queria ler todos os livros do mundo de uma vez. ser inteligente. ter dinheiro. ser fluente em todos os idiomas. dominar política. economia. ser interessante. culta. viajada. carismática. tocar todos os instrumentos. ter um ouvido absoluto. ser feliz. só.
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Meu amor,
Você diz que não sente que eu te amo,
Mas a maior prova de amor consiste no meu coração batendo em meu peito.
Eu posso não morrer por você,
Mas eu vivo por você.
Viverei por você mesmo quando eu não quiser mais viver por mim
(já não quero).
E esse é o meu maior ato de amor.
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"Flores aqui há imensas. Exibidas lá fora no pobre jardim. Na colcha da cama na qual me deito. Nos azulejos da cozinha em cor amarela. Nos da casa-de-banho em azul. Há rosas de plástico num vaso sem água, a uns metros de mim. A casa vive numa constante primavera em decadência. O ramo seco pendurado que o diga."
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Em meu coração há feridas que não cicatrizam, só que não doem mais.
O passado insiste em me assombrar
Me traz um pesar, uma dor, aperto no coração.
Esse pesar espreme minhas feridas.
Feridas abertas, que sangram, que jorram puz.
É um sofrimento que não se converte em luz.
Por isso, por ser em vão, esse meu coração...
Sou um poeta ferido, que já não sente mais...
Que já não se refaz
Feito pra ser sozinho...
Pois é melhor sofrer por um do que por dois
Não há espaço em meu ser pra dor de outrem, pois sinto que carrego toda a dor que já pude suportar.
Um cego não guia o outro.
Conheci um tristonho poeta...
Nossa amizade não floresceu
Durou pouco tempo
Compartilhamos dores em comum
Alimentamos um o pesar do outro
Negativamos nossa existência
Afim de encontrar um alívio, mas só houve tristeza
Porém, esse poeta tem amor
Eu já perdi meu valor
Não irei fazer falta, mas sem dúvidas ele me fará...
Portanto, mais esse pesar...
Fui feito pra ser sozinho
Poeta ferido, sem amigo, sem amor
Tudo que tenho são as palavras, a escrita
Sem essa, já teria desistido da vida
E de certa forma, já a muito eu desisti...
Não vivo, existo.
Não sou, finjo ser.
Poeta ferido, sem ombro amigo.
Aqui termino essa minha meia prosa.
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A lua, o que falar sobre ela?
A mais bela, moradora dos céus noturnos que ilumina os nossos caminhos, que teve o seu amor rompido conhecido como uma lenda, aquela que alimenta as nossas forças e nos dá o avanço a espiritualidade, aquela que existe desde o nascer dos tempos e ficará até o fim .
- aventureirodocampo
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Eu escrevo apenas quando dói
E ultimamente, confesso, tem doído pra caralho.
É por isso que minha caneta desconhece a alegria
Eu sangro no papel para não morrer de tristeza.
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