Es el año del dragón en el Año Nuevo chino

Estas mirando fotografías de cuando todavía estabas esperanzado que no dicen nada por no decir nada se prende fuego la lengua que pronto se apaga lo absorbe la saliva karaoke que llega de las glándulas acostadas en el piso de la boca que enclaustra aquello que exceda su espacio ni la palabra es verdad ni la sangre es el glitter en los mosaicos de las fiestas simples ni la palabra es verdad al menos que sea poesía Mientras alguien recopila los tweets de los famosos muertos circulan a través de un video flyer las caras de los futuros hombres de la mente formato industrial y los árboles colgados en el mundo del cemento llega un drone delivery toca la puerta de todos caen sobre los pies de la guerra madre alguien grita las mujeres son fusiles y sus espasmos balas Queridos muertos nada derroca más al cuerpo joven que lo que él no disfruta mataremos al dispositivo felicidad eterna: Adán y Eva sólo eran pesimistas La mayor presencia es la lucidéz la mayor espera es su llegada aguardar sobre un espacio profundo como el infierno es sólo para los que escupieron sobre el crimen a su cuerpo Estoy siempre caminando como alguien que acaba de llorar y no siempre estoy llorando estoy cansada mientras los pueblos continúan alrededor de una bandera los chicos dentro de un disco los suaves menos hermosos los lúcidos entregados a estar siempre desmenuzados habiendo visto razgada por sus manos y sus dedos la misma tapa del infierno

Los poemas son aullidos acorralados por la nueva atención digital

Un mosquito/lo mataste/se ensució mi pared con tu sangre los cables que te forman llegan al último de mis recuerdos de fin de fiesta en el bar hay meseras con aroma a Plusbelle con el pelo recién mojado y deseos de reposo que para llegar caminan 28 cuadras ojalá los piropeadores ojalá los trabajadores de la obra infinita debajo del cemento fresco revocados prolijamente del otro lado del calor del otro lado de una tapa de sidra en plástico viejo del último año nuevo del otro lado que cuando estén los ladrillos secos alguien escriba sólo sos un personaje de ficción alborotado del otro lado de la ciudad una calle adiestrada por escupitajos y cerveza en lata una ciudad como arena mojada raspando los pies de los que llevan la ternura colgada como partes de algo vivo si bien la avalancha derriba cuerpos la carencia también crea vinculos del otro lado de la ciudad de por ejemplo los poemas como aullidos y la albañilería unisex

El papa está preocupado por sus niños invisibles dónde van a llorar cuando vean lo que hicieron de dónde sacarán fuerzas si tampoco tienen manos! que ejerciten su misterio que nos duela su esperanza que festejen todo el karma del curador violento El papa está preocupado por sus niños transparentes que como una visión vengan y asuman la presidencia que vivan y que trabajen en un taller conurbano de la dama careta impresa en el último mandato El papa está preocupado porque habrá menos platos en la mesa de nadie porque habrá menos circo en la misa de todos quién va a limpiar mis oros quién tenderá mi cama quién tocara mi rostro con sus manos secas alimentadas de fe y de felices fiestas El papa está encadenado ahora lo están linchando que nos deje morir tranquilos que a la muerte solo la defiende todo lo que es justo (Poema inspirado en el comienzo de un ensayo de Casas, se llama "Valeria Masa")

El croma somos nosotros

los autos estrellados de blanco no sé si abandonados no sé si son paisaje las columnas que no sostienen nada en los baños de los ricos la corriente eléctrica de una ciudad rota por el aire expulsado por la boca de los que pueden ahora vemos como la tecnología cae sobre los barrios viejos avanza sobre la avenida caliente dobla en las calles pesadas de gente acumulada que miente ni la felicidad es ancha ni la belleza es el fuego nadie va a darte lo que no sea tuyo no te dará un hormigueo babeado en los espacios ni las mejores imágenes no te darán besos en la boca ni una mañana simple del sol colgado en la mesa o sillas blancas en la calle estás en una fiesta de plata 'a partir de ahora saquen fotos' gritan los viejos que buscan la soda una mujer se saca una foto y después se muere debajo el suelo con sangre seca de una virgen sucia adentro suyo no oye nada tal vez alguna confesión dulce tal vez al frío si es de noche adentro suyo hay ramas de árboles de polvo que quiso cuando todavía amaba sobre la ciudad conectada por cables teñidos y ganas

La violencia injusta del dealer

dónde vas a ir mientras tú hit se parta como un rayo blanco en la nueva ciudad plateada futuro los tatuajes se van con un click las computadoras reposan sobres tronos de endulce geométrico ahora solo hay un recuerdo exacto futuro poesía honesta harás de mi cuerpo un vivero la calle transporta hermanos de arena que duermen cerca de nadie futuro maniquíes delgados sin sexo ni peso sin nada envidian todo lo que tragamos amarillos muñecos castrados del beso que los lleve al amor nuevo futuro al fin tenemos un varón! gritan italianos de cera que insertan la herencia justa sin abrazos en la cama al futuro los chicos del cartón en la boca extrañan los chicos del cartón en la mano mueren ven cómo nosotros nos vamos al futuro constelación del divismo digital y dos carteles que preguntan con quién te quedas al fin de fiesta? ojalá apriete tan fuerte el cigarro ojalá que traspase el zapato y me queme el cuerpo futuro likeas a un violento mientras en la radio el ranking es triste futuro y qué haremos con la espera virtual de lo inmediato

Romántico estilo

como lo que se eleva son ascensores y pájaros nosotros estamos cerca con el calor debajo de todo con los chicos tatuados con flores trabajando en una obra cristiana un templo con luces dicroicas en una ciudad sometida por un taxi tropical húmedo coronado de estampas rojas de plástico con agujeros de humo de humanos con agujeros de lava mis brazos me dicen que ya no vuelva a la ciudad del sonido de taladros confundidos con chicharras de la boca seca y clara del perfume a saliva que responde una llamada o se duerme mientras otro ascensor escala

Fruta caliente

soy fan de enhebrar los espacios entre mis cuerpos preferidos: los amigos Enero rompe el corazón como si nada vos sos el más hermoso del barrio porque estás solo surgís como las plantas que nacen sobre los costados de una vereda simple que a veces son flores que a veces son vegetales manchados de aceite negro y caliente aparecés y te elevás si bailás en una fiesta donde reventás y te obliga a resurgir un comienzo de semana que parece estar pulida por el tiempo por las ganas de morir de vez en cuando ¡¿de qué vale lo que dura menos que cien años?! no somos una época célebre menos un milenio no somos ni una generación honesta Fruta caliente sobre la vereda marmol ¿dónde están los que no vuelven? ¿dónde están los que sonríen? todo se derrite sobre el asfalto manchado de otros fines secos los cuerpos la basura la memoria se derrienten las preguntas las imágenes perfectas la fruta caliente

La muerte es un perfume universal

Voy a destruir al tiempo de golpe todojunto voy a pasar por un jean una calle y un cuerpo voy a pasar por las costumbres de los que repiten errores pasaré por las drogas apegada al efecto de la decepción del retorno se secara lo radiante el ardor será más chico al idealizar al fuego por daño producimos vaporosa muerte solo para que no sorprenda: la violencia es un momento después de otros momentos más ya no estamos fascinados por el mal ni tampoco enamorados voy a intervenir sobre lo sutil fatal magnate karaoke poético ahora solo esperas que Dios te arroje te antoje te arrobe antes de que los demás despierten

Tokio

En la tintorería Tokio los trajes rodeados de nylon solo esperan al usuario humano representante de todo lo que visten drogados de sol atentos hacia lo invisible vienen ellos hablándole a dios porque no responde como el fin del amor que es fácil porque no existe son la cabeza que escupe todo lo que puede mojar y al final la última duda siempre es la muerte

Son el asfalto donde las aplicaciones caen (todo lo seco en el mundo se vuelve monstruo)

Los guantes de goma sobre el vidrio bordado de formas las copas todavía con alcohol caliente: cada vez es más difícil irme si estás entre mis cosas Quisiera llegar al edificio donde trabajo que haya explotado o que los hongos bañados de tierra y baba rosada estén sobre las mesas sobre las maquinas que llevan información exacta pero que de vos no saben nada Me interrumpe la extrañeza todos caminan bajo la lluvia sin que los detenga No los mueve como esquivar balas ni les exige sostener el cuerpo con una sola mano como queriendo entrar en la garganta que separa los huesos como si fuesen ramas para que no se afixie con lo que cae desde arriba no los obliga a estremecerse no están más solos ni están cansados por cualquier cosa No los agobia ni una baldosa que ahora los moja enteros: tal vez sea vergüenza Son el asfalto donde las aplicaciones caen como vírgenes del fuego Y cuando estás entre mis cosas la distancia es una pérdida de tiempo que quema dentro lo que sea que me forma es cualquier cosa que yo no elija Dicen que a los asesinados los entierran más lento entonces con razón los que caminan con razón que estuve cerca que estuve muerta antes de que estés entre mis cosas con razón no quiero irme

ultima fecha del año

Un vampiro curte un cuerpo pulcro aún sucio de carne salada dicen que tiene la saliva de ácido dicen que tiene la saliva de acero un vampiro escribe durante 300 años y en todas las navidades de occidente que los fluidos del cuerpo son solo lo que nos rellenan y nos poseen como el material que nos habita son el vicio del software porque la computadora no sólo no exige sino que procesa más rápido en cuanto las cosas caen no se precipitan hacia abajo solo rebotan contra las paredes que las rompen hacia arriba el vampiro solo dice el peso del objeto no habrá sido el suficiente La caída no resiste apoyaturas ni resultados críticos Antes que nada estuvo, el vampiro Ahora exagera y grita: la manzana la mordió Dios para educar culpas invisibles el vampiro escribe el silencio es ruido sólido para los que no soportan su propio peso, bajo las sombras de las palabras no dichas todo lo que nos mantiene pegados al piso es la seriedad con la que creemos en la consistencia de nuestro propio cuerpo dice el vampiro y se va para no morirse

no son plantas

el poeta destruye letra por letra la lengua cae como edificios de una superficie plana las letras sus venas rellenan el polvo genera una masa sólida donde se desvanecen todas las palabras muertas las letras sus venas rellenan fluctúan textos deshidratados flores con sangre de palabra seca aún cerca del signo están los poetas urbanistas que cuelgan imágenes de computadoras vivas las letras sus venas rellenan el autor encanta estrofas que repiten los oyentes despacito y algo suave qué tristes que están! que necesitan del romance de las penas de las letras de los poetas vivos qué hermosos que están! que espantan la rabia de lo injusto que es violencia al beber al poeta cívico que sus letras sus venas rellenan

Una foto de mi última muerte

vos estás quieto y las notificaciones caen como balas invisibles o el peso innecesario de lo que no importa deja que lo muerto que ya no es tuyo caiga desde tu cuerpo hacia abajo que ni siquiera te nombre y que tampoco lo llames que lo arrastren en la calle los de corazón flujo pero que no te toque pero que no te mientas con que te hará falta pero que no te digan que vas a extrañarlo la ciudad seguirá viva cuando tu vicio haya mutado hacia la nada

Rosa metafísica

Llegas con las pestañas dramáticas negras como imaginamos la muerte todos los lugares a los que voy de noche me extrañan envolví tiempo carbónico sobre humo y porcelana circulan fotos sexys de un muerto en la ciudad de las rosas metálicas lo que está en una órbita frita después es un arroyo de huesos todos los lugares a los que voy de noche me extrañan lo que es fuego después un museo lo que pesa estalla matemática crudamente yo no quise lastimarte belleza templo geométrica envuelta en vegetación seca yo no quise apuñalarte sin el entusiasmo del hallazgo en el jardín histórico surfeando la periferia del paisaje sobre las rodillas todos los lugares a los que voy de noche me extrañan difícil es para la fuerza consumir solo lo que quiere

si hablas te disparo qué haces te disparo seguro sos chorro cabeza malandra ladrón chorizo cuatrero ratero carero del barrio de niebla en la siesta del frío del sur corriente sádico el frío del río en el living del barrio sin autos del barrio de esquina para divertirse del barrio de harina para no morirse qué saltas te disparo qué miras te disparo venís caminando con algo en la mano venís galopando seguro que estas re zarpado por eso disparo qué bailas te disparo qué agitas yo disparo el chico dorado que suena en la radio flasheas con la cumbia la danza de esclavos qué vendes te disparo qué compras te disparo la gorra me pesa las balas me gustan por ligeras y densas así yo te toco yo no me equivoco porque vos seguro vos casi seguro que estabas re loco

aplano los ojos mientras el rayo canta en la cuadra fósil baja exacto el aire confitado a primavera con enredaderas arañando paredes corales que sostienen fuerza que me entre el sol para ver si saca algo que sobre de mi carne espesa que transpire lo que pesa y deje lo más cercano estoy sobre la esquina asaltada en llagas que curten los fans del dealer con el corazón plastilina mientras ven a la tecnología cayendo sobre barrios viejos de ventanas verdes y niños flacos que viven de los vueltos de cervezas del verano que se acuestan en el pasto y se deshacen ahora que sueño tu rostro cae sobre piedras que no riego pero que tampoco oculto

Yo aborte a un niño bueno que evocaron mis padres con los dientes blancos las cejas brillo las manos rosas la cara tibia de tanta risa yo aborte a un niño bueno que mis amigos prendaron con pretéritos simplistas surfeando un ritmo confuso como simple deseo ajeno yo aborte leña de fuego en mi propia hoguera santa con encantos mortíferos sangre en la garganta fiebre de Corea yo aborte a un niño bueno soy serpiente sed espesa cintura arañada soltura caótica para siempre y ahora soy bruja de suelo frío porque aborte al buen niño