1:55 pm : "Le Petit Bras de la Seine en automne, vers 1890" par Alfred Sisley (huile sur toile) pour l'exposition "Chefs-d'oeuvre de la collection Bemberg" à la fondation de l'Hermitage -  Lausanne, Mai MMXXI. 

(© Sous Ecstasy)

Tsaritsa Faithful: The Holy Mother’s Succor

Tsaritsa x Follower! Reader

Tags: Fem reader is used! Cultish-like behavior is used, power imbalance, unhealthy relationship, reader is messed up in the head. POC- friendly(?) Since the reader is mostly covered up by the clothes so I won’t mention hair/skin/eye color. self-depreciation, Suicidal(?)

“When one is a neck too deep into the frigid cold, it only takes one notion to fully embrace the Mother’s shawl.”- Scribe

The greatest honor, standing side by side with the loving mother. If only your siblings were alive to see you now.

After overseeing her, bring judgment down to the criminal that dared to abuse the kindness of the queen. 

“That was magnificent, my Queen.” Praise is all you could do, your words were meaningless to sway her. Afterall, you are just a mere bottom-of-the-barrel follower.

Frigid sovereign looked over at the youthful looking devout, it doesn’t seem like she had aged. The soft clap of your hands can only be heard in this silent icy tomb. She could feel your adoring eyes behind the thin black veil, not one part of your skin was exposed to the never-ceasing winters of their cruel nation. Such a tiny smile can only be seen from your appearance alone. The masses could easily confuse you with a regular Fatuus agent given that your apparel matches similarly to those.

“Have you always kept that?” She had pointed at your statuette of herself next to the stairs that ascend to the throne.

“Yes, ever since then. I had always dreamed of you forgiving my family for their madness. You are the Goddess of Love, it is you who has shown us the path to our redemption,our salvation.” Your sincere honesty to the Cryo Archon pleases her.

“And what do you think?”

“I’m afraid you must be a bit clear, My Archon. This tiny one does not comprehend what you mean.” You admitted, you aren’t like the Jester whose grand scheme expands to tens of lifetimes into the future.

“The Fatui, our goal to take down the celestial bodies.” She plainly said.

“My Lady, if it is what you wished for the people. I shall take my stand at your side with my claymore to protect your ideals. You are the only hope in this world then I shall slay anyone you deemed unworthy.” your clasped hands noticeably tighten their hold on eachother.

“What if I find you unworthy?” With no hesitation, looking up. Only the veil that separates your gaze from the loving mother herself.

The mere notion that you offended her, rended you a failure. “Then, I, _____, Must die right here and now!” In a swift moment, frail hands grasp the dagger that was on your thigh and pointed at your heart in preparation of your glorified suicide attempt to please her. “Please, accept this sou of a soul!”

The silent handmaiden beside the Tsaritsa shrieked out of horror, this would be the worst of all she had seen. Not even the cruel actions of their Archon numbed her, yet there’s this undeniable revolt she had felt. A willing disposable pawn, one word and the newcomer will listen to it as if it were the gospel.

“Halt!” the sharp end made a cut upon her black attire. Thick yet small dribbles of blood trinkle out of her chest. “Do not put words in my mouth, devotee.” Hissed the lone ruler of ice. “I am merely testing you. You are only allowed to die once your mission is complete.”

In awe of her words, you teared up. “Thank you, thank you, thank you. Loving Mother!” You bowed, your head touching the floor near the austere supreme’s feet. “This lowly servant shall follow and obey for your promised land!” In a sobbing mess, a mix of your tears and blood made contact on the floor. One could taste the salt and metal in the air.

“That is your oath to me.” Almost in ecstasy, you vowed in this fatally flawed yet righteous vessel of yours.

“Amen, My Lady.” You worshiped the Tsaritsa in your bloodied form. Obtaining disgusted looks from the peers.

A/n: she's nuts.

"According to Plotinus, ecstasy is the culmination of human possibility. He contrasted emanation (πρόοδος, prohodos) from the One—on the one hand—with ecstasy or reversion (ἐπιστροφή, epistrophe) back to the One—on the other. This is a form of ecstasy described as the vision of, or union with, some otherworldly entity—a form of ecstasy that pertains to an individual trancelike experience of the sacred or of God."

tw : rituels, meurtre, gore, langage psychophobe

Lové dans les plis de la vallée comme dans les bras d'un amant, les Green Mountains du Vermont veillent sur Falmouth comme on garderait un secret. Le campus tient toutes les promesses conjecturée par la brochure : il émerge des verdures luxuriantes tel un oasis anglican, gothique et sévère, la pierre et le lierre, la brise aromatisée au parfum des vergers ; une toile en devenir qui n'attend plus que l'automne de Nouvelle-Angleterre pour y déverser son brasier. Eux à son image et elle à la leur, les étudiants de l'université incarnent le mieux son esprit : bâtis pour l'érudition et tout particulièrement disposés à s'éventrer pour un goût d’Éternel. Ils parlent, parlent, parlent― et ils ne parlent que de ce ça. Dans les couloirs, les échos se chevauchent ; mythe et vérité fusionnent.

En exclusivité : le compte-rendu de notre rencontre avec Bill Carpenter, frère de Sam Carpenter, dont le corps sans vie a été retrouvé aux abords de sa ferme au nord de la petite ville de Falmouth, Vermont. "Une boucherie", raconte-t-il. En effet, Sam Carpenter est décédé dans des circonstances pour le moins troublantes : le médecin légiste avait à l'époque déclaré n'a avoir "jamais vu ça de [ma] carrière― un catalogue de traumatismes et de contusions, deux membres arrachés. Il est irreconnaissable." Tandis que le bureau du shérif accuse le coup, une attaque d'animal, Bill Carpenter est persuadé que les circonstances qui entourent le décès sont encore plus sinistres. "Aucun animal n'est capable d'une telle cruauté", nous dit-il. "Aucun, sauf un." Selon lui, c'est entre les murs de Falmouth College, l'université voisine à la ville, que se cache la clé du mystère ; il semblerait que Carpenter ait lui-même aperçu des "lunatiques en toges" parcourir les bois autour de sa ferme peu de temps avant le jour fatidique. Faute de preuves, et malgré l'opposition de la famille Carpenter, le bureau du shérif a classé l'affaire en juin dernier après deux ans d'enquête.

Ils parlent de transcendance. Parlent d'Absolu. D'une expérience si Sublime qu'elle aurait altéré la constitution de leurs atomes. Certains auraient été si transformés qu'il leur aurait fallu des jours entiers pour réapprendre le langage des hommes, crude et rugueux dans leurs gorges. Ils parlent d'apothéose. De festin à la table des dieux ; l'air lui-même se serait fait ambroisie. Ils en auraient été si pleins, les poumons enflés à la divinité ambrée, qu'ils auraient regardé le ciel fondre entre les doigts pour les laisser s'abreuver de la lumière des étoiles. Ils parlent d'extase. D'une euphorie comme aucune autre, si métaphysique que le temps en aurait perdu son emprise ; des saisons entières se seraient écoulées entre un clin d’œil et le suivant. Ils parlent d'existence en dehors de soi-même : ce serait comme renaître avec les yeux grands ouverts sur le monde, ne faire plus qu'un avec la fibre de sa Matière ; ce serait sentir son cœur battre sous ses pieds, primal et frénétique sous la croûte terrestre. L'entendre dans l'écorce des arbres et à travers les mouvements du ruisseau, entre les nuages comme les plus majestueux des coups de tonnerre. Ce serait comme regarder Dieu droit dans les yeux. 

Clair De Lune

Your soul is as a moonlit landscape fair,     Peopled with maskers delicate and dim, That play on lutes and dance and have an air     Of being sad in their fantastic trim.

The while they celebrate in minor strain     Triumphant love, effective enterprise, They have an air of knowing all is vain,—     And through the quiet moonlight their songs rise,

The melancholy moonlight, sweet and lone,     That makes to dream the birds upon the tree, And in their polished basins of white stone     The fountains tall to sob with ecstasy.

      ~~  ORIGINAL FRENCH  ~~

Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques Jouant du luth et dansant et quasi Tristes sous leurs déguisements fantasques.

Tout en chantant sur le mode mineur L'amour vainqueur et la vie opportune Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur Et leur chanson se mêle au clair de lune,

Au calme clair de lune triste et beau, Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres Et sangloter d'extase les jets d'eau, Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.

I rarely remember to listen to them anymore…Ponytail was the soundtrack to my life. Every punky/artistically inclined kid in Baltimore in the late aughts knew, Ponytail’s playing, it is going to be a religious experience. It was for all of us. Dan too, of course—Dan Deacon shows before he was enormously famous were participatory, everyone in a big circle. Those were early days of Future Islands too, with their rough hewn bursts of pathos and heart. It was church, Wham City stuff in that era, Whartscape was a hajj. 2008 Whartscape was my entree into this city as a whole, and, I was 17, grew up rural didn’t have much experience with live music — I didn’t know what it was going to be, but what it was was pure ecstasy, pure joy and community and sweat and love. In a big parking lot. Ponytail, for us, was the true revelation. Five foot tall little femme person yelping and bouncing around with this triumphant, insanely energetic, bright, candied music, with Dustin Wong’s extraordinary unsurpassed guitar. There just was something utterly distinctly Baltimore to the scene. One day in the not too distant future, I think, I will go and live elsewhere, but it’s too easy to forget that Baltimore still has such a verdant and enthusiastic scene of weirdos making what they love with expressive abandon.

And that as much in hip hop as in rock today. Baltimore’s not known as a big hip hop city, we are not “on the map.” Well, we have our trap legends and our classic ‘gangsta’ stuff (embarrassing phrase to use but idk what else to call the subgenre.) But there’s a fertile and ever-blossoming cast of amazing artists in the hip-hop and r + b scene and it is something of a new and very cool development that a lot of the hard line between the indie rock/punk world (predominantly white ofc) and the world of contemporary Black music in Baltimore (a largely Black city, ofc) is chipping away. Besides the obvious JPEGMAFIA, I’ll name a few favorite inventive and unique and great folks in that scene in no order: Infinity Knives, 3SIDEGOOF, Jaywan, Brian Ennals, Kotic Couture, 3LON, Fonlon, Vlaad, Alienood, Zen Xaria, DZI…some of whom I’m glad to call minor homies. All of whom you should check out if you like good music. As in the wham city scene and the post-wham city scene of incredible indie and experimental rock/pop, Baltimore hip-hop is exploratory, unafraid to be weird as hell. It’s a brutal city, it can be painful to live in, and the artists here (not just in music ofc) are committed to creativity in its sharpest form, both deeply personal and expressive + socially and community grounded. Situationist International in the 60s had that saying, “Sous les pavés, la plage!” If the half-decimated, ghettoized city with its wrenching imposed poverty and attendant criminal economy is les paves (the cobblestones), underneath (sous), in the arts scene, is “the beach” (la plage). That analogy makes sense in my head but it’s okay if it doesn’t in yours, it is almost certainly my fault, haha.

Love this city. I don’t go out the frequency I used to — I’m changing that piecemeal — but Baltimore is always with me regardless where I’m at.

(For a beautiful, impassioned and harrowing analysis of Baltimore, check out David Harvey, the Marxist political theorist who spent his career here at Hopkins, in “Spaces of Hope.”)

O espinho no peito

Após mais uma incrível noite de bebedeiras, Christian, dessa vez acorda num hotel desconhecido e sujo em algum subúrbio de São Paulo. O teto pingava e sua coberta estava completamente ensopada. Desde que Marta fora embora, Christian houvera se afogado em uma profunda depressão e solidão. A camareira, liga do quarto, e então Christian atende; - Pois não? - O senhor chegou ontem, e disse para q ligasse pela manhã, - Ora, quem fala? - Débora, gostaria do nosso café da manhã como cortesia pela pernoite? - Ah, sim claro...

Christian lança um olhar ao redor, e cercado por aquelas paredes, de grandes histórias já vividas, se encontra ali, morto internamente, breves memórias de seu término ainda açoitam sua memória com lembranças frias de um passado á ser esquecido. Pelo menos era assim que Christian procurava arrebatar essas lembranças e criar enfim próximas, e não morrer como as Araras azuis, com a morte de seu par, ser o próximo, queria com forças ver o sol nascer outra vez. A porta bate:

- Pois não? Indaga Christian, - Sou eu Débora, o café do senhor está pronto, posso entrar? Christian se recompõe, na cabeceira da cama, passa a mão na cara rapidamente, pra disfarçar sua fisionomia de ressaca, com todo insucesso. - Com licença, foi entrando Débora, meio desajeitada, no auge dos seus 31 anos, aparentava ter apenas 26 Passa pelo quarto, cruzando olhares e sorrisos com Christian; - Acho que conheço o Senhor, Christian, não é? - Sim... de onde nos conhecemos? - Como tenho dois filhos disse Débora, - Costumo algumas vezes por semana trabalhar numa boate, e conseguir uma renda extra, certo dia nos conhecemos no bar da mesma, quando me ofereceu um drink, e esboçou sua recente solidão, e vontade de viver outra vez. De maneira nenhuma O senhor me ofendeu, e quando nos demos por vencidos pela conversa agradável, fomos para um Motel que ficava por ali próximo. - hm... esboçou Christian, apalpou a cama e pediu que Débora se sentasse e terminasse a História.

Então Débora contou como aquela noite á marcou... houvera Christian escolhido uma suíte com pétalas, sob a cama, porém algumas delas ainda tinham seus espinhos que na recepção pediu-os. Enquanto Débora esteve de bruços Christian, lhe fez uma massagem totalmente relaxante, com velas aromáticas já acesas, usando a língua suavemente em suas pernas, nas costas dos joelhos, entre os dedos... e por toda a subsequência da massagem acendendo todos os sentidos dela. A essa hora, Débora se revelou completamente em ecstasy, com tesão a flor da pele, sentiu Christian, amarrar seus dois punhos com suas próprias meias, colocou as pernas dela sob seus ombros e mergulhou com a língua naquela buceta como se com sede, aquele mel o saciaria. Gemendo e de braços cruzados, amarrados pelos punhos, Débora se contorcia, e gozava na boca de Christian. Logo após ele se levanta, procura seu cinto, e a pôe de costas, não sustentando os braços pra ficar de 4, acaba ficando com a cabeça de apoio e os braços esticados, recebe cintadas na bunda, revezando com passadas de língua no seu cu. Christian coloca dois dedos dentro, e tira-os completamente molhados, quando coloca o pau pra dentro dela. E bombeia, dominados pelo álcool, perdem o timming das posições, mas logo vê-se Christian por cima, com olhos de tigre e sustentando o cinto pelo pescoço de Débora, sem que a sufoque totalmente, ele continua e bombeia, até que seu pau explode esperma dentro dela. E se deita para o lado, ambos ofegantes se entreolham e beijam-se acaloradamente, nas pausas ela sorri... e ele a retribui, sentindo que a tempos não sorrira, dirige-se ao banheiro, poe seu chuveiro no gelado, e procura não aquecer seu coração outra vez. Tira uma das flores cujo espinho prendeu-se a seu peito... Ri de si mesmo por alguns breves segundos.. .

- Derek Schulz

In Which They Adore Each Other

Volume 1: Fantine; Book 3: In The Year 1817; Chapter 6: In Which They Adore Each Other

Chat at table, the chat of love; it is as impossible to reproduce one as the other; the chat of love is a cloud; the chat at table is smoke.

Fameuil and Dahlia were humming. Tholomyès was drinking. Zéphine was laughing, Fantine smiling, Listolier blowing a wooden trumpet which he had purchased at Saint-Cloud.

Favourite gazed tenderly at Blachevelle and said:—

“Blachevelle, I adore you.”

This called forth a question from Blachevelle:—

“What would you do, Favourite, if I were to cease to love you?”

“I!” cried Favourite. “Ah! Do not say that even in jest! If you were to cease to love me, I would spring after you, I would scratch you, I should rend you, I would throw you into the water, I would have you arrested.”

Blachevelle smiled with the voluptuous self-conceit of a man who is tickled in his self-love. Favourite resumed:—

“Yes, I would scream to the police! Ah! I should not restrain myself, not at all! Rabble!”

Blachevelle threw himself back in his chair, in an ecstasy, and closed both eyes proudly.

Dahlia, as she ate, said in a low voice to Favourite, amid the uproar:—

“So you really idolize him deeply, that Blachevelle of yours?”

“I? I detest him,” replied Favourite in the same tone, seizing her fork again. “He is avaricious. I love the little fellow opposite me in my house. He is very nice, that young man; do you know him? One can see that he is an actor by profession. I love actors. As soon as he comes in, his mother says to him: ‘Ah! mon Dieu! my peace of mind is gone. There he goes with his shouting. But, my dear, you are splitting my head!’ So he goes up to rat-ridden garrets, to black holes, as high as he can mount, and there he sets to singing, declaiming, how do I know what? so that he can be heard downstairs! He earns twenty sous a day at an attorney’s by penning quibbles. He is the son of a former precentor of Saint-Jacques-du-Haut-Pas. Ah! he is very nice. He idolizes me so, that one day when he saw me making batter for some pancakes, he said to me: ‘Mamselle, make your gloves into fritters, and I will eat them.’ It is only artists who can say such things as that. Ah! he is very nice. I am in a fair way to go out of my head over that little fellow. Never mind; I tell Blachevelle that I adore him—how I lie! Hey! How I do lie!”

Favourite paused, and then went on:—

“I am sad, you see, Dahlia. It has done nothing but rain all summer; the wind irritates me; the wind does not abate. Blachevelle is very stingy; there are hardly any green peas in the market; one does not know what to eat. I have the spleen, as the English say, butter is so dear! and then you see it is horrible, here we are dining in a room with a bed in it, and that disgusts me with life.”

Arrêter de me demander des Taz pendant les soirées techno, c'est pas parce que je porte des lunettes noires que je suis 1 dealer

Elles sont mises à circuler sous forme de cachets vendus également sous l’appellation ecstasy alors que leurs effets pouvaient être très différents de ceux du MDMA. Bien que celles-ci reste le produit principalement recherché dans un comprimé, aujourd’hui, on désigne par ecstasy (ou taz, tata, XTC, plomb, cachetons, bonbons…) tout cachet contenant des produits stimulants

11:54 am : Façade parisienne - Paris, Avril MMXVII. 

(© Sous Ecstasy)

Votre âme est un paysage choisi

Que vont charmant masques et bergamasques

Jouant du luth et dansant et quasi

Tristes sous leurs déguisements fantasques.

Tout en chantant sur le mode mineur

L'amour vainqueur et la vie opportune

Ils n'ont pas l'air de croire à leur bonheur

Et leur chanson se mêle au clair de lune,

Au calme clair de lune triste et beau,

Qui fait rêver les oiseaux dans les arbres

Et sangloter d'extase les jets d'eau,

Les grands jets d'eau sveltes parmi les marbres.[1]

Your soul is a chosen landscape

On which masks and Bergamasques cast enchantment as they go,

Playing the lute, and dancing, and all but

Sad beneath their fantasy-disguises.

Singing all the while, in the minor mode,

Of all-conquering love and life so kind to them

They do not seem to believe in their good fortune,

And their song mingles with the moonlight,

With the calm moonlight, sad and lovely,

Which makes the birds dream in the trees,

And the plumes of the fountains weep in ecstasy,

The tall, slender plumes of the fountains among the marble sculptures.

-nikapikanon, this poem by paul verlaine was the inspiration for claude's Clair de lune. This poem was also the inspiration of the poem I'm gonna send you next.

Oh wow is it the new one your wrote and whatever it is ofc ik it's gonna be good teko bss flex karke compliments lene hai ikik

meio que sempre sonhei em pular de paraquedas, o salto traz a sensação de poder, tem todo o ecstasy da adrenalina atravessando o seu corpo, os cortes no ar e a visão minimalista que trazem toda a sensação de ser maior que o mundo. meio que também é o meu maior medo, e se lá em cima, só decidir que não abrir o equipamento é a decisão certa? eu sou o meu pior inimigo, e disso, não existe fuga.

A mente de uma garota qualquer de 18 anos.

No meio de tudo isso, descobri algo terrível... a minha facilidade em me viciar em tudo que é ruim. Aos 18 anos, decidi viver em São Paulo, mas acabei retornando para a casa da minha mãe apenas dois meses depois. No entanto, durante esse tempo na cidade, percebi que sou uma pessoa que pode se envolver facilmente com drogas e álcool, sem nem perceber, ou pelo menos, antes que seja tarde demais.

Eu havia chegado a uma fase da minha vd em que consumia álcool e drogas diariamente. Embora eu negasse completamente o uso de drogas mais pesadas, como cocaína, ecstasy e crack, eu usava e ficava muito satisfeita em fumar maconha. No entanto, em uma noite em particular, cercada por luzes ofuscantes e o barulho alto impedindo minha audição, a vontade de experimentar algo novo me consumia. Felizmente, eu acordei a tempo e me arrependi de tudo aquilo que tinha feito com a minha vd.

Capitulo #07

La Vénus d'argent - Héléna Klotz

Ange déchu

Dans un vibrant éclat de néons, au cœur des tunnels nocturnes reliant la banlieue à La Défense, Victor Seguin façonne les contours évanescents de La Vénus d'argent, métaphore cinématographique de la célèbre icône rollsienne, la Spirit of Ecstasy. Notre vénus à nous, Jeanne, est incarnée par l'effervescente Claire Pommet. Elle émerge tel un astre errant, chevauchant un modeste scooter, l'allure libre. Comme Takeshi dans le tunnel hong-kongais de Fallen Angels, elle recherche sa liberté, avec une ambition différente : celle de filer vers les hautes sphères du monde financier parisien.

Très tristement, et comme un obscur clin d'oeil au titre de Kar-wai, ce grandiose départ à l'esthétique splendide, s'échoue dès la quatrième coupe du film. Fallen Angel. Cette fracture qui surgit est symptomatique du film entier : de belles idées qui s'effritent sous des choix narratifs superficiels. Jeanne, qui doit se rendre à un entretien d'embauche, brise dans un geste énigmatique les vitrines d'une bijouterie pour s'approprier un modeste costume, une action incongrue face à l'évidence d'une alternative plus plausible. Cette dissonance, telle une rhapsodie absurde, s'étend au-delà, questionnant la crédibilité de chaque acte qui s'égrène à l'écran. La toile du récit se déchire ainsi davantage chaque fois que le scénario tente maladroitement d'ériger son arc, se révélant dans un manège nauséabond d'incohérences toutes de plus en plus flagrantes.

Cela aurait pu en être tout autrement : le premier geste incompressible de Jeanne aurait presque su s'évaporer lorsqu'on comprend qu'elle vient du monde d'en-dessous, issue d'une modeste famille logée dans une caserne de gendarmes. Les fulgurances électriques de la finance d'un côté, avec ses chiffres interminables, ses hauts-lieux de rencontres et ses dérives de richesse ; les péripéties terre-à-terre de la gendarmerie de l'autre, avec ses immeubles presque désuets, son monde clos, ses difficultés, bref, sa réalité crue. Et Pomme, incarnant un insouciant mais habile personnage, totalement irréel et donc cinématographique à souhait, prêt à en découdre. Tout semblait là réuni pour sculpter une bâtisse authentique et habile.

Mais il a fallu réduire toute l'ambition de cette fondation à néant, en érigeant sans cesse Jeanne au milieu d'événements impossibles, comme cette scène où, fraîchement diplômée de l'ESCP, et tandis que, stagiaire, elle sert du café dans un moyen fond d'investissement, elle façonne subitement un algorithme complexe d'un simple effleurement de doigt. Une symphonie improbable dans l'orchestration des possibles, s'éloignant des rythmes réalistes de la finance. On pourrait défendre que filmer les chiffres n'a jamais été chose simple : beaucoup se sont égarés en chemin. Mais dans Margin Call, une fiction pourtant, le jeune ingénieur financier qu'incarne Zachary Quinto, au parcours brillant, prend presque une nuit entière à reprendre les analyses de son chef pour remettre en cause un modèle financier complexe. Jeanne, La Vénus d'argent, modestement diplômée, trace un algorithme de trading automatisé performant en l'espace de quelques heures.

Bien loin est alors reléguée la promesse initiale, qui s'effiloche à toute vitesse dans les plis d'un scénario fragile, égaré dans les dédales de l'irréalité. C'est d'autant plus triste que l'art cinématographique demeure remarquable de bout en bout : la symétrie des architectures, les faces filmées bord-cadre, et l'opposition flagrante entre artifices grandiose des couleurs du côté du monde de la finance, contre réalisme terne du côté de la caserne de gendarmes, sont tout autant d'atouts perpétués par un montage lui-aussi correct. Pour faire un film, premièrement, une bonne histoire, deuxièmement, une bonne histoire, troisièmement, une bonne histoire. Jamais la citation de Clouzot n'a semble-t-il aussi bien été illustrée.

Il faut dire que les veines tentatives d'à-côté sont aussi bâclées. Jeanne, trop immaculée dans son aisance, s'égare dans les méandres d'une réalité qu'elle peine à appréhender. Son éclat brille, mais ses failles se révèlent comme autant de constellations voilées, notamment lors de son inconfortable tentative de séduction d'une riche héritière pour lever des fonds, éclairant les fractures de son essence. Elle affirme à son boss être non genrée, comme les chiffres, et condamne dans des péripéties inutiles son ex-compagnon pour l'avoir forcée à l'acte. Plus tard, le film la fait revenir à ses côtés. Par quelle utilité ? À quoi diable sert ce personnage, sinon à donner à Jeanne la possibilité de trouver un nouveau regard, alors que le sien est autrement plus pertinent, plus complexe, et plus subtil ?

L'invraisemblance contamine même jusqu'aux décors mêmes, pourtant somptueux dans leurs états. Les opulents lieux filmés, comme la suite du Shangri-la, ne trouvent pas l'écho justifié dans les nuances évoquées, soulevant des interrogations sur la justesse de la représentation : si le n+1 de Jeanne semble être le grand patron des lieux, la réalité le foudroierait en poisson dans une moyenne marre, et il est peu probable qu'un tel homme puisse se loger en permanence dans une suite à 20 000 euros la nuit. Mais qu'importe, car La Vénus d'argent semble parfois vouloir s'incarner en illusionniste, vendeuse de Longines alors qu'elle pourrait simplement faire comme tout le monde : continuer à passer des entretiens.

C'est ainsi que la plume d'Helena Klotz, accompagnée de ses scénaristes égarés, se perd dans les méandres de l'incompréhension du monde de la finance, tachant la pureté du sujet par des éclats d'approximations. Cette lacune, comme une note dissonante, trouble l'harmonie de cette production, tandis que le cinéma français, dans un bal hésitant entre conscience et inertie, semble buter sur des thématiques maladroitement abordées, entre relations lacunaires et identités en quête de clarté. Critique ou soutien au monde frénétique du capital, le plus incroyable est qu'on ne sait pas où se situer, car le film se veut neutre de jugement. Il préfère initier des idées sans les approfondir, c'est bien plus confortable.

Un dernier espoir émerge néanmoins de cette mer d'inconstances : l'apparition éclairée de Mathieu Amalric en banquier d'affaires offre un contrepoint salvateur. Un éclair de lucidité, parmi les tumultes d'une narration défaillante, résonnant comme une poignée d'espoir dans ce panorama éclaté. La force indéniable de la caméra, capturant des entretiens d'embauche d'une surréaliste vérité, émerge comme un îlot de réalisme dans ce flot d'incohérences, suscitant une ambiguïté troublante, reflétant, peut-être, les tourments de ce monde financier impitoyable.

Présentation du blog et de son auteur

Ma vie est un tourment fils de pute (Ce blog n'en est pas un).

Elevé par des cons, la télévision et les profs gauchistes, le rock, le rap, je finis vite prolétaire alcoolique sous teuchi sur mon canapé avec un sous-métier de merde (qui rapportera quand même un peu si tu te bouges le cul et t'as de l'ambition : mais te cassera le dos sale esclave, tkt pas, et l'âme, pour payer les taxes, l'URSAAF, la pension, le loyer, ton abonnement Netflix et ta drogue).

Raffiné comme une pédale, sensible et traumatisé par la brutalité de mon père fan de Johnny et ma mère féministe, je me lance dans la création artistique dès l'âge de 8 ans, d'abord dans l'acting, puis l'écrit une fois ado, le dessin, la vidéo YouTube, enfin et à nouveau l'écrit via les blogs et l'internet naissant (je connais un succès d'estime en 2010 sur un site de la réacosphère fameux où tous me déteste - ces innombrables loosers s'en allant ensuite tapiner sur Facebook puis sur Twitter comme je sombre dans la dépression et l'exigence intellectuelle et esthétique du peuple toujours plus bas, qu'il ne me faille m'occuper à temps plein et vaillamment de ma famille dysfonctionnelle, tentant de régaler mes enfants avant que leur mère n'engloutisse et/ou ne boive toutes nos épargnes).

2022. J'envoie, après un divorce douloureux et avoir retravaillé mes productions passées sous ecstasy, à nombre d'éditeurs de tous horizons, mon premier recueil, assemblage de nouvelles, de texticules et autres poèmes, Les sociopathes sont gens comme les autres. Seuls deux me répondent... Négativement (dont Calmann-Lévy s'il vous plaît, qui a lu mon manuscrit avec attention et le trouve par trop antisémite - alors que je ne le suis même pas avant cette navrante lettre de refus).

2023. Miracle. L'inspiration me revient.

Você voltou, de novo. E eu fico tão em Ecstasy que sou dominada por um caminhão de sensações. Se tive raiva algum dia, esqueci.

Que vulnerabilidade! Chega a ser patético!