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Seamos Poesía
Y aunque no éramos nada, fuimos poesía de vez en cuando.
- Fer Dichter
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Habíamos quedado a las dos
de todos los días del año
en los que no apareciste.
Tú siempre tan puntual
en algún lugar del mundo
en el que yo ya no te espero.
Irene X
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#DíaMundialdelaPoesía #DíaDeLaPoesía
SONETO DEL AMOR ATÓMICO | Luis Alberto de Cuenca
Has minado la selva de mi pecho.
Le has dado fuego a todos mis olvidos.
Has llenado de muertos y de heridos
el pacífico reino de mi lecho.
Te has subido a la lámpara del techo
para bombardearme los sentidos.
Has vertido explosión en mis oídos
con tu voz nuclear siempre al acecho.
No más fisión, amor, no más ojivas
ni más misiles en mi dormitorio.
Cesen con tu victoria los enojos.
Me rindo. Tú has ganado. Mientras vivas,
no alcanzarás un triunfo tan notorio:
me has volado la mente con tus ojos.
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El #DíaMundialdelaPoesía, aprobado por la Unesco en 1999, se celebra cada 21 de marzo. El principal objetivo de esta acción es apoyar la diversidad lingüística a través de la expresión poética y las demás manifestaciones artísticas, como el teatro, la danza, la música y la pintura.
Desde Seamos Poesía nos sumamos a esta celebración.
Felicidades a todos, y que la poesía nos salve del mundo.
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Pensamientos al azar, sobre el día de San Valentín, 2004. Es un día festivo inventado por las compañias de tarjetas para que la gente se sienta como una mierda. Hoy no he ido a trabajar. Tomé el tren a Montauk. No sé por qué, no soy una persona impulsiva. Supongo que me he despertado sin ánimo.
— Eterno resplandor de una mente sin recuerdos (película) | Michel Gondry
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Cuento los fracasos en voz baja
porque nadie ventila su frustración
como si fuese motivo de orgullo.
En mis brazos y manos
los nombres de los amores antiguos
se siguen apilando, sangrantes,
sobre cada palabra que escondo;
el silencio nunca ha sabido
corresponder mi fidelidad desmedida.
Esto que ves es un poeta maltrecho,
un poeta al que llorar
nunca le ha causado vergüenza;
un poeta que se sabe frágil,
que está enfermo de sueños,
que nunca se ha rendido
a pesar de ser un cobarde.
Llevo horas contando fracasos,
la mayoría de ellos
tienen nombre,
otros son simples anónimos
cuyos recuerdos conservo
en forma de notas y metas.
Mis pasos me han traído hasta aquí,
donde una vez alguien me dijo
que fui lo mejor que le pasó en la vida
y ya no está.
Así aprendí a amar a pesar del daño
y hoy ya no sé querer sin que me duela,
sin no querer saber que mañana
voy a terminar de nuevo bajo los escombros
de una ciudad que el amor construyó
con las sobras de nuestro orgullo.
Las heridas que tengo
han sido causadas por exceso de sueños,
pero seguí soñando y seguí queriéndote.
Nunca le digas a nadie que amarte
me salió demasiado caro.
No quiero que sepan que esto no es poesía,
que no soy ningún poeta,
que ni siquiera lo único por lo que vivo
me salió hacer bien una vez.
Quédate con este secreto,
de que te quise y que te quiero,
aunque al mirarte vuelva a perderte,
aunque ya nadie se acuerde de mí
y vuelva algún día a contar mis fracasos
y me sorprenda a mí mismo
contando tu nombre entre ellos.
— Heber Snc Nur
Libro: El Rostro del Invierno (próximamente)
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No es que muera de amor.
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma, de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mi, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro
acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros,
separados del mundo, dichosa, penetrada,
y cierto , interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos oscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte ,amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mi, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
Jaime Sabines
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La forma de querer tú
es dejarme que te quiera.
El sí con que te me rindes
es el silencio. Tus besos
son ofrecerme los labios
para que los bese yo.
Jamás palabras, abrazos,
me dirán que tú existías,
que me quisiste: jamás.
Me lo dicen hojas blancas,
mapas, augurios, teléfonos;
tú, no.
Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte sólo yo.
Pedro Salinas
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Especial #DíaMundialdelaPoesía #DíaDeLaPoesía
Y sin ira
y sin hora
sin ahora
sin orar
sin arar en la memoria
sin errar en el pasaje de la noche al amor
y del amor a su espera
y nos iremos en un corazón abandonado
y nos iremos en el espacio abierto de tu mirada
Alejandra Pizarnik | Poesía completa.
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Sacos de amor cargados de huesos.
La miré y le dije que las calaveras la representan
porque son muertos que nunca pierden la sonrisa.
Y también que la quiero.
Que la querré pase lo que pase,
hasta que seamos dos calaveras.
Irene X
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Especial #DíaMundialdelaPoesía #DíaDeLaPoesía
Yo sé que existo
porque tú me imaginas.
Soy alto porque tú me crees
alto, y limpio porque tú me miras
con buenos ojos,
con mirada limpia.
Tu pensamiento me hace
inteligente, y en tu sencilla
ternura, yo soy también sencillo
y bondadoso.
Pero si tú me olvidas
quedaré muerto sin que nadie
lo sepa. Verán viva
mi carne, pero será otro hombre
—oscuro, torpe, malo— el que la habita...
Ángel González | Mirarte en el olvido
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