¿Elder Scrolls?

Una característica destacable de las rimas de Gustavo Adolfo Bécquer es la capacidad que tienen de evocar imágenes vívidas y crear atmósferas envolventes. El romanticismo impregna cada verso de las rimas adentrándose en la búsqueda del amor idealizado, pero expresando también la desilusión y el sufrimiento que conlleva. Este conjunto de rimas se encuentra dividido en cuatro etapas, en las que se hace notar el deterioro anímico del poeta (mientras que las primeras rimas no son más que una exploración de la poesía, el amor y la vida misma, las últimas son tremendamente desesperanzadoras). Dejo aquí unas cuantas:

- VII - Del salón en el ángulo oscuro, de su dueño tal vez olvidada, silenciosa y cubierta de polvo veíase el arpa. ¡Cuánta nota dormía en sus cuerdas, como el pájaro duerme en las ramas, esperando la mano de nieve que sabe arrancarlas! ¡Ay! —pensé—. ¡Cuántas veces el genio así duerme en el fondo del alma, y una voz, como Lázaro, espera que le diga: "¡Levántate y anda!".

- XXII - ¿Cómo vive esa rosa que has prendido junto a tu corazón? Nunca hasta ahora contemplé en la tierra sobre el volcán la flor.

- XLII - Cuando me lo contaron sentí el frío de una hoja de acero en las entrañas; me apoyé contra el muro, y un instante la conciencia perdí de dónde estaba. Cayó sobre mi espíritu la noche, en ira y en piedad se anegó el alma. ¡Y entonces comprendí por qué se llora, y entonces comprendí por qué se mata! Pasó la nube de dolor.... Con pena logré balbucear breves palabras... ¿Quién me dio la noticia?... Un fiel amigo... Me hacía un gran favor... Le di las gracias.

- XLIII - Dejé la luz a un lado, y en el borde de la revuelta cama me senté, mudo, sombrío, la pupila inmóvil clavada en la pared. ¿Qué tiempo estuve así? No sé; al dejarme la embriaguez horrible del dolor, expiraba la luz y en mis balcones reía el sol. Ni sé tampoco en tan horribles horas en qué pensaba o qué pasó por mí; sólo recuerdo que lloré y maldije, y que aquella noche envejecí.

- LI - De lo poco de vida que me resta diera con gusto los mejores años, por saber lo que a otros de mí has hablado. Y esta vida mortal, y de la eterna lo que me toque, si me toca algo, por saber lo que a solas de mí has pensado.

- LVII - Este armazón de huesos y pellejo de pasear una cabeza loca cansado se halla al fin, y no lo extraño; pues, aunque es la verdad que no soy viejo, de la parte de vida que me toca en la vida del mundo, por mi daño he hecho un uso tal, que juraría que he condensado un siglo en cada día. Así, aunque ahora muriera, no podría decir que no he vivido; que el sayo, al parecer nuevo por fuera, conozco que por dentro ha envejecido. Ha envejecido, sí, ¡pese a mi estrella!, harto lo dice ya mi afán doliente; que hay dolor que, al pasar, su horrible huella graba en el corazón, si no en la frente.

- LX - Mi vida es un erial, flor que toco se deshoja; que en mi camino fatal alguien va sembrando el mal para que yo lo recoja.

- LXIII - Como enjambre de abejas irritadas, de un obscuro rincón de la memoria salen a perseguirnos los recuerdos de las pasadas horas. Yo los quiero ahuyentar. ¡Esfuerzo tan inútil! Me rodean, me acosan, y unos tras otros a clavarme vienen el agudo aguijón que el alma encona.

- LXIX - Al brillar un relámpago nacemos y aún dura su fulgor cuando morimos; ¡Tan corto es el vivir! La gloria y el amor tras que corremos sombras de un sueño son que perseguimos: ¡Despertar es morir!

Hacia lo desconocido

Fantastic Four (2018) #14

Guionista: Dan Slott Dibujante: Paco Medina

— Ben Grimm: ¿Un segundo intento del vuelo original? Están chiflados, ¿verdad? — Alicia Masters: Desde luego. — Ben Grimm: ¿En qué piensan Reed y Johnny? ¿Y Sue les sigue el juego? — Alicia Masters: Es increíble. — Ben Grimm: ¿Qué será lo siguiente? ¡¿Van a reconstruir el Hindenburg?! ¡¿O el Titanic?! — Alicia Masters: Claro. — Ben Grimm: ¡¿Y se supone que debo aceptarlo sin más?! ¡Y una porra! — Alicia Masters: Exacto. — Ben Grimm: Claro que, si se van sin mí, irán sin su mejor piloto… ¿Y si se encuentran con algún problema? ¿Cómo podría vivir con esa carga? ¡No! ¡No pienso dar mi brazo a torcer en esto! — Alicia Masters: Claro que no, cielo, pero van a partir pronto y deberías despedirte. — Ben Grimm: Sí, tienes razón. Al menos debería desearles Bon Voyage. Casa, ponme con su cabina. ¿Chicos? Antes de que hagáis el lanzamiento, quería… ¡¿Qué retruécanos… H.E.R.B.I.E.?! ¡Y en el asiento de piloto, nada menos! De todos los… ¡Así que pensáis que podéis sustituirme con un H.E.R.B.I.E., ¿Eh?! ¡Pedazo de mendrugos! ¡¿Le confiáis vuestros pellejos a un cubo de tuercas?! ¡Supongo que es cosa mía llevaros a donde queréis ir! ¡Como siempre!

— Alicia Masters: Espera, Ben. Te he preparado café y sándwiches… para el viaje. — Ben Grimm: ¿Para el…? Sabías que iba a ir desde el principio, ¿verdad? — Alicia Masters: Es tu trabajo, comandante Grimm. Ten cuidado. Cuida de los demás… y tráeme una piedra lunar o lo que sea. — Ben Grimm: *¡Eres la mejor, nena!

— Ben Grimm: ¡Vale, escuchad! Os habla vuestro comandante, que se presenta al servicio… ¡Como el piloto de este cohetillo! Y, si oigo un solo bip, cabezón, te… ¿Eh? ¿Qué es esto? Pero si este robot ni siquiera funciona. No es más que una carcasa vacía. ¿Y esto? El asiento del piloto es extragrande. Y los mandos son para alguien con zarpas enormes. Parece que estas no son unas circunstancias fortuitas. — Reed Richards: Eso es porque no he dejado nada al azar, viejo amigo. He diseñado esta nave para el mejor piloto que conozco. Y te juro que esta vez los escudos aguantarán. — Ben Grimm: En ese caso, solo tengo una palabra que decir: ¡abrochaos! — Susan Storm: ¡Allá vamos! ¡Otra vez! — Johnny Storm: ¡Al único lugar en el que nunca hemos estado! — Ben Grimm: ¡En cinco! ¡Cuatro! ¡Tres! Un momento… no tenemos ni idea de qué hay ahí fuera, ¿verdad? — Reed Richards: Claro que no. De eso se trata. De ir a lo desconocido. Hacer lo imposible. ¡Viajar más allá del borde del mapa!

1.ROMANCERO DE BARRIO

La abuela tiene un altarcito a Malverde Malverde que te quiero Malverde Malverde (hoy hace viento) Malverde en llamas el narco sobre la mar y mi hermano se cubre el rostro con un pasamontañas.

Con la sombra del cuerno de chivo en la cintura se asoma tras los barandales verde cana, saca y la prende (su último gallo) con ojos de furia y un pulso que ya se enfriaba

Malverde, que te quiero Malverde Bajo esta luna todas las cosas y los muebles lo están mirando pero él ya no puede mirarlas. Malverde que te quiero Malverde Grandes estrellas de utilería paren la luz que nos abre el camino ante el alba. Todavía te les puedes pelar le dice mi abuelita Pero mi hermano frota su pistola con la lija de sus manos, y en el monte, le espera el patrón, el Golden Chango eriza su lomo tatuado y mi mamá pregunta ¿Pero quién vendra? ¿Y por dónde…? Él sigue en el barandal, verde cana, saca y la prende (su último gallo) soñando con la mar de leche amarga. Va a la casa del vecino y le dice —Compa, quiero cambiar mi gallo por tu casa, mi oro por tu espejo, mi navaja por tu esposa. Compa, vengo sangrando, cambié por moronga el queso de cabra. Y su compa le responde —Si hubiera chance, carnal, este trato se cerraba. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa la tengo hipotecada. —Carnal, yo quiero morir decentemente en mi catre. Con colchón y base, si puede ser con las sábanas de lana. ¿No ves la herida que traigo desde el pecho a la garganta? —Cientos de muchachas morenas han descansado sobre tu tank top blanca. Tu sangre se resume y apesta escurriendo de tu faja. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya mi casa porque la tengo hipotecada. —Dame chance de subir al menos hasta tu barandal; ¡carajo dame chance de subir! de tu barandal hasta los confines de la luna donde se cría la tierna agua. Y entonces suben los dos carnales hacia el otro barandal. Dejando un rastro de sangre. Dejando un rastro de lágrimas. Los gatos de los tejados maúllan de huérfanos las latas vacías y el fierro viejo crujen al compás. Esta madrugada antes de que torcieran a mi hermano él fieramente se persignaba. Malverde, que te quiero Malverde, Los dos carnales subieron. le quemaban las patas al diablo y el tufo que desprende la bachita deja en la boca un gusto raro de hiel, de muerte, chicle y un cuerpo que se abarata. —¡Carnal! ¿Dónde está, dime? ¿Dónde quedó tu carnala? ¡Cuántas veces te esperó! cara limpia, negro pelo, sobre este oxidado barandal Ya la noche se puso íntima como el retrato familiar que cuelga sobre la sala.

Ya la clica de los matones borrachos del Golden Chango en la puerta golpeaban. Sobre la chapa disparan.

Malverde, que te quiero Malverde la puerta de la casa en llamas; atraviesan el zaguán el narco sobre la mar, la cabeza de mi hermano con su pasamontañas la cercenó el judicial. Y la noche cayó después símil telón de terciopelo, cubriendo como caricia esta obra cotidiana donde el homicidio es el acto final. Las cucarachas aplauden. Las ratas vitorean. Los apóstoles hoy lloran sangre y las moscas se conjugan presurosas sobre el cuerpo frío de mi hermano para tratar de acurrucarse en lo que queda de su pecho.

2. Satori

Mi mamá estaba sentada viendo al vacío esperando a Godot pero ya sabe que no hay milagro que se lo traiga ni tiempo de espera que reduzca el espesor del aire. Mi abuelita hizo mi guiso favorito toda esa semana yo no lo comí y nunca sentí hambre. Todas las mujeres de mi casa guardaron ayuno. Todas las mujeres de mi casa son ascetas por supervivencia. No pudimos reconocer el cuerpo en el forense porque sólo nos dejaron su cabeza en una bolsa frente a la puerta con una nota que decía Una disculpa por no darles el pellejo que sobró pero se lo echamos a los gatos así se ahorran el ataúd. Mi abuela lavó la cabeza con jabón neutro y shampoo para rizos definidos que para ver si así se le acomodaba el encéfalo y el tálamo. Le hicimos un cuerpo falso relleno de borra, algodón y retazos de tela un cadáver de utilería. Lo llevamos a la iglesia en una carroza fúnebre que cuando echaba reversa sonaba la tonadita de la cucaracha, la cucaracha, ya no puede caminar. Mi alacrán de oro en su féretro de hule que apesta a naftalina y azúcar glass. Tu maldición es el veneno que cargas en la necesidad de enterrar el aguijón sobre tu propia yugular. Quería, carnal que supieras que en tu funeral matamos un cabrito nos lo comimos en alabanza a tu nombre y le enterramos el colmillo con horror y no sin náuseas. Quería, carnal, quitarte la miseria del mundo. Luego quise arrancarte la miseria de la mirada. Ahora sólo quiero arrancarme los ojos. Ya lloré la cicatriz el monte y la vastedad. En tu acta de defunción consta que moriste por sobredosis pero nadie va a declarar cómo cinco gatos del barrio murieron de indigestión y los restantes vomitaron hasta sus entrañas. A mis catorce años apenas me duele el cuerpo de que me empiezan a crecer los huesos porque ya mi estructura no es suficiente lugar para estar. En una semana iba a ser mi fiesta de 15, pero lo del vestido se nos fue en el panteón. Ahora estoy de vuelta en el psiquiátrico tomando puntualmente mis medicinas porque sacralicé el castigo e hice de los medios la meta. Ahora estoy de vuelta en el psiquiátrico escribiendo este poema con crayolas que no me volverá a prestar la enfermera cuando vea que tienen los extremos mordisqueados.

Viviendo del recuerdo, amamantándome del recuerdo, el recuerdo me envuelve y al retornar a la gran soledad de          la adolescencia, padre y abuelo, padre de innumerables familias, rasguño los rescoldos, y la ceniza helada agranda la desesperación en la que todos están muertos entre muertos, y la más amada de las mujeres, retumba en la tumba de truenos y héroes labrada con palancas universales o como bramando. ¿En qué bosques de fusiles nos esconderemos de aquestos pellejos ardiendo? porque es terrible el seguirse a sí mismo cuando lo hicimos todo,          lo quisimos todo, lo pudimos todo y se nos quebraron las manos,          las manos y los dientes mordiendo hierro con fuego; y ahora como se desciende terriblemente de lo cuotidiano a lo infinito, ataúd          por ataúd, desbarrancándonos como peñascos o como caballos mundo abajo, vamos con extraños, paso a paso y tranco a tranco midiendo el derrumbamiento          general, calculándolo, a la sordina, y de ahí entonces la prudencia que es la derrota de la ancianidad; vacías restan          las botellas, gastados los zapatos y desaparecidos los amigos más queridos, nuestro viejo          tiempo, la época y tú, Winétt, colosal e inexorable. Todas las cosas van siguiendo mis pisadas, ladrando desesperadamente, como un acompañamiento fúnebre, mordiendo el siniestro funeral del mundo,          como el entierro nacional de las edades, y yo voy muerto andando. Infinitamente cansado, desengañado, errado, con la sensación categórica de haberme equivocado en lo ejecutado o          desperdiciado o abandonado o atropellado al avatar del destino en la inutilidad de existir y su gran carrera despedazada; comprendo y admiro a los líderes, pero soy el coordinador de la angustia del universo, el suicida que apostó su          destino a la baraja de la expresionalidad y lo ganó perdiendo el derecho a perderlo, el hombre que rompe su época y arrasándola, le da categoría y régimen, pero queda hecho pedazos y a la expectativa; rompiente de jubilaciones, ariete y símbolo de piedra, anhelo ya la antigua plaza de provincia y la discusión con los pájaros, el vagabundaje y la retreta apolillada en los          extramuros. Está lloviendo, está lloviendo, está lloviendo, ¡ojalá siempre esté lloviendo, esté lloviendo siempre y el vendaval desenfrenado          que yo soy íntegro, se asocie a la personalidad popular del huracán! A la manera de la estación de ferrocarriles, mi situación está poblada de adioses y de ausencia, una gran lágrima enfurecida derrama tiempo con sueños y águilas tristes; cae la tarde en la literatura y no hicimos lo que pudimos, cuando hicimos lo que quisimos con nuestro pellejo. El aventurero de los océanos deshabitados, el descubridor, el conquistador, el gobernador de naciones y el fundador de          ciudades tentaculares, como un gran capitán frustrado, rememorando lo soñado como errado y vil o trocando en el escarnio celestial del vocabulario espadas por poemas, entregó la cuchilla rota del canto          al soñador que arrastraría adentro del pecho universal muerto,          el cadáver de un conductor de pueblos, con su bastón de mariscal tronchado y echando llamas. El "borracho, bestial, lascivo e iconoclasta" como el cíclope de Eurípides, queriendo y muriendo de amor, arrasándola          a la amada en temporal de besos, es ya nada ahora más que un león herido y mordido de cóndores. Caduco en "la República asesinada" y como el dolor nacional es mío, el dolor popular me horada la palabra,          desgarrándome, como si todos los niños hambrientos de Chile fueran mis parientes; el trágico y el dionisíaco naufragan en este enorme atado de lujuria en angustia,          y la acometida agonal se estrella la cabeza en las murallas enarboladas de sol caído, trompetas botadas, botellas quebradas, banderas ajadas, ensangrentadas por el          martirio del trabajo mal pagado; escucho la muerte roncando por debajo del mundo a la manera de las culebras, a la manera de las escopetas apuntándonos a la          cabeza, a la manera de Dios, que no existió nunca.

REVÓLVER, VOLVER...

Cuando los zapatistas llegaron al pueblo, mi tatarabuelo se fue a esconder al bosque de Los Dinamos; temía por su vida, y razón no le faltaba. Se aventó a una hondonada del río Magdalena y las balas fueron a desquebrajar una enorme piedra que se interponía entre la muerte y su cuerpo. Anduvo deambulando varios días en el monte hasta que dejó de percibir peligro, sin embargo, no pudo olvidar la imagen de la Virgen de Guadalupe labrada en la piedra que le salvó el pellejo. Cuando pudo, volvió por ella. Pesaba una barbaridad. Ya pintada y restaurada, aunque todavía con los vestigios de disparos en la espalda, la escultura le fue heredada a mi abuela, quien entonces prometiera donarla a la Iglesia de San Bernabé Ocotepec, uno de los pueblos originarios de La Magdalena Contreras (se construyó una capilla ex profeso). No pudo entregarla. En el momento de la verdad, se arrepintió. Hoy, empotrada en un altar en una esquina de la sala y alumbrada por una veladora, la reliquia familiar yace en reposo. Rodeada de cuadros de su hijo hebreo y de un montón de santos, con la mirada extraviada y con las manos en perpetuo ademán místico, la Virgen de Guadalupe presenció el furor de mi padre cuando trajo a la casa en su juventud un acetato de Los Beatles. Fue en esa sala, frente a esa Virgen, donde escuché por primera vez a la banda con el sencillo The Ballad of John and Yoko, y donde (ciertamente no en la noche de Santiago) escuché por vez primera La casada infiel, el poema de Federico García Lorca, dado que mi padre lo recitaba en cada oportunidad. Fue ahí también, en esa sala, donde lo vi llorar a solas cuando se consumó el divorcio con mi madre. Volví a escuchar el poema de Federico del Sagrado Corazón de Jesús en una canción de Bronco; decía: "Naila, di por qué me abandonas…" y en algún punto la malherida voz de un hombre se adueñaba del poema. Un poema, en apariencia, dedicado a Naila. Un poema que, en su momento, también fue para mi madre. No le gustaban Los Beatles, ella prefería la agrupación de Lupe Esparza, el conjunto musical que vino a reventar el Deportivo de la Casa Popular de La Magdalena Contreras a finales de la década de los 80. He llegado a pensar que, de algún modo, parte de mi historia personal se escribió en Naila, el único lugar onírico en el que convergieron de manera armónica mis padres, amén de su dispar sentido estético. A veces, cuando salgo en mi motocicleta a carretera, voy pensando en estas y otras cosas y se me ocurren poemas y tarareo canciones del Álbum Blanco o del Salvaje y Tierno. En uno de mis primeros viajes en soledad, llegué a la sierra de Huautla de Jiménez: una chamana se rio cuando me llamó güero y puso en mi boca un niñito santo. Enclavada en la esquina del jacal, sobre un altar, yacía una estampa de la Virgen de Guadalupe alumbrada por una veladora. La última noche escuché una hermosa y triste melodía en una lengua desconocida. La melodía, para mi extrañamiento y sorpresa, me sonaba familiar. Cuando era entonada, una palabra dolía más que las demás: Naela. Tiempo después me enteré de que el autor de la canción fue un gran compositor del Istmo conocido como Chuy Rasgado, y que, en realidad, su obra no mencionaba a ninguna mujer llamada así. Cuando fui niño solía escribirle a una chica de la escuela acrósticos utilizando las letras de su nombre: Nayeli. Porque me gustaba, me puse a investigar y supe que su apelativo venía del zapoteco: "nadxieelii, "te amo". En esta lengua istmeña el vocablo "na" quiere decir "yo", pero también puede significar, entre otras cosas, "señorita". Este es el sentido original de la palabra en el título de la canción de Chuy Rasgado. Naela es una palabra compuesta. O, mejor dicho, son dos palabras. Pero entonces, ¿“ela”?, ¿qué significa? Según Ulises Luna, biógrafo del compositor, se trata del hipocorístico de Rafaela, un viejo amor del juglar. "Na Ela gudxi náa shiñé cuza'nu náa", "Señorita Ela, di por qué me abandonas". De todo esto y más da cuenta Luna en Así es la vida... Chuy Rasgado. Biografía, editada por el sello Ediciones Luna Cultural Istmeña. A propósito de Selene, poco tiempo antes de escribir estas líneas redacté un par de tuits en el que menciono la hacienda de La Media Luna. El asunto, más que con Rulfo, aunque suene disparatado, tiene que ver con las muertes de Anne Rice y Vicente Fernández, ambas acaecidas el Día de la Virgen de Guadalupe, y con el fallecimiento de Carmen Salinas, ocurrido en la misma semana. Los cito, ya ensamblados, ​a continuación:

«Llega El Arracadas al pueblo y grita: ¡vengo buscando al cabrón que mató a mi padre, y se lo voy a cobrar caro! Te llevaré con él, responde un tipo sumamente pálido, acompáñame a La Media Luna. En eso se aproxima una mujer que viene dando pasitos de pingüino, los increpa: Ay, mis amores, ¿en dónde estamos? En Comala, naturalmente, replica Lestat de Lioncourt. No, papasitos, dice de vuelta La Corcholata, un tanto angustiada o resignada, pues ya estuvo que los tres nos fuimos… pero a chingar a nuestra madre.»

Comparto la noticia del deceso del intérprete con mi padre, no se pone nostálgico. En casa no sonaba El Charro de Huentitán. Sonaban Los Beatles. No sé si fue por ese amor añejo o por la lástima que le inspira mi extrema bancarrota, pero hace unos días, mientras perdíamos el tiempo en el Sanborns de Altavista después de acudir a una de sus citas médicas, mi padre aceptó comprarme un libro de 99 pesos relegado en un rincón de adquisiciones rezagadas de la tienda. Era Lennon bajo el sol, de José Adiak Montoya. En esta novela me enteré de que Los Beatles son nicaragüenses y de que fueron la piedra en el zapato de la dinastía Somoza. Hoy, domingo 12 de diciembre de 2021, Día de la Virgen de Guadalupe, el día en que murieron Anne Rice y Vicente Fernández, el día en que una actriz de cine de ficheras adquirió plena conciencia de su propia muerte, he acabado de leer la novela. Ante mis ojos están el Please please me, el White Album y, sin embargo, no deseo reproducir ninguno de ellos y eso se debe a que tengo unas irreprimibles ganas de escuchar todas las canciones de un disco de 1990 llamado Amigo Bronco, una pieza fundamental del Cuarteto de Apodaca, mis Beat-less, los Beatles mexicanos. Observo la mirada extraviada de la Virgen de piedra que salvó la vida del abuelo de mi abuela, palpo los agujeros que horadaron fusiles zapatistas hace más de una centuria, me persigno ante un retrato de Lennon, una divinidad más famosa que Jesús, pongo un disco que arranca con una canción que le habla al corazón y lo insta no ser así, a fijarse de quién se enamora, y empiezo entonces a escribir la historia de mi tatarabuelo, la anécdota de aquella vez que fue a esconderse al monte porque lo venían cazando a tiro pelón los revolucionarios. Escrito el 12 de diciembre de 2021 directamente en un hilo de Twitter; publicado en el número 5 de la revista Irradiación  el 12 de mayo de 2022. Dibujo y collage: 13 de diciembre de 2021.

sabía lo que iba a pasar, sabía que sabían lo que iba a hacer y, en definitiva, todo estaba avocado al fracaso más estrepitoso. Aún así, decidió comenzar. Esa noche los Rollings habían sacado nuevo directo, doble cd, claro, porque el elepé salía por un ojo de la cara. Esto de que estuviera de moda el viejo formato, sólo había servido para subir precios y bueno, si, había miles de jóvenes bisoños con “la afición”, y si, mejor esa afición que no “otras”, si se me entiende. La música le salvó el pellejo, eso lo tenía muy claro, desde cualquier canción Italo Disco de su juventud, hasta John Coltrane o Guitar Wolf y claro, los Rollings los llevaba oyendo desde el pleistoceno. De chico, The Beatles, de mayor, Los Rollings; suponía que en la vejez y de pura nostalgia, oiría de todo a lágrima tendida, después de todo, había echado a perder su vida entre viejos elepés, carcasas arañadas de cd y latas de cerveza. Todo lo que hacía era sentarse en su sillón favorito, el de oír música, y entonces se ponía a hacer cualquier gilipollez mientras sus viejos Senheisser, aniquilaban sus ya exiguas (y exhaustas) neuronas. Para eso servían los discos de Rocanrol, para dejarse ir, y cortar lentamente, muy lentamente, las amarras con el mundo.

ey weleles! cracks! No soy un usuario activo, solo entro para disfrutar de vuestro contenido todos los días. Del vuestro y el de otros blogs de humor como viejos pellejos o el facha reprimido ese, que a pesar de haberse convertido en el nuevo panfleto de la falange, de vez en cuando sube algo gracioso. Y aquí mi pregunta. Porqué existe esa competencia entre blogs? No lo entiendo porque yo tengo en los marcadores los cuatro principales blogs de humor y voy a entrar en los cuatro uno por uno.

Ah, ¿que hay competencia? xD

Pregunto en serio porque yo ni idea, no visito ningún otro blog de humor desde hace años, solo veo el contenido de los que siguen en tumblr (que cada vez son menos) como viejospellejos, como bien dices. Pero supongo que habrá respeto mutuo entre todos, menos con el de siempre.

Otro anónimo nos escribe:

He seguido en mi vida muchas páginas como la tuya, pero en todas han dejado de publicar. Menos la tuya y 3 más que aún sigo. Tu haces un excelente trabajo y me encanta, sigue asi!

Había mandado un aporte pero él mismo reconocía que era un poco hardcore jeje y no quiero polémicas así que no lo publicaré, pero muchas gracias a ambos :D

VIDA

Vida sin temor a la vez, en paz cuando sabes donde vas tenes el viento a tu favor.

Y lo queres compartir ser para otro un espejo algun día seré viejo y al cielo querré ir.

De eso se trata vivir ¡entregar en ella el pellejo!

(Ekue usón obonekue erubé mbori mapá, eriero) Chivo que rompe tambor, con su pellejo paga.

"Refranes de negros viejos" recogidos por Lydia Cabrera

Estoy tratando de encontrar las palabras correctas para expresarte en tu cumpleaños lo importante que sos para mí pero los dos sabemos que no somos de palabras sino de acciones y como hijo soy supe espiar en tus errores y virtudes, por eso hoy al mirarte entendí algo que me conmovió y que pude verlo gracias a ver el Show "Payaso" de Franco Escamilla y él que lo vio entendera a lo que me refiero. Yo sé que la vida de niño no te trato bien, que no lograste terminar tus estudios porque debias traer plata para tus hermanos, que tu mujer te deje con tu hijas chicas o cuanto sufriste el dia que tu mamá se fue de este mundo pero nunca jamás y se los juro, escuché a mi viejo quejarse o hablar mal de cuando te fallaron JAMÁS, por eso me consta saber que tu camino estuvo lleno de piedras y por eso estoy orgulloso del padre que la vida me dio porque hiciste todo lo que estuvo en vos para que yo y mis hermanas tuvieran un mejor vivir del que tuviste, dicen que se educa con el ejemplo. No hubo una charla pero eres de la pocas persona de la cual admiro por hacerme ver que siempre aparece algo nuevo con lo cual debes cargar pero que debes sacudirte el polvo, levantarte y volver a seguir.

Feliz Cumpleaños Viejo!

Por ultimo viejo quiero dejar unas frases de la canción Viejo de Las Passtillas del Abuelo:

A él la vida, le dio todo

Y él le devolvió el doble

De movida ofrece el codo

Y un corazón puro y noble

Lo juro por mi pellejo

Para mí dios es mi viejo.

La adscripción de joyería Tommy Hilfiger ofrece género para todas las ocasiones, todos ellos con un toque óptimo. Desde los clásicos diseños deportivos hasta los formales, nuestras piezas de joyería están unidas por un borrador atemporal y un viejo garboso en Pellejo o Hoja inoxidable. Pulsera trenzado en Pellejo masculino de Tommy Hilfiger Material: Pellejo moreno y marrón con Vallado de Hoja inoxidable Circunferencia interna: 19 cm Decorada con bandera de Tommy Hilfiger esmaltada en el Vallado Vallado: Con bisagras [amz_corss_sell asin="B07PXBDNTL"]

Que extraño transcurre la vida, por cada paso que damos, retrocedemos 3. Pero es así, así nos está dando con palo. Solo queda patear latas en esta calle vacía, me ha costado bastante salir de ese agujero oscuro que me trajo a mis demonios para ver en realidad quien soy. No hay cada quien que encaje en cada zapato, si no pregúntame a mi que cada vez estoy más solo, cada vez más viejo, cada vez más cerca de ser huesos y pellejos.

Viejo gato

—Contempla mi transformación, Nueve Pájaros. Soy el señor Tangaloor, Pies de Fuego, hijo de Harar, y ordeno que no haya ningún Rey de los Gatos. Eres un gato valiente, oh príncipe —continuó—, pero tu insolencia debe ser castigada.

»—Oh, príncipe, que serás Rey de los Gatos —dijo el anciano—, tal vez tengas algún derecho por sangre. ¿Pero qué me dices de las garras? ¿Serías capaz de luchar por la Capa? »—El Rey de los Gatos no puede ser un cobarde —replicó el anciano. »—Has perdido gran parte de tu pellejo, oh príncipe —dijo el viejo—, ¿renuncias a la Capa? »—Has perdido tu piel y tu cola, oh príncipe. ¿No quieres renunciar también a tu exigencia?

—Viejo gato cuando pela con Nueve pajaros

Yo sé que a veces es difícil Plantarle cara a las situaciones de la vida y sentir que Por mucho que tengas gente a tu lado, nadie te conoce realmente Quizá porque solo ven de ti aquella fracción que estás dispuesto a mostrar Y que en muchos casos resulta no ser cierta

Amigo mío, sé que ahora te sientes solo y triste Como abrazar al recuerdo de un pasado que no existe Hice esta canción por ti, por las veces que caíste Levantaste, te curaste, te miraste y no te viste

No te creas el concepto que venden de ser feliz Que no todo es blanco y negro, usa tu materia gris Hay personas que al perderlas pensarás: "mejor así" Pero, hay otras que al perderlas, perderás parte de ti

Me acuerdo de ser un niño y hacer castillos de arena Todo parecía gigante comparado con mis yemas Pero a medida que crece, se va invirtiendo el dilema Y todo parece pequeño, todo, menos los problemas

Tal vez, pienses que soy grande por mi forma de escribir Pero, en los momentos clave, nunca supe qué decir Por eso, estoy aquí descuartizando mi déjà-vu Porque pa' ser uña y carne, tuve que arañarme en ti

Quédate con las personas que quieran flotar tus charcos Porque, con un mar en calma, cualquiera se sube al barco Di las cosas a la cara, sin miedo a quedarte en blanco Porque hasta pensando en nada, ya estamos pensando en algo

Y ¿para qué nos complicamos con las cosas más sencillas? Si hay palabras que se dicen con un beso en la mejilla No pretendas tocar fuego con manos de mantequilla ¿De qué sirve echarle huevos, si no giras la tortilla? (Si no giras la tortilla)

Cuando la lluvia de balas atraviese tu pellejo Cuando te rompan las alas y no puedas volar lejos Cuando todas las miradas te busquen algún complejo Cuando le partas la cara al extraño del espejo

Cuando todas las mañanas se muera un pájaro viejo Y le cierres las ventanas al brillo de tu reflejo Cuando las bocas que amabas te rompan con un "te dejo" Solo pido que te dejes guiar por mi consejo

Vine a decirte que tú decides tu suerte Vale más lo que tienes que los bienes que te falten No busques enamorarte sin quererte Que hay quien ama a quien se fue y no a quien prefirió quedarse

Nunca dejes que te digan lo que mereces Porque amar es más que jurar que lo hacen Aprendí a saltar con miedo, pero a veces Cuanto más sencillo quieres más difícil es olvidarse

Porque cada solución tiene un problema Conté con los dedos los amigos que me quedan El pulgar arriba es índice de que va sobre ruedas Y anular al corazón me jodió la ecuación entera

Escucha ahí fuera, el tiempo será tu guía Tú verás si aceleras o frenas sin hacer caso La vida es una hoguera, la avivas o te enfrías Y el fuego esta los ojos del que sueña y da ese paso

PROFANACIÓN

Amigo no tengo, mi amante murió. Casi mis fatigas no puedo sufrir.

¿Cómo vivir solo? Deseo tenaz retira un sudario que podre manchó.

¡Cuánto ha demudado, la turgente piel —tornemos ayuno— que me adormeció!

Cual viejo embotado resisto peor, perfume de tilo, de frondas rumor.

Plétora de cantos, musco y elemí, acibarada hueste do quiero dormir.

Duro es mi pellejo: solo he de vivir. Recubre, mortaja, tanta corrupción.

*

PROFANATION

Je n’ai pas d’ami, Ma maîtresse est morte. Ce n’est qu’à demi Que je le supporte.

Peut-on vivre seul ? Mon désir qui dure Retrousse un linceul Plein de pourriture.

Comme elle a blêmi Sa chair fière et forte Sur qui j’ai dormi ! Partons sans escorte !

Pire qu’un aïeul, Sans broncher j’endure L’odeur du tilleul Les bruits de ramure.

Musc, myrrhe, élémi, Chants de toute sorte, Je m’endors parmi Votre âcre cohorte.

Je puis vivre seul, Car j’ai la peau dure. Recouvre, linceul, Cette pourriture.

Charles Cros

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