die geigerin lächelte freundlich und verneigte sich vor dem aufgebrachten dirigenten. "ich mache keine fehler", sagte sie, "ich spiele die variationen, die unsichtbar zwischen den noten stehen, fehlerfrei vom blatt."

ich schreie langsam für dich, baby, oder schnell oder atemlos, die stimme kurz davor, sich zu überschlagen, oder komplett außer kontrolle, mit aussetzern und krassen peaks und arhythmien, als ginge mein herz mit mir mitten durch die reißenden lungen durch, komplett aus dem takt durch das, was du mit mir tust, oder falle ich in ein stöhnen oder ich keuche, wenn ich mal eine kleine pause brauche, am liebsten aber schreie ich für dich, weil es dich so betört, wenn meine schreie den nachbarn schon unten beim aufschließen der haustür vernehmbar sind und noch in den mansarden 40 dezibel erreichen, natürlich nur bei tag, nachts bin ich nie lauter als 30, das geht noch als zimmerlautstärke durch.

irritatio ad offerendum

das mondschaf frisst stein

es hat diamantene zähne und sehr schwache augen

fast blind ist das mondschaf wie ein olm tief unter tage

denn es gibt auf dem mond nichts als mondstaub und steine

(außer dem mondschaf natürlich)

die steine sind für das mondschaf nahrhaft genug

und der mondstaub ist, was vom stein blieb, dort wo das mondschaf den stein zergraste

hüte dich vor dem gebiss des mondschafs, wenn du ihm begegnest im traume

es wird dich nicht unterscheiden vom stein

mutmaßung unter furchteinfluss

irgendwann zu spät

der letzte mensch erstarrte

mikroplastiniert

verfürwärtigen, vergegenwärtigen

august 1914

ade, kameraden, kameraden, ade, lächelt zum fotografen hin

so fesch in eurer uniform, werdet sehen, gewinnt den krieg im handumdrehen

und wenn ihr in den gräben fallt, tut es nicht lange weh

beruhige mich

alle meine söhne haben namen, sohn lala, sohn dingsda und sohn anderer auch

der hirsch röhrt

treuloser rumpel, dass du vergaßest, mich zu holen -

noch immer wartet deiner der greisen königin altes kind.

wenn ich wohl wählen dürfte, helmut kohl, ich nähme die gnade der frühen geburt und eines späten todes.

du irrtest, bert brecht. die spätgeborenen gedenken unserer mit zorn.

jetzt ist wunder

nach montag, vor dienstag

sprache verstopft

vers noch getropft

zuletzt bloß getröppelt

ein pömpel hat dann

das gedicht gerettet