✆ 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . “ you’re not fine. and you don’t have to pretend that you are with me. ” , @ghostfame

𝐮𝐧𝐬𝐭𝐚𝐛𝐥𝐞,  𝐚  𝐛𝐨𝐫𝐧  𝐤𝐢𝐥𝐥𝐞𝐫  —  𝐭𝐡𝐚𝐭’𝐬  𝐡𝐨𝐰  𝐠𝐚𝐥𝐞  𝐰𝐞𝐚𝐭𝐡𝐞𝐫𝐬  𝐝𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐞𝐝  𝐡𝐞𝐫  𝐢𝐧  𝐡𝐞𝐫  𝐧𝐞𝐰  𝐛𝐨𝐨𝐤.  that  damned  book.  the  likes  of  which  gale  had  sworn  she  wouldn’t  write.  foolish  of  sam  to  believe  her  words  as  truth,  for  gale  never  preceded  them  with  on  the  record. 

the  letters  that  make  up  that  sentence  in  page  27  are  permanently  stamped  against  the  wrinkles  of  her  brain,  against  the  backs  of  her  eyelids  to  which  she’s  reminded  of  with  every  blink,  every  thought.  𝙖𝙣𝙙  𝙬𝙝𝙚𝙣  𝙝𝙚𝙧  𝙤𝙬𝙣  𝙥𝙨𝙮𝙘𝙝𝙚  𝙞𝙨𝙣’𝙩  𝙧𝙚𝙢𝙞𝙣𝙙𝙞𝙣𝙜  𝙝𝙚𝙧𝙨𝙚𝙡𝙛  𝙤𝙛  𝙩𝙝𝙚𝙢,  𝙩𝙝𝙚𝙣  𝙝𝙚𝙧  𝙥𝙝𝙤𝙣𝙚  𝙨𝙘𝙧𝙚𝙚𝙣  𝙞𝙨  —  as  article  after  article  and  reddit  post  after  reddit  post  about  how  gale’s  statements  match  the  vitriols  that  the  conspiracy  theorists  were  spewing  about  her  would  ping  in  her  notifications.  

tara’s  voice  brings  her  from  out  her  stupor,  and  she  glances  away  from yet  another  headline,  𝙛𝙚𝙚𝙡𝙨  𝙝𝙚𝙧  𝙨𝙤𝙪𝙡  𝙝𝙖𝙫𝙚  𝙩𝙝𝙚  𝙬𝙞𝙣𝙙  𝙠𝙣𝙤𝙘𝙠𝙚𝙙  𝙤𝙪𝙩  𝙤𝙛  𝙞𝙩  𝙖𝙨  𝙩𝙖𝙧𝙖’𝙨  𝙬𝙤𝙧𝙙𝙨  𝙨𝙡𝙖𝙢  𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣𝙨𝙩  𝙩𝙝𝙚  𝙝𝙖𝙧𝙙𝙚𝙣𝙚𝙙  𝙚𝙭𝙩𝙚𝙧𝙞𝙤𝙧  𝙤𝙛  𝙨𝙖𝙢’𝙨  𝙧𝙚𝙨𝙤𝙡𝙫𝙚  𝙪𝙣𝙩𝙞𝙡  𝙞𝙩  𝙗𝙧𝙚𝙖𝙠𝙨  —  tears  welling  in  her  eyes,  quick  to  spill  over  onto  her  cheeks.  it  had  been  weeks  since  tara  had  found  her,  sobbing  and  clenching  gale  weathers’  latest  book,  𝘄𝗲𝗲𝗸𝘀  𝘀𝗶𝗻𝗰𝗲  𝘁𝗮𝗿𝗮  𝗵𝗮𝗱  𝘁𝗼𝗿𝗻  𝘁𝗵𝗲  𝗽𝗮𝗴𝗲  𝘁𝗵𝗮𝘁  𝗱𝗲𝘀𝗰𝗿𝗶𝗯𝗲𝗱  𝘀𝗮𝗺  𝗳𝗿𝗼𝗺  𝗼𝘂𝘁  𝗶𝘁  𝗮𝗻𝗱  𝘀𝗵𝗿𝗲𝗱𝗱𝗲𝗱  𝗶𝘁  𝗯𝗲𝘁𝘄𝗲𝗲𝗻  𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿𝘁𝗶𝗽𝘀  𝘂𝗻𝘁𝗶𝗹  𝗻𝗼𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴  𝗱𝗶𝘀𝗰𝗲𝗿𝗻𝗶𝗯𝗹𝗲  𝗼𝗳  𝗶𝘁  𝗿𝗲𝗺𝗮𝗶𝗻𝗲𝗱,  𝘁𝗵𝗲  𝘀𝗮𝗺𝗲  𝘄𝗮𝘆  𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲  𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝗻𝗰𝗲𝘀  𝗵𝗮𝗱  𝗱𝗼𝗻𝗲  𝘁𝗼  𝘀𝗮𝗺’𝘀  𝗼𝘄𝗻  𝗵𝗲𝗮𝗿𝘁.  sam  raises  shaky  hands  to  quickly  swipe  at  her  cheeks  in  desperate  attempt  of  ridding  herself  of  the  evidence  of  her  torment,  her  weakness.  

❝  i’m  sorry,  ❞  sam  chokes  out,  ducking  her  chin  in  order  to  avoid  those  dark  brown  eyes  ;  ❝  she  knew  us,  tara  —  she  was  there,  she  saw  who  the  real  killers  were,  and  yet  .  .  .  unstable?  a  born  killer?  ❞  sam  swipes  at  her  tear filled  eyes  before,

❝  what  if  she’s  right?  ❞  sam  asks  miserably,  gaze  doing  anything  to  avoid  finding  tara’s  own,  ❝  what  if  she’s  right  and  —  and  no  matter  what  i  try  to  be  and  how  hard  i  try  to  be  it,  i’ll  only  end  up  exactly  what  they  think  i  am.  what  if  there’s  just  no  more  point  in  trying?  in  going  on?  what  if  she’s  right  and  it’s  just  best  for  everyone  that  i  go.  ❞  she  shifts,  gaze  down  as  she  leans  into  tara’s  side,  resting  her  temple  against  tara’s  shoulder,  𝚏𝚎𝚎𝚕𝚜  𝚝𝚑𝚎  𝚠𝚊𝚢  𝚝𝚑𝚎  𝚏𝚊𝚋𝚛𝚒𝚌  𝚘𝚏  𝚝𝚊𝚛𝚊’𝚜  𝚜𝚑𝚒𝚛𝚝  𝚌𝚊𝚝𝚌𝚑𝚎𝚜  𝚑𝚎𝚛  𝚝𝚎𝚊𝚛𝚜  𝚊𝚜  𝚜𝚑𝚎  𝚠𝚑𝚒𝚖𝚙𝚎𝚛𝚜  :  ❝  i’m  so  tired,  tare.  and  i’m  just  —  i’m  so  sorry.  ❞

✆ 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . i thought i'd lost you. ( from cash 🥺 ) @goofily

𝐬𝐚𝐦 𝐢𝐬𝐧’𝐭 𝐬𝐮𝐫𝐞 𝐰𝐡𝐚𝐭’𝐬 𝐦𝐨𝐫𝐞 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐟𝐮𝐥 — 𝐜𝐚𝐬𝐡’𝐬 𝐰𝐨𝐫𝐝𝐬, 𝐨𝐫 𝐭𝐡𝐞 𝐞𝐱𝐩𝐫𝐞𝐬𝐬𝐢𝐨𝐧 𝐩𝐚𝐢𝐧𝐭𝐞𝐝 𝐨𝐧 𝐡𝐢𝐬 𝐟𝐚𝐜𝐞 𝐚𝐬 𝐡𝐞 𝐬𝐚𝐲𝐬 𝐭𝐡𝐞𝐦. it’s a kind of pain that squeezes between her ribs the way no blade from a ghostface ever could, puncturing her heart with a force no ghostface could ever wield. 𝚜𝚊𝚖 𝚛𝚎𝚊𝚌𝚑𝚎𝚜 𝚞𝚙 𝚊 𝚑𝚊𝚗𝚍 𝚞𝚗𝚝𝚒𝚕 𝚑𝚎𝚛 𝚙𝚊𝚕𝚖 𝚒𝚜 𝚊𝚋𝚕𝚎 𝚝𝚘 𝚖𝚊𝚔𝚎 𝚜𝚘𝚏𝚝 𝚕𝚊𝚗𝚍𝚒𝚗𝚐 𝚞𝚙𝚘𝚗 𝚑𝚒𝚜 𝚌𝚑𝚎𝚎𝚔, mindful of the bruised skin as she brushes the pad of her thumb along his cheekbone,

❝ but you didn’t, ❞ she assures him, ❝ you didn’t, okay? i’m here, and i’ll be okay. i promise. ❞

the steady beeping of the heart rate monitor seems to chirp in agreement to her claims, 𝙖 𝙧𝙚𝙢𝙞𝙣𝙙𝙚𝙧 𝙩𝙤 𝙩𝙝𝙚 𝙛𝙖𝙘𝙩 𝙩𝙝𝙖𝙩 𝙝𝙚𝙧 𝙧𝙚𝙖𝙨𝙨𝙪𝙧𝙖𝙣𝙘𝙚𝙨 𝙖𝙧𝙚𝙣’𝙩 𝙨𝙞𝙢𝙥𝙡𝙮 𝙡𝙞𝙚𝙨 𝙜𝙞𝙫𝙚𝙣 𝙪𝙣𝙙𝙚𝙧 𝙩𝙝𝙚 𝙜𝙪𝙞𝙨𝙚 𝙤𝙛 𝙘𝙤𝙢𝙛𝙤𝙧𝙩. sam smiles up at him, her thumb continuing to brush back and forth along his cheekbone in rhythmic strokes. sam pauses a moment before she pulls her hand back and places both palms on either side of herself against the stuffy hospital bed, sucks in a breath before she hoists herself so that she’s closer to the edge of the bed, 𝗶𝗴𝗻𝗼𝗿𝗲𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗮𝗰𝗼𝗽𝗵𝗼𝗻𝘆 𝗼𝗳 𝗰𝗿𝗶𝗲𝘀 𝗵𝗲𝗿 𝘄𝗼𝘂𝗻𝗱𝘀 𝗲𝗺𝗶𝘁𝘁𝗲𝗱 𝗮𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝗺𝗼𝘁𝗶𝗼𝗻. 

once she deems herself situated, she looks back to cash as she pays the now empty space beside her. ❝ come on, ❞ she tells him. ❝ you must be exhausted. you need to rest, too. ❞ she says, 𝚜𝚝𝚞𝚋𝚋𝚘𝚛𝚗𝚗𝚎𝚜𝚜 𝚍𝚒𝚐𝚐𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚝’𝚜 𝚑𝚎𝚎𝚕𝚜 𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚑𝚎𝚛 𝚋𝚛𝚊𝚒𝚗, 𝚎𝚖𝚒𝚝𝚝𝚒𝚗𝚐 𝚒𝚗 𝚑𝚎𝚛 𝚝𝚘𝚗𝚎. she holds her arms out towards him, fingers extending his way, the face of pleading reflecting in her dark eyes,

❝ please? ❞

👫 <3

send a 👫and i’ll write four headcanons i have about our muse’s relationship

for  the  five  years  that  sam  and  tara  were  apart  after  sam  had  left  home,  sam  wrote  letters  for  tara  for  every  special  occasion  she  had  missed.  for  every  birthday,  for  every  holiday,  every  new  grade  she  would  be  going  into,  school  dances  she  had  no  clue  if  tara  would  even  be  attending.  she  wrote  her  first  letter,  one  for  tara’s  birthday,  with  the  intention  on  mailing  them  to  her  —  but  just  couldn’t.  so  instead  she  kept  them  all  safe  &  stored  away  in  a  box,  the  act  of  writing  them  becoming  therapeutic,  and  never  losing  hope  that  one  day,  she’d  be  able  to  face  tara  and  give  them  to  her.  when  tara’s  birthday  comes  up  after  the  killings  they’d  survived,  the  first  one  they’d  celebrated  together  in  years,  one  of  sam’s  presents  to  her  is  that  box  —  gift  wrapped,  with  the  letters  inside  organized  from  first  written  to  last. 

every  saturday  night  is  sisters  night.  it’s  become  tradition,  with  sam  picking  up  greasy  take - out  on  her  way  home  from  work  (  always  getting  extra  for  chad  &  mindy  whilst  they  do  their  own  thing  )  ,  and  tara  in  charge  of  the  movie  selection.  they’ll  watch  two  movies  at  the  least,  with  sam  making  quips  about  the  movie  and  the  characters  in  attempt  to  make  tara  laugh.  it’s  become  sam’s  favorite  thing,  and  despite  it  being  a  weekly  occurrence,  sam  looks  forward  to  each  sisters  night  as  though  it’s  been  ages  since  the  last.

sam  went  into  purchasing  and  reading  gale  weathers’  new  book  〝  requel  :  terror  returns  to  woodsboro  〞  with  hesitancy.  she  has  some  resentment  after  gale  had  told  her  she  wouldn’t  write  a  book  about  the  murders,  but  wants  to  give  gale  the  benefit  of  the  doubt,  considering  she  did  play  a  part  in  saving  her  and  tara’s  lives.  when  she  reads  how  gale  describes  her  (  insinuating  what  the  conspiracy  theorists  believe  )  sam  has  a  complete  breakdown.  grabbing  whatever’s  closest  and  hurling  it  at  the  wall  as  she  sobs.  it’s  tara  who  rushes  to  her,  who  holds  her  and  tells  her  that  it’s  all  bullshit,  who  rips  the  page  that  describes  sam  from  out  the  book  and  tears  it  up.  sam  would’ve  drowned  in  that  sea  of  despair  if  it  wasn’t  for  tara  being  her  life  preserver.

sam’s  overprotective  nature  over  tara  did  not  start  the  day  she  got  that  phone  call  from  wes,  but  the  day  their  ( now estranged ) father  placed  the  newborn  tara  into  five  year  old  sam’s  eagerly  awaiting  arms.  as  soon  as  she  was  placed  in  her  arms,  sam  booped  her  little  nose  and  swore  to  her,   chest  puffed  out  with  all  the  bravado  a  five  year  old  could  muster,  that  she’d  never  let  anything  hurt  her  :  not  ghosts,  nor  bugs  or  boogeymen.  and  to  this  day  sam  berates  herself  that  she  wasn’t  able  to  keep  that  promise  she  made  to  that  little  cooing  bundle  all  those  years  ago.

✆ 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . “  i’m afraid if i start crying, i just won’t stop.  ” , @nancewheelr

𝐢𝐭’𝐬  𝐚  𝐟𝐞𝐚𝐫  𝐬𝐚𝐦  𝐤𝐧𝐨𝐰𝐬  𝐚𝐥𝐥  𝐭𝐨  𝐰𝐞𝐥𝐥  —  a  fear  whose  face  she  could  instantly  point  out  in  a  crowd,  and  sympathy  jabs  a  finger  into  the  beating  tissue  of  her  heart.  sam  wants  to  reach  out,  to  offer  comfort  in  some  way  —  a  hand  on  her  shoulder  or  a  hug  against  her  side,  𝙗𝙪𝙩  𝙝𝙚𝙧  𝙡𝙞𝙢𝙗𝙨  𝙧𝙚𝙢𝙖𝙞𝙣  𝙛𝙧𝙤𝙯𝙚𝙣,  𝙝𝙪𝙣𝙜  𝙖𝙬𝙠𝙬𝙖𝙧𝙙𝙡𝙮  𝙖𝙩  𝙝𝙚𝙧  𝙨𝙞𝙙𝙚𝙨.  instead,  all  she  offers  is  a  curt  bob  of  her  head.  

❝  i  get  it,  ❞  she  offers,  𝚑𝚘𝚙𝚎𝚜  𝚜𝚑𝚎  𝚙𝚎𝚙𝚙𝚎𝚛𝚜  𝚝𝚑𝚎  𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜  𝚠𝚒𝚝𝚑  𝚎𝚗𝚘𝚞𝚐𝚑  𝚎𝚊𝚛𝚗𝚎𝚜𝚝  𝚜𝚢𝚖𝚙𝚊𝚝𝚑𝚢  𝚝𝚑𝚊𝚝  𝚗𝚊𝚗𝚌𝚢’𝚜  𝚌𝚘𝚗𝚜𝚌𝚒𝚘𝚞𝚜𝚗𝚎𝚜𝚜  𝚌𝚊𝚗  𝚝𝚊𝚜𝚝𝚎  𝚒𝚝  𝚊𝚜  𝚝𝚑𝚎𝚢  𝚕𝚊𝚗𝚍  𝚊𝚐𝚊𝚒𝚗𝚜𝚝  𝚒𝚝’𝚜  𝚝𝚊𝚜𝚝𝚎𝚋𝚞𝚍𝚜.  ❝  really,  i  do.  but  you  can’t  just  hold  it  all  in  like  this.  it’s  not  healthy,  ❞  sam  awkwardly  raises  one  hand,  an  exasperated  smile  on  her  lips  :  ❝  believe  me,  i  know.  ❞  sam’s  hand  drops  along  with  her  gaze,  a  sigh  flaring  her  nostrils,  ❝  and  what  i  also  know  is  that  holding  this  shit  in  doesn’t  make  it  go  away.  it’s  a  tricky  bastard,  stubborn,  and  it  finds  other  ways  of  getting  that  release  —  the  kind  of  ways  in  which  usually  involve  hurling  breakable  objects  at  the  wall  and  screaming  at  poor  customers  whose  latte  orders  are  too  annoyingly  complicated.  and  once  you  go  down  that  road,  it’s  very  hard  to  turn  around  and  veer  off  it.  ❞

sam  hesitates  a  beat  before  taking  a  step  forward  towards  nancy,  hesitates  two  beats  more  before  her  hand  reaches  out  to  grasp  nancy’s  own  within  it.  𝙩𝙝𝙚  𝙜𝙚𝙨𝙩𝙪𝙧𝙚  𝙛𝙚𝙚𝙡𝙨  𝙩𝙤  𝙨𝙖𝙢  𝙖𝙨  𝙖𝙬𝙠𝙬𝙖𝙧𝙙  𝙖𝙨  𝙨𝙝𝙚’𝙨  𝙘𝙚𝙧𝙩𝙖𝙞𝙣  𝙞𝙩  𝙝𝙖𝙙  𝙡𝙤𝙤𝙠𝙚𝙙,  and  she  hopes  it’s  presence  is  nonetheless  soothing  to  nancy  in  some  capacity  as  she  finds  the  strength  to  raise  her  chin  and  look  into  nancy’s  eyes,  fighting  the  urge  to  reel  her  hand  back  as  though  the  touch  burned.  

❝  just  cry,  okay?  it’ll  stop,  eventually,  and  ‘til  it  does  i’ll  be  right  here  —  you  won’t  be  alone.  ❞

✆ 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 13. for one muse to fall asleep on the other after breaking down , @ghostfame

𝐭𝐚𝐫𝐚’𝐬  𝐬𝐨𝐛𝐬  𝐜𝐫𝐞𝐚𝐭𝐞  𝐚  𝐤𝐢𝐧𝐝  𝐨𝐟  𝐩𝐚𝐢𝐧  𝐰𝐢𝐭𝐡𝐢𝐧  𝐬𝐚𝐦  𝐭𝐡𝐚𝐭  𝐧𝐨  𝐰𝐢𝐞𝐥𝐝𝐞𝐝  𝐛𝐥𝐚𝐝𝐞  𝐨𝐫  𝐥𝐨𝐝𝐠𝐞𝐝  𝐛𝐮𝐥𝐥𝐞𝐭  𝐜𝐨𝐮𝐥𝐝  𝐞𝐯𝐞𝐫  𝐚𝐦𝐨𝐮𝐧𝐭  𝐭𝐨.  there’s  a  gratitude  there,  it’s  presence  awkward  and  odd,  at  tara  having  broken  down.  for  it  meant  a  cathartic  release  that  she  was  certain  tara  was  overdue  for.  sam  had  been  quick  to  have  gathered  tara  in  clambering  arms  as  soon  as  the  first  sob  escaped,  𝙝𝙚𝙡𝙙  𝙝𝙚𝙧  𝙨𝙞𝙨𝙩𝙚𝙧  𝙩𝙞𝙜𝙝𝙩𝙡𝙮  𝙖𝙜𝙖𝙞𝙣𝙨𝙩  𝙝𝙚𝙧  𝙤𝙬𝙣  𝙨𝙚𝙡𝙛  𝙖𝙨  𝙞𝙛  𝙩𝙝𝙚  𝙫𝙚𝙧𝙮  𝙖𝙘𝙩𝙞𝙤𝙣  𝙬𝙤𝙪𝙡𝙙  𝙨𝙤𝙡𝙚𝙡𝙮  𝙥𝙧𝙚𝙫𝙚𝙣𝙩  𝙩𝙖𝙧𝙖  𝙛𝙧𝙤𝙢  𝙘𝙤𝙢𝙥𝙡𝙚𝙩𝙚𝙡𝙮  𝙛𝙖𝙡𝙡𝙞𝙣𝙜  𝙖𝙥𝙖𝙧𝙩  —  as  though  she  simply  couldn’t  if  sam  was  there  so  desperately  attempting  to  hold  every  piece  in  place.  

at  tara’s  sudden  silence,  𝚙𝚊𝚗𝚒𝚌  𝚌𝚛𝚎𝚙𝚝  𝚒𝚝𝚜  𝚠𝚊𝚢  𝚝𝚘  𝚑𝚎𝚛  𝚑𝚎𝚊𝚛𝚝,  𝚌𝚕𝚒𝚖𝚋𝚒𝚗𝚐  𝚞𝚙  𝚊𝚗𝚍  𝚜𝚝𝚎𝚙𝚙𝚒𝚗𝚐  𝚘𝚏𝚏  𝚘𝚗𝚎  𝚛𝚒𝚋,  𝚊𝚗𝚍  𝚝𝚑𝚎𝚗  𝚊𝚗𝚘𝚝𝚑𝚎𝚛  —  but  the  relief  that  flooded  her  when  she  saw  that  tara  had  only  fallen  asleep  was  enough  to  knock  that  panic  from  off  where  it  perched,  kept  its  empty  grasping  fingers  from  taking  hold  of  her  heart.  

tara’s  since  slouched  slightly  against  sam’s  side,  and  sam’s  certain  she  can’t  be  comfortable.  and  so,  with  the  arm  that  isn’t  still  wrapped  around  tara,  she  reaches  for  the  throw  pillow  on  the  opposite  side  of  the  couch,  laying  it  on  her  lap  and  smoothing  out  the  fabric.  once  it’s  to  her  satisfaction,  sam  oh  so  gently  begins  to  guide  and  shift  tara  ‘til  her  temple  was  against  the  pillow,  gently  shushing  &  reassuring  her  any  time  she  stirred  from  the  movement.  one  hand  on  tara’s  arm,  sam  grabs  the  throw  from  off  the  back  of  the  couch  and  drapes  it  over  tara’s  sleeping  form,  𝘵𝘶𝘤𝘬𝘪𝘯𝘨  𝘪𝘵  𝘢𝘳𝘰𝘶𝘯𝘥  𝘩𝘦𝘳  𝘢𝘴  𝘣𝘦𝘴𝘵  𝘴𝘩𝘦  𝘤𝘰𝘶𝘭𝘥  𝘣𝘦𝘧𝘰𝘳𝘦  𝘩𝘦𝘳  𝘧𝘪𝘯𝘨𝘦𝘳𝘴  𝘴𝘵𝘢𝘳𝘵  𝘵𝘰  𝘤𝘢𝘳𝘥  𝘵𝘩𝘳𝘰𝘶𝘨𝘩  𝘵𝘢𝘳𝘢’𝘴  𝘩𝘢𝘪𝘳  𝘪𝘯  𝘳𝘩𝘺𝘵𝘩𝘮𝘪𝘤  𝘴𝘵����𝘰𝘬𝘦𝘴  𝘴𝘩𝘦  𝘩𝘰𝘱𝘦𝘴  𝘱𝘳𝘰𝘷𝘦  𝘴𝘰𝘰𝘵𝘩𝘪𝘯𝘨.

(  they  were,  back  when  they  were  kids,  sam  hopes  that  act  of  comfort  is  akin  to  riding  a  bike  —  a  skill  that’s  never  lost,  just  rusty  )  

sam  continues  to  stroke  her  fingers  through  tara’s  hair,  tries  to  ignore  the  tremor  that’s  overtaken  them  at  every  motion  —  𝗯𝗶𝘁𝗶𝗻𝗴  𝗱𝗼𝘄𝗻  𝗶𝗻𝘁𝗼  𝗵𝗲𝗿  𝗯𝗼𝘁𝘁𝗼𝗺  𝗹𝗶𝗽  𝘂𝗻𝘁𝗶𝗹  𝗮  𝗰𝗼𝗽𝗽𝗲𝗿  𝘁𝗮𝘀𝘁𝗲  𝗶𝗻𝗳𝗶𝗹𝘁𝗿𝗮𝘁𝗲𝘀  𝗵𝗲𝗿  𝘀𝗲𝗻𝘀𝗲𝘀.  seeing  her  baby  sister  so  distraught  was  a  sight  she’d  run  into  ghostface’s  blade  in  order  to  never  again  witness,  in  order  for  tara  to  never  again  experience.  she  prays  tara’s  too  exhausted  to  notice  the  tremble  in  her  words  as  she  tells  her,

❝  it’s  okay,  just  sleep,  tare.  i’m  here,  and i’ll  be  right  here  when  you  wake  up.  i  promise.  ❞

✆ 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . 𝐫𝐢𝐧𝐠 . . . “  you have to talk to someone,  eventually.  it doesn’t have to be me,  but.  you need to.  ” / from kirby @sourfilm

𝐬𝐚𝐦  𝐢𝐠𝐧𝐨𝐫𝐞𝐬  𝐢𝐫𝐨𝐧𝐲’𝐬  𝐢𝐧𝐜𝐞𝐬𝐬𝐚𝐧𝐭  𝐭𝐚𝐩𝐩𝐢𝐧𝐠  𝐨𝐧  𝐡𝐞𝐫  𝐬𝐡𝐨𝐮𝐥𝐝𝐞𝐫  𝐢𝐧  𝐚𝐭𝐭𝐞𝐦𝐩𝐭  𝐭𝐨  𝐠𝐞𝐭  𝐡𝐞𝐫  𝐚𝐭𝐭𝐞𝐧𝐭𝐢𝐨𝐧.  she  doesn’t  need  to  turn  to  face  it,  for  she  already  knows  what  words  await  on  its  tongue  :  that  sam  is  now  acting  in  the  same  manner  she  had  scolded  tara  for.  ❝  i  just  —  i  don’t  see  the  point.  ❞  𝘁𝗵𝗲  𝗰𝗼𝗻𝗳𝗲𝘀𝘀𝗶𝗼𝗻  𝗹𝗲𝗮𝘃𝗲𝘀  𝘀𝗮𝗺  𝗽𝘂𝗻𝗰𝘁𝘂𝗮𝘁𝗲𝗱  𝗯𝘆  𝗮  𝗯𝗶𝘁𝘁𝗲𝗿  𝘀𝗰𝗼𝗳𝗳.  her  eyes  deflect  from  kirby’s  own,  lands  on  the  ring  her  fingers  anxiously  fiddle  with.  ❝  it’s  not  gonna  do  any  good.  not  for  someone  like  me,  anyways.  ❞  sam  admits  in  a  sigh,  chest  deflating  with  the  motion.  

❝  i’m  not  tara,  or  mindy  or  chad,  gale  or  sidney  —  or  you  —  i’m  not  a  victim,  at  least  -  not  in  the  sense  of  the  word  that  the  public  associates  with.  to  them,  a  victim  is  someone  innocent,  someone  completely  undeserving  of  whatever  bullshit  they’ve  had  to  go  through  —  i’m  the  daughter  of  billy  loomis,  i’m  never  gonna  be  seen  as  someone  innocent  and  undeserving  of  the  bullshit  i’ve  been  through.  ❞  𝙝𝙚𝙧  𝙛𝙞𝙣𝙜𝙚𝙧𝙨  𝙘𝙤𝙣𝙩𝙞𝙣𝙪𝙚  𝙩𝙤  𝙛𝙞𝙙𝙙𝙡𝙚  𝙬𝙞𝙩𝙝  𝙩𝙝𝙚  𝙧𝙞𝙣𝙜,  𝙩𝙬𝙞𝙨𝙩𝙞𝙣𝙜  𝙞𝙩  𝙖𝙧𝙤𝙪𝙣𝙙  𝙝𝙚𝙧  𝙛𝙞𝙣𝙜𝙚𝙧,  𝙚𝙮𝙚𝙨  𝙣𝙚𝙫𝙚𝙧  𝙤𝙣𝙘𝙚  𝙧𝙞𝙨𝙠𝙞𝙣𝙜  𝙖𝙣𝙤𝙩𝙝𝙚𝙧  𝙜𝙡𝙖𝙣𝙘𝙚  𝙩𝙤𝙬𝙖𝙧𝙙𝙨  𝙠𝙞𝙧𝙗𝙮’𝙨  𝙤𝙬𝙣.  she  isn’t  quite  sure  what  she’s  more  terrified  of  finding  if  she  raises  her  gaze  and  meets  that  green,  fear  or  pity.  

❝  the  last  therapist  i  saw  said  he  was  going  to  turn  me  into  the  authorities,  said  i  was  a  danger  to  the  public.  and  i’m  sure  that  he  would’ve  if  he  wasn’t  murdered.  the  shrink  before  him  told  me  it  was  best  we  saw  other  people,  like  it  was  some  shitty  date  or  something,  was  totally  waiting  for  him  to  follow  it  up  with  the  whole  it’s  not  you  it’s  me  thing.  if  the  people  whose  whole  profession  is  to  talk  and  listen  without  prejudice  or  judgment  can’t  do  so  with  me,  then  who  can?  ❞  

the  ring  that  sam  still  lays  her  focus  on  begins  to  blur,  a  familiar  sting  paining  her  eyes.  she  swallows  hard,  teeth  sinking  into  inner  cheek  in  attempt  to  keep  those  damned  tears  at  bay,  𝚝𝚛𝚒𝚎𝚜  𝚝𝚘  𝚒𝚐𝚗𝚘𝚛𝚎  𝚝𝚑𝚎  𝚠𝚘𝚋𝚋𝚕𝚎  𝚑𝚎𝚛  𝚗𝚎𝚡𝚝  𝚠𝚘𝚛𝚍𝚜  𝚝𝚊𝚔𝚎.  ❝  so  it  doesn’t  matter  who  i  talk  to,  it’s  all  gonna  be  the  same.  the  same  look  in  their  eye,  the  same  distrust,  the  same  fear.  i  appreciate  the  concern,  kirby,  really  i  do  —  but  i  think  that’s  just  how  it  has  to  be.  ❞