21, Abr, 14. AMIGOS DE PAPEL "Sí, he sido un joven solitario, terriblemente, eso me duele. He tenido pocos amigos, pero son de verdad y valen mucho. Era mejor estar solo, que nombrar a todos o a cualquiera como mi amigo, sin tener algún registro en mi corazón de algo que hizo por mi. Así es la gente, pero yo no puedo funcionar de esa manera, soy diferente. Sin embargo, la soledad duele mucho, creo que la suplante con los libros, hasta que gente real y no seres ficticios, llegaron solos a mi vida. Aunque los ficticios, me entiendan mejor que los reales". —Joseph Kapone (Cuaderno de notas, 1996 - 2014)

Incendios

Creo que toda mi vida he estado de pie con los brazos abiertos esperando que el fuego termine de consumirme.

32 años después, sigo pensando en que debí irme a los 13, luego a los 27 y coincidir contigo a los 32.

Es un ciclo que se repite, te vas y yo me sigo quemando, porque no hay lluvia que pueda apagar un incendio como el mío.

Te sientas en el trono, y dejas caer las migajas de todo lo que nos pasó, lo que nos dijimos, lo que no, y todo lo que pudo haber pasado se esfuma como por arte de magia, se quema y nisiquiera da tiempo a que otros se sienten a hablar de las cenizas.

Siempre he sido el mismo desastre, siempre soy, por bien y mal, el epicentro de todos los terremotos que una vez quisieron destruirme.

Para no perder la costumbre, me quedo acá, con los brazos abiertos, bajo la lluvia, quemándome, esperando que algún día, de alguna forma, se terminen mis incendios.

#unlunático

Si vas a venir ven con todo

Ven con tus fracasos y malos humores,

con tu historia, tu presente y mañana.

Ven con el corazón en mano

y los sentimientos a flote,

con actitud práctica y favorable,

aunque no sepamos qué nos depara el futuro.

Si vas a venir ven con todo

con tus dudas,

con preguntas

y posibles soluciones

Ven completa incompleta,

imperfecta,

con las llagas en las manos,

o estrías en las piernas.

Si vas a venir ven con todo

qué quiero aprender de ti

y amarte hasta en las peores situaciones.

JM Silva

"Ahí sentado bebiendo consideré la idea del suicidio, pero sentí un extraño cariño por mi cuerpo, por mi vida. A pesar de sus cicatrices y marca, me pertenecían".

— Charles Bukowski.

Ninfa que busca sombra bajo las ramas que el verano en pleno día de ella esconde, elevando la temperatura de su piel y acentuando con él esa su particular fragancia que la brisa dispersa por el bosque.

Gentil dama de cabellos de fuego que bajo el fulgurante sol y movido por el viento, recuerdan a la tórrida fogata que arde dentro de su corazón.

Grácil figura que danza bajo el mágico embrujo de la noche, cantando mantras que solo ella conoce y que su ancestral madre luna le enseñó.

Priscila Alcívar.

Meditación Gamma

El mundo, si es que existe tal generalidad, cada vez me da más señales de que mi destino es un destino que no puede depender de alguien más, que mi trabajo está en casa y dentro de las paredes de mi cabeza. "Ya no doy una más", le doy una calada a mi cigarro y pienso que ya no estoy dispuesto a seguir y seguir cayendo en los mismos hoyos. He sido tan deshonesto conmigo por tantos años que simplemente ya no doy una más. He tenido que vivir por más de diez años en un sistema que me aísla y me restringe a lo que "se debe de hacer". Cuántas veces he escuchado de personas decir la palabra "toca"… "es lo que toca hacer para vivir, para sobrevivir". Cuántas personas, creo, han dejado sus sueños por tener que sobrevivir en este país tercermundista que no nos garantiza ni la vida. Conozco personas que se hubiesen suicidado por menos, pero yo he defraudado a tanta gente, que no me defraudaré a mí mismo. Y menos cuando sé que tengo potencial para muchas cosas, pero la que más saboreó es la necesidad de escribir, y no escribir por hobby, escribir por profesión. El lenguaje es el perfecto ejemplo de la libertad, que este país no posee, es por eso que el índice de lectura es bajísimo, porque las letras nos dan un amplio espacio de trabajo, y el sistema nos enseña que la concentración sistémica en pro de un objetivo específico es la mayor entre las virtudes.

Odio este maldito sistema que no me permite estudiar por las mañanas a los grandes filósofos, tener un trabajo decente de medio tiempo por las tardes y tener las seguridades de poder regresar a casa en metro leyendo a Murakami, sin tener que estar volteando a ver, con miedo, si alguien quiere apropiarse de mis pertenencias. Odio saber que si me pasa algo, iré a morir a un hospital en donde nadie se interesa por la vida y la potencia de esa vida. Odio este país, porque no me ha dado nada. Y no tengo miedo de decir que esté no es un país, es un paisaje, pues todo lo que la gente valora de aquí es algo o que ya existía antes de la civilización o que es comida.

En el colegio me decían que yo era bueno para todo, para todo, excepto para ser constante, y es que me gusta de todo, se me hacía fácil muchas cosas, y no lo considero una virtud, lo considero una cadena de bola pegada a mi tobillo. Recuerdo con cariño mis comprobaciones de literatura, cuánto esperaba mis clases de filosofía, y también cuán insulso encontraba calcular la fuerza de un auto ficticio chocando contra una pared de mentiras. Siempre me pregunté por qué no podía tener más de lo que me apasionaba, y fue hasta mucho después que me enteré de que en muchos países si existe ese sistema. En cambio, acá, nuestro sistema educativo está roto, tan roto como nuestra sociedad, que nos aísla a tener que hacer lo que sea para vivir "bien", que nos clasifica por notas, que nos empareja según promedios y tipos de carreras: las que dan de comer y las que no… Si no hubiese sido por los libros, estoy seguro de que mi vida hubiese sido más gris de lo que es. Cuando era joven pasaba largas horas leyendo libros de fantasía o de autores que no eran para mi edad, pero que me dejaron una huella indeleble en la mente.

Cuando digo que se me hacen fácil las cosas, me refiero a que está dentro de mi ser acoplarme fácilmente a las circunstancias y superarlas, pero luego llegan las benditas musas y me ensamblan otra idea en la mente y me convencen de que puedo hacerlo, y es que, en verdad puedo, pero andar saltando de idea en idea ya solo me sirve para escribir. Me gusta escribir, es lo que más deseo, pero las letras son tan infravaloradas en las sociedades tercermundistas. La gente prefiere ver a un diseñador hacer un "arte" que puedan ojear en dos segundos y seguir sus vidas, que dedicarle dos minutos a leer las letras del que escribe. He crecido, he vivido, he peleado y he perdido, algunas veces también he ganado, pero lo mejor de todo es que he escrito y sea que alguna vez pueda vivir de esto, me llena de alegría saber que he podido hacer, por momentos, lo que más me gusta en el mundo.

Por último, gracias a todos ustedes qué me leen y sienten algo al hacerlo. Miles de gracias.

Sobre ser arte.

No podés explicarlo y yo no puedo escribirlo,

pero lo sabes, ambos sabemos todo sobre la magia, nuestra magia maldita.

Podés tocarme como una guitarra o como a tu bajo. Puedo hacer sonidos, pero vos podés hacer arte.

Ahora soy un poema decaído, una canción sin terminar.

Hicimos todo lo que debíamos hacer, pero aún quiero más.

La incertidumbre es un terremoto que me puede hacer temblar, y si sueno, sonaré sin sentido.

Me halagaré presumiendo que soy arte, cuando vos sos el artista que si me toca, me hace sonar, vivir y soñar.

Sos el backstage de una ilusión de paz,

sos un creador de arte y mi mejor espectador,

sos el golpe de suerte que llevo dentro porque si te tengo, no necesito ningún trébol.

Si tengo tu boca no necesito más letras, voy a morirme de sentimiento, voy a ahogarme en pasiones eternas,

pero moriré en tu boca y por tu boca, siendo arte, siendo digna, siendo música, siendo tuya.

Nereida 🌊

Un poema del 2021 para iniciar este 2023 Feliz año #poesia #poetry #poetrycommunity #poemas #poetrylovers #poesía #poesiaenespañol #poetsofinstagram https://www.instagram.com/p/Cm4TBYuuam8/?igshid=NGJjMDIxMWI=

TUS PIES

Cuando no puedo mirar tu cara

miro tus pies.

Tus pies de hueso arqueado,

tus pequeños pies duros.

Yo sé que te sostienen,

y que tu dulce peso

sobre ellos se levanta.

Tu cintura y tus pechos,

la duplicada púrpura de tus pezones,

la caja de tus ojos que recién han volado,

tu ancha boca de fruta,

tu cabellera roja,

pequeña torre mía.

Pero no amo tus pies

sino porque anduvieron

sobre la tierra y sobre

el viento y sobre el agua,

hasta que me encontraron.

-Pablo Neruda.

Memoria

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De todas las cosas que perdí, creo que lo que más me ha costado entender es que perdí cosas de mi que me encantaban. Que eran parte de mi identidad como persona.

De dos meses para acá, volví a escribir, agarré mi guitarra después de años sin ponerle la mano y empecé a cantar de nuevo con una voz distinta, más cruda y quizá más segura de que estás sombras son mías y punto.

Gracias por dejarme volver; a mí.

#unlunatico

21/06/23

En todos los lugares de mi alma hay un pedacito de ti.

JM Silva