моя любовь к тебе – это тысячи воспоминаний, тысячи песен, где в каждой строчке вижу неудавшихся нас. это сотни пройденных в одиночку улочек с нашими воображаемыми фантомами, до которых, между прочим, я даже могу прикоснуться. любовь.. она – как колючий кактус, что разрастается где-то внутри и все сильнее впивается в органы. хочется плакать и вытащить, вырезать, испепелить, но, увы, невозможно. моя любовь к тебе – это тысячи несделанных вместе фото, сотни несказанных слов и тысячи невыпитых нервов, что остались где-то внутри в сундуке с твоим именем. это как тысячи несуществующих в реальности звезд, но живущих в моей голове. самое страшное, что ты – живой. ты есть. ты дышишь, смотришь на мир своими глазами и, надеюсь, что видишь гораздо больше, чем я. и гораздо, гораздо ярче и красочнее. ты – как личный яд, который медленно, но верно уничтожает изнутри, а после рвет на части и сшивает меня по маленьким кусочкам кривой иглой и гнилой ниткой, не давая ранам зажить.

Но знаешь что? Я двигаюсь вперёд. Это тяжело, но иногда ты выбираешь свой путь: сдаться или забыть обо всём этом дерьме, и делать то, что ты должен. Пожалуйста, продолжай бороться. Ты не один.

отныне в нашу реальность вливаются небеса Ван Гога

  Знаете, я никогда не считала свою любовь глупостью, чего не могу сказать о предмете своего воздыхания.  И я помню то время, когда во рту был привкус желчи и крови. Приступ рвоты сменялся новым приступом, ощущение, словно я - герой рекламного ролика, выплевывающий собственные зубы на безуп��ечно белоснежную эмаль раковины. Не круто вспоминать то, как я доставала из раковины прозрачный осколок, поднося его к уродливой лампе свисающей с потолка – единственному источнику света в той чертовой комнате. Вы, наверное, не сможете представить себе, что происходило тогда: тонкое стеклышко в кровавых разводах поднималось вверх, попутно разрезая собой пищевод и глотку, чтобы после, зацепившись за внутреннюю сторону щеки, ловко выскользнуть наружу. Интересно, может быть именно таким был бы наш первый поцелуй?