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El elegante baile de las cosas
Aurora Munt. Oviedo, 1998.
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Habitar el silencio
Hace mucho que habito este silencio. Ahora hablo solamente en el mundo real, donde mi voz se pierde entre todas. ¿Puede alguien copiar tus palabras fuera del mundo virtual? No parece posible, ¿quién podría querer hacerlo? En la red eres más interesante, puedes ponerte una máscara y ser otra, ni siquiera tienes que contar mucho de ti porque la gente rellenará los huecos. Aquí somos espectadores, voyeurs aburridos que desean una historia. En la vida real no tenemos tiempo para nada, mucho menos para una chica tonta que quiso ser poeta y se topó con una plagiadora sin escrúpulos. Quizá sea mejor este silencio. La mejor manera de evitar desilusiones es simplemente no ilusionarte con nada.
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Silencio
Estoy muy triste y desanimada hoy que he descubierto que una chica me plagió unos versos. ¿Cómo puede haber gente tan mala? Se me quitan las ganas de escribir aquí, mejor guardarlo todo en una caja y enterrarla muy profundo, lejos de gente egoísta y enferma. Mejor escribir en silencio. Mejor escribir en secreto.
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Tú y yo
Tú y yo
esa pequeña entelequia
en la que
sólo alguna vez
simulamos creer
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Ceniza
Sometida al impaciente tránsito de los cuerpos.
No hay nada aquí para nosotros.
No hay
nada aquí.
No podemos volver a encontrarnos.
Intento apagar la sed
con el amargor de la ceniza.
Jadeo sin pausa otros nombres,
palabras sin significado.
Hablamos siempre esta lengua vacía,
no tenemos nada que
decir.
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Colección
Colecciono cuerpos que enseguida olvido.
Cada recuerdo es una tea que se apaga.
He vencido al silencio con un grito
pero solo durante un segundo.
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Santa
Soy santa.
He expiado
los pecados de otros
antes que los míos.
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Los ruidos de mi cuerpo
Escucho los ruidos de mi cuerpo
mientras todo se destruye.
Inspiro.
Espiro.
Estar viva.
Aire en los pulmones para sostener una mentira.
Siento ser una decepción.
Siento ser
una
decepción.
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Volver
Volver al viejo, conocido dolor. Volver a tus besos, tan familiares que incluso resultan incestuosos. Volver a estrellarme como la primera vez.
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¿Primavera?
Paseo bajo el arrogante vuelo de las aves pensando en esa primavera que todavía no llega. En casa me esperan estudios, obligaciones y una madre siempre furiosa. Soy la hija inepta, la hija decepcionante que se ausenta del hogar a la menor oportunidad por carecer de la entereza suficiente para afrontar los reproches. La hija extraña que camina sobre las hojas como si siguiera siendo otoño.
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Sin título
Y te cedo la espera, la falta de mis besos, el rumor de mis pasos que se alejan.
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03:00
Las tres de la mañana, la habitación en una penumbra sólo rota por la luz parpadeante de mi móvil en silencio: cada llamada que no cojo. ¿Cómo decir que no tengo nada que decir? Mi mejor respuesta es el llanto, mis rodillas empapadas de lágrimas.
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17
Ya casi eres adulta, dice mi madre. Y yo no sé si quiero serlo. Y yo no sé si serlo. Y yo no sé si sabré serlo.
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Nunca
Nunca pensé serte fiel.
Era más fuerte la herida.
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La piel
Es domingo
y mi garganta lo sabe.
Cada una
de mis cicatrices
apunta hacia un infinito
repleto de pausas.
En mi sombra
se trasluce
la vaga dependencia
de una vida sin acaso.
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El agujero
Hay un agujero en el centro de mi corazón y a veces me asomo a él para ver allá en el fondo, muy profundo, el rostro de la niña que ya no soy. Pero en seguida me da miedo o tristeza o vértigo o quizá simple incomodidad y me alejo del agujero en el centro de mi corazón.
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Aurora Munt
La madre no quiere a la hija,
la cambiaría por cualquiera de sus novios
eventuales.
Por eso corro.
Silencia mis pensamientos el espejismo de la fuga.
Corro como un animal herido en busca de un último refugio
y mis pasos se pierden en el
rumor acompasado
de la hojarasca movida por el
viento.
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Bella, no querida
Bella, no querida.
Pero está bien, no importa,
cómo puede sentir los golpes una muñeca.
Y sin embargo no puedo abandonar la búsqueda:
el amor que acabe con los otros amores,
el cariño que nunca me han enseñado.
Pero yo no soy buena chica,
tengo lo que merezco.
Ser deseada
como una presa,
un trofeo,
una medalla.
Bella, nunca querida.
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