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#poeta española
otraspoeticas · 2 years
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Cuando te nombran - Gloria Fuertes
Cuando te nombran, me roban un poquito de tu nombre; parece mentira, que media docena de letras digan tanto.
Mi locura sería deshacer las murallas con tu nombre, iría pintando todas las paredes, no quedaría un pozo sin que yo asomara para decir tu nombre, ni montaña de piedra
donde yo no gritara enseñándole al eco tus seis letras distintas.
Mi locura sería, enseñar a las aves a cantarlo, enseñar a los peces a beberlo, enseñar a los hombres que no hay nada, como volverme loco y repetir tu nombre.
Mi locura sería olvidarme de todo, de las 22 letras restantes, de los números,
de los libros leídos, de los versos creados. Saludar con tu nombre. Pedir pan con tu nombre. —siempre dice lo mismo— dirían a mi paso, y yo, tan orgullosa, tan feliz, tan campante.
Y me iré al otro mundo con tu nombre en la boca, a todas las preguntas responderé tu nombre —los jueces y los santos no van a entender nada— Dios me condenaría a decirlo sin parar para siempre.
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nuriaverde · 1 year
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Nueva pulsación. "Escribimos en el agua"
Escribimos en el agua A la memoria de Antonio Antón, mi amigo.  Escribimos en el agua mientras conversamos,  caminamos, amamos y nos peleamos.  En solar compañía mientras leemos “Las inquietudes de Shanti Andía”. 
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Desde ya dime si debería intentarlo contigo o simplemente rendirme.
-Dark prince
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Todos nacemos de una madre que no llegaremos a conocer del todo.
Aguas madres, Leire Bilbao.
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bocadosdefilosofia · 10 months
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«El logos, —palabra y razón— se escinde por la poesía, que es la palabra, sí, pero irracional. Es, en realidad, la palabra puesta al servicio de la embriaguez. Y en la embriaguez el hombre es ya otra cosa que hombre; alguien viene a habitar su cuerpo; alguien posee su mente y mueve su lengua; alguien le tiraniza. En la embriaguez el hombre duerme, ha cesado perezosamente en su desvelo y ya no se afana en su esperanza racional. No sólo se conforma con las sombras de la pared cavernaria, sino que sobrepasando su condena, crea sombras nuevas y llega hasta a hablar de ellas y con ellas. Traiciona a la razón usando su vehículo: la palabra, para dejar que por ella hablen las sombras, para hacer de ella la forma del delirio. El poeta no quiere salvarse; vive en la condenación y todavía más, la extiende, la ensancha, la ahonda. La poesía es realmente, el infierno.»
María Zambrano: Filosofía y poesía. Fondo de Cultura Económica, págs. 33.  México, 1996
TGO
@bocadosdefilosofia
@dies-irae-1
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la-poesia-femenina · 1 year
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el viaje
Helena Mariño (España, 1990)
1.
Cumpliste años en la carretera.
En esta década recién estrenada la única vía hacia la elegancia dijiste era lo extravagante paramos a una hora extraña en un restaurante de roadkill cuisine.
Como única decoración cabezas de ciervo cristal dentro de las cuencas.
Con precisión de cirujano separaste la piel de la carne una vereda de láminas translúcidas en los márgenes del plato.
Quedó un moratón al descubierto
la herida fundacional sobre la que clavaste sin ceremonias el filo del cuchillo.
2.
Antes de la arruga el pliegue.
Manojo de asfalto y pintura un hilo horizontal que se desplegaba desde los ojos hasta las montañas.
Qué era el origen de qué.
Mientras bordeábamos iglesias de madera te decía en la tierra de la que vengo las carreteras cortan los pueblos.
Cuando aquel éxodo
voluntario hacia la orilla de canadá no te decía la tierra de la que vengo está justo al sur de todo lo que comprendo.
Durante los cinco días entre el a lo lejos
moteles de carretera bares de carretera cuerpos acuáticos acostados en el arcén tampoco te preguntaba por qué no soy capaz de desear estos no lugares.
En el centro de todo la frontera.
O también: es agotador
perseguir el margen como se persigue un animal.
3.
Conducir es practicar
deporte pensaba en ciertas monjas del barroco que para mantenerse activas tocaban campanas durante horas hasta que la gente dejó de acudir a la llamada.
Qué es un pueblo
sin anuncios qué sucede cuando el sonido deja de ser un mapa un pueblo sin fiestas es un pueblo perdido y cómo explicarte todo esto si no has leído ciertos textos
en su idioma original.
Hay muchas cosas intraducibles y no todas van a ser un poema de anne carson.
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gislaineposts · 1 year
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¿Y usted?
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katarsisago · 2 years
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no se donde ni cuando ni como
No se donde ni cuando pero todo ha cambiado
ya no tengo tanto miedo a hablar con gente
ni a expresarme tal como soy
casi no me siento inferior
y cada dia intento mejorar
no me castigo
no siento culpa
mañana sera mejor
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pau-santos · 2 years
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Esta tarde, a las 7, brillará mi cadáver de una luz más pura: y una mano lo tocará desde el poema. Al rito de morir se le llama la vida y Dios se esconde entre mis muslos y mis padres piden perdón por haberme entregado desnudo a los hombres en la oscura llanura.
Leopoldo María Panero, "Regalo de un hombre", Contra España y otros poemas no de amor
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herederosdelkaos · 3 months
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"Ahora que me llamas bruja": El hechizo poético de Marisol Santiago en tres actos
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Ahora que me llamas bruja", revela un poder resiliente que surge de la oscuridad, similar al árbol torcido que desafía los intentos de quebrantarlo. La dualidad entre la oscuridad y el don…
"Marisol Santiago, a través de su poesía, invita a reflexionar sobre la fragilidad y la belleza en cada cambio, creando un hilo temático en un espacio atemporal. Abrir post»
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¿La Corte de los Milagros? ¿Caray que país?
“..el mar recordó ¡de pronto! los nombres de todos sus ahogados..” (Federico García Lorca)
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Federico García Lorca fue un poeta, dramaturgo y prosista español. Adscrito a la generación del 27, fue el poeta de mayor influencia y popularidad de la literatura española del siglo XX y como dramaturgo se le considera una de las cimas del teatro español del siglo XX
¡Asesinado por los Jenízaros de "Poco Franco"!
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nuriaverde · 6 months
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Sentirme bien. Pecho frío
Pecho Frío Nunca fui Pecho Frío sólo cuando me interesó,  de emociones volátil,  me como un dátil y me rio.   Tienes algunas de mis novelas en Wattpad. Tweets by nuriaverde Si me sigues, te sigo.
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Madre nuestra que estás en la tierra, mi voz habla como la madera antigua, hierba crece en mi lengua, siembro piel como si fuera un campo y mariposas surgen de mi sexo. Madre nuestra que estás en la tierra, estoy hecha de lluvia, ríos y duda; abro mis fosas natales para respirar el mar, tragarlo y contemplar su fondo, y surgen peces de mi vientre. Madre nuestra que estás en la tierra, mis ojos se quiebran en hebras de hielo, me dedico a abrazar el éter, el granizo me golpea me desnuda y surgen relámpagos de mi carne. Madre nuestra que estás en la tierra, no me libres de la tentación: hágase nuestro reino, sea mencionado nuestro nombre bajo las zarzas y sobre las nubes.
Aguas madres, Leire Bilbao.
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ancruzans-blog · 2 years
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CAJÓN DE SASTRE: El error de Renan - 1, de Raúl Molina
CAJÓN DE SASTRE: El error de Renan – 1, de Raúl Molina
Renan, lingüista francés, venía a decir que su lengua (la lengua francesa, por supuesto), nunca podría ser lengua del absurdo ni lengua reaccionaria. Al fin y al cabo, pensaría, es el francés el código de la razón iluminista, el código de la Revolución y de la Enciclopedia: ¿Acaso no fueron las guillotinas afiladas en el idioma de que luego harían tan suyo Flaubert o Zola? Sea como sea, el error…
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raniducros · 2 years
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También stalkeé a Sara Búho en Sant Jordi (amo esta poesía de ella)
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