Первый молескин, который мне действительно хочется вести! Там далеко не радужные записи, ведь дни расписаны почти посекундно, но пометки о хорошем дне на обложке вдохновляют ;)

Тебя.

Вспоминаю вечно влюблённые глаза, две бутылки красного, выкуренные сигареты. Вспоминаю Петербург. Вспоминаю то, как ты добирался. Долго и мучительно. Вспоминаю утро в столовой на Восстания, где я пила кофе, а ты ел сосиски.

Фотоаппарат. Мгновение. Фото. Неживое.

Ни одной фотографии не сохранилось с той встречи. Точнее одна. Ты ее никогда не увидишь. На ней ты спишь.

Вспоминаю только руки, твои руки. Ты будто сквозь смотрел, будто не видел никакой загадки в том, что мы рядом. А я была счастлива.

Я пью какао ноябрьскими вечерами и вспоминаю. Тебя.

Я вру безбожно — наркоторговцем в исповедальне, надевшим кофту с ужасно длинными рукавами. Кто виноват, что бокал вина, приводящий к спальне, наполнен был до краев словами? Что делать, если он пуст и полон одновременно? Мои слова не легализованы. Я подброшу еще полслова, расквартирую себя по венам, на два прихода, на три кумара, на пять дорожек. Я вру безбожно, как проститутка в исповедальне одетой в стиле святой Марии врет, не краснея. Ты приближаешь меня к себе, оставляя дальней в сравненьи с нею. В сравненьи с нею что могут дать девяносто восемь процентов текста и два процента с личной самопродажи? Я продаюсь на любом развале в отделе детства, клиенты просят отдел закупок о post-production. Я вру безбожно — самоубийцей в исповедальне, плюя на то, что самоубийца соврать не может. Священник, слыша так много явного в каждой тайне, сам стал, как авторы тайн, безбожен. Так до краев переполненный черный ящик взорвётся питерской белой ночью. Тебе так хочется верить в то, что мы — настоящи. Мне — тоже. Очень. Тебя любить бы, как самую добрую Божью шутку. Бог любит троицу — и святую, и несвятую. Самоубийца, наркоторговец и проститутка из нас выходят. Исповедальня сто лет пустует. Стефания Данилова

Мой любимый Ярославль. Прекрасно Обитать В Нем.

День граненого стакана можно отметить только с тобой

Как сказал мой друг

если долго уснуть не сможешь - приезжай ко мне. у меня есть отличный кофе и теплый плед. у меня о любви мысли лишь в голове, хорошо, что в твоей этакой дряни нет. хорошо, что в твоей - утренний горизонт, не единой неясности, легкая благодать. "я, как дурак, таскаю от снега зонт" я с каждым словом стараюсь тебе не врать. где эта грань,что делит реальность и сон? мне бы узнать, какие твои мечты... ты ли, по-прежнему, тот, что в меня влюблен? ты ли, хороший? ты ли, мой мальчик? ТЫ? явырезаю снежинки, глотаю чай. кофе пылится на полке /всё не досуг/ я повторяю: "ты только по мне скучай", он отвечает: "скучаю, мой милый друг" снова бессонница. стены сжимаю рот. мне бы кричать. мне бы позвать к себе! я всё мечтаю, что ты, непременно тот, кто эту дрянь развел в моей голове. —----------------------- хочешь любви? пытаешься взять тепла? что дашь взамен? нежность свою, уют? где эта дрянь, что в венах моих текла? где этот дом, в котором меня не ждут?

Я лапаю не за зад, а за душу

Как сказал мой друг

Бывает, что ты чего-то долго ждешь, а когда обретаешь это тебе и не нужно :с #mylittleworld

Мне нужно закричать,но люди с этим справляются. Хоть отними смысл, у них не плохо получается. Это как рак с метастазом, внутренности повреждаются. Чувствуешь как скальпель в тебя углубляется. Сопротивление бесполезно,ты дал согласие, Иногда так получается, Врачи вырезают опухоль,а бессмыслица продолжается.

не плачь, подожди меня