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King of Infinite Space
johncherrystone
#suffering
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Comment peut-on être assez suffisant pour affirmer pouvoir aimer quelqu'un d'autre que soi, ou plus que soi ?
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Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,
L'Angoisse, ce minuit, soutient, lampadophore,
Maint rêve vespéral brûlé par le Phénix
Que ne recueille pas de cinéraire amphore
Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx
Aboli bibelot d'inanité sonore,
(Car le Maître est allé puiser ses pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le Néant s'honore.)
Mais proche la croisée au nord vacante, un or
Agonise selon peut-être le décor
Des licornes ruant du feu contre une nixe,
Elle, défunte nue en le miroir, encor
Que, dans l'oubli formé par le cadre, se fixe
De scintillations sitôt le septuor.
Mallarmé
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Dieu n'est pas une substance extérieure mais une relation morale en nous.
Emmanuel Kant
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Au milieu de l'hiver, j'ai découvert en moi un invincible été.
Albert Camus
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Je n'ai pas envie de me coucher, je bois du Cola à l’aspartame, j'écoute encore Cat Stevens et j'arrête de compter les cigarettes.
Great holidays.
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" Lolita, lumière de ma vie, feu de mes reins. Mon péché, mon âme. Lo-lii-ta : le bout de la langue fait trois petits pas le long du palais pour taper, à trois, contre les dents. Lo. Lii. Ta.
Le matin, elle était Lo, simplement Lo, avec son mètre quarante-six et son unique chaussette. Elle était Lola en pantalon. Elle était Dolly à l'école. Elle était Dolores sur les pointillés. Mais dans mes bras, elle était toujours Lolita. "
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Kate Moss for Love Magazine.
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By David Sims.
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Le cœur du pitre.
Mon triste cœur bave à la poupe ...
Mon cœur est plein de caporal !
Ils y lancent des jets de soupe,
Mon triste cœur bave à la poupe ...
Sous les quolibets de la troupe
Qui lance un rire général,
Mon triste cœur bave à la poupe,
Mon cœur est plein de caporal !
Ithyphalliques et pioupiesques
Leurs insultes l'ont dépravé;
À la vesprée, ils font des fresques
Ithyphalliques et pioupiesques ;
Ô flots abracadabrantesques,
Prenez mon cœur, qu'il soit sauvé !
Ithyphalliques et pioupiesques,
Leurs insultes l'ont dépravé.
Quand ils auront tari leurs chiques,
Comment agir, ô cœur volé ?
Ce seront des refrains bachiques
Quand ils auront tari leurs chiques !
J'aurai des sursauts stomachiques
Si mon cœur triste est ravalé !
Quand ils auront tari leurs chiques,
Comment agir, ô cœur volé ?
Arthur Rimbaud, 1870-71
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idontwantsexsex
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Il y a ces choses dont on espère tout, ces moments auxquels on pourrait demander n'importe quoi, ces mirages que l'on attend avec une croyance furieuse parce que fausse. Il y a ces sentiers que parfois l'on se force à prendre, entre raison et bêtise, entre résignation et absurde obstination. Il y a ces choix qui deviennent de confortables carcans, au point que l'on préfère en oublier s'il persiste ou non en nous la volonté de s'en extirper. Il y a ces pensées, ces rêves, ces images enfouies qui sont le reflet de la tristesse. Il y a ce qui se laissent montrer, et ce dont la place est à préserver cachée des consciences.
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"Let go, let the wind blow, back your head tonight. Let's go, let your friend know, that you're here on a beach by my side."
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