras son muy obscuras, perturbadoras y pueden ser hasta bizarras. Así que me toca reescribir algunas líneas para no dar el mensaje sin que sea perturbador ni genere morbo.
¿Por qué escribir?
Siendo sincera, no lo sé. No escribía historias de pequeña aunque amaba...
-Amas...
Amo estudiar.
En secundaria, después de una charla sobre literatura y poesía, experimenté con versos. Luego con mis compañeras, era un pasatiempo en nuestros tiempo libre hacer rimas cortas en cualquier papel. Ésto paso.
Yo conservé la escritura en un ámbito más personal, un diario, hasta que fue violentado y toda mi intimidad quedó a la intemperie. Ese día me deshice de todo rastro de escritura y letras que tenía entre mis cosas.
Un par de años después volví a escribir, esta vez en un tono más obscuro y no tan obvio. A estos escritos los llamaba "Notas" y era poesía que llenaba entre una y dos páginas. Expresaban cualquier desaliento que tuviese.
La escritura diaria se dió de nuevo, aunque esta vez escribía sobre mis sueños y pesadillas. Aún conservo ese diario donde también plasme algunas "Notas" aún más turbias.
Las notas desaparecieron un poco después que deje de escribir sobre las obras de mi subconsciente. Mi mente no sabía cómo expresar el lío por el que pasada en ese entonces.
Por último comencé a consumir historias de una red social y allí se me ocurrió...
-La muy mala idea.
-... gracias.
La mala idea de hacer más cliché del que ya había en esa red. Un libro recomendado el cual me consumí en un par de días también fue pie de impulso.
UnaEscritoraDeCafé. (CAP 4)
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